E' il caso di Guido Cupani, un poeta che leggo per la prima volta ora, ma che già mi convince per la sua dimostrata capacità di possedere quel segreto creativo e magmatico, da cui si origina alta e buona poesia. Egli usa la parola all'interno del verso con disinvoltura e con intelligenza, riuscendo a edificare una poesia inusuale, allegorica e ironica.
Questa giovane e interessante voce poetica mi è stata suggerita da Alessandro Canzian, bravissimo come sempre nell'individuare i talenti poetici nascenti. Su di lui è lo stesso Canzian ad esprimersi in questi termini: "Guido Cupani rifugge il dato prettamente e/o artificiosamente lirico mantenendo un profilo prosastico, ma al contempo ha una ricerca quasi maniacale di un ritmo e di una poeticità intrinseca che sfiora vette toniche di poesia a mio avviso altissime; è come se stesse sempre border line, sulla linea di confine tra poesia e prosa ma con gli occhi rivolti alla poesia e le spalle alla prosa."
E' un invito ai lettori e agli amici poeti ad esprimere altri interessanti commenti.Ecco qui di seguito un saggio della sua poesia.
La ragazza che chiede Dio
La ragazza che chiede Dio
all’angolo fra via H e piazza Z
con una breve vita addosso già lisa sui gomiti
in ginocchio si è aggrappata alla mia giacca
e ha snocciolato gli occhi
nella conca dei miei palmi e mi ha chiesto Dio.
E io che avevo nelle tasche
solo uno spicciolo di Dio per fare colazione
– una veloce preghiera in tazza
pater ave gloria proteggi il nonno
fa’ che non piova –
nel viavai di passanti dai volti lisci
come uova ho sollevato le braccia
e ho detto alla ragazza, non ho niente,
abbi pazienza, forse domani. Non è certo colpa mia.
Dio manca un po' per tutti
ormai da un pezzo. Che cosa posso farci.
Per fortuna la ragazza
ha capito e si è staccata da me cadendo
come una buccia secca.
Confesso, ho provato tenerezza.
Ho avuto la bontà di non guardarla.
Esodo, 19, 26ss
26. Dimenticherai il Signore, tuo Dio. Anche allora, egli si ricorderà di te.
27. Pregherai contemplando il mondo. Con tutti i nonostante, è cosa molto buona.
28. Darai i nomi alle cose. Strada, mattino, musica, fratello. Non altro avrai di loro, che questo tutto, anche se poco.
29. Imiterai il pioppo e la colomba. Nascerai, crescerai, figlierai e morirai.
30. Non ucciderai un fanciullo in te, solo per dare alla luce un vecchio.
31. Amerai. E non è un comandamento.
32. Ruberai tempo al tuo prossimo, e te ne lascerai derubare.
33. Anelerai la verità, come un cieco la luce al mezzogiorno.
34. Desidererai d’essere un altro, e rimarrai te stesso.
35. Lascerai che il senso sfugga, come ama fare. Come sabbia fra le dita.
In lode della mia ombra
Io, ma più semplice.
Una testa, ma vuota,
che non pesa sul collo.
Allungata comodamente
sulle pieghe degli oggetti.
Basta il contorno a dirla tutta.
Molto adatta al mondo,
completa
come una mela tonda.
Appare e si nasconde
senza chiedere,
sempre al momento giusto.
Non vuole sapere nulla, ed è accontentata.
Non sa la luce e le leggi dell’ottica.
Non sa neanche di me.
Neppure immagina che fra i due
sono io la brutta copia.
Mattutino grammaticale
Ha sciabattato il sostantivo sonno
fino alla doccia, dove ha gustato un poco
un poco l’aggettivo calda.
Pian piano ha riacquistato
caso genere e numero,
la prima persona del colletto,
la desinenza singolare degli occhiali.
Sull’orologio ha letto come sempre
la locuzione in ritardo. Appena
il tempo di bere transitivamente
un caffè, precipitarsi
moto a luogo in strada, acchiappare
l’ultimo autobus complemento oggetto
per un pelo complemento di maniera.
Solo mezz’ora fa
il suo unico predicato era dormire.
Ora è in fondo alla fila di genitivi
di un ufficio di un corridoio
di un terzo piano. Ha una giornata intera
da coniugare secondo le regole
sperando che abbia un senso, congiuntivo,
come vorrebbe, condizionalmente.
