Anna Ruotolo: la poesia del raccontare

E' nel presente che le azioni e le storie si dipanano, e la poesia dell'immediato ha però un gusto che si abbraccia anche al passato, lo fa rivivere, lo racconta facendo emergere attimi, spigoli, vie, stati d'animo, atteggiamenti. Un modo originalissimo, un'impronta poetica davvero portentosa, quella di Anna Ruotolo, giovane poetessa casertana, ma che già sa farsi apprezzare in ambito nazionale per la sua qualità artististica, per la sua spiccata propensione per una poesia densa, raccolta, raccontata appunto, e nello stesso tempo fluida nel modo giusto, senza eccessivi precipitazioni. E' una poesia, quella di Anna Ruotolo, che parte da situazioni minime, da stati fugaci ma significativi, per allargarsi poi a onde nell'universo umano e sociale.

Credo che Anna Ruotolo proseguirà il suo cammino letterario e poetico ampliando ancora di più i suoi orizzonti, e l'inizio è ottimo, il suo animo e il suo talento già le permettono di affrontare molto bene non solo la scrittura, ma anche eventi organizzativi di ottimo livello, come si può notare leggendo il suo breve ma intenso curriculum.

Ascoltiamola ora nei versi che seguono; si tratta solo di un piccolo saggio della sua robusta poesia, ma già sufficiente, penso, per ricevere meritati e graditi commenti, se gli amici lettori lo vorranno.

Il piano della tua visita

I

Era notte, era giorno

ti segnavo la via per la piazza

sul palmo della mano

con il viso aperto, mai provato prima

e il dito trattenuto da un’acqua di fico

appiccicosa,

il fico verde di un qualche giardino.

II

Dunque, dopo averti spiegato

la direzione del vento

(eri tu quello ricurvo sul tavolo

tornato come da tante migrazioni

con le ali un po’ sgualcite

la faccia della meraviglia)

ti misi davanti un piatto di more.

Tu le conoscevi, le mangiavi tutte

e a me dicevi di no, per il bene,

per l’amore del sorriso

che così ancora mi porti.

III

Il piano della tua visita

fu segreto - piano infinito

una, due, tre tazze sul lavello

la notizia silenziosa che qualcosa

venisse dall’alto

e nel volgere in quel punto tutto il viso

qualcuno rimanesse al suo lavoro,

la lavandaia alle sue camicie

la mamma al suo mestiere fecondo.

Bello ora dire com’è andata

e cosa e non saperlo articolare:

tutto intero sei stato qui

sempre perdendoti un po’ negli angoli,

morendo (senza dolore e dispiacere),

brillando.

Dissi “raccontami una storia” e Manuela cominciò…

Stacchi la mano dal codino

che hai rigirato per minuti

tra le tue dita minuscole e chiare,

lanci le parole contro di me

e si alza una polvere di lucciole,

sparito il mare dietro la tua piccola

nuca, contro i miei occhi si rifà

per tremori ed ombre siderali.

Eppure sostiamo in un vialetto conosciuto,

c’è la nostra jeep, le luminarie dei lidi

qualche gelato che profuma la bocca

ma dici le storie come l’apparizione celeste,

le eclissi, gli impercettibili movimenti

della crosta, la corsa e la morte di una stella.

Come avrei voluto sentirmi raccontare così

questa, l’altra, ogni vita sulla terra.

Per tutta quell’età

Ci si affacciava dalla casa

l’unica che avevamo avuto

e l’incrollabile certezza, pure

avuta, di appartenere a tutto

per tutto avere fede

o per almeno un albero fitto

e, accanto, una scala

lunghissima e infinita

poggiata al tronco per tutta quell’età.

(da “Maldamerica”)

Ultime cose prima di partire

Quando la vigilia e la valigia

hanno la stessa ombra, la stessa faccia

e tocchiamo carte

stese di notte per preparare tutto

senza confusione, 

solo qualche animale docile

ci cade nel cuore,

quasi un abbraccio, una benedizione.

Valzer in 5th Ave

Anche se abitammo negli hotel più chic della città

a cinque stelle, a luci intermittenti sulle loro teste enormi

e alte come lance fino alle ultime stanze del cielo

anche se (quel tanto che si può) facemmo il giro degli stores

e salimmo le vedute più alte e promettenti

tenendoci su, spalla in spalla

come per cura e per destino

era come se avessimo perso giù nella 5^ Strada

la chiave di tutto 

e crescessimo nella bocca dello stomaco la premura

di scendere e sbrigarci tra i fumi

per poterla riaccendere, recuperare.

