Il poeta Nader Ghazvinizadeh in una nota di Narda Fattori

Con questo articolo iniziamo una nuova rubrica, intitolata "Gli Ospiti", dedicata appunto agli Autori che vorranno presentare commenti, osservazioni, note critiche, recensioni, su altri poeti.

Presentiamo dunque qui di seguito il poeta Nader Ghazvinizadeh, in una nota critica di Narda Fattori.

Nella città è sempre notte

scrosci di gente nera sotto le piogge

maschi da vaporiera femmine di stireria,

la città scotta, fucina di febbri

neoavanguardie e noi, nel parco urbano abbandonato

come l' abbraccio di un parente di secondo grado

noi siamo ricchi, vestiamo un po' bene

un po' male come i tartufi

sapendo di terra e di cane 

 

(da "Metropoli", poesie, di Nader Ghazvinizadeh, a cura di Sergio Covelli. Edizioni cfr - poiein)

E’ l’opera che ha vinto il 3° premio al concorso Fortini indetto da Gianmario Lucini e edito dalla sua nuova casa editrice. E’ una poesia compatta, sapiente e dura. Dura quanto sanno essere le metropoli con la gente che ospitano, immigrati per la maggior parte, contadini inurbati, ora operai, impiegati, una piccola borghesia che non ha più orizzonti, che ha smarrito i sogni di rivincita sociale e/o culturale, molta solitudine, lo squallore delle periferie, con i bar affollati dove l’alcool aiuta a sopportare la proterva fila dei giorni tutti uguali.

La metropoli ruba più di quello che non offra: ognuno è chiuso in una solitudine aspra e dolente dove anche i ricordi sbiadiscono e l’identità si assottiglia fino a scomparire quasi e allora si ha bisogno di gesti e comportamenti “forti”, deviati o devianti per recuperare un sé che scolora.

L’autore, malgrado il nome non proprio italiano, in realtà viva e lavora in Italia, a Bologna; si occupa di cinema, di musica e di urbanistica, di microcriminalità adolescenziale, di rapporti fra questa e i grandi casermoni urbani, i moderni falansteri.

Ne ha scritto su quotidiani e riviste, ne ha parlato per radio.

Ovviamente la materia dei suoi interessi intesse questa opera di poesia matura, dove l’ispirazione è sempre sorretta da uno sguardo lucido, ma anche pietoso, sulla moltitudine; infatti la scinde, ne estrae il singolo e sappiamo che l’uno è riconosciuto e riconoscibile, è unico e non assimilabile.

Di questo riconoscimento è fatta la pietas di Nader.

Il suo dettato scarno, molto vicino al parlato anche per le numerose ellissi, riproduce il linguaggio di coloro di cui parla, scabro, senza o di povera sintassi, povero di parole; le parole di questi inurbati sono quelli della sopravvivenza, di qualche ricordo frastagliato, di un dolore che fatica a chiamarsi tale.

Fra le parole che ricorrono più spesso ci sono, ovviamente, città, alcool, caffè, bar.

C’è l’illusione dei colti, di coloro che hanno studiat , si sono impegnati e si ritrovano inutili o a fare “letteratura”.

Le nostre città che gareggiano a dirsi e a farsi metropolitane, non ne escono troppo bene; tutti i mali sono nei suoi milioni di abitanti, stretti fra esasperazioni, vaghezze di suicidio, incapacità o impossibilità di relazione, pochezze sempre.

Fa rimpiangere la provincia questo libro di Nader, le sue piazze pettegole, i gruppetti dei giovani appollaiati sul monumento ai caduti, i bar affollati di vecchi che giocano a carte e di più giovani che parlano di sport o di donne.

Ma un poeta si misura sulla tenuta della sua poesia; qui il poeta c’è e tiene saldamente il ritmo e il tono della voce, mai un grido, mai un lamento.

La lingua e la parola (in fondo la poesia è parola che si riempie di senso, che contiene una significanza ampia ma condivisibile o proprio per questo condivisibile), dicevo la lingua e la parola si piegano alla signoria del suo dettato e fanno di questa silloge un piccolo capolavoro di poesia.