Gli è dato, non infinito,
un presente: può provarci
– ma sempre dentro i limiti avverbiali
fino alla doccia, dove ha gustato un poco
un poco l’aggettivo calda.
Pian piano ha riacquistato
caso genere e numero,
la prima persona del colletto,
la desinenza singolare degli occhiali.
Sull’orologio ha letto come sempre
la locuzione in ritardo. Appena
il tempo di bere transitivamente
un caffè, precipitarsi
moto a luogo in strada, acchiappare
l’ultimo autobus complemento oggetto
per un pelo complemento di maniera.
Solo mezz’ora fa
il suo unico predicato era dormire.
Ora è in fondo alla fila di genitivi
di un ufficio di un corridoio
di un terzo piano. Ha una giornata intera
da coniugare secondo le regole
sperando che abbia un senso, congiuntivo,
come vorrebbe, condizionalmente.
Gli è dato, non infinito,
un presente: può provarci
– ma sempre dentro i limiti avverbiali
del forse, del magari, del chissà.
I giorni
Dovrai scegliere ogni giorno un nuovo giorno da indossare.
Macchierai i primi d'erba e di ciliegie. Imparerai col tempo
che molti giorni sono uguali l'uno all'altro
come completi in saldo. Li distinguerai soltanto
per una cucitura imperfetta, un certo risvolto dei polsini,
un segno cancellato di stiratura. Ti staranno larghi o stretti.
Cercherai di cambiarli. Lotterai con pomeriggi troppo lunghi
o troppo chiusi sui fianchi, con ore scompagnate,
con notti che non calzano a dovere.
Alcuni arriveranno a sera quasi intonsi. Li dimenticherai.
Spesso ti vergognerai dei tuoi giorni.
Invidierai i giorni degli altri. Vorrai essere nudo.
Ma in solitudine vestirai giorni di grazia.
Ti accontenterai dei tuoi giorni e chiederai in segreto
che il sarto aggiunga qualche capo al guardaroba.
Porterai gli ultimi giorni con serena assenza
come se fossi tu a vestire loro e non viceversa.
Se sarai fortunato accetterai di non capire
se questa universale sfilata ha un senso,
e quale, e per chi.
La troppa sincerità
Perché della poesia io mi vergogno.
Perché se ti racconto
del condominio di periferia
nella sera che sottolinea ogni cosa,
della pianta che a stento cerca vita
in un vaso di cemento
fra due muri dove il sole non arriva,
lo faccio in modo vago e schivo
come se non volessi essere colto
sul fatto mentre invano mi commuovo
per il molto che alberga in ogni poco
e che proprio non so dire, non importa
quanto tormenti la carta,
ed ecco
perché svio lo sguardo, perché tento
di cambiare argomento.
Perché se ti racconto
del condominio di periferia
nella sera che sottolinea ogni cosa,
della pianta che a stento cerca vita
in un vaso di cemento
fra due muri dove il sole non arriva,
lo faccio in modo vago e schivo
come se non volessi essere colto
sul fatto mentre invano mi commuovo
per il molto che alberga in ogni poco
e che proprio non so dire, non importa
quanto tormenti la carta,
ed ecco
perché svio lo sguardo, perché tento
di cambiare argomento.
Guido Cupani è nato a Pordenone il 29 giugno 1981. Ha conseguito il dottorato in fisica e attualmente è titolare di un assegno di ricerca presso l’Osservatorio Astronomico di Trieste. Unisce da sempre l’interesse per la scienza con una passione istintiva per la letteratura e per la poesia in particolare. Le felicità, la sua opera poetica d'esordio (Samuele Editore 2011, collana Scilla), è un dichiarato tentativo di mescolare queste due differenti influenze per suggerire un’immagine della realtà armonica e inattesa. Tra gli autori a lui di maggior ispirazione Rainer Maria Rilke, Jorge Luis Borges, Derek Walcott e Wisława Szymborska. Ama le coincidenze, la grammatica, i quasar, il pomeriggio, le battute di spirito (non tutte), la birra, gli insetti di cui non conosce il nome. Si dichiara felice di abitare un pianeta che ha donato all'universo la musica di Bach, l'identità di Eulero e la Commedia di Dante.
Scrive con la mano sinistra.
