"Nocturnes" : la drammatica attualità nelle poesie di Giovanni Bracco

Dalle nostalgiche vedute del suo paese natìo, riflettendo sul rigoglio della natura fiorente sulle rive del Tanagro e meditando sulle incertezze di una cicogna nell’iniziare finalmente la sua migrazione, alle mestizie e alle ingiustizie di un altro mondo, quello più inumano e triste delle immigrazioni clandestine, Giovanni Bracco, attento giornalista di professione ma anche incisivo e colto poeta, narra in questo suo recente libro, Nocturnes, di sé e della realtà attuale con uno stile poetico intenso, appassionato e persino obiettivo, sempre mantenendosi sulle linee di un dettato misurato e propositivo, dove le immagini, le storie, i sentimenti, vengono imbrigliati sapientemente nei versi fortemente espressivi e diretti. La bontà della raccolta è ancor più confermata dall’universalità del dire, testimoniata dall’ottima traduzione in inglese delle varie liriche presenti: una traduzione che non inficia il significato intrinseco dei testi ma anzi ne rafforza l’efficacia e la fruizione da parte di lettori internazionali, vista anche la drammaticità dei contenuti, specie quelli riguardanti il fenomeno dell’immigrazione.
Ne riportiamo qui di seguito alcuni esempi, invitando i nostri lettori ad esprimere ulteriori graditi commenti in merito.

In cucina

a Graziano Conversano

Si confondono i giorni. L’eguaglianza
di questo terso avvio di gennaio
le percezioni assidera. In cucina
il pavimento prima del balcone
è un trapezio in massetto di cemento
con schegge di piastrelle colorate:
un invito alle stelle. Non previdi
l’assenza di una bussola, un sestante.

 

***

Lo specchio

Lo schermo specchio nero dell’ipad
riflette una mia immagine abbronzata,
pochi dettagli, solo gli occhi stanchi.
La piattaia, con le pentole sbreccate
rosse, celesti, gialle alla parete
di fronte mi descrive fedelmente.

 

***

Ritta sopra una lingua di fanghiglia
libera dalle tife e dalle canne
nelle acque impigrite del Tanàgro,
una cicogna tarda,
solitaria, a migrare. Ed io non so,
scrutandola dal ponte accarezzato
da un venticello fresco a fine ottobre,
se attenda uno stormo di passaggio
o guardi le colline
sulle quali è poggiato il mio paese
dai gradoni verdastri,
umido nonostante il sole pieno
del suo stendardo, delle lunghe estati,
come io le guardo prima di partire.
Mi cura ogni ritorno ed è un dolore.

(dalla sezione “Birds” – Uccelli)

  

***

Ora che si è calmato e il movimento
delle onde mi culla in superficie

devo ammettere che non ho lottato
nemmeno un poco, troppo divergenti
le forze in campo in mezzo alla tempesta.
Voi non saprete mai se è la pietà
del mare o la sua cieca indifferenza
ad avere risolto ogni mia pena
e qualche desiderio ormai sfibrato.
Interratemi coi vestiti miei.
Dalle tasche germoglieranno datteri
semi d’acacia, miglio e di basilico.

(dalla sezione "The dark night of the soul")

 

 ***

Ero pronto a sgobbare sui cantieri,
non a schivare il sibilo
delle cinghiate. Quando gli scafisti
hanno intuito la fine imminente,
ci hanno frustato per buttarci a mare.
Nel tumulto di lingue,
di urla, sangue e sale
non so se la manovra
di alleggerimento sia riuscita.
Ho soltanto provato
ad ingoiare l’ultima bestemmia,
anzi, ho sorriso a Dio. Ma non so
se questa immensa quiete
sia esattamente il premio promesso
senza il bacio sugli occhi di mia madre.

(dalla sezione "The dark night of the soul")

 

 ***

Compatta sulla strada polverosa,
qualcuno aveva un sacco o un tappeto,
muoveva l’adunata
mesta e disarmata.
Non ci guidava un patto
sulla terra futura.
Sull’autocarro in mezzo alla colonna
non c’era l’arca, non c’era alleanza.
Per noi rappresentava
solo un riferimento occasionale
all’esodo composto,
pagato al prezzo delle nostre case,
in Siria, bombardate,
senza acqua, nel nome
di un dio che non poteva
guardare, se ha un senso
l’alto comandamento:
non nominarlo invano.
Signore, però, vedi la mia mano
che si aggrappa al canotto.
Il sale mi corrode.
Forse abbiamo guardato troppo in alto
e il varco è là sotto.

(dalla sezione "The dark night of the soul")

 ***

Il serpente

Mi hanno visto strisciare, la baracca
di lamiera, in Libia, era aperta
ma non riuscivo a entrare per le botte.
Di là dal mare ho ritrovato il padre
e la violenza ormai è una spoglia secca.
Possiede anche il serpente un privilegio:
lascia la vecchia pelle e si rigenera.

