Giovanna Iorio e la sua "Venere nel Tevere"

Con ben tre esergo la nostra bravissima poetessa romana, ma di origini irpine, inizia una sua corposa e intensa silloge poetica inedita, dal titolo "Venere nel Tevere": una citazione dalle "Metamorfosi" di Apuleio, un'altra di Plinio il Vecchio ed infine una terza tratta da un brano di "Una specie di solitudine" di John Cheever. C'è un segreto filo conduttore che lega tutte le poesie di Giovanna Iorio in questa raccolta, ed è in effetti la condizione della donna sottilmente descritta, quasi in filigrana, in tutte le sue varie caratteristiche ed aspetti, lungo un percorso storico, ma soprattutto sociale e psicologico che si snoda dai tempi antichi fino ai nostri giorni. Mi sembra molto indicativa la prima poesia, Cloacina, che dà l'abbrivio a tutte le susseguenti.

La scrittura poetica di Giovanna Iorio si presenta in questa silloge molto ben articolata, profonda, con tratti di alta liricità. Interessante è anche il frammentare l'intero corpo poetico con brani di prosa poetica (per esempio: "Monologo di un Fossile"), che rendono tutto il suo progetto completo anche stilisticamente e aderente alla caratterizzazione delle situazioni e dei personaggi descritti.

Purtroppo per motivi di spazio non è possibile pubblicare qui l'intera raccolta. Ne trascrivo qui di seguito alcuni brani sperando di aver individuato quelli più rappresentativi, a mio modesto parere, anche se convengo che sarebbe necessario leggere e gustare tutta l'opera per avere un quadro sufficientemente ampio. Ma lascio agli affezionati lettori, come sempre, il gradito compito di aggiungere, se lo desiderano, altre interessanti riflessioni in proposito.

CLOACINA

Sono Venere Cloacina

La donna gettata nel  fiume Tevere

lo sporco mi  scorre nel cuore

ho dormito in un letto

d’acqua impura

ho visto  un  fiume di persone

ho visto scorrere via il tempo

sotto il  cielo che si fa nero all’alba

come un lenzuolo

emergo  da un’onda

con le pietre nel cuore

gli occhi verdi di alga

la mia  lingua pronta

a pulire con  parole d’amore

le antiche ferite

i vicoli sporchi

i ponti rotti

la cloaca che fluisce

l’anima sporca

del fiume.

MONOLOGO DI UN FOSSILE

Stasera le parole sono appese a un filo ad asciugare.

Stasera il cielo è nera antimateria e lo sa Iddio e qualche povero umano cosa sia contemplare il vuoto.

Stasera ritrovo un amico che non riconosco, leggo le sue parole, una fonte sincera è ora acqua mescolata a rancore.

Stasera gli anni sono macine di frantoi il gusto un po' amaro dell'olio emerge dalle parole, un alone si allarga a macchiarmi i fogli di memoria.

Stasera il vento che non si è ancora levato aspetta indeciso tra i rami ruvidi.

Stasera si avverte nell'aria il brivido dell'inverno e la paura della primavera- il loro abbraccio silenzioso si trasformerà presto in pioggia.

Il Tevere gonfio si è fermato sotto i ponti a dormire- come un barbone qualunque in cerca di riparo. Ne sento il respiro- il corpo nascosto tra gli strati di pietra come un fossile vivo.

Stasera c'è abbastanza silenzio in casa e nella mia vita per un'archeologia della memoria. Perché ogni cosa rimane intatta nel fondo della città, anche quando il tempo sembrava averla distrutta.

Roma ha in serbo un po' di polvere per ciascuno di noi. Un mucchietto di terra leggera che ti entra nei pori, che ti spegne il sorriso, che ti seppellisce la voce.

Ma stasera c'è un vento leggero che arriva da un punto lontano e luminoso nel buio - pretende un pezzo di vita in cambio di un po' di primavera.

Allora Roma spolvera un po' di rovine e uno dei suoi fossili ritorna a scintillare- tesoro emerso dal magma di vita.

Ecco una foglia caduta tra le pietre del Colosseo, ecco l'orma di un leone, l'eco di un ruggito, la piena del Tevere.

TIC TAC TIC TAC

Ho dovuto accenderlo stasera

il forno. Riscaldare la stanza,

il cuore. Non mi piace scrivere

la parola cuore.

Non vuol dire più niente.

Non assomiglia per niente alla parola. 

Cuore. Se ne sta qui in mezzo al petto

un orologio con le lancette. Una vecchia 

pendola rumorosa

nell'era del digitale lei fa  ancora

un rumore antico. Tic tac  tic tac

dice dice dice  mi sembrano parole.