South Street Seaport’s melody

Dare mondo e fuoco a una visione, 

lasciare indietro chi non cammina.

Stendere le gambe come i pesci

sul ponte raggiante di Seaport,

mandare via il sonno, di notte in notte,

ché qui non si può dormire.

Anna Ruotolo vive a Maddaloni, in provincia di Caserta, e frequenta la facoltà di Giurisprudenza. Con le sue poesie ha vinto vari premi nazionali ed internazionali giovanili (tra gli altri, il “Premio Turoldo” 2009 nella sez. under 25, il concorso “Subway letteratura” 2011). Suoi testi sono apparsi in "Poesia” di Crocetti, ne “Il Foglio Volante – La flugfolio” di Amerigo Iannacone, ne “Il Foglio Clandestino", in “Capoverso”, in “Poeti e Poesia”, nel quotidiano “Il Tempo” e nella rivista italo-newyorkese “Italian Poetry Review”. Un testo tradotto in spagnolo da è pubblicato nel num. 4 della rivista internazionale “Poe +”. Dal 2008 al 2010 ha curato e condotto il poetry slam “Su il sipario” in diversi locali casertani. E' presente in varie antologie poetiche. Tra le altre si segnalano: "Quattro Giovin/Astri” (Kolibris, Bologna 2010) e "Raccolta di poesie" (Subway Edizioni, Milano 2011). “Secondi luce” (LietoColle, Faloppio 2009 – premio “Silvia Raimondo” 2009, Premio Turoldo 2009, Premio Int.le Città di Ostia 2011) è la sua opera prima. Gestisce il sito personale www.annaruotolo.it e il blog letterario SpazioPoesia.2 (http://spaziopoe.blogspot.com)

Federica Volpe, una dei "Quattro giovin/astri"

Federica Volpe è una giovane poetessa di Carate Brianza, nella nuova provincia di Monza. Come si leggerà nelle note che mi ha inviato insieme ai testi che andremo a pubblicare qui di seguito, la nostra autrice ha un rapporto complicato con la propria terra, ma intesa in senso generale, io penso, in quanto parla di "rinascita" continua, rinascita da velate leggerezze dell'essere, come per affermare, o riaffermare, la propria solidità e la propria presenza attiva. E questo si notava già nei suoi testi apparsi nella interessante Antologia "Quattro giovin/astri" della Kolibris Edizioni di Chiara De Luca (Bologna 2010), insieme a quelli di altre tre valide giovani voci poetiche: Francesco Iannone, Anna Ruotolo e Vittorio Tovoli.

Questo forte desiderio di esserci, non di apparire o di dimostrare, ma di ribadire assolutamente la verità del proprio spazio fisico e spirituale, nell'autenticità della propria vita escludendo dalle prorpie vedute e considerazioni ogni tipo di ipocrisia e di pregiudizio ("Mi sento rocca di radici / incoronata da un ritorno che fu addio e che ora / abbraccia ogni mia fibra come per voler restare"), si esplica attraverso uno schema lirico a volte aspro, ma sempre comunque coerente e sincero, autenticamente poetico.

A questo punto, sarà interessante annotare i commenti dei lettori, e sicuramente saranno molti e ben variegati, perchè la poesia giovane di Federica Volpe merita di essere ben considerata, come la poesia giovane di tante altre valide promesse.

Sento la fiducia risalirmi i ciottoli come il verde 

dell'edera. Forse si mangia la salute della pietra

ma, non so come, l'adorna. Mi sento rocca di radici

incoronata da un ritorno che fu addio e che ora

abbraccia ogni mia fibra come per voler restare. 

*

Ora sento che dobbiamo rientrarci fino

al midollo, sentirci unica cosa raccolta

nelle viscere del letto, ricomporre le cellule

cadute in sette anni di specchi e di rovine. 

Ecco: vedi che la mano non è intera

a palmo vuoto, come in cerca di prigioni?

*

Mi hai detto: riconoscimi 

perché mi hai dato un nome

ogni volta che hai pianto, 

o tenuto tra le braccia come

incarto di mimose a mezz'estate

-non ti sentivi donna ma

nel chiamarmi ti riconoscevi-.

