La forza della natura nella poesia di Agostina Spagnuolo

Abbiamo avuto la fortuna e il piacere, lungo il nostro percorso poetico, di conoscere e di apprezzare molti poeti irpini di valore. Tra questi, la voce sicura e determinata di Agostina Spagnuolo, poetessa, scrittrice e saggista di Capriglia Irpina, è degna di ulteriore attenzione. La sua poesia è infatti molto legata e ispirata non solo al mondo contadino, alle virtù e ai valori ad esso collegati, ma anche alle problematiche sociali e dovunque vengano calpestati i diritti e la dignità dell'uomo e della donna. Una poesia forte, accentuata attraverso immagini vivide ed espressa con un dettato poetico gradevolmente lirico.

I nostri attenti lettori sapranno aggiungere altre gradite osservazioni in merito a questi versi di Agostina Spagnuolo.

L’attesa

Coltivammo sogni

là, seduti sul bordo del ruscello

mentre calava il sole della sera.

Le membra

piegate alla fatica

trovarono ristoro

nello scorrer d’acqua

che segnava l’ore.

Aspri tra le mani  ruvide

tormentammo i sassi

e con la rabbia dei nostri anni

freschi e coraggiosi

li scagliammo in acqua

che ne facesse perle come d’avorio

lisci.

Polipòdi e felci

udirono il lamento

di chi cercava fiori

sulla sua via.

Non attendemmo l’alba

non si poteva!

Affrettammo il passo

perché il buio già incombeva.

Tornammo a casa

ad attendere il risveglio.

Al tavolo del baro

Ha gettato l’asso di picche

la vecchia dagli occhi di fuoco

sul tavolo verde del gioco del baro,

Medusa dai capelli di serpi,

sogghigno tra i denti di strega,

a deridere il re di fiori, appassiti,

e la regina di cuori, banali.

Ballano danze intorno al falò

folletti notturni.

Tetra la sala da gioco 

è accessibile solo a chi sa scoprire

la formula magica,

carpita la parola d’ordine

presso il Grande Palazzo.

Al “Castello” – kafkiana memoria-

è nascosta in prezioso baule

la chiave d’accesso al gioco d’azzardo.

Trame filate da vedove nere

neanche Excalibur,

fantozziana impresa all’automassacro,

può fendere.

Basta meno.

Basta togliere dal mazzo di carte

i fiori appassiti e i cuori banali.

Un filo d'avorio

Nell’ebano dei tuoi capelli

mi turba un filo bianco

come d’avorio,

bambino mio.

Troppo presto s’annuncia

la sera che verrà.

Forse ogni tempo

è alba e già tramonto?

Arlecchino spento

Non si contano più.

Sul lenzuolo ocra

di sabbia e sassi,

rivoli di vita

rossi

come gli abiti lacerati

sulla strada

percorsa a metà;

di fuoco

come gli occhi

che sobbalzano, la notte,

al tuono delle bombe;

scarlatti

come braccia di madre

che sulla pietra bianca

del dolore

stringono i sogni perduti;

vermigli

come la vergogna

che dipinge i cieli

di tutte le terre

dove altri hanno deciso

la sorte di tanti.

Scalzo tra le foglie,

udii  gemiti dal pioppo

pulsanti di sgomento.

Scivolarono dalle mie dita

tutti i colori. 

Stracci

Deposi all’ombra del ciliegio

i brandelli del buon vivere

barattati nel viale degli incontri

con stracci di pensieri

ricuciti a lembi di speranza:

le  giornate sghembe

le sfumature grigie

le mattinate lente

le lacrime inghiottite.

Indossai i colori del sole

sulle vesti nuove.

Dissotterrai il mio coraggio.

E lo abbracciai.

Sulla frontiera del compiuto

(in ricordo di Piergiorgio Welby)

Prigioniera la mente

nello spazio immoto

di un corpo

confinato per sempre

vuole andare

libera

non più  incagliata

per volare

al di là

del materiale

affrancata

nell’estremo distacco

oltre i confini

della prova

amara

or che tutto è vissuto

or che tutto è pensato

oltre la speranza

sulla linea di passaggio

alle colonne d’Ercole

dell’esistere.

Ricerca d’assoluto

sulla frontiera del compiuto

verso l’Incognita

Infinita.

Girasoli

Sono rimasta ad ascoltare gli uccelli,

stamani.

Hanno violato i sigilli della notte

col frullare chiassoso delle piume.

Hanno salutato il giorno

con un canto nuovo

o forse no.

Dai girasoli dei pensieri

ho strappato i petali, a uno a uno,

delle mie amarezze.

(Dalla silloge Volevo guardare il mare, Per- Versi, 2009)

***

INEDITE

Case senza porte,

gli specchi delle stanze dicono segreti,

gli stessi dello scrigno, nostro sudario di marmo.

