L'Umano vibrante nella poesia di Nazario Pardini

Non il rimpianto di una umanità più buona e autentica, quando la "natura si sacrificava paganamente sui roghi, nei forni e sulle corti, per consegnarci i suoi profumi", non la denuncia più o meno velata di ingiustizie, delle eterne ingiustizie che sconquassano il tessuto sacro della pace e della collaborazione: ma un più veemente e vibrante canto, sebbene controllato con poetica maestria, che possa costituire memoria fondamentale e patrimonio culturale per proseguire consapevoli e giusti sulla strada evolutiva della storia. Questo, in sintesi, è quello che si può trarre dai testi di Nazario Pardini, che qui di seguito offriamo alla lettura attenta degli amici che ci seguono. Si tratta di una poesia matura, forte, icastica, che si snoda con tonalità altamente musicali, e che riverberano nell'animo del lettore affezioni e sensazioni veramente intense.

Chiediamo agli amici poeti di aggiungere qualche loro gradito commento o riflessione, perchè la poesia di Nazario Pardini, con la sua musicalità e i suoi richiami, è senz'altro punto di partenza per ulteriori scandagli nei nostri cuori e nelle vicende del nostro mondo attuale.

Cantavamo

 

Cantavamo, paese, se affogavi nel giallo dei granturchi.                           

Cantavamo sui pavimenti

dove si stagliava la luce del camino.

Cantavamo sopra gli alari

arroventati dalle pire delle potature

(la loro colpa era quella di avere chiuso la stagione).

Cantavamo romanze,

i cui eroi vincevano battaglie

che noi perdevamo ogni giorno, ogni ora

(cavalli bianchi, cavalieri e palafrenieri incorruttibili dal tempo).

Anche le madri cantavano già vecchie trentenni

e muovevano le mani gesticolando sui ritmi.

Mani tumide per le umide terre delle prode.

Eppure ogni anno la natura si sacrificava paganamente

sui roghi, nei forni e sulle corti,

per consegnarci i suoi profumi

(profumi che io conobbi sempre eguali

e che sembravano non soggetti a mutamenti).

Cantavamo romanze e stornelli

coi vinelli freschi del novembre.

Quando le botti ci accompagnavano

coi loro vocalizzi profumati,

rossi e iterati come gli strappi delle roncole.

I padri coi riti tramandati dagli aruspici etruschi

roteavano il primo liquido nel vetro predicente                           

per misurarne il corpo. Era la festa delle cantine,

la stessa festa che più volte presso gli antichi

avrà veduto Bacco e Cupido aggirarsi divertiti

al suono di zufoli e litofoni.

Cantavamo preghiere che Pan ci ispirava di ringraziamento

pei fulvi grani, pei pampini rossicci o pei vermigli frutti;

preghiere che i pagani

consegnarono pietosi nelle mani

dei cristiani facendosi santi.

Cantavamo senza perché la madre eterna

potesse anche essere ingiusta.

La pregavamo sulle strisce d’oro dei tramonti;

se esplodeva nei protervi affollamenti estivi;

se cadeva stanca meritandosi la morte;

o se riposava sotto i diluvi e le gelate.

E sembrava persino ringraziarci

o chiederci perdono

per le siccità, per le carestie o le morti precoci;

lo faceva turgida coi crisantemi e gli asfodeli

sui  suoi cimiteri

aperti al cielo colle loro croci.

(Da "Radici". Edizioni Giuseppe Laterza. Bari. 2000)

Giù per i sassi 

Giù per i sassi

e in mezzo alle rovine

zoppica il piede incerto e vacillante;

la mente torna

su templi e mura ardite,

su donne della Caria

di forme trasparenti,

prospicienti i fianchi.

                                       

Bianchi uccelli

stendono le ali

sopra i viali di una tarda sera

e passeri su lastre di millenni

beccano insetti su scavati solchi

da carri tusci di antenati antichi.

Vacilla il piede sopra sassi austeri

e l’animo si turba

se la vista si rivolge al cielo,

al giorno che termina la sera.

Sassi di marmo

crepuscoli di fuoco

vita leggera satura di morte:

corte le strade della nostra gente

drizzano templi

sopra verdi mari

immensi altari per i loro dèi.

(Da "Le voci della sera". L’Autore Libri Firenze. 1995) 

La fuga

Il rumore del popolo vaniva

allo strèpere del treno. Le madri,                                     

i padri con i figli si accalcavano

alle barche. Non c’era più timore

tra di loro; bramavano soltanto

penetrare sulle luride zattere            

adatte per i porci. Si pestavano.