Ma chi le vuole! Smettila, dimmi qualcosa

di diverso, di meno antico.

Non te la prendere, non ti fermare.

Hai ragione. Accendo il forno

e la stanza si scalda

mi viene voglia di riempirla di pane.

Impasto il pane.

Il pane sente tutti i pensieri

 è colpa del lievito. Lui sì che

 è sensibile, si gonfia

di pena, di gioia, di rabbia.

Stasera va a finire che

tra il forno, il cuore e il pane

questa stanza si trasforma in una poesia d'amore.

E io non ne scrivo.

Mi fanno arrabbiare.

Mi fanno infuriare.

Stanze così sono pericolose. Bisognerebbe

vivere all'aria aperta

 accanto al fiume laddove

non si sente il tic tac del cuore.

259200 SORRISI

la colpa non esiste

e allora non è colpa

di nessuno se muore

un bambino ogni 3 secondi

che ha meno di 5 anni

stiamo tutti sereni

dal momento che

la colpa non esiste

e  non è colpa

di nessuno se un'ora

fa 1200 bambini

in meno

e in un giorno

fa 259200 sorrisi

in meno.

SENZA ANIMA

Si potrebbe lasciare tutto per un po'

senza anima

provare a gettarla

in fondo al fiume

salire in carne ed ossa in cielo.

Chi ha avuto la strana idea

di mettermi nel corpo questo

fardello?

Si macchia

come se la vita fosse una pietanza

un piatto di spaghetti spietato

al sugo  che schizza

all'impazzata e sporca

la vita e l'anima

del mondo.

INDISCRETA (O TRA PARENTESI)

Non vorrei sembrarti indiscreta

sempre a sbirciare il tuo umore

tra virgole e saltelli di parole

una parentesi interrompe la nostra

lunga conversazione (dovevo pensarci prima a

stendere il bucato a tendere il filo fino

al cielo - che profumo la siepe laggiù peccato

che sia sempre più verde l'erba

del vicino- anzi vicina- lei ha i capelli rossi

e un naso che le è costato un sacco di sacrifici

ma ora se ride si vedono le piccole narici

in mezzo alla faccia  i fori imperiali

non c'è più ombra del nero)

che stavamo dicendo

scrivevi leggevi cosa facevi

volevo soltanto dirti che non devi

per favore mai guardarmi senza vedermi

ti prego non fare che gli occhi mi attraversino come

una nuvola. Ecco ora continua pure

quello che stavi facendo. Il tetto

della mia casa è di vetro

io vedo tutto quello che brilla nel tuo cielo

stelle di puntini freddi

 immobili pianeti.

PANGEA

il senso inesplorato delle cose

che rimangono immobili e silenziose

come fossili di noi pronti

a svelare segreti:

la prigionia dei colori di un quadro

la lotta contro il tempo della luce

le linee parallele che attraversano separano cercano

all'infinito

è un disegno inascoltato

quello dei nostri mondi

continenti  solitari che si allontanano

dopo essere stati uniti soltanto pochi secondi

ho commesso il più umano degli errori

aggrappata alla crosta di un pianeta che va alla deriva

mi era sembrato un volto

quella immagine di noi

simile a un dio onnipotente

aveva creato la vita e l'infinita polvere

sulle cose

pura follia è un viaggio verso la terra promessa

aggrappati ad un frammento solo

mentre il mondo si disgrega e abbraccia

il molteplice.

UNA CASA NEL BOSCO

E mentre il pane lievita, il sogno.

Una casa nel bosco, con la nebbia intorno e dentro legna profumata che arde nel camino.

Sogno di potermi addormentare accanto a un fuoco senza evaporare, avvolta in una soffice coperta verde, come se nella stanza fosse cresciuto un prato, un bosco.

Sogno di potermi svegliare all'alba come un uccellino.  Meravigliosamente riposata. Lavarmi il viso con l'acqua fredda di un catino. Andare a pettinarmi sulla soglia. Avvolgermi in una lunghissima vecchia maglia. Vivere di caffè e biscotti. Non scrivere nulla. Pensare parole. Poi la sera uscire a cercare i piccoli occhi che mi spiano tra i cespugli. Trovare il modo di farmi seguire fino a casa. Sbriciolarmi per loro.

IL LATTE

il tempo è  latte

in una bottiglia di vetro

lasciata sulla soglia di casa

una mano avanza e versa

il bianco nella stanza

LE MANI, LE ALI

metteva sempre le mani

bianche come candele

sulle ginocchia

chiudeva gli occhi e cominciava

una storia

si dondolava un poco e poi uscivano fiamme

dalle mani: ricordi, parole

fingevo di dormire

lei riapriva gli occhi

le mani sempre accese

nella mia notte.