Giovanni Bracco è nato a Polla (Sa) nel 1961. Poeta e giornalista, vive a Roma, dove è capo della redazione dell’agenzia Il Sole 24 Ore Radiocor. Sue poesie sono state pubblicate in quattro raccolte edite da La Vita Felice di Milano: Le grandi mani calme (2015); Il nostro tempo (2017); Il mare mi ha deposto dalla croce, Mediterraneo, poesie (2019); Sull’orizzonte dei binari in fuga, Carme famigliare (2020).
Sue poesie sono state tradotte in inglese e in spagnolo e sono state pubblicate su varie riviste letterarie internazionali.
Ha quattro figlie, coltiva le lettere e la musica su uno Steinway & Sons del 1938 e su un clavicembalo che ha costruito per lui Urbano Petroselli. A Polla abita nella casa di famiglia, possiede una vigna e un piccolo uliveto.

"Sedimentare il tempo", di Emanuela Dalla Libera

Il nocciolo significativo da cui si sviluppa poi tutta l’architettura poetica di questa bellissima ed elegante raccolta di Emanuela Dalla Libera, penso si possa trovare in quella indovinatissima espressione in lingua greca, ἡσυχία, che costituisce il sottotitolo, ma che in effetti, diventa addirittura primario, fondamentale, rispetto all’indicazione vera e propria che l’Autrice ha voluto dare al libro: Sedimentare il tempo. È in effetti un termine importante, che vuole esprimere con tutta la liricità e la chiarezza classica di una lingua eternamente armoniosa e pura, l’assoluto distacco dai precipizi e dalle ansie della moderna società dedita quotidianamente ad una fuga precipitosa verso non si sa dove, per suggerire, quasi con un recupero di antiche filosofie orientali, una esistenza di meditazioni, di calma, di rilassamento intelligente e perspicace, al fine di poter meglio comprendere il mondo e la realtà circostante.
E così, prendendo a prestito un termine desunto dal linguaggio scientifico, “sedimentare”, ma anche sociale e psicologico, la nostra Autrice costruisce un intero progetto poetico fondato e caratterizzato dall’invito a lasciar cadere l’inarrestabile flusso del tempo in una sorta di recipiente immaginario, dove possa “sedimentare”: sedimentare non per estinguersi, per morire, per annullarsi, bensì per essere pronto, al momento opportuno, di essere “colto”, di essere riproposto alla mente e al cuore dell’autrice e di tutti. Si tratta dunque di prendere una pausa, di aprire una parentesi di pace nel trambusto della vita quotidiana, di respirare per un po’ un’aria più limpida, per tornare a qualche sogno, per considerare con nuovo sguardo la realtà che ci circonda: “Accompagnami ancora, bellezza della vita, / incalzami con le voci che infrangono l’oblio / deposto tra valve di memorie senza suono…”, canta Emanuela Dalla Libera in una sua lirica iniziale, che è quasi un proemio a tutta la sua opera.
La poesia è in fin dei conti anche stato di grazia durante il quale il poeta esprime finalmente le sue sensazioni, le sue motivazioni, le sue idee e la sua filosofia di vita dopo aver osservato attentamente in sé stesso e nella realtà circostante i “segnali” e i messaggi ricevuti: ciò non è possibile realizzare nel trambusto piuttosto continuo del giorno, ma è necessario fare “sedimentare” questi messaggi, questi impulsi, per poter poi meglio indagarli ed esplicitarli, artisticamente e, nel nostro caso, poeticamente.
Per giungere a tutto ciò, Emanuela Dalla Libera si svincola in qualche modo dal flusso tempestoso e irruento, spesso spigoloso, della quotidianità, e lascia “riposare”, decantare, il groviglio emotivo che energicamente alimenta il corso della nostra vita, fatto di attese, gioie, dolori, speranze, impulsi emotivi, dubbi, incertezze, progetti. Il risultato di questa intelligente e soave “sedimentazione” è una poesia altamente lirica, di tono elegiaco, che procede con una delicata e amorevole solennità: una leggerezza che non è affatto superficialità ma piuttosto il simbolo di un tentativo (riuscitissimo!) di innalzamento delle cose e dei cuori a livelli superiori se non proprio eterei e trascendentali.

Accompagnami ancora

Accompagnami ancora, bellezza della vita,
incalzami con le voci che infrangono l’oblio
deposto tra valve di memorie senza suono
e le nebulose dissolvimi gravide d’ombre
negli angoli insonni di giorni immeritati.
Paziente, attenderò alle sillabe pudiche
delle domande grevi in mezzo alle pietraie
aguzze, dove si accecano i passi della sorte,
e alle risposte mute dei sogni sulle soglie
aperte all’eterno ingannevole del tempo.
Altre storie ascolterò dalle tracce emerse
sul ruvido fondale del passato, tra le mani
terrò la loro bava di lumaca luccicante
sotto i palpiti silenziosi delle stelle,
mentre nel ventre trasognato dei tramonti
addormentati sopra il mare, un canto quieto
scivolerà sull’onde e tra rimpiante forme
ormai svanite un’eco amara sentirò di pianto.