L’umanità spariva. I genitori

premevano le braccia sopra i corpi

indifesi dei figli. Dalle bocche

usciva un po' grigiastro (come quando

si agita il vento nelle forre e porta

in alto il turbinio) un fumo denso.

E si era aperto il mare. Là accalcati

gemiti umani defilati ai venti

zuppati di salmastri e di miraggi.

Era il fiottìo dell’onde ormai affidato

alle mani grecali. La speranza

era la fuga. Si pensava di certo

ad un paese nuovo

che offrisse quel motivo sacrosanto

di vivere di pace e di lavoro.

Lasciavano alle spalle quei natali

d’odio e d’eccidio di anni in cui il regime

aveva reso vano ogni pur minimo

valore di esistenza. Più la patria,

più la terra degli avi o un solo lembo

di cielo, d’orto, o di giardino che

ricordasse qualcosa della verde

giovinezza o della veneranda

vecchiaia, permaneva. Solo brama

di fuga. Solamente antiche voglie

di rinverdire libertà sognate

anche a rischio di morte o peggio ancora

di morte della prole, li spingevano

su quel mare turbato dalle grida

di speranza, di dolore e di sgomento

su fuscelli di legno. E venne terra.

Terra amara di scogli dove le onde

divelsero le mani abbarbicate

alle livide sponde. Dove i flutti,                                       

con irruenza, spesso si prendevano                                                               

solo i corpi di carne. Ormai gli spiriti

avevano di già varcato i limiti

tra sogno e realtà, tra turbamento

e pace. Dai relitti                                                                

si vide uscire un volo di falcate.      

Saranno stati angeli.                                                                          

Ma forse solamente dei gabbiani

nelle sembianze uguali a stormi d’anime.

(Da "Si aggirava nei boschi una fanciulla". Casa Editrice ETS. Pisa. 2000) 

Carso

Sopra i suoli innevati dei declivi                                                    

del Carso, ci apparve poi una donna                                             

novantenne, coi fiori nelle mani

tremolanti e insicure. Tra la neve                    

(rossa neve di morte fu il suo dire

del quale noi restammo assai perplessi

e certamente avvinti) rovistava                       

per dissodare un varco. Poi si aprì

ai nostri occhi una voragine di un

cunicolo di monte. Sono tipiche,

in quei pianori carsici, le foibe.

Pochi i raggi di sole incastonati

in quei tepali brevi di stagione

tra la neve macchiata  dal livore

delle rocce supreme. Con la voce

rotta dall’emozione volse l’occhio                  

al nascosto strapiombo: “Inverne fosse

che contenete i resti di mio figlio

in fondo al ventre buio, ricevete

questi colori memori di luce.

Fate che questi sprazzi di giardino

che vide i nudi piedi barcollanti

di lui che fu bambino, gli ricoprano

i resti mescolati assieme a tanti

di cui conosco i nomi. Il solo cippo

al quale posso dire una preghiera

è questa nuda pietra, silenziosa

compagna di due legni messi in croce

che solo io conobbi e solo io

ne eressi l’esistenza. Troppe voci

non si udirono più, troppo potere

si scordò di quel sangue”. La mia anima

si rivolse alla donna che in silenzio                                

chiedeva solamente                                                                                                                          

rispetto del dolore. Ripeteva

le solite parole un po' sconnesse

tra di sé. “Coi camion, mi dicevano,                               

li portano al lavoro.

Camion zeppi di giovani e di vecchi.

Ma tornavano vuoti.

E vuoti ritornavano dai lividi

sentieri. Mi dicevano che i camion

li avrebbero portati sul lavoro

in cima al monte. E muti ritornavano,

ritornarono vuoti verso il piano”.

(Da "Si aggirava nei boschi una fanciulla". Casa Editrice ETS. Pisa. 2000) 

Da “Il canto di Saffo”

* * *

[…] Vorrei vedere di Elena il barbaglio

sopra il suo viso chiaro, vorrei scorgere

di Elena il portamento, il femminile

incedere. Di ciò sono bramosa,

di questa libertà che provo anch’io

nel fondo del mio seno. E questo è umano,

è divino ed eccelso. Quest’amore

che strugge il mio sentire, la mia carne.

Cola sudore, un tremito mi preda,

mi faccio verde, più verde dell’erba

mi vedo, che la morte così tanto

lontana poi non pare. Ed il tuo trono

è vario e le tue trame sono subdole

Afrodite. Raggiungimi, raggiungimi.

Già un’altra volta ti giunse la mia

voce distante. Tu l’esaudisti.

