Vanina Zaccaria e la poesia di "Ivan"

Vanina Zaccaria, giovane poetessa napoletana, molto impegnata nello studio dell'arte teatrale e nella ricerca poetica anche estera, in particolare quella russa, ha un dettato poetico molto originale, basato prevalentemente sul monologo. Un verso libero che però ha la sua giusta cadenza e tonalità, la sua giusta musicalità. Volentieri ospitiamo qui un breve saggio della sua poesia, che è forte, profonda, con immagini che richiamano velatamente scenari russi, ma anche ellenici e classici. Si tratta a mio parere di una poesia affascinante, che prende il lettore ma che è resa ancora meglio quando è la stessa nostra autrice a declamarla, con la destrezza, la competenza e la bravura di un'attrice di teatro quale essa, peraltro, è.

Una umanità ferita, dimenticata, il desiderio di riscossa, il grido di dolore di un soldato: questi i temi fondamentali che delineano, almeno in questi testi, la fisionomia poetica di Vanina Zaccaria. Ma, come sempre, sarà l'amico lettore attento che vorrà aggiungere eventuali altri graditissimi commenti su questo mondo poetico del tutto particolare e certamente molto valido e interessante.

Gli occhi di Ivàn

Non esistono azzardi Isidora

è solamente il tempo che ci perisce

benché ci pensammo giunchi

irresponsabili sotto il peso dell’acqua.

Abbiamo corso sui gomiti, sui palmi delle mani

e sui ginocchi

una catechesi feroce tra noi e la strada

e lo sguardo di tua madre, a cui non si ebbe accesso,

immacolato come un feretro cristiano.

Mi hai raccontato di Lui

che ebbe per te lo stesso peso di una morna

e lo cantasti e ricantasti, trasfigurato

come se non dovesse finire mai

l’azzurro nebuloso dei suoi occhi

che solo quello il ricordo salvò

il resto in pasto alle stagioni,

veloci come cani da slitta.

Te lo portasti dentro come una nenia,

tua madre non sapeva,

e ne amasti i tratti

con la solitaria passione dell’uccello feroce

destinato al suo esilio di rupi.

Non esistono azzardi mia bella

è solamente il tempo che ci monda

in questa irriducibile primavera

e ci consegna come ostie nelle bocche dei credenti.

E ancora il ricordo tremendo

della sua pelle bianca

quando al confine con Palanga

si rinserrava austero nella piccola giubba.

Il gioco del soldato

Ci acquartierammo in un sogno

per mancare la traiettoria della mitraglia

nell’estate fremente di San Martino,

quando venimmo a gemere presso la porta di casa.

Padre io non lo so, padre io non lo so

se fummo noi il reato o l’amnistia

nascosti com’eravamo nella nebbia.

Avemmo da credere al presentimento della resa

mentre rassomigliavi alle rive della città di Pietro

che fonde il nero con gli ori quando la Sfinge, al vespro,

china il suo corpo di animale nelle acque della Neva.

Mentre rassomigliavi ai venditori di porcellane

che piegano verso oriente nelle mattine di neve

con occhi chiari e mani minute.

Percorremmo la strada dei viadotti

salendo a fatica l’aspra montagna

la sera, come una creatura nuda,

serrava vergognosa le ginocchia.

Padre non lo compresi

se fummo noi il delitto o la giustifica,

piegati com’eravamo nella nebbia

salmodiammo e ragliammo come l’agnello

nel giorno in cui gli fendono la gola.

Con la dinamite legata alla schiena

provvedemmo a non morire,

mentre rassomigliavi alla pista di ghiaccio

che si dipana dal Ladoga

in vividi riflessi boreali

mentre, asserragliato nella notte,

rassomigliavi alle robuste erbe della steppa

pagane e bionde, aggrappate alla terra

quando il vento feroce ne mina la bellezza.

Ti ho estratta a mani nude dalla pietra

Ti ho estratta a mani nude dalla pietra

che gemevi nella sera composta, al verso di animale della laguna

L’abito scolpito, corrotto dall’acqua salmastra

insisteva lamentoso nel vento

senza che tu potessi muovere un solo passo

Contratta ti vidi, col collo torto

e ti estrassi a mani nude dalla pietra

era l’ora barbara del mercato, l’uccello bianco attendeva

scarti di interiora

Il cuore calmo declinava ogni invito

l’acqua scura cospargeva di bave le tue anche di marmo

fosti informata dei fatti, dell’epoca remota

corrispondemmo coi morti per brevi istanti.

