Antonella Sica e "L'ira notturna di Penelope"

Indubbiamente, la figura mitologica di Penelope ha influito e influisce in modo significativo sulla creatività e sulla produzione di tanti poeti e letterati, come pure, del resto, quella di Ulisse. Il simbolo della donna paziente che attende il ritorno dello sposo, prendendosi cura della famiglia e della casa in una situazione precaria e delicata, è un modello esemplare e recupera in modo ottimale il senso della dignità femminile, della sua centralità e importanza nella vita familiare e sociale. I poeti sono attratti da questo simbolo e ne fanno in molti casi riferimento dotto e illuminato.
Così, sulla falsariga della vicenda di Penelope a tutti noi nota, la moglie paziente, scaltra e determinata che tesse la sua tela di giorno e la disfa di notte in un interminabile lavorio di mantenimento dello status quo, al fine di rimandare il più possibile la sua decisione finale, la nostra autrice Antonella Sica in L’ira notturna di Penelope, raccolta di poesie recentemente pubblicata da Prospero Editore, emula lo spirito e l’intelligenza femminile e, in definitiva, umana, nel mantenere una sorta di equilibrio, uno stato di attesa “vigile” nell’affrontare la quotidianità e impostando le proprie aspettative future.
E dunque cosa si può ulteriormente notare, leggendo i bellissimi e significativi testi di questa raccolta? Presumo, essenzialmente, l’idea di incompiutezza, soprattutto nella vita di tutti i giorni, un senso di inarrivabilità quasi asintotica: “Ogni giorno con pazienza / disfo un punto combattendo / l’ira notturna di Penelope / tremando il dubbio se qualcuno / ancora sotto respira.” Si tratta evidentemente della consapevolezza che non sarà mai raggiungibile una pienezza di vita, una soddisfazione o meglio una realizzazione completa del senso dell’esistenza, e la nostra autrice lo esprime con grande valore poetico, ma anche filosofico, quando fa trapelare questo sentimento di precarietà, di disagio spirituale che investe anche l’ambito fisico e psicologico. Una continua tensione alla luminosità e alla pienezza di una vita che dia senso al tutto! Ed è perciò che il lavorio continuo, nottetempo, della trama vitale comporta una misura di rabbia, che è ira quasi repressa, addomesticata e gestita quasi a voler dare maggiore impeto e forza, energia rinnovante, a proseguire.
Come sempre, quando la poesia è davvero alta, come lo è senz’altro quella di Antonella Sica, è lo spessore della parola la caratteristica essenziale, capace di esprimere l’idea di fondo dell’autore, riuscendo con i suoi versi a dire molto di più del narrato, grazie agli echi, ai rimandi, alle allusioni, ai simboli che ampliano i confini poetici ad orizzonti altri, concentrici, proprio come le onde circolari in uno specchio d’acqua generate dal lancio di un sasso.
E dunque il discorso di Antonella Sica in quest’Ira notturna di Penelope è senza dubbio un florilegio nei confronti di una umanità che, nonostante ogni nequizia, dubbi e incertezze, che sempre adombrano il suo proseguire verso la piena realizzazione, cerca costantemente di mantenere salda e rifinita la “tela” , la speranza, la forza e il coraggio di affrontare il futuro: è, peraltro, anche il canto della donna, consapevole finalmente della propria dignità e del proprio ruolo in un contesto sociale purtroppo ancora renitente. Ma l’arte, e la Poesia, superano le barriere di ogni gretto pregiudizio: Antonella Sica è poetessa eloquente e meritoria, in questo nostro mondo avido e impaziente.

L’ira notturna di Penelope

Pelle su pelle cucita
troppo stretta ai fianchi,
sconosciuta addosso
che vive la mia vita; che rimane
quando vorrei andare via
che non prende, chiede
sempre permesso e mi consuma
di rabbia dietro, dal posto
già assegnato nella retrovia.
Cucita addosso la pelle
di mia madre, di mia nonna
ricamata come un corredo
a riscatto della carenza.

Ogni giorno con pazienza
disfo un punto combattendo
l’ira notturna di Penelope
tremando il dubbio se qualcuno
ancora sotto respira.

 

***

Dissoluzione n. 1

Tagli sui confini sordi del corpo
gravità spezzata in varchi
per l’incanto sonoro del merlo
mangiatore di vermi
del tordo bottaccio, del fringuello.
Scivola il sangue nelle grondaie
pettirosso dissolto nella pioggia d’aprile
si guasta la pelle all’acqua che cade
battono il tempo le ossa lavate
liberate dal cuore al biancore dell’alba.