***


C’è nei luoghi dell’anima

C’è, nei luoghi dell’anima, un posto
in ombra dove cantare gli assoli
della vita, e lasciar scorrere, tra le pieghe
della notte, parole rimaste a mantener
la luce su voragini scolpite nel silenzio.
C’è un posto dove le voci dei pensieri
fluttuano come chiglie sulle onde,
o al vento si annodano nei sentieri
solitari, quasi viandanti in cerca di riposo
dagli echi polverosi dei giorni dileguati,
ai bivi si arrestano della sera a contemplare
l’azzurro sazio dei cieli all’orizzonte
e negli occhi trattengono il respiro delle aurore.
Si allenta in essi il peso delle ore incatenate
all’incerto esistere nel mondo, e in volo,
come rondini di mare, se ne fugge
il tempo, lieve oscillando per gioco
tra le fronde, a cercare, tra le nubi, varchi
di innocenza nel procedere degli anni,
clemenza al suolo che altri passi attende.


***

È venuto il tempo

È venuto il tempo in cui il tempo
ci è scivolato dalle mani, come acqua
precipitata da una diga nel fondo
del destino, e noi con occhi increduli
lo inseguiamo, e al ramo che sporge
sulla cima vorremmo averlo quieto.
Ali gli diamo per tornare indietro
ma in frammenti esangui si perdono
le cose che abbiamo conosciuto,
parole senza accenti rimangono all’incanto
dietro sporgenze cariche d’ignoto.
Solo rimane nell’incavo dormiente
dei giorni germoglianti nel futuro
un sorriso grato di rimpianto, la spenta
voce di una felicità ignorata e poi perduta.


***

Madre

Ho le tue mani, adesso, sgualcite
come un’erba calpestata, i tuoi gesti
arresi alla voracità del tempo, nei miei passi
sono i tuoi quando salivi lenta le scale
sperando un domani ancora nei resti
dei tuoi anni, e mi prende il tuo silenzio
che un tempo non capivo. E pure, è vicino
il tuo parlare, risuona sulle foglie
secche che emendavi dai gerani, sui panni
stesi nell’aprile che garrula ti sapeva
quando non greve ancora ci circondava
il mondo e sapeva di terra e di stagioni
il tuo pensare, ed era di altri tempi
la tua pazienza accesa. Io so dov’è la casa
adesso, è dentro le stanze dove il tempo
mi è sfuggito e tu ancora vieni, l’alba
è il tuo apparire tra gli effluvi del risveglio,
la sera nelle ombre dolci a coprire la fatica,
e tu ancora vieni e riempi il mio destino.


***

Nostos
primavera 2020

Ci sarà ritorno da questa primavera
naufraga, e avrà un’altra luce il sole
poi che dalle ombre ci risveglieremo,
un altro canto il vento, voci inascoltate
emergeranno dai giacigli per riempire
le albe di calore, e torneranno
i nostri passi tra i silenzi della luna
a respirare il cicaleccio fitto delle stelle,
il riso della risacca in braccio al mare,
parole nuove sentiremo bisbigliare
agli angoli delle strade, la sera,
e in altri angoli nasconderemo la colpa
di non aver capito quanto può essere
grande il cielo dentro le nostre ore.


***

Silenzio

Se troppe parole mi opprimono di vuoto,
se tra le sillabe amari suoni sento stridere
di sera e di scontento, o l’inquieto vento
di un ricordo mi turbina alle spalle col rumore
di un rimpianto, salgo alla macchia mia
selvaggia dove gli ulivi cedono morbidi
il passo alla natura, e, in una solitudine
senza pianto, dei boschi miei sodali
con sguardo lento penetro l’anima silente.
Mi si spoglia il tempo dell’acredine
dolente che i solchi percorre dei passati mali
e nudo intreccio il mio respiro alle lustrali
ombre che riparo danno al mio patire,
nelle fronde ritrovo teneri gli abbracci
e i canti di una madre, e un regno
di silenzio riempie la cavità senza pareti
dei pensieri andati a fondo, tra i rovi
incaglio le note scordate dei miei anni
come effigi d’autunno cadute in abbandono.

Brani tratti da:

Emanuela Dalla Libera, Sedimentare il tempo, Gilgamesh Edizioni, 2020; prefazione di Stefano Iori.

Emanuela Dalla Libera è nata a Vicenza, dove ha condotto i suoi studi. Si è laureata a Padova in Lettere e Filosofia. È stata docente nelle Scuole Superiori. Per ragioni familiari ha vissuto per lunghi periodi all’estero, in India e negli Stati Uniti, esperienza che le ha lasciato tracce profonde e l’ha resa cittadina del mondo, aprendole gli occhi sulle multiformi realtà della vita e della storia. Da qualche tempo si è trasferita in Maremma Toscana, dove trascorre la maggior parte dell’anno e dove, spinta dalle suggestioni della natura e del silenzio, ha iniziato a dedicarsi alla scrittura poetica. Ha pubblicato due raccolte di poesie, entrambe edite da Gilgamesh: Lo sguardo altrove, ed ἡσυχία Sedimentare il tempo, opere che hanno ottenuto premi e riconoscimenti in concorsi nazionali ed internazionali.