Giovanna Iorio vive e lavora a Roma. Ha tradotto dall'irlandese diversi testi di poesia e di narrativa. Per le edizioni Via del Vento ha curato e tradotto i volumetti: Eavan Boland, Falene; Medbh McGuckian, Scene da un bordello. Per Trauben Edizioni “Testo di Seta”, poesie di Eilean Ni Chuilleanain, Torino, 2004.

Nel 2012 come autrice ha pubblicato racconti e poesie: "100 storie prima che sia troppo tardi",  AA.VV. (Feltrinelli). "Roma per Roma", Edizioni Progetto Cultura. "Il libro degli oggetti smarriti"  (poesie) in "La forza delle parole", Fara Editore. "La memoria dell’acqua" (poesie), Ghaleb Editore. "Mare Nostrum", poesie, Retrobottega 2, a cura di Gianmario Lucini, 2012. "Rosso da camera", AA.VV. Perrone Editore, 2012. "La mamma è la mamma", Mondadori, 2012.

E' in uscita a cura di Delta 3 Edizioni la raccolta "In-chiostro", primo premio Concorso "L'Inedito" 2012. E' autrice di narrativa breve per Storiebrevi.it, il sito della Feltrinelli che pubblica racconti da leggere sullo smartphone. Ha appena pubblicato i racconti "L'avambraccio" e "Carlo il Calvo".
Ha da poco iniziato a collaborare con il Blog Letterario "Finzionimagazine" (http://www.finzionimagazine.it/ ).

L’Opera poetica di Ciro Vitiello è proiezione e trasfigurazione delle forme che la caratterizzano

Pubblichiamo qui di seguito una nota critica di Ninnj Di Stefano Busà sull'opera poetica di Ciro Vitiello.

É un corpo unico la poesia di Ciro Vitiello, come roccia di minerale durissima che taglia nettamente il traguardo da altre forme di linguaggio, nel riformulare una voce che unifica e trasferisce il messaggio lirico nella sua limpidezza, nonché nel poematico spazio di un pensiero che si fa di volta in volta riflettente, immaginifico, recettore di un mondo apparente che però ha la capacità di trasformarsi in tensionale, sentimentale, inquieto, interpretativo di processi mentali che hanno il senso della realtà, ma l’attitudine ad essere altro da sé, in un altrove immaginifico, fino alle massime punte della visionarietà. È un procedimento mentale che sa cogliere la visione del mondo e orchestrarla per suo conto, con l’emotività che gli è congeniale, attraversando tutte o quasi le occasioni di percezioni valoriali, morali, sociali, amorose.

Il componimento si erge con tutta la carica prorompente del tratto fisiologico-biografico. Una stesura essenziale, una inquietudine e un travaglio che gli derivano dall’essere per tentare elementi di reinvenzione iconografico-espressive.

Vi sono tensioni a livello emozionale nella sua produzione poetica. Ciro Vitiello si mostra in tutta l’ampiezza del suo territorio interiore, fatto di travaglio e di tormentato stupore, di abbagli e consapevolezza, di apparenti sondaggi all’interno della propria esperienza di vita che direttamente si connettono alla matrice profonda del suo verso. Invece che interpretarla egli la determina, la parola, in una scrittura ampia e ben dosata nei dettagli, che sa ottenere un esito compiutamente e felicemente raggiunto a mezzo di un lessico visivo, sofferto, senza essere mai destabilizzante, vigile, maturo, fruibile in tutta l’ampiezza del contenuto metaforico e dell’apparato correlativo, attraverso adeguate e trasfigurative rappresentazioni.

La scansione e il ritmo sono l’antefatto di una sigla letteraria perfettamente autonoma che sa variare la scrittura a seconda delle circostanza e delle esperienze, evidenziandone una puntuale e acuta totalità d’intermediazione tra i vari elementi. Colpisce di questo autore la grandiosa e sapiente modalità di concatenazione che avverte in profondità un rapporto privilegiato con la poesia, e ne sa conquistare l’anima mundi, ne sa estrapolare e agglutinare l’esemplificazione verbale, attraverso il gioco interferente dei raffronti delle componenti lessicali, aprendosi all’indagine a 360° per approfondire le dinamiche delle immagini, donarsi alla vita con tutta la carica ontologico/ sperimentale che ne moltiplica la potente e definitiva sintassi espressiva. Si evince la compostezza del verso che riproduce in motivazioni vaste e ben delineate le istanze amorose più intime, così come quelle sociali, morali, coniugandone l’archetipo della pagina con le modalità delle diversificate sinergie liriche. “Quando il sole taglia il viso e s’inerpica sugli aranci,/ tu non fingerti eco di pene, ma rivèstiti di luce, Jole-/ circoscritta di grazia nella bionda chioma”. (pag.30, Todestrieb).

