La "Cronaca dal Midwest" di Gerardo Pedicini

Cronaca da Midwest è una recente breve piacevolissima silloge composta da Gerardo Pedicini, in cui si alterna la pregevole traduzione in inglese di Manuela Batul Giangrande.
Si tratta di versi che rievocano il grandioso paesaggio americano, con note riflessive sugli stati d'animo da esso suscitate, lungo il viaggio, e qualche nota di nostalgia. Un linguaggio, come sempre, solido nella costruzione e nel progredire, quello di Pedicini, che con piacere proponiamo nuovamente in questo blog, per altri interessanti e graditi commenti da parte dei lettori.

I.

Ad una svolta, improvvisa l’ansa del fiume.

“È il Mississippi”, disse James.

Il fiume pareva fermo come un lago.

Il bridge lungo più di un quarto di miglio.

Oltre il ponte

la strada riprese a correre

tra distese di soia e di granturco.

Si viaggiava in un continuo rombo

di motori. Le windmills segnavano

il passo del tempo. Erano una mandria di draghi

in fila lungo la linea dell’orizzonte. “Questa è l’America”. James,

il taciturno, parlò come mai aveva parlato.

Mi parlò delle aquile che rotano alte nel cielo,

degli antichi amerindi Iowa, del Mormon Trek

e di Cedar Rapids distesa come una donna

nel letto del fiume.

La sera avanzava col vento

che radeva le cime degli alberi

come una gigantesca mower.

Fu subito notte. E nel buio

si accesero a migliaia fuochi vicini lontani.

Viaggiavo come chiuso in un hangar volante,

sospeso in un nido di vespe

nel blu silenzioso della notte.

Fu allora che pensai al mio paese

e alla festa di S. Rocco che è come

uno scoppio di melograno maturo

nel cielo acceso di speranze.

I.

At a turn, sudden the bend of the river.

"It's the Mississippi," James said.

The river seemed as still as a lake.

 The bridge long more than a quarter of a mile.

 Over the bridge

 the road resumed to run

 among expanses of soybean and maize.

One travelled in a continuous roar

 of engines. The windmills marked

 the passage of time. They were a herd of dragons

 lined up along the horizon. "This is America." James,

 the taciturn, spoke as he had never spoken.

 He spoke to me of eagles that twirled high in the sky,

 of the ancient Iowa Amerindians, the Mormon Trek

 and of Cedar Rapids stretched like a woman

 in a river bed.

The evening advanced amid the wind

 that shaved the tree tops

 like a giant mower.

Soon it was night. And in the dark

lit thousands of fires near far.

I travelled like closed in a flying hangar,

suspended in a wasps' nest

in the blue silence of the night.

It was then that I thought of my country

and the feast of St. Rocco that is like

a burst of ripe pomegranate

in the sky lit up with hope.

II.

Al mattino fui nel Nuovo Mondo

“ove nessuno può entrare senza il permesso di Dio”

come ebbe a scrivere Cristoforo Colombo

nel diario del suo terzo viaggio.

Ero come disperso in una distesa di case e giardini,

perduto come rondine senza nido. Giravano

a frotte nell’aria in cerca di cibo.

“Sono due mesi che non piove”, disse Michael

seduto al volante come un comandante sulla tolda della nave.

Le roads salivano e scendevano dai dossi

come acquatiche anaconde.

L’aria era una apple freeze dried.

Il Capitol un peanut butter alzato al cielo.

D’improvviso il cielo diventò

una nera coperta bagnata 

e venne giù la pioggia battente.

La terra scivolò in un mare di foglie e fango.

Dietro i vetri della tipografia di Sara,

nel profumo d’inchiostro

e tra le rose del quadrante

del libro di Shakespeare,

io ero come a casa

e per me fu come un miracolo

specchiarmi nel fiume Iowa

con la luna che si alzava dietro il ponte.

(Luglio-agosto 2012)

II.

In the morning I was in the New World

"where no one can enter without the permission of God,"

 as Christopher Columbus wrote

 in the diary of his third voyage.

I was as if lost in a sea of houses and gardens,

astray as a dove without a nest. They turned

in flocks in the air in search of food.

“It’s two months that it doesn’t rain,” said Michael

 sitting behind the wheel as a commander on the deck of his ship.

 The roads ascended and descended from the mounds

 as aquatic anacondas.

 The air was an apple freeze dried.

 The Capitol a peanut butter raised to the sky.

Suddenly the sky became

a sodden black blanket

and down came the pouring rain.

The earth slid into a sea of mud and leaves.

Behind the windows of Sarah’s typography,

in the scent of ink

and among the roses of the face

of the book of Shakespeare,

I was like at home

and for me it was like a miracle

to be mirrored in the Iowa River

with the moon that was rising behind the bridge.

(July - August 2012)

III.