Mi hai detto: riconoscimi 

oppure sai chi sei?

*

M'amalgamo al lucore del mio sangue

a striare la saliva di ragioni, e inietto

la morfina che non lenisce i sentori

ora che anche tu sei pene corporali.

I giovani si attardano al portone.
Si dicono frasi piene di "per sempre".
La vecchia li spia dall'alto del balcone:
"Ragazza, non sai che i "per sempre"
si mutan tutti in "mai"?
Io questo lo sapevo, perciò non mi sposai".
Ciò pensa ritta la zitella colma di orgoglio e calore
senza accorgersi di vivere, anche se di altri, l'odiato amore.

(da Se non sono gigli, raccolta pirata)

*

TEORIA

Credo che il vero cuore

sia il cervello.

Il cuore, il muscolo,

non è altro che un mestolo che mesta

il sangue e le impressioni.

La bocca il cucchiaino che accostiamo

agli altri perché c’assaggino.

Gli occhi sono imbuti che s’imbevono

di liquido reale, che lo stringono.

E allora il cervello?

E’ lo stesso calderone

che tiene uniti bocca e occhi

e cuore,

e il resto,

è ciò che ci contiene

e che crediamo, invece,

di contenere.

Ci siamo sempre visti

- a mio parere, per pietà! -

montati ad un piacevole contrario.

*

“Le cose regalate

non vanno più ridate”

salta le corde vocali

la mia voce bimba

e ora m’accorgo

di quanto perfetta

fosse la sapienza

limata in settenari

inconsapevoli. Ma

ora forzata è la metrica,

e le leggi, e la rima,

e tu mi lasci tra le mani

i doni e li fingi mai dati,

poggiati sul palmo come

il niente, o l’inutile,

e lo fingi mai in tremore

il cuore colibrì in selva

accecato. Forse bimbe

avremmo dovuto incontrarci,

giocare, stringerci le mani

senza dentro patti. Avremmo

dovuto conoscerci perfette,

abbozzate. Ora

a me resta la nenia

dei lacci, a te la via.

*

A Roberta D’Aquino

QUADRIFOGLIO

S’è aperta come niente

la porta della mano.

E’ come quando bimbi

si mostra un quadrifoglio.

Io non t’ho detto:

“vedi, guarda, che fortuna”,

ho solo temuto che tu

per contemplarlo prendessi

in mano la mia mano.

Chissà cosa ti lascio di me,

se ti tocco.

E’ come quando s’incrociano

le nubi.

“Sei inquietante”, t’ho detto

mangiandomi il silenzio,

e tu furba mi hai risposto:

“forse tu t’inquieti perché

ti senti d’esser pioggia”.

E hai sorriso perché in mano,

senza dirlo, avevi un quadrifoglio.

*

A Giovanna Salatino,

ponte di poesia

Cammina in un paese

che è fatto di poesia,

si muove, e a mani tese

si dona a qualche via

- “colle dell’infinito”,

“del passero solitario”-,

si mischia a quel nutrito

mondo. Lei fa da estuario

al fiume fossile  dei miei scritti,

che in lei incontrano la dolce manna

d’un mare; a Recanati, senza conflitti

Silvia che cuce ha incontrato Giovanna.

*

Mi sto offrendo come un pane scarno,

vedi, nelle luci ancora livide del giorno.

Puoi vedere ogni ditata, ogni intemperia,

- non puoi vedere i grani e l’acqua

e i sali di questa lieve offerta – .

Taci ora, prima ch’io ritorni a reperirmi

solo scarto di cucina, prima che getti quello

che ancora nudo d’ombra puoi mangiare. 

*

Quando tornerai a  spingerti in me

nel continuo dover arretrare

sarà conoscermi o farti conoscere

nel tocco che conosce – marcarmi - ?

Non so più se era Ulisse che si univa

alla terra o la terra senza volto che si dava.

Federica Volpe vive a Carate Brianza, grembo da cui è nata e da cui tenta la rinascita quasi ogni giorno. Vi giace come cosa senza peso, cullata dai respiri delle esistenze silenziose  che le parlano. Questi dialoghi senza nome li chiama "poesia". 