Avevi messo al giogo del tuo carro

passeri lievi. Ed eri trascinata

sopra la terra bruna dal frullio

folto dell’ali. È questo il carro d’oro

che strugge la mia anima e dattorno

alita canti, suoni e incantamenti;

non di certo lo fanno i carri lidi,

o il greve stridere bronzeo dei fanti,

od il nitrire tetro delle guerre. -

(Da "Il Canto di Saffo" in "Alla volta di Leucade". Baroni Editore. Viareggio. 1997)

Ignoto verso il mare

Il cielo è terso e il bianco della luna

quasi inneva i miei campi. I passerotti

rapinano il tepore delle piume

sui rami che sperano dal cielo

nuove buttate da donare ai nidi.

È febbraio. Non vedi per i campi

traccia di paesani; tutto è fermo.

Persino lo svolare

attende l’ora calda. Mi soffermo

sul prato più vicino a casa mia,

calpesto il suolo,

e il piede batte fesso sul tostato.

Ma è il mese che si avvia

a prometterci speranze; la mimosa

staglia il suo giallo sopra la campagna

e ricorda il colore di ginestra

che gonfierà l’estate. A te mi dono

mese di nostalgie! Di quando a sera

ci si accostava al fuoco con un animo

già pronto ad incontrare primavera:

il piede scalzo, le corse fra le vigne,

la sorpresa di un nido tra i filari.

E ti rivivo,

seppur la mia speranza

non cova rami in fiore;

e anche se negli spasimi

di due colombi sopra la grondaia

me la ricordo lesta,

ora è la voglia d’altro

che mi riporta a un fiume

e mi trascina ignoto verso il mare.

(Da "L’azzardo dei confini". BookSprint Edizioni. Salerno. 2011)

Nazario Pardini è nato ad Arena Metato (PI). Laureatosi prima in Letterature Comparate e successivamente in Storia e filosofia all’Università di Pisa è inserito in Antologie di un certo rilievo; per citarne alcune: “Delos” (Autori contemporanei di fine secolo) edita da G. Laterza, Bari 1997; Antologie Scolastiche “Poeti e Muse” edite da Lineacultura, Milano 1995, 1996; Antologie “Blu di Prussia”, di E. Rebecchi, Piacenza 1997 e 1998; Antologia Poetica “Campana” di P. Celentano, A. Malinconico, e Bàrberi Squarotti, Pagine, Roma 1999; G. Nocentini, “Storia della letteratura italiana del XX secolo”, S. Ramat - N. Bonifazi - G. Luti, Helicon, Arezzo ‘99; Dizionario Autori Italiani Contemporanei, Guido Miano Editore, Milano 2001; Dizionario degli autori italiani del secondo novecento, a cura di Ferruccio Ulivi, Neuro Bonifazi, Lia Bronzi, Edizioni Helicon 2002 e in innumerevoli Antologie di Premi Letterari. (Docente di Letteratura Italiana), ha pubblicato 22 opere di poesia, prosa e saggistica, fra cui :  Alla volta di Leucade, Mauro Baroni Editore, Viareggio 1999, con prefazione di Vittorio Vettori, finalista al Premio Viareggio e vincitrice dei Premi Letterari: “Violetta di Soragna”, Parma; “Mirabella Aeclanum”, Mirabella Eclano (NA); “Tanzi”, Firenze; “Le Muse”, Pisa; “Paestum”, Pestum; “Il Forte”, Forte dei Marmi; “Micheloni”, La Spezia. Radici, Casa Editrice Giuseppe Laterza, Bari 2000, con prefazione di Aristide La Rocca, vincitrice del Premio Letterario Paestum; Si aggirava nei boschi una fanciulla, Casa Editrice E.T.S., Pisa 2000 (Nella terna Mussapi, Pardini, Baudino, al Premio Pisa 2000);  Riccardo. Racconti brevi, Edizioni Booksprint, Buccino 2010, vincitrice del Premio “San Maurelio”; L’azzardo dei confini, Edizioni Booksprint, Buccino 2011, vincitrice del Premio Letterario “Arti Letterarie”, Torino, del Premio “Aeclanum”, Mirabella Eclano, del Premio “Pontremoli”, del Premio “Toscana in Poesia” e de Premio “Val di Vara”. è critico e prefatore. Molte delle sue opere sono state edite come vincitrici di Premi Editoriali. È stato invitato dal direttore dell’Istituto di Cultura Italiana a New York a presentare la sua attività letteraria. E’ stato tradotto in Francese, Inglese, in Spagnolo.