Onde a fasi alterne sul filo della vita:

noi, riflessi di nodi sull’acqua.

Domande sulla corrente dell’andare, vane.

Un solco di lacrime sul viso,

lo sguardo all’altra via.

 *

Occorre plasmare questo nostro pensare,

nell’immanente matematica inesatta,

alle variabili dell’imprevisto, punti

d’intersezione come siamo, in balia

delle funzioni spazio-temporali. Siamo

i calanchi erosi dalle sferzate della

pioggia, che ci trasforma in ghiaia,

sorretti da fili sottili invisibili,

appesi alla balaustra affacciata

sul precipizio. È la spina dorsale

del pensiero che ci afferra in volo,

ci appoggia al parapetto limaccioso

e riprendiamo a risalire i pioli.

*

È da cercare un punto di equilibrio

da dove trattenere il senso come

all’andirivieni della risacca dove

è il canto del mare che va e viene

e viene e va…

*
Cariosside beccata da rondini,

liquefatta come il sangue

di sangennaro in una bolla d’aria secca,

qualcuno ha chiuso a chiave il cuore, un muro

ammuffito. Quello della stanza accanto

è l’eco di un flauto che percuote i timpani.

La cenere caduta al tavolino del caffè,

incantati su balaustre di legno,

incapaci di piantare grane

o di stare in equilibrio persino sulla bici,

si sta sul grido del vento e la prigione del cuore.

*

È pane rubato

il pane bruciato

uomini in fuga

braccia in alto levate

disperati quei volti

è carne umana

in brandelli

che colpa hanno i bimbi

chi armò quelle mani

miseria è rimasta

dei campi di grano…

(agosto 2014)

*

Ormai

il tempo della poesia

è un abito dismesso

appeso

penzoloni

al gancio su in soffitta.

È un rivolo il cuore

smarrito

come, in lontananza,

all’offesa del primo amore.

È fuggita la poesia,

ingoiata nel caos di ritorno.

Il mondo è matto.

Ed io mi sono persa.

(agosto 2014)

Agostina Spagnuolo (Capriglia Irpina AV, 1951). Laureata in Scienze Biologiche, ha insegnato in scuole medie e superiori della provincia di Avellino. Ha pubblicato la silloge poetica Volevo guardare il mare (2009), il racconto antropologico Di cenere e di pane, un viaggio nella civiltà contadina da Capriglia Irpina a Guardia Lombardi (Premio Speciale della Giuria di Calabria e Basilicata “Il musagete”, 2012). Ha aderito alle raccolte antologiche Rassegna di poeti campani (2009) e Attraverso la città (2011) della casa editrice Scuderi. È presente in numerose antologie legate a premi e rassegne letterarie. Si ricordano, tra le altre: Quaderni di Lìnfera, EPC 2009, Fili di Parole, Perrone, 2010; La polvere e la luna, Delta 3, 2010; Pietre vive 2, Delta 3, 2012; Terra di pane, acqua e amore, Delta 3, 2013; Tra terra e cielo, Il Giglio di Flumeri, Delta 3, 2013; Le radici del linguaggio subalterno, Il Papavero edizioni 2012 e 2013;  Il Federiciano 2013. Premiata in numerosi concorsi letterari, l’opera poetica dell’autrice è recensita in Storia della poesia irpina 2 (a cura di Paolo Saggese), ediz.Delta3, Grottaminarda 2013; in Gradiva, Rivista internazionale di poesia, n.37/38, anno 2010. È in via di pubblicazione il saggio storico Capriglia Irpina, appunti si storia di vita quotidiana dalle origini ai nostri giorni.

L’autrice presta la sua opera di volontariato, in qualità di docente, presso l’Università del tempo libero di Avellino. Collabora con la rivista «Narrazioni Onlus».

"All'origine dei sensi" di Piero Mastroberardino

E' proprio vero che il talento creativo, il talento artistico, si manifesta nell'uomo indipendentemente dalla natura della sua attività professionale. Piero Mastroberardino, nome illustre della produzione vinicola irpina di eccellenza, nonché apprezzato manager e professore universitario, è anche pittore e poeta di rilievo. Offriamo qui di seguito ai nostri lettori, ai quali come sempre chiediamo di collaborare pubblicando brevi commenti o riflessioni, alcune sue poesie tratte dal recente libro "All'origine dei sensi", Edizioni Tracce, con prefazione di Plinio Perilli.

Si tratta di un poetare consapevolmente pacato, non privo di un certo ritmo, con un linguaggio diretto e riflessivo, con il quale il nostro autore cerca di affrontare e di esporre i problemi dell'esistenza, soffusa da dubbi e incertezze, ma comunque pregna di amore e di speranza.