Il "Corsivo" di Sabatina Napolitano

Un ritorno piacevole e interessante, quello di Sabatina Napolitano ( vedi Transiti Poetici, post del 27/9/2017), poetessa e scrittrice veramente originale, con un’impronta personale e unica, dal carattere scritturale apparentemente disteso ma che in realtà cela, in modo sapientemente controllato, un magma emotivo e passionale davvero considerevoli. La riproponiamo dunque qui, riportando alcuni brani tratti dal suo recente libro intitolato Corsivo, edito da Il Foglio, in cui è manifesta la sua ormai acclarata maturità e complessità poetica. Una poesia dall’aspetto narrativo che però riesce a legare insieme flash, immagini e sensazioni diverse l’una dalle altre anche se in qualche modo concatenate, collegate: a volte è come trovarsi in un “hic et nunc” che va serpeggiando tra i versi, spiazzando il lettore e offrendogli panorami a tutto campo. Dalle cose minime e apparentemente banali, dagli scatti anche i più brevi, dai gesti e dalle azioni anche le più usuali, come ad esempio il trafugamento di un paio d’occhiali, Sabatina Napolitano riesce a costruire una fisica e una metafora psicologica del convulso mondo odierno in cui è immersa, e dove il sentimento, l’amore principalmente, è sezionato e millimetrato attentamente, anche attraverso guizzi di ricordi e sovrapposizioni temporali. Vi è evidente anche la constatazione di una vita piuttosto formale e persino ipocrita nell’immagine dell’altro, compagno o amante che sia, e la descrizione quasi in sottofondo di una relazione difficile, impulsiva e temeraria, ma proprio per questo appassionata e travolgente. Il verso è piano, discorsivo, ma ricco di imprevisti e spiazzamenti, a costruire un edificio poetico solido, nel quale tutte le situazioni, o se vogliamo stanze, sono indagate con dolorosa presa di coscienza; una poesia che libera e scioglie segreti intimi, sfaccettature quotidiane della passione erotica e sentimentale, una vivisezione quasi del rapporto e una affermazione di dominio, o desiderio di dominio, su di esso, con decisa e consapevole femminilità.

Il racconto e la poesia

La poesia ha un andamento narrativo.
È come il piatto che ho davanti,
come l'acqua che scende dal lavandino,
ma anche come odiare un’altra poeta
o come portare il cane a spasso.
La poesia è un racconto.
Questi quattro alberi di limoni
sanno dell'odore delle sue camicie
stirate appena da ragazzo,
sono dentro i miei libri e i personaggi
sono come spiriti, un po' amici
un po' pubblico ma non è tutto nella mia mente
anzi purtroppo è tutto nella natura:
appena scrivo dei miei figli, un gatto
nero si mette sotto la finestra a miagolare
come un bambino strabico.
Per non parlare delle farfalle legate a Nabokov
la natura che parla
non sarebbe giusto farla zittire sempre.
L'uccello con le ali rosse, strano
sarebbe stato un soggetto per un libro di Murakami.
In ogni caso mi ricorda Gustavo ed Edoardo
mi ricorda le scene di quando parlano,
ma sono io che li faccio parlare
faccio zittire un po' la natura
prendo l'abbraccio di mio marito
mentre legge distratto.


***


Come un figlio

Non voglio mai più litigare con te.
Apro ancora questo libro di notte chiedendomi
se mi stai ascoltando. Voglio maledire
l'ultima ladra. Ma ci sei tu alto, e dolce
alle porte di questa notte mite
quando ho perso tutto, avrei voluto solo
sentire il mio nome pronunciato dalle tue labbra.
Non ci sono canzoni che sanno dirlo.
Nonna cuci un filo per me, metti un ago
nel buco di questo palazzo, al modo in cui
si congiungono i destini e gli eventi.
Nella sua cucina voglio che mi chiami,
e voglio che nelle sue camicie
lui pensi di me quello che è di una moglie.
Mancano tre giorni al nostro matrimonio,
muoiono le ladre, prendi un tuo ricordo
di giugno mettilo sul mio velo come un figlio.


***

(Coro dei poeti definitivo, esaustivo, compulsivo)

Sono io all’uscita di
scuola forse diciasette anni
interminabili passi
per attraversare la piazza
l’obelisco esco fino al bus
o dipende a volte
la metro a volte
un tost al macdonald’s
rubano il paio
di occhiali
occhiali da sole di
bellissimi colori chissà il ladro
dove vive ora
dove abita
per aver indossato
venduto o maltrattato
i miei occhiali da sole
sarà stato un immigrato
un drogato, un disoccupato
un isolazionista, un anarchico
un indipendentista, un religioso
un politico, un segretario
un professore intossicato
uno scarcerato, un assassino
un malmenato
uno che cattivo voleva
i miei occhiali da sole
o comunque una vittima
di una società la stessa
dei fortunati
si scartano i disoccupati
la disoccupazione raggiunge
tutti come un virus
lo portano in commissariato
“perché hai rubato
questi occhiali alla signora?”
un cittadino, un poliziotto,
un nuotatore, un chimico
un malavitoso, un generoso
chi ha rubato i miei occhiali
da sole: tu intanto giri per
strada col tuo amico
non mi vedi sono io
ho forse diciassette anni