 

***

La parola che trattengo fiorisce in gola,
l’aria consumando in petto.
S’offusca lo sguardo distolto troppo presto
dalla nebbia e scolora il bacio non dato
come quello dato
ma lascia un velo amaro sul labbro domato
che attende invano d’esser risarcito.

 

***

Non so stirare, non so piegare
il tempo alle necessità, vivo
nel disordine, scrivo sulla polvere

non riposo, non lavoro.
Guardo.

Non so allacciarmi le scarpe,
i nodi si sciolgono e i lacci
si intrecciano per donarmi
la caduta.

Non so chiudere la porta,
la chiave s’inceppa, non trova
il suo vuoto; non so mai
arrivare fino in fondo all’odio
e all’amore.

 

***

Ho slacciato i passi al tempo
estinte le radici fino al sangue
ora dondolo le gambe sul vuoto
fra le grida limpide del volo

un vociare infantile sale, c’è aria
di mare che solleva le gonne
ridono le donne in cristalli di seta

in questo angolo terso della vita
svestita d’ogni sguardo mi sposto
fuori campo, nella coda dell’occhio.

 

***

Frammenti di un epilogo

Quando sarò andata via
dovranno occuparsi
della mia assenza.
Riempiranno tutti i buchi
che ho fatto nella terra
per mettere radici.
Sgombreranno
il mio piccolo spazio:
terranno l’oro per il valore,
getteranno i libri
e le fotografie senza più memoria
nascoste tra le pagine.
I miei fogli di tormento
diventeranno carta
su cui appuntare i fantasmi
di una nuova vita
o la lista della spesa.

Brani tratti dal libro L'ira notturna di Penelope, di Antonella Sica, Prospero Editore, Novate Milanese, 2022; prefazione di Donatella Bisutti

Antonella Sica, laureata in Lettere Moderne, è regista e manager culturale in ambito cinematografico. Ha fondato e diretto il Genova Film Festival e realizzato audiovisivi più volte premiati. Nel 2016 pubblica con Prospero Editore Fragile al mondo, la sua prima raccolta. Nel 2017 vince il Premio Internazionale di Poesia “Città di Milano” con la silloge La memoria nel corpo (Rayuela Ed.). Nel 2019 con L’ira notturna di Penelope, ancora inedito e qui per la prima volta pubblicato, vince il Premio come Miglior Silloge al XX Premio di Scrittura Femminile “Il Paese delle donne”.

Cristiana Buccarelli e i suoi "Falò nel bosco"