Deriva

Un gesto, afferri e sciogli quella cima

e lasci le emozioni

dalle profondità venire a galla

come carcasse gonfie, di naufragio,

e le abbandoni alla deriva

mentre con altre cozzano

per un beffardo gioco di correnti.

Viene il tempo

Viene il tempo in cui scopri

che il mondo non può reggersi da solo,

che se togli i puntelli un muro cade,

che quando crolla il primo c'è un innesco,

che il domino è ben più che un passatempo,

che un'offesa non reca sempre un dolo,

che grotta è preferibile a grottesco,

che il tempo non lenisce le ferite,

che il dolore si spande senza orpelli

e gira e scava a mo' di punteruolo,

che la gioia, di tanto in tanto, invade,

poi fugge, lesta, verso nuove vite.

***

Orizzonte

Sguardo si perde in universo informe

che ingurgita i miei sensi.

Risacca

osservo mentre scava attorno ai piedi.

Mi lascio risucchiare.

Quel moto si fa più resistente

nel sommergere satura lo spirito.

E' il vuoto che tracima

così gonfio da togliere il respiro.

Socchiudo l'occhio

ora si perde...

in mare.

***

Sommesso

Sorriso spento.

Sole che non sorge.

Solco arido

trancia in un affondo

dorso di mulo

duro come argilla.

Liquidi non rilascia

la ferita.

Un rivo trasparente

appena nato

azzarda quasi

a ruzzolare a valle.

Prosciuga ai primi passi

debolmente.

Neppure prova

a conquistare il guado.

***

Bassifondi

Scudisciate di luce inabissate,

suoni, rumori,

urla strazianti, voci deformate,

strozzate nella gola a malapena.

Viaggio sofferto, da epoca trascorsa.

L'ignoto si concede, decadente,

e con annuncio gelido va in scena.

Stringe senza misura, unica morsa,

sogni e timori.

Poi stronca i palpiti... è un sol fendente.

(Poesie tratte dal libro "All'origine dei sensi", Edizioni Tracce, 2014)

Piero Mastroberardino nasce ad Avellino nel 1966. E' professore ordinario in discipline manageriali. Parallelamente cura con la famiglia le attività di viticoltura e di produzione di vini pregiati d'Irpinia. Dal 1993 ha pubblicato circa cento lavori scientifici su riviste e collane editoriali nazionali ed internazionali, nel campo delle discipline manageriali. Si dedica fin da piccolo al disegno e alla pittura, e in seguito, alla narrativa e alla poesia.

Nel 2011 ha pubblicato il romanzo "Umano errare" ed è in corso di realizzazione un suo nuovo romanzo. Ha realizzato alcune mostre personali dei propri disegni in Italia, e sono in preparazione alcuni eventi espositivi nazionali ed internazionali.

Carla de Falco, "sciamana dell'inverno"

"Faccio poesie e nulla so fare meglio", ribadisce Carla de Falco in una delle sue poesie che volentieri pubblichiamo qui di seguito. Si tratta di una impellenza che troviamo in molti poeti, anzi quasi tutti, ma in Carla de Falco questa impellenza è ben misurata, ragionata, lavorata; il suo dire è quasi provocatorio, teso a sommuovere quel velame di ignavia e di falso perbenismo che avvolge l'uomo/poeta nella sua quotidianità, offuscata e degradata da valori banali ("il cielo gualcito dalle nubi"). E' una poesia diretta, scritta con la necessità di scriverla, ma anche ricca di contenuti ed espressa con un linguaggio forte e deciso.

Ma lasciamo agli amici lettori che ci seguono altre eventuali interessanti riflessioni sulla poesia della nostra amica napoletana Carla de Falco.

seduta

e me ne sto così

seduta

nel ventre dell’umana mia giornata

l’odore di caffè bruciato vivo

il cielo gualcito dalle nubi

il suono del domani appeso a un chiodo.

è un po’ di tempo che me ne sto così

seduta

ricordando il senso delle mani

che cercavano approdo nel tuo corpo

invocando una riva o un ancoraggio.

eh sì, ormai io sto così

seduta

a sperare che il chiodo regga ancora

e dia tempo ad una nuova vela

di illuminarsi dietro l’orizzonte.

(Tratta da "Il soffio delle radici", Laura Capone Editore 2012)

l’istante prima della pesca

il silenzio rotto da una lenza

è un fischio nell’azzurro imperturbato

un graffio che lascia l’aria tersa

un lampo che s’inchioda in nuovo pianto.

in un punto come un altro, estratto a sorte,

in quel punto ancora brulicano pesci

ma, cieca, la vita è già un riflesso.