***

Destino disinvolto

Era l’ora del loro grande riflesso,
decise di regalami un viaggio agli inizi degli anni Duemila.
Commissionò dei registri per un film biografico post-mortem.
Poi lo trafisse un sentimento del tempo tanto forte
che così severo e deciso,
era nella bellezza di un marito poi,
mi lascia svegliarmi, che quando parla
non usa le virgolette. Sapere sentire questo.
Limpidità di un amore commosso.
Con una sola parola cancellava ogni rimorso,
riempiva di una sfiducia snob i giorni della settimana.
Mentre scrivo sento uno stridere di topo,
non c’è alcuna guardia alla torre dell’anima
qualcuno potrebbe affacciarsi all'anima
dimenticare riflessioni sugli elementi naturali
ed essere costantemente in guardia.
Ma in questo non c’è verità e non c’è poesia,
lui si dedica a me, mi colma di comprensione
mi accompagna ogni volta che cade forte
e questo alle Esperidi* non interessa.
Guardo un dipinto delle pittrici suicide.
Ogni suo desiderio si ingigantisce
quando apre le braccia,
è indicativo il mistero, ho poggiato
le mie fantasie sul tuo ombelico di poeta.
Dei film che mi piacevano non ho più memoria,
ho solo tante possibilità necessarie davanti a me.
La dolcezza del parlare d’amore,
valenze idilliache fortemente simboliche
la mia libertà legata alla sua.

*oltre al mito uno dei noti dipinti col tema delle Esperidi è “Il giardino delle Esperidi” di Jones

***

La natura dell’uomo

L’uomo mi difende perché
sono la sua donna alfa.
L’uomo porta ogni tanto il cane a spasso
e il figlio alle mostre,
tende a implementare
la sua natura di descrizioni tecniche,
dice che quando sta zitto
è perché deve lasciare che la poesia lo visiti

così mentre aspetta con sguardo nel vuoto
sbrigo alcune faccende,
gli do giusto il tempo di pensarci;
scrive qualcosa sull’agenda
che non mi fa leggere,
mi guarda negli occhi

come sempre fa riferimento
a un aneddoto che nel testo precede il mio nome
poi tocca piano i miei seni
giusto per rilassarsi, cedere all’attrazione.
Mentre mi abbraccia il mondo è dietro
queste montagne, il suo respiro
mi dà informazioni su come fare
a chiudere gli occhi.

Gli segno delle correzioni
ad uno scritto, non si arrabbia mai
non è mai polemico
è cominciato tutto dall’amicizia
poi sono seguite le notti insieme
gli orgasmi sinceri
i poeti del Novecento ancora
come rampicanti
le vecchie foto del Portogallo
e di Los Angeles, la prima volta
che abbiamo parlato col prete
per sposarci
e lui pretendeva di spiegare
e dire di metafisica.

***

Papà che cosa è il kamasutra

Alessandro gli chiede che cosa
è il kamasutra. Lui gli ha comprato
il motorino quando ha compiuto cinque anni
illudendosi che il figlio
avesse preso una forma di mascolinità
diversa dalla sua.
Il padre che è un accademico ha cercato
di fare una lezione al figlio che ormai ha sette anni.
A scuola gli hanno detto del kamasutra
e lui è andato dal padre a chiedere informazioni.
Rimanevo a guardare la scena indifferente.
Considerando il fatto che per essere genitori
necessariamente e tacitamente
asserivo che lui, mio marito,
è un perfetto educatore, di fatto lo è veramente.
Se non fosse che per parlare del kamasutra
ha usato una metafora del calcio e del campionato italiano.
Confusa mi sono messa a piegare i panni
e li ho lasciati perdere.

Brani tratti da:

Sabatina Napolitano, Corsivo, Edizioni Il Foglio, 2021.

Sabatina Napolitano è poetessa, scrittrice e critico letterario, residente a Napoli. Ha vinto diversi concorsi nazionali per la poesia singola e per la poesia edita, ed è stata membro di giuria del Premio Nabokov. Ha pubblicato nella rubrica di Silvia Castellani; su Poetarum Silva, nell’antologia Secondo repertorio di poesia italiana contemporanea di Arcipelago itaca; nel blog Poesia ultracontemporanea di Sonia Caporossi; su Neobar, Bibbia d’Asfalto, Irisnews, La poesia e lo Spirito, con Pasquale Vitagliano, Poesiadelnostrotempo, Nazione Indiana, La recherche. Ha collaborato con Oubliette Magazine.

Corsivo è la sua pubblicazione più recente.