Narda Fattori

Metropoli

Livido e plumbeo è, invece, il nostro vestire in città

umido, che viene voglia di mettere le mani in tasca e stringere le spalle

e addormentarsi

nella cesta, come dormono le bestie

grattacieli come i sottomarini

città piromani, vetri rotti

slavate dalla pioggia, città, sfumate nella nebbia 

***

Stanno costruendo il nuovo quartiere

i geometri nel monolocale guarderanno l'orizzonte ortogonale

dove l'angoscia si scioglie in inquietudine

e si risolve prendendo da bere

nel bar vuoto

sarà il barista nuovo che viene da lontano

a cucinare per gli impiegati

e sarà mezzogiorno a Febbraio

nei caseggiati nuovi, ancora con la sabbia

ed in fondo la cifra vuota

quella luce delle fotografie

del pomeriggio delle ombre lunghe

ci hanno visti la prima volta

nel seminterrato dove tremano i passi

non so perche ogni giorno vai nella stanza vuota

da una finestra la cifra da immaginare

dall' altra parte il mare 

 

***

Al ramo morto, dei barconi insabbiati

noi non volevamo andare al mare,

ma risalire il fiume al primo campanile

in mezzo al fiume c'e il paese con le piazze al vento

quando si perde l'argine maestro,

Lì si esce nel mare muto, che è già mare aperto

si perde anche il fiato, viene paura ascoltare la radio

che parla delle navi e degli altri mari

viene voglia di tornare indietro

come per cena, e noi ci perdiamo nei bicchieri d'acqua 

***

Porterò mia figlia in piscina

ascolterò dalla grande vetrata le voci ovattate

pensando ogni tanto alla sua voce

il tuffo la inghiotte

la figlia fa finta di niente

penso che ho avuto una femmina

e sembra di guardare un passato

la figlia non sa che andrà a Roma senza un pensiero

qui finisce il futuro 

***

Si beveva il vino nelle pause pranzo

nell'orlo del mezzogiorno

nella trattoria dei capomastri, degli impiegati

mentre i colleghi nei giardini pubblici intrattengono le amanti

le cuoche nei refettori, e dietro i muri,

i  cortili dei collegi deserti per le mense

dei bambini profumati di amido da stiro

e noi vestiti da lavoro, è bello pagare. 

***

In fondo alle strade tonde

c'era il nero d'Avola, c'era il mal di gala

sono vestiti anche bene e bevono

han come già detto tutto

"Questo posto porta indietro il cuore a dove 1o hanno fatto"

le parole sono tonde

un posto di ombrelli, pochi coperti, grandi dessert

ottocento / occidente

c'era il tabacco morbido, c'era il vino torbido

insonnia/ amnesia

han lasciato tutto com'era

immensa la cultura degli abiti da sera. 

***

Nei caffè, lontano dai prati

pensavamo per ore

pensavamo, fumavamo quando si poteva

dopo l'ultima città, soltanto neve

chi parla alla radio in Germania

sembra un uomo solo in una stanza

siamo emigranti, siamo colti

sappiamo il mal di testa di non farsi capire

di essere eleganti, di vestire male

e di bere caldo. 

***

L'uomo solo che vive nella casa al mare

la casa aperta, di calce

sul viale per Pomezia un progetto di lungomare

viene in città una volta al mese

e attento a non portare la sabbia in casa

la casa senza porta

dorme il giorno sul letto sfatto

a guardare il mare con il rasoio in mano 

ci sono bottiglie sulla credenza

l'estate la notte e come il giorno

il mare annoia, e sempre uguale

il discorso che fa sulla riva

il mare è come il cielo grigio

non c'e voglia di tuffarsi

l'uomo si tuffa con muto coraggio, nuota male

esce nel mare

lontano dalla riva, dove sono le boe

i pesci ed il silenzio sott'acqua

torna sempre come un'angoscia

io osservo il suo muto tornare

il passo del nuoto sempre uguale

***

Si risale la terra dei monumenti gelati

arcani come carri armati i municipi

siamo venuti via con la ghiaia in tasca:

Valle Bembo, Valle Bormida il sigaro fa l'acqua vite torbida

riconosci la tua marcia nella città contraria

i tagli di falce, i cambi di guardia

gli amici di scuola miete la mitraglia

la morte è in campagna.