Ha pubblicato LEMBI (Onirica Edizioni, 2010) ed è presente nella antologia QUATTRO GIOVIN/ASTRI (Kolibris Edizioni, 2010), oltre che in una serie di altre antologie. 

Di ogni cosa che ha scritto sente l'insoddisfazione che sgorga dalla non corrispondenza del canto che solo sa ascoltare e non riprodurre, e non ridare. 

Ha creato con Barbara Bracci il sito VIR-US (http://www.vir-uspoesia.beepworld.it/), collabora ai blog I GIOVIN/ASTRI DI KOLIBRIS (http://giovinastridikolibris.wordpress.com/) e FARAPOESIA (http://farapoesia.blogspot.com/). Ha un blog personale destinato alla diffusione della poesia altrui (http://federicavolpe-poetry.blogspot.com/) e un sito personale (http://federicavolpe.beepworld.it/).

Marco Righetti e il suo "Seguito mancante"

Conobbi Marco Righetti in occasione del Premio Letterario "Venanzio Reali", a Sogliano sul Rubicone, nel 2005. Diventammo subito amici, e questo è senz'altro un ottimo esempio di come la poesia possa contribuire ad avvicinare e a sintonizzare le persone, abbattendo automaticamente, o al limite affievolendo, ogni barriera, ogni sovrastruttura, ogni granitica autoconsiderazione e ogni impenetrabile guscio che l'uomo si autocostruisce per difesa o per preconcetto. La poesia libera l'animo ed è un ottimo conduttore di sentimento, di riflessione, di arricchimento vicendevole.

Ed ora sono felice di proporre la poesia dell'amico Marco Righetti, una poesia sostanziosa, espansa culturalmente e sentimentalmente, perchè abbraccia la storia, il pianeta, la bellezza greca e classica, ma anche perchè è sensibile e attenta a non lasciar fuori il minimo sospiro affettivo, la minima traccia di sentimento "ombelicale".

Poeta esperto e impegnato, Marco Righetti ci offre un saggio della sua poetica statuaria e nello stesso tempo fluida, in questi versi che seguono, tratti dal volume "Il seguito mancante" (Puntoacapo editrice, novembre 2010). I primi tre appartengono alla sezione “Ghiandole esordienti”, il 4° e il 5° al poemetto in memoria della madre: “Ombelicale, parole alla mia sempre-madre” (una commossa elaborazione del lutto), il 6° alla sezione “Prove di resistenza”.

(da: Ghiandole esordienti)

*

Qui a Delos fu il primo viaggio con te.

I leoni guardiani stanno ancora lì

salini, asfissiati.

Veniamo a cercare

un inchiostro appena leggibile

sotto le lancette dei piedi,

un Apollo minimo,

o il polso di animali tuttora

proni al sole

in un beato castigo.

Correre verso un passato

fa sbandare i conti

aumenta sensibilità agli esterni.

L’Agorà di Teofrasto ti girava intorno

con dogmi e dissolvenze,

alla rupe di agrumi

inciampi in traiettorie scolpite,

in un perché qualunque.

Le concordanze marcano:

furono scintille

in cui c’ingabbiammo.

A saperlo non le avremmo accese

oggi,

noi profumi spogli

dei ragazzi che eravamo.

Paleokastritsa

Per una vita da svernare

per un aperto sole

usciamo

nel cerchio di popoli dormienti

strade scure sopra vesti bianche

tutto è scritto

anche la ragnatela

che tiene appeso l’eremo

e lo fa tremare

al primo cappio di vento.

*

Luglio a Kanoni ha un’onda circolare

che ripassa lingue di terra

il naufragio è nel suono sordo

che chiama idoli dal mare

e asciuga il tremore d’inverni.

Le didascalie che pendevano

si sono liquefatte,

un'assoluzione,

statue parlanti e korai sono frenate

da questa trasparenza

il presente si veste a fatica,

non c’è molto

un’incudine deserta,

hanno gettato un pontile sui luoghi

per un ascolto sicuro.

Lo scoglio-mandibola

piega facciate di caldo

nella fraternità incerta del riflesso,

donne bagnavano

un credo quotidiano,

ci sono, come punto d’orgoglio,

cantieri d’arance

monologhi straziati dal vento,

piccoli pugni che oscillano

senza bersaglio

*

(da: Ombelicale, parole alla mia sempre-madre)

Potrei dirti del mio tempo scalzo

di te

ho appeso alla porta

un avviso di felicità andata

è lì col suo artiglio spuntato

quella gatta silenziosa,

forse dorme.