Il viaggio nella carnalità dei sentimenti in "La sete della sera", di Agnese Coppola

Di Agnese Coppola, autentica rivelazione poetica di questi ultimi tempi, ci eravamo già occupati avendola inserita nel volume XXVIII dell’Antologia “Transiti Poetici” (antologieditransiti.blogspot.com). La ritroviamo e la riproponiamo qui, con questi brani tratti dal suo recente libro La sete della sera, edito da La Vita Felice nel corrente anno. Un’opera di spessore, che conferma la rapida ascesa della nostra autrice, originaria di Nola ma residente nel milanese dove svolge nella sua attività di docente. Questo libro, che è ulteriormente impreziosito dalle note introduttive di Rossella Tempesta, altro nome di rilievo nel panorama della poesia italiana, e da una accurata postfazione di Roberto Comelli, è senza alcun dubbio un progetto poetico robusto, intelligente ed anche esteticamente ragguardevole; vi si nota un linguaggio poetico di alto profilo, il che dona a tutta la raccolta la giusta aderenza e coerenza all’autentico modo di fare e scrivere poesia: una non plausibilità di immagini e di riflessioni sul mondo e sui sentimenti, una non ovvietà di certe espressioni sdolcinate e scontate, bensì un vigore sempre nuovo e rinnovatore, un dire anche altro partendo da flash iniziali, che riescono a suscitare nel lettore una visione più ampia e ricca rispetto al corpo primario del testo che, come diceva il buon Ungaretti, deve appunto contenere un velato segreto che potrà rivelarsi solo dopo aver interiorizzato e metabolizzato il brano poetico.
Poesie dunque che partono da asserzioni quasi lapidarie, laconiche, ma che poi deflagrano nel suggerire universi ampi gremiti di luci, di afflati emotivi, di sentimenti ma anche di impeti di carnalità e di forti aneliti di vitalità schietta, quasi primitiva, nel senso di potenziale capacità di ricreare, come all’origine, il tempo e i giorni dell’uomo. Indubbiamente, come si afferma anche nella prefazione della Tempesta, c’è in queste poesie un forte accento erotico, ma un erotismo che maggiormente coinvolge e interessa la sfera della genuina e primaria affermazione della vita, come dicevo più sopra, riferendomi al potenziale vitale insito in ciascuno di noi e che preme dall’interno, sollecita costantemente il nostro comportamento, suggerendoci di superare schermature, falsità, convenzioni, omologazioni, in una società come quella attuale dove ogni cosa e ogni sentimento ha perso ormai la patina dell’autenticità.
E in questo universo fortemente richiamato all’essenzialità e alla genuinità dei sentimenti, l’Autrice individua e centra il progetto poetico di tutta la sua raccolta: una vita svestita di tutte le vane apparenze, dei fronzoli ingombranti, dei fardelli imposti e degli inutili e viziosi giri di parole, per lasciare spazio al vero motore dell’esistenza, la forza generatrice dell’amore, intesa nella sua capacità e potenzialità di rigenerare la vita; e come recita Agnese Coppola in un suo testo iniziale: "Amo di Adamo il miele / dalle labbra scivola / e sazia. /Ripide le rapide dorsali / a mani nude tento / lo scalo di roccia e neve…", questo amore totale, che va al di là di ogni aspetto fisico e sentimentale, al di là di ogni idealizzazione trascendentale, si pone, nel dettato poetico dell’autrice, all’origine e al centro della vita, celebrandone anche il profondo piacere fisico che l’accompagna.
La sete della sera è dunque questo viaggio nella carnalità dei sentimenti, narrato a volte con dolcezza, altre con nervose punte di ironia (“…Uomini misurano distanze / tra le vicinanze strette / dei miei monti…”; “Le costellazioni sono lì / da anni e noi siamo / briciole di pane quotidiano, / Dio mastica l’infinito / e ci sputa.”…), e lungo il quale non mancano feed back di ricordi nostalgici (“…ho ombre e fiato / che si allungano sul sorriso / di mio padre, nella ciotola / le nocciole dicono che / padrona è la sera”).
Un’opera letteraria di grande pregio, che si colloca certamente tra le migliori proposte poetiche di questi ultimi tempi, per l’attualità e per l’originalità della trattazione di un tema alquanto complesso come l’amore, senza scadere in facili e piatte etichettature e formalismi di cui sono piene molte scritture poetiche simili, ma anche per il dettato, convincente e avvincente, sobrio ma diretto e colto.

Da La sete della sera proponiamo qui di seguito alcuni brani, invitando i nostri lettori ad esprimere, se lo vorranno, altri graditi commenti o spunti di riflessione.

Amo di Adamo il miele
dalle labbra scivola
e sazia.
Ripide le rapide dorsali
a mani nude tento
lo scalo di roccia e neve.

Il miele di Adamo bagna
petali di pelle bianca

e lascia che la notte vada.

Uomini misurano distanze
tra le vicinanze strette
dei miei monti.


***


Da vicino il fiume
segue l’incostanza
delle tue parole,
il manto animale
tracciato dalle stelle
sulle sinapsi invisibili
di quel vago sapore di-vino.

Da lontano lo spettacolo
di ogni fiume
ha portate regolari;
in contrasto i pagliacci
agitano il sorriso.

E piove la sete della sera.

***

Mi ostino. Dico. Buona notte
sono coriandoli le stelle
grattugiate nella notte.
Le falde faglie a parola
tra i denti battono
Senti. Lo schianto. Il Silenzio.
Gli angoli di luna
affettano gli occhi.
Le costellazioni sono lì
da anni e noi siamo
briciole di pane quotidiano,
Dio mastica l’infinito
e ci sputa.
Ho appeso corde
ai bottoni del cappotto
Ho cucito gli avanzi
che l’universo mi deve.

