Caterina Davinio e la poesia del "disordine"

Felicissimo di ospitare in "Transiti Poetici" i componimenti poetici di Caterina Davinio, una poetessa singolare che affonda senza scrupoli e senza falsi pudori la sua lama poetica diritto nel cuore della vita sua e delle persone che ella scruta, osserva nel dettaglio dei loro gesti anche minimi e usuali. Emerge da questi versi concatenati un amore puro per la verità e per il sentimento, scevro da ogni possibile stereotipo e da ogni sorta di pregiudizio. La poesia è verità essenziale che travalica ogni barriera e ogni impedimento, sprizza comunque viva e solare anche da situazioni che possono sembrare scabrose, inopportune. Ed è così la poesia di Caterina Davinio, un canto che si eleva al di sopra degli schemi quotidiani, con forza e luminosità di immagini.

Gli amici lettori che ci seguono sapranno certamente aggiungere altre importanti riflessioni. 

Il suicida

Sul carro del buio

sedevo a stento

quando la notte

si precipitò su di me come un demone

chiedendomi conto

del mio senso.

Dietro ogni finestra

viveva una famiglia

una luce accesa

e io in strada

prendevo bastonate

dalla mia solitudine

tanto che annichilito

lanciai un grido in me

di stupore

come bestia ferita a tradimento,

e spenta come colui che muore,

che deve morire,

vidi le luci correre

sul Lungotevere

e il buio tutto intorno a me.

Le pietre bianche erano spettrali,

volevano la mia fine

e il destino mi spremeva lacrime

come un mantice, una spugna d'aria,

con mani possenti

prive di pietà.

Me ne andai fuggendo

come l'ultimo respiro

ucciso dal momento,

il nulla graffiava forte

nel baratro dov'ero caduto

più povero che mai

e cieco,

senza forze,

ché anche la notte corre

e ha le sue destinazioni

inconosciute,

mentre la mia finiva lì,

e saltai dal ponte.

(Da: “Il libro del disordine”, in Fatti deprecabili. Poesie e performance 1971 - 1996, Premio Tredici 2014).

Il mio amico Demonion

Dopo una dose

rimanemmo al baretto

del più e del meno,

tu aspirante avvocato,

io aspirante niente,

è che avresti voluto amarmi

per una notte

e io tergiversai

perché la mia notte è capricciosa

e tu famigerato tossico di quartiere

non eri nelle mie corde,

il buio tutto intorno

apriva le sue ali su di noi

dinanzi un bicchiere.

Tu ti disamorasti a stento,

io, io ti avrei voluto per puntiglio

per metterti in un elenco

di tipi strani e significativi,

ma l'intimità mi era avversa,

avversa al mio cuore sterile

innamorato di altre vie.

Così andammo

ognuno al suo destino,

tu ubriaco,

io drogata,

nella notte dei bassifondi

dove ci eravamo cacciati,

scesi dalle nostre case di notai

e professori incapaci

dei propri figli traditi,

per una notte bianca di bianco, stupida,

dove rivendicavi una ballerina da night,

quasi una prostituta,

per un abbraccio caldo,

per un abbraccio da niente

che a te sembrava vita sufficiente,

che ti somministrava quel piacere sovrumano

che un uomo addenta come selvaggio,

ella ti diede sesso senza questioni,

senza promesse,

mentre io che cercavo l'eterno mi persi

nelle disquisizioni

che a un uomo non danno pane

né ventura.

Così finì quella notte

e noi tornammo

in case nemiche,

spenti dalla droga,

entrambi

disamorati dell'amore.

***

Al Piper con Chiara, la mia amica

Al Piper rocambolava la notte

di corpi mossi nell'euforia della danza

lei, la mia amica, era depressa

ella vedeva lungo sul proprio disamore

di spacciatrice tenera,

di lesbica chiusa alle speranze,

desiderosa di veleno.

Nel carambolare del night

tra il rumore assordante

volle un gesto seduttivo per il non amore:

mi regalò un pezzo di fumo

tra due dita

come un fiore,

e poi mise la sua lingua nella mia bocca

mostrandomi quanto può essere dolce

la sponda amara,

e io risposi con la mia lingua

che sapeva il rapimento della notte,

di quei suoni che andavano

a rotta di collo per condurti

agli inferi più dolci.

Fu il momento più bello con la mia amica,

un'icona dell'essere perduti,

andati,

e senza rimorsi né

aspettative per questo futuro avaro di note.