Dopo i meritatissimi successi ottenuti con la pubblicazione dei suoi racconti e romanzi, in modo particolare Il punto zenit e l’Eco del Mediterraneo, Cristiana Buccarelli giunge a questo bellissimo romanzo, I falò nel bosco, dove evidentemente riallaccia un percorso direi esistenziale dell’animo umano, in particolar modo quello femminile: abbiamo infatti già potuto gustare la sua narrazione in Punto zenit, incentrata sulle vicende sentimentali e progressivamente evolutive della protagonista, e poi abbiamo assaporato le atmosfere e le storie quasi leggendarie nei racconti del Mediterraneo. Ora Cristiana Buccarelli riprende in un certo qual modo la natura femminile approfondendo ancora di più certi aspetti che forse ancora oggi, in modo subdolo e latente, si evidenziano in determinate circostanze. Mi riferisco in particolare a quel fascino nascosto, a quella malìa e nello stesso tempo a quella ritrosia che si prova parlando di streghe. E qui vorrei partire proprio dalla citazione riportata in copertina: “Ma cos’è una strega? mi chiedo. Strega è la donna che guarda, che sa, che conosce. Strega è chi la vita la sperimenta”.
Il romanzo I falò nel bosco è dunque imperniato su questo tema, del tutto femminile, ma che riguarda sicuramente la nostra storia, i nostri pregiudizi, le nostre credenze, i nostri costumi, dal lontano medioevo e fino ancora ai nostri giorni. È la storia di due guaritrici, due donne, Fausta e Fulvia, le cui vicende si intrecciano e si accomunano, essendo la prima, Fausta, una discepola della seconda, Fulvia. Ma quello che ci interessa principalmente e che cercherò di evidenziare molto brevemente, non è la storia in sé, che si potrà scoprire direttamente leggendo il libro, bensì lo spirito e i motivi che hanno spinto Cristiana a scriverlo. Per il piacere di raccontare una storia, una bella storia, evidentemente, e questo è assodato: ogni scrittore attinge alla sua creatività e ci dona sempre qualcosa di bello, di interessante, una pietra preziosa in più per il nostro bagaglio culturale ed emozionale. Questo libro lo fa sicuramente.
Ma c’è qualcosa di più, qualcosa di molto più importante in questo libro. Intanto può definirsi tranquillamente romanzo storico, in quanto è ambientato nel centro Italia, nella Tuscia più precisamente, in un’epoca, tra il 1500 e il 1600, in cui il Rinascimento cominciava a manifestarsi come sappiamo in tanti ambiti, nell’arte, nell’architettura, nelle scienze, nelle lettere, ma nello stesso tempo erano fermi i pregiudizi, le condanne, le emarginazioni nei confronti di coloro che osavano criticare i valori religiosi o le filosofie aristoteliche allora ben radicati. Da qui la famosa inquisizione, da qui la condanna al rogo di tanti uomini e, soprattutto, donne, che venivano considerate eretiche, fuori dal sistema religioso e sociale.
In effetti, se vogliamo, nulla è cambiato oggi: si vede sempre con sospetto la donna che si conquista uno spazio intellettuale e critico in un mondo ancora prevalentemente maschilista, figuriamoci a quei tempi!
Le guaritrici venivano però rispettate e benvolute dal popolo, perché riuscivano a guarire ferite del corpo, dell’anima e della mente, laddove la scienza ufficiale dell’epoca non ancora arrivava.
Ma il filo conduttore del romanzo è anche la storia personale delle due guaritrici, storie di donne che ancora una volta cercano di riscattarsi dopo i torti subiti, riuscendo a conquistarsi uno spazio e una vita propria, molto più intensa e collegata alla natura, al sentimento universale che la permea, vivendo in pieno, per se stesse e per gli altri, la vita nella natura, a contatto diretto della realtà circostante, fatta di boschi, di ruscelli, di alberi, di erbe, di animali, ma anche di forti sentimenti, di amore e di passione.
Ecco dunque cosa può essere una “strega”, una donna vera in una natura vera, autentica, completamente aderente ad essa, libera da ogni imposizione e da ogni vessazione, aperta e sempre disponibile a “guarire” il prossimo; una donna in fin dei conti felice, che ama stare a contatto della natura, respirare e danzare insieme negli incontri nel bosco, rivivere in fin dei conti il culto della donna solida libera e forte, il culto di Diana, e in modo benevolo e schietto, non distorto come paventato dalle credenze bigotte di un tempo.
Una storia da leggere tutto d’un fiato, perché offre ancora oggi molti spunti di riflessione sul comportamento della donna nella società.

Cristiana Bucarelli, I falò nel bosco, IOD Edizioni, 2021

Cristiana Buccarelli è una scrittrice di Vibo Valentia e vive a Napoli.
È dottore di ricerca in Storia del diritto romano. Ha vinto nel 2012 la XXXVIII edizione del Premio internazionale di Poesia e letteratura "Nuove lettere" presso l’Istituto Italiano di Cultura di Napoli.
Conduce annualmente laboratori e stage di scrittura narrativa.
Ha pubblicato la raccolta di racconti Gli spazi invisibili (La Quercia editore) nel 2015, il romanzo Il punto Zenit (La Quercia editore) nel 2017 ed Eco del Mediterraneo (IOD Edizioni) nel 2019, presentati tutti in edizioni diverse al Festival di letteratura italiana Leggere&Scrivere.
Con il libro Eco del Mediterraneo (IOD Edizioni) ha vinto per la narrativa la V edizione del Premio Melissa Cultura 2020 e la IV edizione Premio Internazionale Castrovillari Città Cultura 2020.
Nel 2020 è stata pubblicata a sua cura la raccolta Sguardo parola e mito (IOD Edizioni).
Nel 2021 ha pubblicato il suo primo romanzo storico I falò nel bosco (IOD Edizioni), presentato all'interno di Vibo Valentia Capitale italiana del libro 2021 al Festival di letteratura italiana Leggere&Scrivere.