(Tratta da "Il soffio delle radici", Laura Capone Editore 2012)

la brezza viola della sera

e l’aria muove le cose

cocci malfermi di case

chiodi ficcati nella terra

frutti di resistenza

onde parate a festa

e note di rosarancio.

con saggissimo orgoglio rifletto

sul dispotismo mite del cielo

l’azzurro muore e si fa viola

il giorno nella sera trascolora.

non è per tutti, la poesia.

(Tratta da "La voce delle cose", Montag Edizioni 2013)

sipario

allunga le sue ombre

sorge e copre

come dismessa veste

il mare dissanguato

gli orecchi intorpiditi

i calici violati.

induce sottrazione

misura l’intervallo

tra oniriche distanze

e caotiche coscienze.

ha sapore di frontiera

a sud, la sera.

(Tratta da "La voce delle cose", Montag Edizioni 2013)

tempo muto

tra balbettii senza senso

e pruriti ai minori vietati

i più stanno a grattarsi per ore

la rogna di idee riciclate.

chiedo scusa dell’ironia stuprata

ma in verità solo chi scrive scrive.

il resto piscia. piscia e sopravvive.

lo scrittore non è veliero da bottiglia

la sua parola è acido che brucia

il suo cuore è tamburo che risveglia.

quando scrive, scrive di getto

scrive per vivere di scrittura

per vuoto, per ansia, per paura

come chi osserva da lontano un uragano

e vi scorge un miraggio rannicchiato

nella pupilla del suo tempo muto.

(Tratta da "Intuizioni d’ascolto", inedito 2014)

il fischio del treno

sciamana concubina dell’inverno

faccio poesie e nulla so fare meglio.

nuda la rabbia quando il raccolto ho perso

eco acuta di treno che mi lasciava

passeggera d’un amore inchiodato

al binario di una stazione secondaria.

la vista muta del tuo andare

l’ultima carezza a coprirti dal pallore

poi qualcosa finalmente ti colpiva

ma non certo versi, minacce e promesse

piuttosto il secco frangersi del sole

su cieli tersi prima del tuo partire.

(Tratta da "Intuizioni d’ascolto", inedito 2014)

Carla de Falco, napoletana, da quarant’anni, si è laureata in Lettere con una tesi sulla poesia italiana delle origini. Poi si è specializzata in studi aziendali, economici e dello sviluppo. A ventisei anni è entrata in azienda, come formatrice e manager delle Risorse Umane, specializzandosi presso le maggiori Business School italiane in comunicazione e gestione delle competenze. A trentacinque anni ha lasciato senza troppi rimpianti la carriera manageriale, per vocazione all’insegnamento ed all’attività letteraria.

Per scelta, oggi insegna Italiano e Latino al Liceo, in una periferia a rischio. Si alza alle cinque del mattino, guadagna pochissimo e le va bene così.

E’ sposata, madre, scrive per esigenza di dialogo con la vita, vivendo la poesia come atto supremo di libertà.

Membro di varie giurie letterarie, ha vinto numerose selezioni editoriali e altrettanti concorsi poetici, ottenendo premi e riconoscimenti anche prestigiosi, in alcuni casi internazionali.

Le pubblicazioni antologiche che riportano sue poesie sono, allo stato, una cinquantina. Per esempio, è tra gli haijin di Hanami, Inverno (Edizioni della Sera, 2012) ed è inserita nel volume "Evoluzione delle forme poetiche - La migliore produzione poetica dell’ultimo ventennio", a cura di Antonio Spagnuolo (Edizioni Kairòs, 2013). Ha pubblicato a Milano la sua prima silloge "Il soffio delle radici" (Laura Capone Editore, 2012) che ha vinto il Premio Hombres (nel 2012, come inedito) e l’Alexandria Scriptori Festival (nel 2013, come miglior testo poetico edito). A maggio del 2013 è uscita la sua seconda opera, vincitrice del premio Solaris: "La voce delle cose" (Montag Edizioni, 2013). La sua silloge "Intuizioni d’ascolto" ha vinto, nel 2014, la IX edizione del Premio Artistico Letterario Internazionale Napoli Cultural Classic ed è stata integralmente pubblicata nell’Antologia del premio (Albus Edizioni). Sempre nel 2014 la sua silloge d’impegno civile "Il momento che separa" è risultata vincitrice all’unanimità della menzione speciale Felix per la Campania nell’ambito del Festival Virtuale del Libro e delle Culture in Campania.

Nessuna delle sue pubblicazioni è stata realizzata con contributo a carico dell’autrice.

Anita Napolitano, "profetessa solinga"

Accogliamo volentieri la voce poetica di Anita Napolitano, romana, impegnata da tempo nella poesia e soprattutto nel teatro. Una poesia forte e accorata, una poetessa sensibile che sa denunciare le nefandezze e le ingiustizie del nostro mondo con gli eleganti e ironici versi - fortemente allusivi - di "Profetessa solinga". Ma una poetessa sensibile, e molto, anche nell'ambito più strettamente familiare, e nelle considerazioni sugli affetti e sull'amore. Una poesia che sgorga dal cuore, ma bene imbrigliata e "lavorata", grazie alla sua grande esperienza letteraria e teatrale.