Vi è in tutta la produzione lirica di Ciro Vitiello ben delineata la configurazione allegorica che si mostra ad un andamento costitutivo dell’io e del noi, una formula felice che contempla l’esistenza di un altrove, di un abbinamento tra noi e il Nostos, tra l’impianto erotico e la vita, tra il bene e il male, tra la verità e il dubbio. Ben individuati sono i raccordi e le concatenazioni di pensiero che cercano il congiungimento metafisico con la realtà circostante, trepidanti giochi di solarità appaiono certi enjambement, certe controversie che detengono andamento di narrazione, nella cangiante partitura delle accensioni testuali.

L’invenzione immaginifica resta sempre alta e presuppone un’astrazione di riverberi talvolta abbrividenti, altre solari: “Mi fonde alla luce la soave luce/ del crepuscolo” (Riflesso magico e anche in Ripiegamento).

Molto ben costruiti questi versi che sanno coniugare stratificazioni e significati di una introspezione non secondaria, che si ricollega al processo mentale attraverso la scomposizione degli elementi di saldatura: “ Dissolversi è destino, ma basta una sillaba, /una sola, perché il tempo si ripeta e duri! //...// dissipo le fervide vocali, sfioro l’amaro/ istante, ritaglio le forme del nostro fiato per incidere” (Dissolversi è destino).

Notare il continuum tra la simmetria dell’insieme e la rarefazione di certi stadii preesistenti, la quasi vivisezione, che determina la scissione delle istanze simboliche e la trasfigurazione concettuale si articola dalla proiezione dell’io stesso dall’altro di sé nell’imperturbabilità mimetica della ragione antinomica che s’instaura, tra la verità e il suo nulla, in cui si dibatte l’io indifeso quando dall’assenza riformula la coesistenza del riscatto liberatorio, per superare l’analogismo della perdita e la dimensione morfologica metastorica del logos, dei simboli.

Vitiello è senza dubbio una voce ampia e forte nel diorama della poesia del secondo Novecento perchè la concrezione si avvale di procedimenti linguistici che sono percettivi e ispirativi di tutta la sua soggettività individuale.

Ninnj Di Stefano Busà

                                                                                                      

Bianca Madeccia e le sue "variazioni sul buio"

C'è un respiro cosmico, che avvolge tutto l'universo nel cui centro c'è l'uomo, in questi versi possenti e nello stesso tempo delicati, quasi volatili, di Bianca Madeccia. Una poesia, la sua, che va oltre ogni schema precostituito, ma soprattutto una poesia che innalza, e che sa fondare sulla parola e sull'immagine la sua potenza espressiva.

Proponiamo qui alcuni testi della poetessa, tratti dalle raccolte "Variazioni sul buio", "L'acqua e la pietra" e "Registro delle perdite", chiedendo ai nostri affezionati lettori di aggiungere qualche gradito commento.

Senza fine né un inizio

costantemente scagliata in differenti direzioni

la punta della freccia mostra

che da un punto all'altro del mondo

ogni azione, direzione e possibilità

di ogni momento, di sempre,

è solo un'altra deviazione temporanea degli eventi

(da “L’acqua e la pietra”, Lietocolle 2007)

*

Canto con i tuoi petali in gola

signora del sentiero, antitesi del giglio

vetro che vibri di tutti i suoni del mondo

nuvola che appare sulle città maledette

legno che presiedi i patiboli

ferro forgiato dai lampi

o rosa mistica

preserva la nostra voce

non restituirci

alla bianca sequenza delle ore morte

rendi fertile questa miseria

insegnaci una lingua

che questo secolo comprenda

oppure che termini ora il cantico

perché non ha più senso

questo monotono lamento

torni dunque il silenzio

a bruciare come il sale

(da “Variazioni sul buio”, Edizioni Contrasto 2009-10, edizione in e-book Nsf  2012)

*

Non mi perdo nell’oppio delle forme

nel bianco abisso l’esattezza è traccia

Filare, recidere il sudario quotidiano

un lino bianco che è poema per sepolture

dove ogni ornamento è crimine

Per ogni chiara scelta che s’annuncia

ce n’è una di segno opposto che io annullo

La mano decide, la falce precede e taglia

Tratteggio planimetrie, ragnatele tenaci

barche sconfinate dal luogo a loro destinato

vasti, intricati continenti percorsi da segni cristallini

(da “Variazioni sul buio”, Edizioni Contrasto 2009-10, edizione in e-book Nsf  2012)