"Il cielo davanti alle nuvole", di Nicola Guarino

Mai come in questo triste periodo storico il senso di appartenenza alla terra, alle proprie radici, sembra essere più veemente, forse più disperato. Le nubi che si stanno delineando all’orizzonte sono scure e cariche di pioggia, se vogliamo usare una metafora leggera, e non sono affatto le nuvole di speranza che si nascondono birichine dietro il cielo, come ci decanta il nostro caro amico poeta e pittore Nicola Guarino nella sua recente raccolta intitolata, appunto, Il cielo davanti alle nuvole (Delta 3 Edizioni, 2019).
Ci vogliono togliere i sogni e i progetti di buona e santa convivenza che ogni uomo saggio e colto intravede nel suo cielo, nonostante questo cielo possa apparire in qualche tratto scolorito, opaco, o forse grigio per la presenza di nubi di incertezze e di precarietà. Ma l’uomo saggio e colto resta avvinghiato al suo destino di terra, e adesso più che mai. La sensibile indagine e l’osservazione del mondo circostante gli anticipa il dolore e il rammarico, ma è proprio la sua denuncia, il suo canto, la sua preghiera, che riscuote dignità e libertà, amore e pace, fratellanza e condivisione.
Nicola Guarino canta la sua terra, ne ravviva nella memoria il valore, la schiettezza e la verità segreta, la sua storia che si dipana da millenni: è la sua terra, ma è anche la terra di tutti, di ognuno, è il nostro pianeta, la nostra culla che ora dondola ma è un dondolio pericoloso, instabile e brutale.
E così la poesia è sempre attuale: si avvicina sempre all’uomo, alla sua essenza umana, a quella fiammella di umanità che ancora gli si agita nel cuore.
Quell’amaritudine che il poeta prova nel suo intimo e che lo accompagna nella sua lunga indagine (o esperienza di vita) sul senso di appartenenza e sul significato delle profonde evoluzioni che da sempre hanno interessato e coinvolto l’uomo, imprescindibilmente legato alla (sua) terra, è anche motivo di riscatto, oltre che di denuncia, come dicevo più su, perché è sempre possibile traguardare l’orizzonte e osservare cieli di speranza oltre le nubi, pur rimanendo ben piantati nella realtà dolceamara della propria origine.
Con versi fortemente aderenti al tema, con parole forti e a volte scabre, spigolose e lancinanti, Nicola Guarino procede nel suo cammino con il cuore della memoria in una mano, e con lo sguardo rivolto a un cielo terso, di nuove speranze, che sia sgombro da nuvolaglie di malvagità e di annichilamento. Il sentimento poetico è forte e valoroso, ed è forse l’unica ancora di salvezza in grado di fermarci un attimo su questa terra, riferendosi ai buoni valori di una volta, alla schiettezza e alla genuinità di gesti e di emozioni, per poter ripartire con il piede giusto. Specialmente ora, che poteri oscuri stanno tentando di farci percorrere strade abiette, fino a farci precipitare in baratri senza luce e senza domani, molto al di là di tetre nubi minacciose.
La Poesia, e la poesia di Nicola Guarino, è senz’altro un NO deciso e armonioso a questo folle regredire!

Amara terra amata

Aspra come il profumo di un rafano
che punge gli occhi in un bagno
di lacrime senza ragione.
Arida come il deserto asciutto
e senza vita in lotta con la polvere
che lo rende tomba.

Cruda come la sorte che non dà speranza
e si arrende al destino nutrendo illusioni
per farne ostaggio.
Povera come chi sa di non avere niente,
e niente fa in lotta con la sorte
che lo nutrirà di malinconia.

Sola come riassunto di una storia incerta
capitale ignota e dimora inospitale
sguardo cristiano alla preghiera
e rosario, unico rimedio breve della sera.

Amara, come la mia terra
amata, aspra, arida, cruda, povera e sola
pure terra del pianto nella stanza,
della serenata che porta consolazione,
medicina per un cuore in lontananza.