Ti ho estratta a mani vive dalla pietra

come la levatrice al grido nero

risposi segnando il lutto,

il tuo sguardo cieco fece un cenno di biasimo

e fummo a un passo dalla disfatta

Venimmo a decisioni feroci

e prima che il lume rivelasse il volto

seppi dell’occhio di Ciclope

che assumeva i tratti immondi della tua memoria

Fu l’uomo bruno, figlio degli achei

a mostrarti fremente la costa,

il tuo corpo di fiera

barcollò sull’acqua, turgido di bruna.

Nessuno dimora

Guaderemo il fiume, nel tempo severo del marzo

procedendo muti e senza espressione.

Mi dicesti  non c’è rimedio

e rivolgesti lo sguardo verso la pietra,

nessuna attesa, e il tempo si mise di schiena.

E invece guaderemo il fiume, come animali stanchi

passeremo il confine

mostrando il segno del morso dietro la schiena,

senza impietosire nessuno

senza che nessuno ne abbia misura

misura e coscienza

nel tempo severo del marzo

il marzo stanco, senza rimedio.

Ci duole la schiena, curvi alla foce

alla foce ventosa, scossa da uccelli

noi chini alla foce, scardinati dagli anni

minute figure, minute come l’aratro

e come il secchio

nella sconfinata campagna, oltre il confine

tornando dove ricordavamo casa,

la casa smarrita, contratta sotto le polveri.

Rammaricato alla finestra, tenuto alla fune,

come impiccato

il tuo vestito di lino

quello che indossasti per la festa, sbottonato alla gola

per soffiare il clarino e l’armonica

prima del fiume, prima del marzo.

E adesso che non credi più

a nemmeno una voce

e nemmeno ti volti a guardare

il nobile lino scolora

e nel paese estinto

se ne vanno i vecchi languidi

seguiti dal tempo che incensa le strade.

Vanina Zaccaria vive e lavora a Napoli.

La sua attività si è costantemente divisa tra il percorso artistico-letterario e l’impegno nel campo della ricerca sociale e delle politiche sociali.

In ambito artistico si è dedicata al teatro, sia portando in scena spettacoli come attrice, sia collaborando come direttore artistico per l’associazione culturale Passiodea, per la quale ha scritto e diretto performance teatrali.

I vari lavori teatrali, di cui ha curato regia e sceneggiatura, hanno avuto sempre come epicentro la letteratura e la poesia; del 2010 è il lavoro teatrale ‘Storie di Tango’, performance che ha unito un concerto di tango per voce e chitarra solista con un percorso nella poesia e nella letteratura argentina.

L’ultimo lavoro teatrale come protagonista è stato il monologo ‘Un soffio tra i capelli’, tratto dal racconto di Giovanna Castellano e portato in scena al Teatro Il Primo di Napoli nel 2011.

Attualmente di rassegna stampa internazionale e ricerca nel campo della storia e della geopolitica.

Collabora con il giornale in lingua italiana e russa Sussurri e Grida  come curatrice della rubrica ‘Osservatorio Etico’, che si propone come spazio di libero pensiero e riflessione intorno ai temi della politica contemporanea, usufruendo del contributo delle scienze sociali.

La poesia, come costante di ogni percorso, è stata un lavoro intimo che ha portato alla nascita di tre raccolte: la prima ‘Senza che gli altri ne sappiano niente’, dedicata ad Anna Achmatova e alle donne della resistenza russa, ha i toni della prosa poetica e del racconto e subisce le suggestioni di lunghi anni di viaggio; la seconda dal titolo ‘Il Novecento in calzamaglia’, dedicata a Cesare Pavese, è una raccolta asciutta ed ermetica che diviene un dialogo intimo sulla vita, pensata come teatro di guerra e di rinascita; l’ultima, ancora incompiuta, è ‘Storie dei pesci fischiatori’, nata e sviluppata a Venezia, meta reale e simbolica, luogo epifanico e di confine, è la voce di innumerevoli personaggi che si affastellano nell’immaginario di chi vive per la poesia e nella poesia.