*

Nello splendore bianco che riluce

nella goccia di latte vegetale

nell’avorio stanco dei lunatici

nel fervore degli erranti che non cercano di invertire la rotta

nello sguardo che trattiene lo slittamento dei ghiacciai

nelle acque avvelenate

nei climi maligni

nell’affanno rauco di chi non si separa da certi giorni certe ore del passato

Nel nero della terra

nella quiete delle anime impure

nel vasto disordine di acque

nelle litanie indecifrabili mormorate con voce sorda e spezzata

nell'ostinato vangare e rivangare l’orto logoro delle concessioni

pressando certi neri materiali nelle zone fragili della coscienza

oscure sostanze fermentate fatta di silenzio a cui risponde solo silenzio

ovunque e in tutto questo, da una città cinta da alte pietre

scavo scruto scrivo cerco ogni giorno in ogni lingua del mondo

un alfabeto che mi insegni della reputazione degli alberi

della misura della grazia di una nuvola antica

dei labirinti duraturi e luminosi dell'aria e delle acque

( 2012, dalla raccolta “Registro delle perdite”)

Bianca Madeccia, giornalista professionista, dal 1990 al 2002 è stata redattrice di “Avvenimenti” (ora Left) dove, tra le altre cose, è stata responsabile dell’inserto letterario Avvenimentilibri.

Scrittrice e ricercatrice visiva è autrice della raccolta poetica L’acqua e la pietra (Lietocolle), di Tempo plaquette d’arte a tiratura limitata con fotografie di Carlo Porrini (IlFiloDiPartenope), Dei tre modi del camminarti (Collezione di sabbia, FiloDiPartenope), di Variazioni sul buio, di Àncore stellari, edizione d’arte numerata (in collezione privata depositata presso il “Museo di Ronsard”, Tours, Francia, 2011) e di videopoemi  (alcuni visibili su youtube) che sono stati presentati in festival e rassegne di poesia italiana contemporanea.

Vincitrice nel 2010 della 25° edizione del premio nazionale di letteratura “Libero de Libero”, nel 2007 del premio nazionale “Fonopoli” con l’installazione di poesia visiva “Tessere il silenzio”, nel 2006 di “Culturexpress” premio nazionale della Fondazione Eni Enrico Mattei.

Nel 2009 il suo poemetto “Elektra.Digital.Suite. Quattordici scenari digitali e cinque quadri analogici” è stato selezionato per la finale della manifestazione internazionale “Forme uniche di continuità nello spazio” e musicato dal compositore polacco Jakub Polaczyk.

Suoi testi (poesia e microracconti) sono presenti in numerose antologie, tra le principali: “Fotoscritture” (Lietocolle 2005), “Stagioni” (Lietocolle, 2007), “Roma verso Milano” (Lietocolle 2007), “Albergo Europa: camere comunicanti”, (Fondazione Eni Mattei, 2007), “Verba Agrestia” (Lietocolle, ed. 2008, 2010), “Mundus. Poesie per un’etica del rifiuto” (Valtrend Editore, Napoli 2009), Carovana dei versi. Poesia in azione, (Abrigliasciolta, ed. 2009, 2010, 2011), La Settimana della Lingua italiana nel mondo, IX edizione, (Melbourne, 2009) a cura di Rosaria Lo Russo, Registro di Poesia N.3 (a cura di Gabriele Frasca, edizioni d’If, 2010), Il segreto delle fragole (Lietocolle, 2011 e 2013). Tra le sue pubblicazioni, il primo “Dizionario sessuato della lingua italiana” (Elettra Deiana, Bianca Madeccia, Marcella Mariani, Silverio Novelli e Edgardo Pellegrini ed. LIE, 1994). E’ stata inserita nel volume “Uno sguardo (dalla rete) sulla poesia italiana contemporanea (2006-2011)”, a cura del poeta e critico Stefano Guglielmin. Fa parte della Sil (Società delle letterate italiane).

Sue poesie, racconti, saggi e articoli sono stati pubblicati sulle riviste: Poesia di Crocetti, La Mosca di Milano, La Stampa, Ellin Selae, Ctonia, FemminartRewiev, Mangialibri e sui lit-blog e riviste letterarie presenti sul web: La dimora del tempo sospeso, Viadellebelledonne, Vico Acitillo, La poesia e lo spirito, Nazione Indiana, LucaniaArt, Blanc de ta nuque, Poesia 2.0. In radio suoi testi sono stati presentati a RaiRadio1 (2007) a Zapping da Aldo Forbice e su Rai 3 Suite (2010) da Nicola Campogrande.