***

Scorre la ruota antica

Scorre la ruota antica dove i tappeti
su cui stampavi presenze ed orme
erano filati di pietra grossa.
Raggi di crudo metallo riscaldano mani
logorate
dalla ruggine rossa
e dalla saliva sputata sul manico della pala,
il dolore non dà più lacrime al telaio
rotto al centro
spinge carretti di sogni rivestiti in marmo
bianco.
Un abbraccio, io a te tu a me,
l’incontro con nuvole chiamate per nome,
fazzoletti intrisi di lacrime e racconti
di storie
a tappezzare strade percorse con animo
deserto.
Mi incammino
diretto nel cerchio senza uscita
riflesso nel vuoto di pazienti attese,
stanco,
e raro è il movimento di un gomitolo fermo.
I giorni scavano trincee insuperabili
se memorie di vita e speranze spingono
Scorre la ruota antica
a dirigermi, ignaro del tuo passaggio,
lassù,
dove la ruota
segnando il tempo che gli occhi rubano
sole assicura ad un minuscolo ingranaggio.


***

Come in una fossa

Numeri e nomi ho scritto
a mano su quel profondo muro
ricordo a cenni di prigione eterna
e morti
storia dell’incredibile interiore
buio
di pareti tappezzate da acute grida
e dolori forti.
Si muovono sperduti
nella mia testa a mestiere vuoto,
incolonnati di punto
per dare/ fare conti che non tornano
sulle mani.
Ho condannato unghie a graffiare
intonaci finti di cemento
come il sole che non scalda
e dita chiuse a riccio non son bastate
a far calcoli di pur materia falsa.
Per il capriccio di quella scossa
di quei pochi amici molti sono rimasti
scatole vuote,
altri finiti a terra sono rimasti come me,
soli, con me,
increduli
ad ascoltare note di silenzi
sullo sgabello nero,
come in una fossa.

***

Panta rei

I profili sinuosi delle colline,
le punte degli alberi sul monte,
castagni che si elevano e cipressi
a modellare a grigio sfondo l’orizzonte
dei nostri umori,
delle rinnovate paure.
Foto sotto la coltre del paese,
fendenti di freddo a tagliare l’aria,
Tarantino, la fontana a ruscello
il Corso e la piazza:
tutto si mostra uguale agli anni precedenti.
Nevica per caso, forse, pioverà.
Inizio e fine di scatti fotocopiati nel tempo,
nulla diviene sul confine del sereno
tra le ombre,
nel cielo dall’immutabile silenzio
che lo copre.
Accolgo il gelo della luce tra le mie braccia,
penso che non è la neve dei giorni passati
ad abbagliarmi,
ma solo il gioco delle nuvole che cambia.


***

False certezze

Respiro aria, terra bruciata,
arsa, senza fuoco e di polvere
siccità,
spogliata dei suoi frutti lasciati/perduti
nel grembo stecca infertile del miraggio.
Aspetto che mi accogli, affanno del vento
di maggio
sui tuoi fiori mai fioriti
sulle spighe non raccolte
nei più profondi solchi a sangue d’unghia.
Consumato graffio di pietre spaccate,
verso da respiro generoso,
largo voto di consolazione per attese vane
tra il presente: divenire
e le lacere speranze di sprofondare ancora
nel futuro desiderio.
Aspetto inganno a respiro perso,
forse non respiro e mi domando serio: cosa
sono,
apparendo già servito a trucco/smalto antico
o ri-finito in posa?
Cosa sono se di non respiro in terra secca
muoio,
se di polvere bruciata di certezze false vivo?


***

Albergo del dolore

Su queste polverose
pietre
come pure nel mio cuore
sono tracciate / incise due
ferite lunghe
che gli anni
non hanno guarito.
Insieme e solitari siamo,
nel silenzio,
albergo del dolore.

(Brani tratti dal libro di Nicola Guarino Il cielo davanti alle nuvole, Delta3 Edizioni, 2019; Collana “Pugillaria” diretta da Paolo Saggese; prefazione di Paolo Saggese, postfazione di Rossella Scherl.

Nicola Guarino è nato e vive a Teora (Av). Laureato in Architettura presso l’Università Federico II di napoli, ha svolto attività dirigenziale presso il Comune. È poeta affermato, con all’attivo diverse pubblicazioni e riconoscimenti in importanti concorsi letterari nazionali. Accanto all’attività letteraria, segue con successo anche quella artistica pittorica, con varie rassegne ed esposizioni. Collabora con eminenti personalità nel campo artistico e letterario nell’organizzazione di eventi e incontri culturali sul territorio.