Potrei dirti di nuvole che scrosto

dai vetri, paci che ancora

tiro giù con un sereno

e una colla per fermarlo.

Continuo a chiedere una fede fatta di luoghi,

madre,

uno stipite celeste da forzare

per stanarti.

Tu assembla dita di filatrice

scrivi che il bianco della carta serve

a scolorire un po’ il tuo mare

il cielo non sta in estasi

ma è nel filo di vento che sfugge

al rigore di un’assenza e già porta

tuoi ritornelli ai miei piani bui.

Se ora m’annebbia novembre spinoso

rimango dietro i cancelli del cuore

confidando che li apra un tuo angelo.

*

Nel mese d’epilogo

incolonnavi rifiuti dietro il cibo

la malattia spina per centimetri

con lavorio che spingeva

a un ritrovarsi planetario

quando poi ti rivedevo.

Volevi una guarigione in prestito

fermarla un attimo per noi

ripassavi recite di una vita

a volume basso

per non disturbare

ora il debutto ti ha sciolto

verso un’apoteosi promessa

a scatola chiusa

un’assenza follemente iniziata

un mattino claustrale

Stacca un file dal tuo oriente assoluto

e dimmi com’è il fondotinta del paradiso

filami tende di Dio

e tu sull’entrata,

ultimogenita

della sua disciplina.

*

Nel mese d’epilogo

incolonnavi rifiuti dietro il cibo

la malattia spina per centimetri

con lavorio che spingeva

a un ritrovarsi planetario

quando poi ti rivedevo.

Volevi una guarigione in prestito

fermarla un attimo per noi

ripassavi recite di una vita

a volume basso

per non disturbare

ora il debutto ti ha sciolto

verso un’apoteosi promessa

a scatola chiusa

un’assenza follemente iniziata

un mattino claustrale

*

(da: Prove di resistenza)

Le donne di Gauguin

Potrebbe essere che non alitandoci

voglie di un’attrazione

stridano grilli

al posto di colloqui.

Ci aggiusteremo una luna di latta

all’ora di cena

la verseremo fidenti

ci diranno

il capolinea delle partenze

le guide nel tratto finale del viso

il sale che indirizza

i secondi a sud,

come sovrapporre

cartine chiare

a giorni opachi.

Indosseremo sorrisi a taglia unica

li faremo sfolgorare

davanti alle donne di Gauguin,

avvolte nel nero

come gengiva gonfia.

Marco Righetti, ex avvocato penalista, è iscritto a Lettere - Italianistica. Ha vinto numerosi premi letterari (Lago Gerundo, Venanzio Reali, Trieste poesia, Il Camaleonte, Pensieri in versi, Inedito anziano, V. Marcellusi, Hermatena, Santa Maria del Colle, Le Conchiglie e il mare, M.Yourcenar, Augusto Mancini, Peter Russell, Emilio Greco, P.Melis, Insula romana, ecc). Nel 2010 è finalista per la prosa al premio “Cose a parole”  e  al concorso “Vita in prosa”. Nel 2011, nuovamente finalista al Premio Aspera, è 3° alla ”Vita in prosa”, 2° al “Tra Secchia e Panaro”, 8° al Premio Turoldo. Dopo un’iniziale partecipazione ad antologie di Book Editore, tra cui Una strada di parole  e  I Quaderni Del Calamaio, nel 2006 pubblica la raccolta poetica Dirette (Lietocolle), “Premio opera prima” all’Astrolabio 2007. Nel novembre 2010 è uscito il suo 2° libro di poesia, Il seguito mancante (Puntoacapo edizioni, prefaz V. Serofilli, postfz P. Perilli). Con testi e recensioni collabora alla rivista cartacea Il clanDestino e, on line, a Senecio (di E. Piccolo e L.Lanza), dove sono usciti fra l’altro il poemetto Riscritture e le relative note a lettura di A.Ferramosca.

È presente in vari blog letterari, fra cui quelli di A.Spagnuolo, F.Santamaria, I.Mugnaini, la community di Poeti e Poesia. E’ recente la sua collaborazione con il Club degli Editoriali - Associazione nazionale professionisti e operatori dell’editoria.