Nel riportare qui di seguito tre delle sue poesie più significative della sua ultima produzione, come sempre, invitiamo gli amici lettori, amanti della buona poesia, ad aggiungere eventuali e gradite ulteriori riflessioni.

Profetessa solinga

O leggiadra luna,

che ti trastulli senza tempo

nel petto del colle,

tu che sorgi a illuminare il buio,

mille cose tu sai, mille cose discopri.

Astro d'argento

che nelle smeraldine acque approdi,

testimone onnipresente di fuochi fatui

e di amori imperituri,

non crogiolarti nei fasti lusinghieri.

Questa notte ti ucciderò,

Je vous tire vers le cœur

già vedo il rivolo di sangue

su quelle tue labbra bianche.

Questa notte ti ucciderò,

Je vous tire vers le cœur

così più non sarai l’immortale Dea,

dondolerai ferita

tra il neonato sangue dei bambini morti.

Super donna, profetessa solinga e muta

in questo breve peregrinare

presta il tuo sordo orecchio,

ascolta le urla singhiozzanti dei tuoi figli,

metti a dormire le vergini puttane,

che solo in cielo sanno brillare.

Informa l’occhio orbo di Dio

del marcio che c’è in terra.

Letto 23

(Dedicata a mio padre malato terminale)

Ed è lì nel verde che si erge il cipresso

dove in diagonale parlottano gli alberi

e le rondini di mezza primavera

fitte, fitte e insieme cambiano rotta

disegnando nel cielo cerchi di vita.

Ed è lì tra pareti d’arancio

e barelle di ghiaccio, tra il soffio

che separa i vivi e i morti

che pensieroso Crono è seduto.

Ed è lì tra l’incessante passo

del camice bianco

e i fili rossi si sangue che lascerò

decidere agli occhi

se guardare nelle pupille il nero.

Ed è lì, nel viale del dolore

al crocevia della sofferenza

dove il pensiero si inabissa

la lingua mozza spezza le parole e l’alfabeto diventa muto

che fletterò le mie ginocchia.

Ed è lì che lascerò decidere alle lacrime

se scendere o meno.

Sentinella a guardia del tuo gracile corpo

non aspetterò trepidante il cambio

non indosserò la livrea del dolore

ti regalerò le mie carezze e i miei sorrisi.

Pà guarda il campo verde,

è lì che la cornacchia gracchia

e il figlio suo zompetta in cerca di cibo.

Oggi il sole acceca e l’azzurro del cielo

sbatte contro il vetro della finestra chiusa,

vieni dammi la mano,

quella tua mano livida e rugosa,

letto 23 lasciamoci alle spalle

la condanna del nero.

Letto disfatto

Imposte dal vento sbattute,

vacilla la mente ubriaca,

riaffiora il ricordo nebbioso

di notti andaluse.

La firma del tempo

sui rami protesi,

un fiore appassito,

un disco incagliato,

la nostra canzone.

Il lampo invade la terra

e piove sui pini allineati,

ritorna il travaglio

l’inchiostro trabocca,

stropiccio le carte

e getto la colpa.

Vacilla la mente ubriaca,

blasfema è la vita,

insegui chi insegue,

insegui chi fugge

mi appello a Testili che gira la ruota.

E scende la notte

e Ecate guarda

sibila il vento,

riaffiora il ricordo,

singhiozza il pensiero,

e si veste di nero.

Pungente è il dolore

di un letto disfatto,

di giochi proibiti

di un amore andato,

e mai più ritornato,

di un cuore squarciato

deluso e tradito,

in un letto vissuto, amato,

e alla fine ingiallito.