Lei era bella come un uomo

con bicipiti e tatuaggi sfrontati,

lei sapeva farti nascere

la voglia di camminare lungo l'asse d'equilibrio

sul baratro di un mondo perso e scostante, nemico,

lei viveva spericolatamente l'ora, e ti trascinava

nel suo abisso così tenero,

tanto che m'innamorai e presi dell'ora il momento,

le dissi che essere amanti era il progetto

di me incapace di fedeltà

con i ragazzi,

ammalata di siringa e di linee,

d'esperienza, di veleni,

vogliosa di voluttà antica, senza nome.

Ciao, amica mia,

serbo il tuo ricordo

in una fotografia del cuore

che nulla dimentica se non momentaneamente:

finì la notte al Piper

e fummo di nuovo amiche

che nella strada andavano

fianco a fianco

cadendo ad ogni passo verso il perdono,

crollando dove colpisce l'eterno

i nostri passi precari sulla terra.

***

Luna di miele

Noi avventurosi di un giorno

sposi promessi dall'errore

che ci accartocciava come foglie fradicie

sollevando vento

e spremendo desiderio,

spinti dagli eventi andammo

al luna park

sha-na-na-na-naaa!

Questa non è l'America,

è un luna park di poveri,

sulle macchine a scontro

piroettiamo in pista tra le luci

e i soldati di colore

come girandole sbattute dal fuoco,

mi ubriacai e fui sola,

sola con te accanto,

ebbi lividi alle ginocchia mentre rabbiosa

viravo contro l'universo

arrabbiato

e il juke-box suonava:

“Questa non è l'America”

e noi andavamo portandoci sulle onde

il nostro fardello di drogati

di tempo e sole;

era il mare di Serapo,

militari americani in vacanza,

era il tuo amore

che nasce sul mio come l'erba cattiva

che si arrampicava sugli specchi

delle nostre ombre.

Il bar risuonava di quelle note

non è l'America

una parte di me morirà

così cominciò la nostra storia di dannati sposi

con una luna di miele in un luna park

tra le caserme alleate

e due birre in un bar,

per poi tornare nell'auto sgangherata

rombante i suoi tuoni

e ridere,

questa non è l'America,

e mi spezzavo nel niente,

mi dicesti che mostrare

l'amore è vile e vulnerabili ci fa e senza senso,

perdenti e umiliati a noi stessi e all'amato

ma io non seppi nascondere

le mie miserie

la mia povertà di ultima

le mie lacrime di ammalato,

di principiante.

Così mi colpisti sul volto stremato

con parole

come coltelli,

nella camera d'albergo da poco

su quel lungo, lunghissimo lungomare

di una città spicciola di frontiera.

Questa non è l'America,

fratello, fu la prima volta

in cui, d'innumerevoli,

mi facesti male,

come fa male un chiodo,

come logora un nodo,

come schiaffeggia una mano cattiva,

e la povertà ci rese giustizia

come una foglia

nel vento.

Da: Caterina Davinio, “Il libro del disordine”, in Fatti deprecabili. Poesie e performance dal 1971 al 1996, Premio Tredici 2014 (in corso di pubblicazione).

Caterina Davinio (Foggia 1957), tra i pionieri della poesia digitale, ha esposto in oltre trecento mostre internazionali, tra cui sette edizioni della Biennale di Venezia ed eventi collaterali, la Biennale of Sydney, la Liverpool Biennial (Independents), la Biennale de Lyon, la Athens Biennial, la New Media Art Biennial di Merida, e molte altre. Inclusa in pubblicazioni e collezioni italiane e straniere d'arte, letteratura e avanguardie, ha ricevuto premi in Italia e all'estero per l'attività letteraria e artistica. Ha pubblicato i romanzi Il sofà sui binari (2013), Còlor còlor (1998); per la saggistica: Tecno-Poesia e realtà virtuali (2002) e la raccolta di scritti sulla net-poetry Virtual Mercury House (2012); in poesia: Aspettando la fine del mondo (2012), premio speciale Astrolabio per l'originalità del testo, Il libro dell'oppio (2012), finalista nel XXV Premio Camaiore e nell'XI Premio Città di Sant'Anastasia, Fenomenologie seriali (2010), terzo classificato nel Premio Carver e menzione speciale nel Premio Nabokov. In corso di pubblicazione: Fatti deprecabili. Poesie e performance 1971-1996, Premio Tredici 2014.