Cura in rete “Epitaffi in video” un canale di videopoesia e reading d’autore.

Ha partecipato e partecipa a reading dal vivo in festival e rassegne in ogni parte d’Italia.

Dal 2008 è direttrice artistica del Festival nazionale di poesia contemporanea “Silenzi in forma di poesia” rassegna inserita nel “Maggio Sermonetano” (Sermoneta, Lt), manifestazione che ha cercato di portare alla luce voci, stili, generi, tendenze attualmente presenti nei cantieri della poesia italiana contemporanea.

Si sono occupati del suo lavoro: Angelo Favaro, Aky Vetere, Fortuna della Porta, Franco Vivona, Annamaria Ferramosca, Giovanni Nuscis, Ivano Mugnaini, Luciano Pagano, Mimmo Grasso, Leone D’Ambrosio, Cristina Contilli, Raffaele Piazza, Daniela Raimondi, Victoria Surliuga, Giorgio Bàrberi Squarotti, Maurizio Cucchi, Francesca Mazzucato, Giacomo Cerrai, Gian Paolo Grattarola, Roberto Bertoni, Giuseppe Napolitano, Sergio Zanone, Luisa Pianzola, Antonio Fiori, Stefano Guglielmin, Maria Grazia Calandrone.

(Dal sito: http://biancamadeccia.wordpress.com/cose-che-so-di-lei/)

La "Cronaca dal Midwest" di Gerardo Pedicini

Cronaca da Midwest è una recente breve piacevolissima silloge composta da Gerardo Pedicini, in cui si alterna la pregevole traduzione in inglese di Manuela Batul Giangrande.
Si tratta di versi che rievocano il grandioso paesaggio americano, con note riflessive sugli stati d'animo da esso suscitate, lungo il viaggio, e qualche nota di nostalgia. Un linguaggio, come sempre, solido nella costruzione e nel progredire, quello di Pedicini, che con piacere proponiamo nuovamente in questo blog, per altri interessanti e graditi commenti da parte dei lettori.

I.

Ad una svolta, improvvisa l’ansa del fiume.

“È il Mississippi”, disse James.

Il fiume pareva fermo come un lago.

Il bridge lungo più di un quarto di miglio.

Oltre il ponte

la strada riprese a correre

tra distese di soia e di granturco.

Si viaggiava in un continuo rombo

di motori. Le windmills segnavano

il passo del tempo. Erano una mandria di draghi

in fila lungo la linea dell’orizzonte. “Questa è l’America”. James,

il taciturno, parlò come mai aveva parlato.

Mi parlò delle aquile che rotano alte nel cielo,

degli antichi amerindi Iowa, del Mormon Trek

e di Cedar Rapids distesa come una donna

nel letto del fiume.

La sera avanzava col vento

che radeva le cime degli alberi

come una gigantesca mower.

Fu subito notte. E nel buio

si accesero a migliaia fuochi vicini lontani.

Viaggiavo come chiuso in un hangar volante,

sospeso in un nido di vespe

nel blu silenzioso della notte.

Fu allora che pensai al mio paese

e alla festa di S. Rocco che è come

uno scoppio di melograno maturo

nel cielo acceso di speranze.

I.

At a turn, sudden the bend of the river.

"It's the Mississippi," James said.

The river seemed as still as a lake.

 The bridge long more than a quarter of a mile.

 Over the bridge

 the road resumed to run

 among expanses of soybean and maize.

One travelled in a continuous roar

 of engines. The windmills marked

 the passage of time. They were a herd of dragons

 lined up along the horizon. "This is America." James,

 the taciturn, spoke as he had never spoken.

 He spoke to me of eagles that twirled high in the sky,

 of the ancient Iowa Amerindians, the Mormon Trek

 and of Cedar Rapids stretched like a woman

 in a river bed.

The evening advanced amid the wind

 that shaved the tree tops

 like a giant mower.

Soon it was night. And in the dark

lit thousands of fires near far.

I travelled like closed in a flying hangar,

suspended in a wasps' nest

in the blue silence of the night.

It was then that I thought of my country

and the feast of St. Rocco that is like

a burst of ripe pomegranate

in the sky lit up with hope.

II.

Al mattino fui nel Nuovo Mondo

“ove nessuno può entrare senza il permesso di Dio”

come ebbe a scrivere Cristoforo Colombo

nel diario del suo terzo viaggio.