***

Questo cuore, Vesuvio, s’affetta,
il sangue s’annetta
mani mute mai stanche d’amore.
La ginestra è giallo profumo,
oltre l’orizzonte
le parole sono radici
l’inverno è un ago
cuce con l’acciaio
i miei occhi di seta.
Eppure ricordo
fu del fuoco la cenere.
Ho mangiato i vetri
lo specchio è senza anima.


***


L’oltre arrotonda in me il vuoto.
Non ti muovere! Muoversi è valle
misura le vette, parti dal fondo.
Rovista tra i boschi
i semi sono stati appena piantati.
Aggrappati ai virgulti,
procedi a piedi scalzi
in cima, pre-ci-pi-ta.
Adagio, piano, aspetta
in volo organi a tempo.
Cuore, continua, danza
impazza, pulsa, respira.
L’oltre non è più nel corpo,
è il mio vuoto pieno.


***

Il tempo si allinea in una mano
e l’olio scorre e poi s’inzuppa
nell’ombra del pane, sulla tavola
si confessa un bicchiere di vino.

Domani sarò supplice
ho ombre e fiato
che si allungano sul sorriso
di mio padre, nella ciotola
le nocciole dicono che
padrona è la sera.

Io sono pronta a sgusciare
e intanto il sole cade e
il vento ha promesso
tornerà e non avrà voce.


***


La pioggia arriva quando vuole
la terra ingoia lacrime di miele
e tavole di profumo negli occhi.
Ricorda tutto all’uomo
il suo essere dettaglio
il suo essere ombrellino aperto
per una sola tempesta di anni.
Questa goccia mi ha detto oggi
riconosce il mio lamento
mi farà spazio nel firmamento.

Agnese Coppola, La sete della sera, Ediz. La Vita Felice, 2021; prefazione di Rossella Tempesta; postfazione di Roberto Comelli.

Agnese Coppola è nata a Nola (NA) e si è laureata in Lettere classiche nel 2004. Vive in provincia di Milano dal 2006 dove insegna presso l’Istituto Alessandrini di Abbiategrasso. Curiosa, appassionata e vorace lettrice, scopre il mito di Lilith che determina un’esplosione poetica e il coinvolgimento dei suoi studenti nel progetto “Io sono Lilith”. È co-fondatrice della Rivista internazionale Tam tam bum bum e attiva organizzatrice di eventi culturali, poetici e artistici, come NaviglioInVersi e Ric-amati. Pubblicazioni: Mario, in Vacanze milane (Guerini e Associati, 2012); Ho sciolto i capelli, abbracciami Frida (La ruota edizioni, 2a ediz, 2018); il romanzo Strisce pedonali, (L'Erudita, 2018); Specchi (dialogo poetico) con Gianni Bombaci (Raccolto, 2019); La sete della sera, (La Vita Felice, gennaio 2021). Presente come autrice nel volume Distanze obliterate. Generazioni di poesie sulla rete (puntoacapo 2021).

Le poesie d'amore di Beatrice Zerbini

Conoscere una nuova voce poetica è sempre un evento che rallegra e conforta: quando la poesia è tale da suscitare interesse ed emozioni, viene da pensare che, nonostante tutto, nonostante l’imperversare di qualunquismi e di grettezze in una società sovente ipocrita e superficiale, l’arte e la buona letteratura trovano ancora spazi sufficienti ed importanti nella nostra quotidianità.
E poi, se parliamo di poesia che abbia in sé anche, e soprattutto, impronte di buona fattura, con versi dall’andamento prevalentemente ritmico, è ancora meglio. Ed è proprio questo il caso di Beatrice Zerbini, da Bologna: una poetessa che ho avuto il grande piacere di contattare e della quale molto volentieri propongo qui alcuni testi, tratti da sue raccolte edite.
Ritmo, rime, assonanze, sono le caratteristiche peculiari del suo dettato poetico, almeno negli esempi proposti. È un fluire armonioso che suggerisce segrete emozioni, ma anche il narrato coinvolge in modo sensibile. L’amore qui è un sentimento indiretto, appare quasi fra le righe, in un dialogo con l’altro che non viene nominato, ma che rappresenta comunque un legame forte, che è stato e che vuole essere ancora: “…Torna, perché ho bisogno che anche tu / e ancora tu, di nuovo / mi voglia bene. / Perché ho paura che un pezzo di me / ti sia rimasto / imbrigliato e anch’io / ho dimenticato: / di darti delle cose, / un bacio, / gli occhi con la campagna di papaveri…” Vi si ritrova, in queste liriche, anche una morbidezza del narrato, un senso di rispetto nei confronti della realtà ma soprattutto del saper attendere con consapevole grazia e delicatezza, i possibili, o sperati, orizzonti di luce e di amore. Una poesia che è, in definitiva, un canto del cuore, misurato e pronunciato con versi intelligenti, schietti, il che dimostra la grande competenza letteraria dell’autrice in materia di originalità, di stile e di contenuti.