"Anche le parole hanno la pelle d'oca", la nuova raccolta poetica di Tullia Ranieri

Conosciamo tutti l’effetto “pelle d’oca” derivante da uno stato fisico particolare, di freddo, o più spesso da uno stato emotivo di intensa commozione, di meraviglia. È anche un modo di dire piuttosto usuale, che sta appunto ad indicare qualcosa che eccita i nostri sensi. E dunque, anche le parole hanno la pelle d’oca? Pare di sì, se vogliamo immergerci – e comprenderne la profondità, il segreto intendimento! – nella recente opera poetica di Tullia Ranieri, così intitolata.
Si tratta di una raccolta omogenea suddivisa in tre sezioni (“D’acqua e d’impudenza”, “In tratti di sanguigna” e “La forma della follia”), dove la nostra autrice, che vive e lavora a Tivoli, trova la sua illuminata dimensione poetica, affidando alle parole dei versi, brevi e nello stesso tempo densi di significati, la sua progettualità artistica e creativa: ed è, questa, una dimensione parallela che sicuramente s’intreccia e si integra con il suo innato talento artistico, che si manifesta anche in altre forme, come l’incisione, il disegno, e persino il canto.
Sono dunque le sue poesie costituite, formate, da parole che hanno la pelle d’oca: “È un lampare di occhi, / di denti, ricerca umida, / mare ispido, / il nome, il nome, / cade una sola notte, / fulmine azzurro. / Anche le parole / hanno la pelle d’oca.” Sono allora le stesse parole che hanno la pelle d’oca, e non il contrario, cioè che, in definitiva, i versi di Tullia Ranieri suscitano nel lettore il classico effetto? Direi che il fenomeno coinvolga entrambi gli enunciati, e cioè che la sua poesia gronda talmente di grandezze e di panorami emotivi, da poter essa stessa esserne parte ammirevole e ammirabile.
Un excursus attraverso le meraviglie della natura, dunque, che emozionano a tal punto da far rabbrividire, ma è una natura non esterna, appartata, in cui si è soltanto e semplicemente immersi ad osservarla, bensì è una natura che è intimamente avvolgente e coinvolgente, è l’autrice stessa la sua natura, fino a farla declamare “Vado / con piedi di frutta, / divento sull’acqua.”, dove il termine “divento” non è un refuso tipografico ma è proprio voce del verbo diventare, divenire: la poetessa diventa sull’acqua, cioè rinasce, cioè esiste, appare, è, pienamente, nella natura.
E sono versi brevi e densi, dicevo, essenziali nel dire le cose e le sensazioni, versi e proposizioni laconiche, incise nell’anima e per l’anima, parole precise che portano in sé la magia e le vibrazioni della natura, del sentimento, dell’intero universo.

Amore

Turchese
nascere pietra,
scia di ferro,
anello,
cerchio distratto
da una promessa nuvola
che piove sulle dita.
La piega delle rocce,
origami
della terra,
acqua spuma,
vittoria bianca
su qualcosa di blu profondo.
Scrivi nella materia, vita,
di tutto
l’Assoluto.

(dalla sezione “D’acqua e d’impudenza”)

 

***

Rivelazione dell’ombra

Vado
con piedi di frutta,
divento sull’acqua.

È un urlo,
riflesso,
il mio passo,
un tempo albero, adesso aria.

La frusta del sole
muove carri d’ombra,
rinnovato scendere di foglie irreali,
singhiozzo di fiume.

Momento di anima persa,
l’ansimare del mio ramo,
rivelazione improvvisa
delle mie due vite.
Congiunto scorrere.

(dalla sezione “D’acqua e d’impudenza”)

 

***

Sfumato

E così me ne sto.
In tratti di sanguigna,
lo sfumato del mio corpo.
Contorni labili,
un foglio incollato
alla parola VITA.
Nasco dalle tue mani,
ti agita
un sentimento greco
addurre la bellezza
come pretesto e senso.
È un lampare di occhi,
di denti, ricerca umida,
mare ispido,
il nome, il nome,
cade una sola notte,
fulmine azzurro.

Anche le parole
hanno la pelle d’oca.

(dalla sezione “In tratti di sanguigna”)

*** 

Torneo

Vestita di alluminio
me ne vado
alla conquista del tuo amore,
in sella a una
timidezza
scalpitante di grida e polvere.

E sarai mio,
premio di un torneo
senza rivali e senza lance.

Spiriti amici
ed elfi di vittoria
ti chiudono lo sguardo
e mi nascondono all’aria stessa.

(dalla sezione “In tratti di sanguigna”)

 

*** 

Mutazioni

Mutazioni urlanti
ponti astratti
artifici mobili,
volanti.
Immagino la macchia e il suo disfarsi
in forma lieve,
anima che trasmigra e vira
dal verde al rosso
bevendo solo acqua
inseguendo un filo segreto,
traccia e pennello.

