Nuovi inediti di Alessandro Canzian

Ricordo di aver iniziato questa fortunata rassegna di poeti e di poesie "in transito" proprio con Alessandro Canzian, poeta e critico, nonché responsabile della Casa Editrice Samuele di Fanna (Pordenone). Grazie a lui, molti poeti hanno trovato spazio in questa rubrica.

Riproponiamo ora, molto volentieri, altri testi del validissimo Alessandro Canzian, tratti da "Histoire D'O" - (versi attorno al Luceafarul), un poemetto dal tono delicatissimo, confidenziale, immediato, in cui l'amore è visto e vissuto intensamente, nel ricordo ma anche nel momento contingente.

Attendiamo, come sempre, i graditi commenti dei lettori affezionati e degli amici poeti.

                    *

                                   E poi

è quando più ti manca il fiato

che la ami. Quell'immagine

inconsistente che fa memoria.

                 Quella goccia di saliva

- dalla tua bocca alla mia bocca -

che ti manca e che sublimi

col cibo o la Grafenwalder.

Ma che non passa dal cifrario

       delle cose dette e non andate.

                  *

È pericoloso dirsi amore,

dirsi il mio corpo è solo tuo.

Perché poi uno ci crede

creandosi un'iconologia dell’altro,

quasi un dizionario dei dettami,

                delle carezze.

E poi arriva un insetto qualunque

che si appoggia sulla pelle,

              e non è più tua.

               *

Dicono la poesia sia grande

            quand’è necessaria,

quando te la chiede il mondo

-in realtà lo dice Guido ma

è come lo dicessero tutti-.

Fa un po’ ridere questa presunzione.

Sopratutto se per scrivere hai

bevuto birra doppio malto e hai

                     pianto tanto,

ma non lo puoi dire.

             *

                   Sai, potrei dirti che

ho provato un male inimmaginabile

a sentirti andare via.

Che ho pensato anche di morire

nel banale desiderio

                di farti un po' del male.

O potrei dirti che sono felice

                    che tu sia felice,

ma sarebbe una bugia.

E allora non ti dico nulla

            per non sbagliare ancora.

                     *

Che poi siamo stati fortunati.

Che se t'innamoravi di lui che

avevamo già una casa due auto

un criceto che scappava dalla gabbia

un qualcosa di preso in prestito e

non tornato, qualche figlio

              - non credo solo uno -

pensa che guaio sarebbe stato.

Così almeno, non abbiamo fatto soffrire

                   quel criceto.  

                    *

Oggi ho visto un uomo che

                        sembrava felice.

Usciva dal lavoro di corsa

                    col sorriso slanciato.

E mi sono chiesto se anche lui

                  torna a casa in questo modo.

Dove tu lo aspetti, le calze

prese all'Adriatico di Portogruaro

            e il reggiseno sotto

col brillantino luminoso in mezzo

-tutte cose che abbiamo comprato

insieme, ma non gliel'hai detto-

                            A volte

siamo così banali nei pensieri.

                     *

Oggi ho voglia di stare male.

Di ricordare i pomeriggi in cui

dicevi “assolutamente oggi non voglio

                             fare l'amore”,

e si finiva col gioco delle ombre

                 - l'uno dentro l'altra -

senza nemmeno accorgersene.

Le cose migliori vanno fatte

                        parlando d'altro.

*

Ieri ho incontrata una presunta

                                   poetessa,

poi tu mi hai scritto che sei triste

ed era da tanto che non ti sentivo.

E ho pensato a quel mio professore

del Liceo, diceva "Ragazze se il

vostro ragazzo dice che siete più

belle quando piangete state

attente, cerca solo un pretesto per

                                 picchiarvi".

E allora mi chiedo se anche io

ti ho fatta piangere per averti

                   un pò più bella.

                    *

“Però le cose cambiano”

mi dici dallo zenith

                    d'un accento

che non mi è possibile tradurre.

E forse hai ragione che

il male ha da venire

per curare ciò che resta

                         delle cose.

                          Ricordo

quella volta di Bordano

- alla Casa delle Farfalle -

tu ridevi della mia paura

degli insetti e non sapevi

che anche una farfalla sa far

                                     star male

quando ha le ali troppo grandi.

                        *

Ti racconto la mia malinconia.

È l'entrare in un negozio sapendo

che già ci sarai stata a braccetto

con lui, o mano nella mano, o

in una qualunque altra forma

                                affettuosa

che ti ha legata a un altro uomo.

È l'ascoltare una donna che mi vuole

curare la tristezza con un'ora

                               - forse due -

nel letto, quasi madonna dolorosa

                       in un atto di pietà.

È il ricordare il sorriso del tuo volto

                        sapendo che lui lo bacia.

E questo sapere che ti ho amata

per 3 anni sette mesi e quindici giorni

e qualche movimento della terra

                               intorno al sole.

                     *

              Ti racconto la tua dolcezza.

É la tua mano che posa la mia mano

                                     sul tuo seno

-e nemmeno te ne accorgi, io

provo a scostarmi ma tu

                                    ritorni-.

É il mio toglierti le scarpe interrompendo

                              i tuoi discorsi

-il tempo ci ha in fondo regalato

                         due paia di ciabatte -.

É il tuo abbraccio che evita le labbra

con dentro agli occhi un'altra cosa.

L'amore è un libro che si chiude

con un ultimo estratto scritto

                     sulla quarta di copertina.

                         *

Ti racconto cos'è la mia passione.

È un letto che da solo mi è troppo

                     stretto e corto,

e con te troppo lungo e vasto

-ci abbiamo fatto il Kamasutra

intero e anche la seconda edizione,

                             ricordi?-

È l'averti guardata così a fondo

                     da farti vergognare.

E l'averti desiderata sulle scale

              mobili d'un supermercato

-e ti eri girata e mi avevi sorriso-.

Ed era il sentirti dire che sei casa

dove farmi entrare per un bene

                      solo mio, solo nostro.

                            *

Ciò che resta di noi, dopo di noi.

Una pioggia al di là delle montagne

o un verso come una bocca di leone

                                 sferzata dal vento

-una citazione, un plagio delle cose-.

Qualche memoria dentro i muri

                      d'una stanza, o in macchina

-il tuo odore tra le strade di Padova

e Udine, e Claut, dicono che

l'elenco dei ricordi sia già

                                  una bella poesia-.

E un tremore nelle mani per il troppo

                                      amore provato.

                          *

Sono stato al laghetto dopo più

di un anno dalla nostra apocalisse.

                   Tutto era come allora.

Gli stessi steli d'erba le stesse

                                    papere

-almeno credo- la stessa polla

d'acqua dove ti regalai la stessa

                                    rosa.

Mancavano solo i nostri baci

                                   lunghi,

il tuo sentirti bella dopo

aver fatto l'amore e il mio

sentirmi l'unico uomo

                                  per te.

Mancavano anche i tuoi occhi

dello stesso colore dell'acqua.