Suoi inediti sono stati pubblicati sul numero 34 di Gradiva, altri figureranno sul prossimo 39-40. Uscirà con inediti (narrativa) sul n. 26 di La Mosca di Milano.

Suoi testi sono stati coreografati in occasione di grandi eventi, Festival internazionale della Val di Noto a Catania, Accademia di Santa Cecilia: Premio delle Arti, Premio Roma, programmi televisivi Rai, Castello Odescalchi di Bracciano, Teatro Ruskaja dell’Accademia Nazionale di Danza, Conservatorio di Trapani, Premio Giuliana Penzi a Udine,ecc.

Nel 2009 è finalista al premio Nicola Martucci nella sezione Attore, per la quale interpreta il monologo centrale di Edipo da “La serata a Colono” di E.Morante.

Autore di pièces, è 2° al medesimo N. Martucci 2010 nella sez. Testi Teatrali con l’atto unico 2070: due ombelichi.

L’atto unico Il posto verrà pubblicato sul numero 10, attualmente in stampa, di “Teatro contemporaneo e cinema”.

È finalista al N. Martucci 2011 con la pièce Benedetta guerra  

Vera D'Atri: al poeta non sono dati limiti

Ed è proprio così: al poeta non sono dati limiti. Purchè quello che ha da dire venga proposto attraverso uno schema ed uno stile originale, capace di suscitare nel lettore altri interrogativi, rimandi, evocazioni, nuove sensazioni. E' il gioco delle parole all'interno del verso, gli accoppiamenti indovinati, capaci di creare nuove figurazioni; è il gioco delle allusioni, delle metafore, che allarga l'orizzonte e fa intravedere scenari imprevisti, inattesi. Così è la poesia di Vera D'Atri. Ricordo la fluidità e l'eco dei suoi versi in "Una data segnata per partire", e ritrovo qui, in questa selezione che potrete anche voi gustare e commentare, la sua poesia fortemente evocatrice, che raduna immagini da un capo all'altro della natura e del cosmo, per fonderle in un unico melodioso respiro.

Ben volentieri, dunque, pubblico qui di seguito uno stralcio poetico di Vera D'Atri, con la speranza che gli amici possano e vogliano aggiungere qualche loro interessante commento.

*

Allora scalzo venne il tempo a mantenere segreta la luce

come un campo la semenza.

Cadde l’alba. Con occhi dilatati il più piccolo dei tuoi respiri

spezzò infiniti intrecci.

Sopra il letto, l’umido e tenue odore del risveglio

venne a dire è lo spillo, è la farfalla.

A quell’ora, a quell’angolo,

la città schiariva la larga faccia di travertino

come avesse avuto bisogno di suscitare ancora

un moto di speranza.

(Sola o non più sola) dentro ad un’ipotesi, quale il dettaglio

o quale inconsistente spartire adesso per non lasciarti andare?

*

Rospi e ninfee, cortecce senza cuore.

Al cartografo non interessa tutto questo.

Il cartografo segna i limiti, traccia le coste,

sul suo foglio rimpicciolisce ogni cosa.

Della Terra dà visione intera placando l’indeterminatezza

del nostro percepire.

Segna il mare in blu e la terra in verde, in marrone le montagne,

in bianco i picchi più alti, in azzurro lo zigzagare dei fiumi

e le macchie immutabili dei laghi, addobbando d’ocra i deserti.

Felicità del semplice. Gamme leggibili e apprezzabili

contrapposizioni.

Rospi e ninfee, cortecce senza cuore non appaiono.

La minuzia che dilania e satura i pensieri

appartiene al poeta. Al poeta

non sono dati limiti, egli è libero come una solitudine

d’afferrare l’invisibile e l’altrove o di concentrare se stesso

sulla nudità pastosa di un labbro, sulla piega

malinconica e impercettibile che assume dopo il sorriso.

Ne ha di cose da ingrandire il poeta. 

Ma io, che sono poeta, avrei volentieri fatto il cartografo

se non ti avessi conosciuto,

avrei convintamente trascurato rospi e ninfee, cortecce senza cuore

pur di restare entro limiti sicuri,

tentando la fortuna dei materiali esatti

e delle linee artificiali.