(dalla sezione “La forma della follia”)

***

Frequenza emotiva

Irrompere frastagliato
in pause vicine.
Il cuore ha una
baia
di alberi bianchi e profondità viola…

Nei miei occhi, a prua,
un drammatico,
insondabile rosa.

Farsi rivoluzionario
di un battito.

(dalla sezione “La forma della follia”)

Brani tratti dal libro: 

Tullia Ranieri, Anche le parole hanno la pelle d’oca, Ediz. La Vita Felice, 2020; prefazione di Beppe Mariano.

Scrittrice e attrice, Tullia Ranieri ha al suo attivo numerose esperienze artistiche. Dopo aver frequentato la facoltà di Giurisprudenza, ha intrapreso gli studi di canto e recitazione con successive collaborazioni con compagnie teatrali professionali. Diplomata in Incisione e Grafica d’Arte presso la Scuola di Arti Ornamentali San Giacomo di Roma, ha partecipato con opere in catalogo a mostre nazionali e internazionali. Con Leo Osslan, è curatrice della nuova collana di poesia Fefè Editore. Organizza eventi culturali con percorsi di lettura in forma mista e si occupa, inoltre, di progetti di diffusione della poesia nelle scuole, con laboratori di scrittura e lettura. Suoi testi poetici e racconti sono presenti in varie antologie. Nel 2020 ha pubblicato, con Ermanno Dodaro, il romanzo Spostando l’acqua in un tuffo, Lastovo, l’isola ubriaca di luce (Fefè Editore).

"Ruscellante", la nuova raccolta di Lucilla Trapazzo

 

Si sa, è prerogativa anche (ma direi soprattutto) della poesia e dei poeti, il compito di rinnovare la lingua, non solo, ma di mantenerla viva e illustre, riproponendo più volte lemmi, parole, termini e verbi non più o scarsamente utilizzati. È incredibile e meraviglioso scoprire di tanto in tanto, che nel nostro vocabolario ci sia una ricchezza straordinaria di parole che potremmo ancora adoperare, volendo definire esattamente la cosa di cui si sta parlando. A volte, leggere un romanzo o un buon libro di poesie, è come assistere ad una lezione di lingua, perché, tra le altre cose, ci si può imbattere in termini e parole di cui forse ignoravamo del tutto l’esistenza!
È il caso, appunto, di Ruscellante, la bellissima recente raccolta poetica dell’instancabile Lucilla Trapazzo, edita da Volturnia e con la pregevole prefazione di Giuseppe Napolitano.
L’intuito creativo di Lucilla Trapazzo, la sua intelligente e colta ricerca negli anditi più riposti della lingua, le ha permesso di illuminare la pagina con questo termine: “ruscellante”, utilizzandolo per titolare la sua raccolta poetica. Ruscellante, leggiamo nel dizionario, participio presente di ruscellare, è un verbo sicuramente desueto, ma che ci dà subito l’impressione del fluire del ruscello, e con esso il fluire di tutto ciò che vi è connesso: colori, luci, profumi, aria tersa, fruscii di rami d’albero, gridii di animali, echi vicini e lontani, rimbombi e quant’altro la natura, attorno al ruscello, offre destando in noi antiche e vivide sensazioni, emozioni a fior di pelle, interrogativi e riflessioni sulla vita e sullo scorrere ineluttabile del tempo!
Ecco: tutto questo è concentrato, anzi è diluito, moltiplicato, ampliato, in Ruscellante, in questi nuovi versi di Lucilla così belli, così armonici, così risuonanti nelle orecchie e nel cuore, proprio come il rombo delicato e progressivo del ruscello che scorre giù a valle attraverso la natura incontaminata della montagna e dei boschi.
In Ruscellante, diviso in quattro sezioni, Lucilla Trapazzo abbraccia con la sua poesia vibrante tutti gli aspetti della realtà, sia interiore che esterna, ricucendo con i suoi versi sempre vivi e squillanti, un percorso intimo ma anche sociale, umano ed emozionale, sovente dilaniato e disperso dalle negatività dell’esistenza: “E noi che bramiamo della vita il pane / in un fremito cogliamo margherite dalla terra / ansante…”. Questa consapevolezza arma il cuore e la penna della nostra autrice, decisa e determinata a recuperare, con la sua poesia, quell’antica vibrazione sonora e luminosa che ancora ci percorre tutti interiormente: come un fresco e limpido ruscello.