Ero come disperso in una distesa di case e giardini,

perduto come rondine senza nido. Giravano

a frotte nell’aria in cerca di cibo.

“Sono due mesi che non piove”, disse Michael

seduto al volante come un comandante sulla tolda della nave.

Le roads salivano e scendevano dai dossi

come acquatiche anaconde.

L’aria era una apple freeze dried.

Il Capitol un peanut butter alzato al cielo.

D’improvviso il cielo diventò

una nera coperta bagnata 

e venne giù la pioggia battente.

La terra scivolò in un mare di foglie e fango.

Dietro i vetri della tipografia di Sara,

nel profumo d’inchiostro

e tra le rose del quadrante

del libro di Shakespeare,

io ero come a casa

e per me fu come un miracolo

specchiarmi nel fiume Iowa

con la luna che si alzava dietro il ponte.

(Luglio-agosto 2012)

II.

In the morning I was in the New World

"where no one can enter without the permission of God,"

 as Christopher Columbus wrote

 in the diary of his third voyage.

I was as if lost in a sea of houses and gardens,

astray as a dove without a nest. They turned

in flocks in the air in search of food.

“It’s two months that it doesn’t rain,” said Michael

 sitting behind the wheel as a commander on the deck of his ship.

 The roads ascended and descended from the mounds

 as aquatic anacondas.

 The air was an apple freeze dried.

 The Capitol a peanut butter raised to the sky.

Suddenly the sky became

a sodden black blanket

and down came the pouring rain.

The earth slid into a sea of mud and leaves.

Behind the windows of Sarah’s typography,

in the scent of ink

and among the roses of the face

of the book of Shakespeare,

I was like at home

and for me it was like a miracle

to be mirrored in the Iowa River

with the moon that was rising behind the bridge.

(July - August 2012)

III.

… e il giorno dopo e l’altro ancora 

le grafie dei rondoni nell’aria

e dal muro di piante all’orizzonte

tornò il vento a radere l’erba

come un’onda.

Il diluvio era passato,

ma non la paura.

Seduto sul deck

respiravo assorto

la luce del mattino

come le donne di Hopper.

Di colpo fui con Paul Austen

per le vie di New York:

ero un’ombra

nel fogliame dei palazzi

affacciati su Riverside Park.

“Questa è l’America,”

mi ripetevo come in sogno.

E nel sonno, assordante, mi giunse

il rombo di mille e mille aerei in volo

e il rumore sordo delle bombe a terra.

Piangevo come un bimbo

sperduto in mezzo a una nuova guerra.

Mi svegliai a mezzo il giorno

con l’odore del latte cagliato

che arrivava dalla farm degli Amish a Kalona.

“Anche questa è l’America,

forse più vera e migliore dell’altra”,

mi dissi scotendomi di dosso

le ombre del mattino.

Me ne andai allora

a rinfrescarmi alla fontana dello Sheraton

e all’ombra del Solar Marker ritornai

a essere me stesso.

III.

… and the day after and yet another

the writings of the swifts in the air

and from the wall of trees on the horizon

returned the wind to shave off the grass

like a wave.

The deluge had passed,

but not the fear.

Sitting on the deck,

I breathed immersed

the morning light

like Hopper’s women.

Suddenly I was with Paul Austen

along the streets of New York:

I was a shadow

in the foliage of the buildings

overlooking Riverside Park.

"This is America,"

 I repeated like in a dream.

 and in my sleep, deafening, came

 the roar of thousands and thousands aircrafts in flight

 and the thud of bombs on the ground.

I cried like a child

lost in the midst of a new war.

I woke up at half the day

with the smell of sour milk

that came from the Amish farm in Kalona.

"Even this is America,

perhaps truer and better than the other, "

I told myself shaking off

the shadows of the morning.

I went then

to freshen up at the Sheraton fountain

and in the shadow of the Solar Marker I reverted

to being myself.

IV.

Nel frastuono di lingue sconosciute

vado avanti e indietro come un pendolo:

Clinton Street 100 – Washington Street 10

Dubuque Street 100 – Iowa Avenue 10.

Mi sembra d’essere

tornato bambino

e di perdermi (nel gioco

dei quattro cantoni

son restato sempre fuori,

come adesso a Iowa city).

Altro non c’è che questo andare

nel girotondo delle strade

dove non sai se sei solo

anche se incontri

una fiumana di giovani

che con gioiosa cortesia

ti saluta festante

con sempre la stessa cantilena:

“Hi!” “Hi!” “Hi!”

a cui risponde

il mio stanco: “Hi!”