Anita Napolitano è nata a Roma, città in cui vive e lavora. Si è laureata in Scienze umanistiche all’Università La Sapienza di Roma con una tesi di antropologia sociale dal titolo “Il rito, il teatro, lo spettacolo”. Nel 2003 ha frequentato alla Sapienza il laboratorio del Prof. e Psichiatra Ferruccio Di Cori, “Teatro spontaneo delle emozioni”. Nel 2004 ha partecipato, in ambito universitario, al laboratorio di teatro e psichiatria a cura del Prof. Michele Cavallo collaborando alla messa in scena di un classico rivisitato sul tema della follia.
Il laboratorio teatrale si è svolto principalmente dentro una struttura psichiatrica a stretto contatto con la quotidianità dei pazienti, incontrando il loro modo di essere attraverso il training teatrale condiviso. Nel 2007 debutta come attrice al Teatro Accademia Indipendente con lo spettacolo dal titolo “Casa di Bambola” di Herik Ibsen per la regia di Rosanna Malfarà nel ruolo della Sig. Linde.
Sempre nel 2007 frequenta il laboratorio di scrittura creativa a cura del Prof. Annio Stasi e della Prof.ssa Mary Tortolini (i quali propongono una ricerca didattica originale, una metodologia innovativa sul rapporto tra immagini e scrittura utile per riflettere sui processi di formazione del linguaggio) e partecipa come interprete  allo spettacolo “Volti nel Tempo” messo in scena presso il Teatro Ateneo della Sapienza. Ha pubblicato due libri di poesia: “ Il Trionfo di Galatea” (Edizioni Progetto Cultura) e "Fuorvianti Parvenze" (Ed. Estro-Verso – collana Equi-libri). Ha scritto vari testi teatrali tra i quali ricordiamo : “Il monologo“ Beatrice Cenci – la notte prima di essere decapitata, già rappresentato nella prestigiosa cornice di Castel Sant’Angelo dall’attrice Valeria Zazzaretta e "Il sano delirio di Don Chisciotte della Mancia", opera teatrale rappresentata al teatro Anfitrione di Roma. Ha vinto numerosi premi letterari, da ultimo ricordiamo il primo premio "Giacomo Leopardi".

Il "ticchettio del tempo" nelle poesie di Melania Panico

Le poesie che proponiamo qui di seguito, tratte dalla silloge inedita "Dal nero in poi", sono di una giovane poetessa napoletana, conosciuta in occasione di una rassegna poetica da me organizzata qui a Sant'Anastasia. L'autrice si chiama Melania Panico. Devo dire però che la Panico già si distinse nella undicesima edizione del Concorso Nazionale di Poesia "Città di Sant'Anastasia", nel dicembre scorso, ricevendo una menzione di merito nella sezione "Autori del territorio". Confermo la bontà dei suoi scritti, rapidi, incisivi, a volte persino taglienti. Si può notare, leggendo i suoi versi, una certa autoreferenzialità, ma un'autoreferenzialità positiva, in quanto è lei stessa che prende l'abbrivio dal suo sentire intimo, dal suo accorgersi del tempo che passa su di sé, che vorrebbe far "appassire sul muretto delle negazioni", per poi offrire al lettore una possibile via di fuga, verso un "fuori" dove trovare il vero senso della vita. Una poesia forte, quella di Melania Panico, oserei dire coraggiosa, perché severa con se stessa, e quindi una poesia autentica, che esprime senza giri oziosi il proprio stato d'animo, profondamente turbato da quel "tempo" che quasi vorrebbe fermare, estraniare. Una poesia che urge, che ha fretta di dirsi e di dire, ma nello stesso tempo una poesia misurata e curata nei termini, nella modalità espressiva.

Direi che la nostra giovane poetessa ha buone carte da giocare, in poesia, e sicuramente affinerà e approfondirà ancora il suo dettato poetico, come merita e come le auguriamo sinceramente.

Chiedo quindi agli amici che ci seguono di esprimere in proposito un loro gradito commento.

(Testi tratti dalla silloge inedita "Dal nero in poi", di Melania Panico)

C'è un posto dove il tempo ritorna

ma poi si ferma

come se tra le mani

io avessi un ammasso di alghe

che inghiottono.

Ma non è il cuore

perché anche il cuore invecchia,

si dispera negli anni

insieme al resto

mentre maschera di ribellione

il suo bastone da viandante.

***

Io ho imparato i nomi degli dèi

la loro storia

ho letto i libri senza raccontarli

ci ho pensato di notte

immaginando dialoghi

sottolineando con lo sguardo.

Ho divorato personaggi e

autori

sono diventata Camilla

solo il tempo di un caffé.

Poi si dimentica.

Nel mio vecchio cuore

mascherato da Narciso

è inciso col bisturi

il mio senso

mentre passo

in rassegna

le cicatrici da donna.

Si raggrinzisce il cuore

e non la pelle

e lo specchio

non riflette più bene.

***

Di qua

dal lato degli scogli

aria che frigge,

una morsa di calore.

Non ha soluzioni questo giorno

e il cammino

stringe i passi

come a sacrificarmi.

Di qua

dal lato del mare

l'acqua taglia il respiro

il tempo di un momento.

Non ha soluzioni questo giorno

e le perdo di volta in volta

andando al largo.

***

Eccolo il mare

come distesa vivente

che copre tutto

e dentro, cuori ammassati.

C'è un profumo di piedi scalzi

qui,

davanti al mare

e quasi non m'importa più

di scrivere.

M'immagino mercante

che contratta le sue stoffe

o marinaio lontano da casa

che riga il volto di sale

se ricorda i suoi figli

e la malinconia che ti sveglia

con un senso di vuoto

ti tiene lì, stremato.