Un giorno, saremo.
Io avrò̀ la bocca
da sussurrarti piano – come un raggio – il nome fulgente,
tu prossimità̀ e paraggi
(per sentirlo);
saremo sorgenti luminose,
apparizioni e sbocciamenti,
Orienti,
saremo tutta alba,
barlumi e irraggiamento,
l’Arco di Achille Castiglioni
e semplici lampioni;
il sole saremo,
quando un giorno saremo
e le ombre e le notti scure
saranno solo vite trapassate,
solitudini nostre (accompagnate),

reciproci disconoscerci ormai noti,
e aspettarci senza arrivare, recapitati.

Non avremo paura di accadere,
perché tutto sarà̀ già̀ successo;
non avremo tristezza del futuro,
perché ci anticiperemo i tempi
e sarà̀
tutto un presente, un giorno.
Avremo paura solamente del buio.

 

(da In comode rate. Poesie d’amore, Interno Poesia)

 ***

Torna, se puoi tornare,
confideremo nel miracolo urgente,
nello spavento da dietro
le porte,
lo sgambetto che ti fa
volare;
torna da me,
la morte faceva paura quando
non c’era;
adesso è placata, è tutta presenza
e meno
attesa.
La sopporto da sveglia;
non mi sveglia se dormo.
Mi rimane
una cosa da dire,
è un parlare, un parlarti,
raccogliere le tue orecchie e la risata
come le monete
che prillano per strada,
(e un tombino è lo sgomento);
Ho l’urgenza
della tua bella faccia fredda,
che si imperla di sudore,
ma non muore.
Torna, perché ho bisogno che anche tu
e ancora tu, di nuovo
mi voglia bene.
Perché ho paura che un pezzo di me
ti sia rimasto
imbrigliato e anch’io
ho dimenticato:
di darti delle cose,
un bacio,
gli occhi con la campagna di papaveri,
il sudore sulla mia
camicia stretta;
di dirti grazie per aver guardato,
avermi lasciato
sguazzare nell’azzurro.
Torna e torna
a credere come i vivi
che la morte non esista.

(da In comode rate. Poesie d’amore, Interno Poesia)

***

Sferza fino al rosso
vivo, l’epilogo dei blu:
del cielo, del mare, degli occhi,
fa’ coltre, fa’ sonno, fa’
tu;

poi sbianca, depriva, smungi,
fai torpidi
i giardini dei circoli;

finiscici,
in fuga dai tendoni burrascosi;
chiudici
dentro alle vetrine dei bar,
a scampare il disastro di un metro;

prendi
i bambini da dietro
i cancelli di scuola,
lascia che
s’infanghino i garretti,
sporca, raffredda, zittisci.

Piovi, ingrigisci, sciogli
le foglie sotto
alle suole;
strappa di venti per strada
il velo alle suore.

Ridi nel mosto,
mettici
i frutti nei piatti;

sii autunno, senza
vergogna, tripudio
di niente, preludio
al finire; per quanto
difetti
di gemme, sii
perfettamente autunno.

Qualcuno ti amerà pure,
senza che sbocci,
senza tu splenda,
senza tu dia,
ché tutto prendi;

lo avrai un fiorire tuo
che non ti vedo io,
la tua
stagione degli amori, in te,
come anche il morire dovrà pure
da qualche parte
cominciare.

(da Mezze Stagioni, AnimaMundi Edizioni)


Beatrice Zerbini è nata il 17 gennaio 1983 a Bologna, città che le ha permesso, già̀ dal 1987, di dedicarsi allo studio del ritmo e della parola, grazie al celebre coro, diretto da Mariele Ventre, di cui ha fatto parte. A otto anni, ha iniziato ad avvicinarsi alla lettura e alla scrittura di poesie.
Nel 2006 ha aperto la pagina online di racconti tragicomici e di poesie “In comode rate”, ma solo nel 2019, incoraggiata dai riconoscimenti da parte di alcuni critici, ha cercato e ottenuto la pubblicazione. In comode rate. Poesie d’amore (edito da Interno Poesia) è la sua opera prima in versi, ad oggi alla V ristampa.
Testi e recensioni della raccolta sono comparsi in importanti riviste poetiche (tra cui Poesia di Crocetti, Atelier Poesia, Centro Culturale Tina Modotti) e in trasmissioni radiofoniche e televisive (Tv7 – Rai Uno, il Sabbatico – Rai News 24, Fahrenheit – Rai Radio 3). È stata ospite di diversi Festival, tra cui il PoesiaFestival (2020 e 2021), l’Alzheimer Fest, la rassegna Il Rumore del Lutto (XIV e XV edizione).
A giugno 2021 è uscito il libro Mezze Stagioni, una piccola raccolta di prose e suggestioni poetiche (per la collana Piccole Gigantesche Cose della casa editrice AnimaMundiOtranto). Dall’inizio del 2020, sta inoltre dedicandosi ad un progetto a sostegno delle famiglie dei malati di Alzheimer, diventato, nella primavera di quest’anno, anche uno spettacolo teatrale di musica e poesia.