*

E come a dire è solo questo il ricominciare;

il rompersi del buio

tra le rotaie lungo il marciapiede e l’erba nera,

dentro lo sfiato polveroso di una tristezza ovale, corale, madornale,

l’incredulo passato rappreso nelle tasche

fatto di giochi fatti, l’attesa dei colori,

laggiù,

dove sconfina il blu del paradiso

prima che arrivi il sole, quel  mezzano, a utilizzarlo nell’acquerello

del mattino.

*

E’ sufficiente una sola balena all’orizzonte

per annerire il mare, determinando, da quel momento in poi,

che tutto il mare muove

in avvertimento

per suo inabissarsi.

Un attimo prima la serenità dell’azzurro.

Un attimo dopo la paura dell’ombra.

La paura dell’ombra poi è per sempre.

*

Era venuto un giglio a dedicarsi tutto

alla bellezza

ed era finito stracquato nella terra gonfia

come non avesse mai sorriso.

Così è l’inverno a dirci chi siamo.

La casa conosce il ritrarsi mattutino delle stelle.

Questo svanire discreto sarà presto nei gesti di sempre.

E in tale forma si presenta e in perfetta monotonia

il diroccarsi dei ripari,

quando mancano anni alla burrasca

e il comandante, bandiera contro, se ne sta nello studio

tutto arrotolato

ad uno smilzo bastone,

   

come una profezia non confermata.

Forse non sorrideremo mai;

                             

ogni paziente rinuncia, 

è un argine slabbrato, una regione insicura che inghiotte

la nostra miopia. 

*

L’alleanza tra la fiaba e la vita passa attraverso questa miopia

di fodere a fiori,

il modo di scherzare che hanno con i mobili

a ridosso della parete,

leoni marini su rive di un lontano oceano senza voce.

Sopra la tavola l’acqua che scolora il vino

e il pallore di dicembre, laconico tra le losanghe delle grate,       

così, al riparo della casa,

corolle crescono attorno ad un cespo di silenzio;

                            

Per essere veramente al sicuro 

brinderanno assieme al domani.

                           

Ecco, due ombre ora gettano la loro vita

nell’intreccio delle mani, hanno paura e scherzano,

mentre la prima stella si posa

al di là del muro, proprio sopra al cesto delle mele vizze,

                              

anche lei bianca di freddo e solitudine

come un’Immacolata dai tratti sfuggenti.

*

Preziosi i luoghi e prezioso 

l’arpeggio delle mosche in gran ritmo 

su meritevoli fili d’erba e capocchie gialle.

I tronchi ai lati. La strada che compie una partenza

mettendo al centro gli oscuri pensieri del ritorno.

Per quanto, senza volere, li dimentichiamo stritolando

sotto le scarpe

un’infinità di soggetti e di oggetti.

Ma evitiamo i cespugli. Evitiamo

di smagliare la natura,

di principiare a confonderci col tatto.

Prendiamo tempo; nessun arrivare, nessun cogliere.

C’è tanto e manca un senso, mancano

le progettuali dinamiche di ogni giorno.

Che la precisione, poi, continui a sbagliare,

non includendo panorami senza opinioni tra le beatitudini,

ci sembra impossibile.

In terra le formiche.

Tante, formidabili. Le superiamo lasciandole lavorare,

mentre pensiamo che indubbiamente,

nella vita di prima, con gusto e apologia di morte

le avremmo schiacciate.

Vera D'Atri è nata a Roma, vive a Napoli dal 1972. Archivista, solo dal ‘97 inizia ad interessarsi di letteratura. Ha all’attivo alcune pubblicazioni di racconti in ambito antologico a cura della libreria Evaluna ( “Raccontandosi”) e dell’editore Di Salvo (“Malamore”).

Una prima raccolta di poesie, “Il museo di vaniglia”, viene fatta circolare a cura delle Edizioni La Biblioteca, con commento di Giovanni Pugliese. Segue una menzione di merito al concorso Lorenzo Montano, diciassettesima edizione, con la raccolta “Abitare Sparta”. A fine 2009 esce “Una data segnata per partire”, raccolta di poesie edita dalla Kolibris di Bologna.

A luglio 2010 esce “Buona bella brava”, libro di narrativa edito dalla Robin.

Quarto premio ex aequo al concorso “La vita in prosa” 2011 con il racconto “Il gatto rosso”.