… e il giorno dopo e l’altro ancora 

le grafie dei rondoni nell’aria

e dal muro di piante all’orizzonte

tornò il vento a radere l’erba

come un’onda.

Il diluvio era passato,

ma non la paura.

Seduto sul deck

respiravo assorto

la luce del mattino

come le donne di Hopper.

Di colpo fui con Paul Austen

per le vie di New York:

ero un’ombra

nel fogliame dei palazzi

affacciati su Riverside Park.

“Questa è l’America,”

mi ripetevo come in sogno.

E nel sonno, assordante, mi giunse

il rombo di mille e mille aerei in volo

e il rumore sordo delle bombe a terra.

Piangevo come un bimbo

sperduto in mezzo a una nuova guerra.

Mi svegliai a mezzo il giorno

con l’odore del latte cagliato

che arrivava dalla farm degli Amish a Kalona.

“Anche questa è l’America,

forse più vera e migliore dell’altra”,

mi dissi scotendomi di dosso

le ombre del mattino.

Me ne andai allora

a rinfrescarmi alla fontana dello Sheraton

e all’ombra del Solar Marker ritornai

a essere me stesso.

III.

… and the day after and yet another

the writings of the swifts in the air

and from the wall of trees on the horizon

returned the wind to shave off the grass

like a wave.

The deluge had passed,

but not the fear.

Sitting on the deck,

I breathed immersed

the morning light

like Hopper’s women.

Suddenly I was with Paul Austen

along the streets of New York:

I was a shadow

in the foliage of the buildings

overlooking Riverside Park.

"This is America,"

 I repeated like in a dream.

 and in my sleep, deafening, came

 the roar of thousands and thousands aircrafts in flight

 and the thud of bombs on the ground.

I cried like a child

lost in the midst of a new war.

I woke up at half the day

with the smell of sour milk

that came from the Amish farm in Kalona.

"Even this is America,

perhaps truer and better than the other, "

I told myself shaking off

the shadows of the morning.

I went then

to freshen up at the Sheraton fountain

and in the shadow of the Solar Marker I reverted

to being myself.

IV.

Nel frastuono di lingue sconosciute

vado avanti e indietro come un pendolo:

Clinton Street 100 – Washington Street 10

Dubuque Street 100 – Iowa Avenue 10.

Mi sembra d’essere

tornato bambino

e di perdermi (nel gioco

dei quattro cantoni

son restato sempre fuori,

come adesso a Iowa city).

Altro non c’è che questo andare

nel girotondo delle strade

dove non sai se sei solo

anche se incontri

una fiumana di giovani

che con gioiosa cortesia

ti saluta festante

con sempre la stessa cantilena:

“Hi!” “Hi!” “Hi!”

a cui risponde

il mio stanco: “Hi!”

Come è lontano il tempo

quando il tempo era sempre uguale,

e come erano amari gli anni

che ho disseminato

nel campo di ulivi attorno casa!

(Iowa, 29 – 31 agosto 2012)

IV.

In the din of unfamiliar languages

I go back and forth like a pendulum:

Clinton Street  100 - Washington Street 10

Dubuque Street 100 - Iowa Avenue 10.

I feel as if I am

a child again

and that I get lost (in the game

of four corners

I always remained outside,

as now in Iowa city).

There is nothing else but this going

in the ring-a-ring-a-roses of roads

where you do not know if you're alone

even if you meet

a torrent of youngsters

that with joyful courtesy

greet you joyfully

with always the same chant:

"Hi" "Hi" "Hi!"

To which you respond

with your tired, "Hi!"

How far away is the time

when time was always the same,

and how bitter were the years

that I scattered

in the field of olive trees around the house!

(Iowa, 29 - 31 August 2012)

V.

Dopo il mio lungo girovagare

in questa Babele del Nuovo Mondo,

mi siedo sull’erba

all’ombra del Liberal Arts .

L’erba è arsa dalla pioggia

e odora di mele marce.

Mi distendo al sole

che mi piove addosso

come uno straccio consumato.

Nel sacco che mi porto dietro

ritrovo le mie poche cose:

un libro di James Thurber,

la vita che in un fiato se ne è andata,

l’aspro sapore dei ricordi fatti fango,

gli amici lasciati, gli amori perduti...

Che sia anche per me l’ora

di arrivare alla soglia

e dire addio alla vita

che è finita come un niente?

(3 settembre 2012)

V.

After my long wandering

in this Babel of the New World

I sit down on the grass

in the shadow of the Liberal Arts.

The grass is burnt by rain

and smells of rotten apples.

I lie under the sun

that rains down on me

like a worn-out rag.

In the sack that I carry around

I revive my few things:

a book by James Thurber

life that in one breath has gone,

the bitter taste of memories become mire,

friends left behind, lost loves...

Is it time for me as well

to reach the threshold

and say goodbye to life

which ended as a nil?

(September 3, 2012)