Come è lontano il tempo

quando il tempo era sempre uguale,

e come erano amari gli anni

che ho disseminato

nel campo di ulivi attorno casa!

(Iowa, 29 – 31 agosto 2012)

IV.

In the din of unfamiliar languages

I go back and forth like a pendulum:

Clinton Street  100 - Washington Street 10

Dubuque Street 100 - Iowa Avenue 10.

I feel as if I am

a child again

and that I get lost (in the game

of four corners

I always remained outside,

as now in Iowa city).

There is nothing else but this going

in the ring-a-ring-a-roses of roads

where you do not know if you're alone

even if you meet

a torrent of youngsters

that with joyful courtesy

greet you joyfully

with always the same chant:

"Hi" "Hi" "Hi!"

To which you respond

with your tired, "Hi!"

How far away is the time

when time was always the same,

and how bitter were the years

that I scattered

in the field of olive trees around the house!

(Iowa, 29 - 31 August 2012)

V.

Dopo il mio lungo girovagare

in questa Babele del Nuovo Mondo,

mi siedo sull’erba

all’ombra del Liberal Arts .

L’erba è arsa dalla pioggia

e odora di mele marce.

Mi distendo al sole

che mi piove addosso

come uno straccio consumato.

Nel sacco che mi porto dietro

ritrovo le mie poche cose:

un libro di James Thurber,

la vita che in un fiato se ne è andata,

l’aspro sapore dei ricordi fatti fango,

gli amici lasciati, gli amori perduti...

Che sia anche per me l’ora

di arrivare alla soglia

e dire addio alla vita

che è finita come un niente?

(3 settembre 2012)

V.

After my long wandering

in this Babel of the New World

I sit down on the grass

in the shadow of the Liberal Arts.

The grass is burnt by rain

and smells of rotten apples.

I lie under the sun

that rains down on me

like a worn-out rag.

In the sack that I carry around

I revive my few things:

a book by James Thurber

life that in one breath has gone,

the bitter taste of memories become mire,

friends left behind, lost loves...

Is it time for me as well

to reach the threshold

and say goodbye to life

which ended as a nil?

(September 3, 2012)

Patrizia Cremona e i suoi "Sostantivi dell’inverno"

Un desiderio di apertura, di trovare spazi al di là della materialità quotidiana, di trovare o ritrovare sentimenti nell'"oro dello sguardo che sposta sole e cielo". Dare insomma una nuova sostanza allo scheletro della vita, che sia finalmente rivestito di autentica passione e non soltanto di "ombre" e di "nebbie" vaghe e informi. "Sostantivi dell'inverno" mi sembra titolo indovinatissimo per questa breve silloge inedita di Patrizia Cremona, salernitana, nuova rivelazione poetica che l'amico Mario Fresa ci ha sapientemente proposto, e per questo lo ringraziamo. Ci rivolgiamo ora ai nostri lettori per qualche altro gradito commento in proposito.

Sostantivi dell'inverno

(inediti)

*

Lo spazio ricama gli scontri, e la notte non esiste:

ritarda l’oro dello sguardo che sposta sole e cielo;

questa mia pelle, vedi, provoca pioggia

e disattenzione.

*

Sembra che piova e te lo immagini soltanto.

Così, se lo ricordi, il pensiero

del cielo si trasforma nel povero

inventario delle attese:

«qualcuno ci ha lasciato; neanche tu,

nemmeno io, ci siamo accorti mai di nulla…»

[…]

Le mani, perciò, si perdono

nella confusa

convenzione del mondo.

Qual è la vera forma di questa nebbia calda

che si ripete e poi scompare,

proprio adesso, davanti agli occhi tramortiti?

*

Le notizie degli ultimi istanti hanno ceduto,

rovinano nell’orma dei solenni

passi lunari.

La fiamma è ricaduta sul volto

di questa notte obliqua, e insieme sotterriamo

le segrete, le severe parole

dell’inverno.

*

E appunto nelle rose dell’aria tu mi perdi:

e nella lama dei nomi abbandonati

poi mi ritrovi.

*

L’ombra ci appare interminabile: qui, dietro di noi,

già lentamente vive l’idea finale di salutarci, di concludere l’attesa:

già si consuma nell’aria, e ci profila il suono opaco

delle gore invelenite, la povera promessa dei temporali

che sono così vicini, ascolta,

al nostro corpo.

*

La notte riempie la mia beatitudine e sono

imprigionata qui, senza rimedio.

Patrizia Cremona è nata a Salerno nel 1976. Ha pubblicato "La distanza dell’aria" (litografia di M. Vecchio, Edizioni d’arte L’Arca Felice, 2011).