***

Fiammifero che brucia,

lento.

Profumo di zolfo nell'aria.

Ho sete negli occhi

di fuoco,

di lasciare che si consumi

anche un po' così,

il tempo.

***

Ho messo ad appassire

il tempo

sul mio muretto delle

negazioni.

Mi sono appoggiata lì,

a riposarmi dalla fatica

del silenzio

ma lui resiste,

il tempo,

sono io che appassisco,

scavata in viso

dalla luce del sole.

Potrei svanire.

Dovrei.

***

Il poeta è un folle

scrive solo per sé

e basta.

Scrive per capire

di che colore sia

l'anima

se rosa e grigia

o nera e rossa

come un libro di Stendhal,

come chi sa leggerlo.

***

In tutto quello che scrivo

c'è sempre la parola

"tempo"

come un timbro

una soluzione

una mortificazione

la scelta della vita

il resto da dare a me.

***

Le mie poesie

sono come ragnatele,

attirano pensieri

e poi si sciolgono nel nulla

di una giornata di pioggia

e la penna è una miccia

che infiamma il foglio

fino a bruciarlo.

Le parole restano asciutte

eppure inveiscono contro il cuore

anche quando mi sembra

di non averne più.

Tenera carne la mia:

si spacca al sole.

***

Mi hanno rinchiusa qui

con i rintocchi dei pranzi

a limitare il tempo

e non so più se questo corpo

è reale

o se

l'hanno inventato per dare un senso al tutto.

Mi accoccolo

in un cantuccio sterile

come un ventre

e non attendo altro

perché ho lasciato i segni agli altri.

***

Non so se posso permettermi

il lusso

di lasciarmi appassire

dolce pensiero

di abbandonare il corpo

agli anni.

Frastornata dal ticchettio

del tempo

uso il verbo

"frantumare",

valico tra me e me.

***

Volevo diventare gabbiano

O stella o sole

Per guardare sotto di me

Senza avere paura

Senza brividi di vertigine oscura,

ma sono diventata mano,

occhi, cuore

per strappare dalla terra un grido e dargli forma

e vestirlo

e chiamarlo me.

Melania Panico è nata a Napoli nel 1985 e vive a S.Anastasia.

Appassionata di poesia e letteratura, è laureata in Filologia Moderna. Ha lavorato in una casa editrice napoletana come responsabile delle proposte editoriali e ha curato l’uscita di alcuni testi. Insegna italiano e latino ma ha deciso al momento di dedicarsi totalmente alla sua passione, di svilupparla e darle spazio. Alcuni suoi testi sono stati pubblicati in antologie. Ha partecipato a diversi reading di poesia.

Le "Entropie" di Rosemily Paticchio

"Entropie" è una recente silloge della poetessa Rosemily Paticchio, pubblicata in Ebook da "La Recherche.it", un sito frequentatissimo e molto interessante di cultura poetica e letteratura. Avevamo già preso in considerazione, un po' di tempo fa, la poesia della leccese Rosemily Paticchio, proponendo i suoi testi tratti da "Incipio" (L'Arca Felice Edizioni), ma volentieri ripresentiamo ora la sua opera, e ne siamo onorati.

Proponiamo qui di seguito soltanto due brani tratti dalla silloge, che si potrà liberamente scaricare sul sito de "La Recherche": http://www.larecherche.it/librolibero_ebook.asp?Id=153.

Rosemily Paticchio conferma con questa sua nuova silloge la sua particolare attitudine a inglobare in una sola grande sfera la vita del cosmo e la vita dell'uomo nel suo piccolo; il contingente, umano, caduco, quotidiano, è illuminato e sostenuto dalla forza del cosmo, che con la sua "entropia" tende all'equilibrio termodinamico e quindi anche psichico del mondo, della natura e dell'uomo. La piccolezza umana si impreziosisce e può così anche ingigantirsi, quando l'integrazione uomo-cosmo diviene totale e realizzante ("sigillano l’unione del Cielo e della Terra").

I versi della Paticchio riflettono ne loro andamento ritmico questa luce e questi spazi siderei. Ma a questo punto lascerei ai lettori della nostra rubrica altri interessanti spunti di riflessione o graditi commenti.

ENTROPIE (del Sistema Astrale) di Rosemily Paticchio

Opere pittoriche tratte da “Universo” di Sara Giantin

Libri liberi-collana Ebook LaRecerche Edizioni (gennaio 2014)

Anestetica tregua

Nel celarsi di spazi intorpiditi

sonnecchianti su morbidi cuscini

l’aria oscura da tappeti erbosi

domina silenti corpuscoli

apre le serrature fioche

a striature gitane di luce

che tra balze di gonne

incorniciano il vuoto celeste

finché il posto non sarà dell’upupa

notturna sui tetti di legno

i cigolii trafiggono l’intonaco deserto

per quel cielo che sarà sonnambulo

dorme un po’ in transito la schiera angelica

scalzata sul loggione del tempio.