Come capinere

Tra le cose sparse si sciolgono i momenti.
E passano – resta la bruma azzurra del ricordo
(colora di rosa le ossa dei padri
e i gusci).

E noi che bramiamo della vita il pane
in un fremito cogliamo margherite dalla terra
ansante.

E sempre noi coi semi di gramigna
al vento. Noi come neve al sole.
Come capinere.


(Dalla sezione “Con qualcosa di azzurro”)


***



Nel verbo lo stupore del poeta

Vengono i versi sparsi spesso di notte
e tento di fermarli. Li tengo per i fili.
Uno ha sapore di narciso, un altro
è “meriggiare assorto”, un terzo ancora
gioca a salterello o taglia il vetro
come fosse burro. Tento di fermarli
inutilmente. Poi prendono altre strade
altri sentieri. A volte mi salutano
con una cartolina. Altri a malapena li ricordo.

Io resto qui – seduta sul cuscino – in sabbia
si dissolve la rosa del deserto.
Ipotesi di vita.

(Dalla sezione “Con qualcosa di azzurro”)



***



Ho sentito una farfalla batter le ali


Rubacchiando parole e suggestioni
il poeta peregrino va, la meta
è un fiore azzurro sconosciuto
o forse il lauro pervaso di un élan.
Se non ci fosse a contemplarla il logos
la vita esisterebbe nonostante.
Il ramo rotto suono produrrebbe
e sempre l’ape gialla al sole
il fiore sugge.

Perché cercare verbo e rappresentazione?
Alla grazia si arrenda il pensiero
e lì
si sciolga.


(dalla sezione "Con un vestito di paillettes
e un’idea di graffio")


***


Il tempo lineare

Se di noi immagine riflessa
lo specchio pare somma di segni
e cicatrici portati sopra il cuore
con varia differenza, il fanciulletto
Cebes racconta che nel pozzo siamo belli
senza età. Nell’aurora la Storia
si dissolve. Il tempo lineare non esiste.
Stupore e meraviglia erigono castelli.
In fondo cosa importa se esiste
Verità.

(dalla sezione “Con lievi varianti”)


***


Gennaio
Dormono le foglie

Neve in concerto. Campi e sentieri
svaniscono.
Sotto manto di bruma, del cielo
l’azzurro è fuggito e gemmano
piaghe di gelo su alberi muti.
È il tempo di un mondo di mezzo
sospeso
e il silenzio matura. Accogli quest’albero
spoglio, del vento il rigido fiato, il rosso
del vischio e celebra il gracchio del corvo
nel prato. Metronomo lento sta urlando
che il giorno rinasce.

(dalla sezione “Con ritmico respiro”)


***

Ottobre
Nel bosco

Lo vedi l’airone? Del tempo
pendente rivela il ritorno.
Sospesa la vita si acquieta
e vendemmia
mentre oche selvagge s’involano
al Sud. Segreto è il canto del grillo
il ragno fila la strada e il vento
d’ottobre di pioggia s’inonda
gocciando. La curva del sole
tangente il ruscello diviene
un’iperbole
con limite zero e il fungo
al tiglio s’avvince. Nel bosco
il fragore di un ramo spezzato
accende l’odore di legna
di fuochi, di tini, di vini
e di un lago di nebbia.
Ci vive l’assenza
elusiva e s’infiora il ricordo
smarrito.

(dalla sezione “Con ritmico respiro”)

Brani tratti dal libro

Ruscellante, di Lucilla Trapazzo, Volturnia Edizioni, 2021; Collana "La stanza del poeta"; prefazione di Giuseppe Napolitano.

Lucilla Trapazzo, nata a Cassino e residente a Zurigo. Dopo la laurea in Lingua e Letteratura Tedesca (“La Sapienza”, Roma), un MA in Film & Video (“American University”, Washington D.C.), e una continua formazione teatrale e artistica, lavora come attrice, performer, critica, regista teatrale e formatrice. Le sue poesie e i suoi racconti sono stati più volte premiati (ultimo il primo premio opera prima “I Murazzi” 2019) presentati in festival internazionali e pubblicati in antologie, riviste e libri d’arte in Italia, America, Spagna, Macedonia, Serbia, Tunisia, Argentina.