È il caso, appunto, di Ruscellante, la bellissima recente raccolta poetica dell’instancabile Lucilla Trapazzo, edita da Volturnia e con la pregevole prefazione di Giuseppe Napolitano.
L’intuito creativo di Lucilla Trapazzo, la sua intelligente e colta ricerca negli anditi più riposti della lingua, le ha permesso di illuminare la pagina con questo termine: “ruscellante”, utilizzandolo per titolare la sua raccolta poetica. Ruscellante, leggiamo nel dizionario, participio presente di ruscellare, è un verbo sicuramente desueto, ma che ci dà subito l’impressione del fluire del ruscello, e con esso il fluire di tutto ciò che vi è connesso: colori, luci, profumi, aria tersa, fruscii di rami d’albero, gridii di animali, echi vicini e lontani, rimbombi e quant’altro la natura, attorno al ruscello, offre destando in noi antiche e vivide sensazioni, emozioni a fior di pelle, interrogativi e riflessioni sulla vita e sullo scorrere ineluttabile del tempo!
Ecco: tutto questo è concentrato, anzi è diluito, moltiplicato, ampliato, in Ruscellante, in questi nuovi versi di Lucilla così belli, così armonici, così risuonanti nelle orecchie e nel cuore, proprio come il rombo delicato e progressivo del ruscello che scorre giù a valle attraverso la natura incontaminata della montagna e dei boschi.
In Ruscellante, diviso in quattro sezioni, Lucilla Trapazzo abbraccia con la sua poesia vibrante tutti gli aspetti della realtà, sia interiore che esterna, ricucendo con i suoi versi sempre vivi e squillanti, un percorso intimo ma anche sociale, umano ed emozionale, sovente dilaniato e disperso dalle negatività dell’esistenza: “E noi che bramiamo della vita il pane / in un fremito cogliamo margherite dalla terra / ansante…”. Questa consapevolezza arma il cuore e la penna della nostra autrice, decisa e determinata a recuperare, con la sua poesia, quell’antica vibrazione sonora e luminosa che ancora ci percorre tutti interiormente: come un fresco e limpido ruscello.
Come capinere
Tra le cose sparse si sciolgono i momenti.
E passano – resta la bruma azzurra del ricordo
(colora di rosa le ossa dei padri
e i gusci).
E noi che bramiamo della vita il pane
in un fremito cogliamo margherite dalla terra
ansante.
E sempre noi coi semi di gramigna
al vento. Noi come neve al sole.
Come capinere.
(Dalla sezione “Con qualcosa di azzurro”)
***
Nel verbo lo stupore del poeta
Vengono i versi sparsi spesso di notte
e tento di fermarli. Li tengo per i fili.
Uno ha sapore di narciso, un altro
è “meriggiare assorto”, un terzo ancora
gioca a salterello o taglia il vetro
come fosse burro. Tento di fermarli
inutilmente. Poi prendono altre strade
altri sentieri. A volte mi salutano
con una cartolina. Altri a malapena li ricordo.
Io resto qui – seduta sul cuscino – in sabbia
si dissolve la rosa del deserto.
Ipotesi di vita.
(Dalla sezione “Con qualcosa di azzurro”)
***
Ho sentito una farfalla batter le ali
Rubacchiando parole e suggestioni
il poeta peregrino va, la meta
è un fiore azzurro sconosciuto
o forse il lauro pervaso di un élan.
Se non ci fosse a contemplarla il logos
la vita esisterebbe nonostante.
Il ramo rotto suono produrrebbe
e sempre l’ape gialla al sole
il fiore sugge.
Perché cercare verbo e rappresentazione?
Alla grazia si arrenda il pensiero
e lì
si sciolga.
(dalla sezione "Con un vestito di paillettes
e un’idea di graffio")
***
Il tempo lineare
Se di noi immagine riflessa
lo specchio pare somma di segni
e cicatrici portati sopra il cuore
con varia differenza, il fanciulletto
Cebes racconta che nel pozzo siamo belli
senza età. Nell’aurora la Storia
si dissolve. Il tempo lineare non esiste.
Stupore e meraviglia erigono castelli.
In fondo cosa importa se esiste
Verità.
(dalla sezione “Con lievi varianti”)
***
Gennaio
Dormono le foglie
Neve in concerto. Campi e sentieri
svaniscono.
Sotto manto di bruma, del cielo
l’azzurro è fuggito e gemmano
piaghe di gelo su alberi muti.
È il tempo di un mondo di mezzo
sospeso
e il silenzio matura. Accogli quest’albero
spoglio, del vento il rigido fiato, il rosso
del vischio e celebra il gracchio del corvo
nel prato. Metronomo lento sta urlando
che il giorno rinasce.
(dalla sezione “Con ritmico respiro”)
***
Ottobre
Nel bosco
Lo vedi l’airone? Del tempo
pendente rivela il ritorno.
Sospesa la vita si acquieta
e vendemmia
mentre oche selvagge s’involano
al Sud. Segreto è il canto del grillo
il ragno fila la strada e il vento
d’ottobre di pioggia s’inonda
gocciando. La curva del sole
tangente il ruscello diviene
un’iperbole
con limite zero e il fungo
al tiglio s’avvince. Nel bosco
il fragore di un ramo spezzato
accende l’odore di legna
di fuochi, di tini, di vini
e di un lago di nebbia.
Ci vive l’assenza
elusiva e s’infiora il ricordo
smarrito.
(dalla sezione “Con ritmico respiro”)
Brani tratti dal libro
Ruscellante, di Lucilla Trapazzo, Volturnia Edizioni, 2021; Collana "La stanza del poeta"; prefazione di Giuseppe Napolitano.
Lucilla Trapazzo, nata a Cassino e residente a Zurigo. Dopo la laurea in Lingua e Letteratura Tedesca (“La Sapienza”, Roma), un MA in Film & Video (“American University”, Washington D.C.), e una continua formazione teatrale e artistica, lavora come attrice, performer, critica, regista teatrale e formatrice. Le sue poesie e i suoi racconti sono stati più volte premiati (ultimo il primo premio opera prima “I Murazzi” 2019) presentati in festival internazionali e pubblicati in antologie, riviste e libri d’arte in Italia, America, Spagna, Macedonia, Serbia, Tunisia, Argentina.
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