A breve non ci sarà trave che regga

il quadrato delle plumbee stanze

e nuova aria bollente precipiterà

dalle soffitte dismesse

mentre i funamboli restano ancora incerti

se sostare una volta - almeno

sui fili del buio intermittente

o annunciare la fine latente

di anestetica tregua. 

***

Danzalaluna

Danzalaluna in scivolosa liquida emisfera

frastaglia un fuocherello che vuol essere

Ballata Eterna con i tamburi.

Pregano invocano sintonie frenetiche

sussurrano misteriose distanze

invase dal cicalio delle stelle

sigillano l’unione del Cielo e della Terra

vi rivolgono riflessi spenti

a una platea in silenzio

che vanno cantati all’impazzata

tratti a percussioni.

Danzano in rivolta i venti

nell’indistinto brusio d’un equinozio

Danza la luna e la tribù delle Pleiadi volanti.

Rosemily Paticchio è nata nel 1975 nel Salento, dove ha sempre vissuto conseguendo nel 2002 la Laurea in Beni Culturali, esordisce in campo letterario nel 2012 con la pubblicazione della raccolta poetica “Prima che i germi”, nell’ambito del volume antologico “Retrobottega 2” (CFR Edizioni), con saggio critico del poeta Gianmario Lucini. Successivamente, nello stesso anno, pubblica la plaquette di poesie dal titolo “Incipio” per la collana Coincidenze delle edizioni L’Arca Felice, a cura di Mario Fresa. Negli ultimi anni suoi componimenti sono apparsi in varie antologie di Perrone Editore, altri sono stati pubblicati in volumi antologici di concorsi letterari e nell’ambito dei Premi

“Verba Agrestia 2011” (Lietocolle) e “Dal manoscritto al libro 2010” (Perrone). Nell’ottobre 2013 consegue il Premio Astrolabio per originalità del tema nell’ambito dell’omonimo concorso letterario pisano con la presente silloge inedita “Entropie”. Ha pubblicato racconti sulla rivista per ragazzi “Un due tre stella” (Lupo Editore) e collaborato con artisti operanti sul territorio locale, curando i testi creativi di mostre fotografiche e installazioni. Numerosi suoi contributi  poetici sono apparsi su riviste letterarie e litblogs. Attualmente svolge attività giornalistica collaborando con  testate locali occupandosi dei temi di cultura, ambiente e territorio.

Caterina Davinio e la poesia del "disordine"

Felicissimo di ospitare in "Transiti Poetici" i componimenti poetici di Caterina Davinio, una poetessa singolare che affonda senza scrupoli e senza falsi pudori la sua lama poetica diritto nel cuore della vita sua e delle persone che ella scruta, osserva nel dettaglio dei loro gesti anche minimi e usuali. Emerge da questi versi concatenati un amore puro per la verità e per il sentimento, scevro da ogni possibile stereotipo e da ogni sorta di pregiudizio. La poesia è verità essenziale che travalica ogni barriera e ogni impedimento, sprizza comunque viva e solare anche da situazioni che possono sembrare scabrose, inopportune. Ed è così la poesia di Caterina Davinio, un canto che si eleva al di sopra degli schemi quotidiani, con forza e luminosità di immagini.

Gli amici lettori che ci seguono sapranno certamente aggiungere altre importanti riflessioni. 

Il suicida

Sul carro del buio

sedevo a stento

quando la notte

si precipitò su di me come un demone

chiedendomi conto

del mio senso.

Dietro ogni finestra

viveva una famiglia

una luce accesa

e io in strada

prendevo bastonate

dalla mia solitudine

tanto che annichilito

lanciai un grido in me

di stupore

come bestia ferita a tradimento,

e spenta come colui che muore,

che deve morire,

vidi le luci correre

sul Lungotevere

e il buio tutto intorno a me.

Le pietre bianche erano spettrali,

volevano la mia fine

e il destino mi spremeva lacrime

come un mantice, una spugna d'aria,

con mani possenti

prive di pietà.

Me ne andai fuggendo

come l'ultimo respiro

ucciso dal momento,

il nulla graffiava forte

nel baratro dov'ero caduto

più povero che mai

e cieco,

senza forze,

ché anche la notte corre

e ha le sue destinazioni

inconosciute,

mentre la mia finiva lì,

e saltai dal ponte.

(Da: “Il libro del disordine”, in Fatti deprecabili. Poesie e performance 1971 - 1996, Premio Tredici 2014).

Il mio amico Demonion

Dopo una dose

rimanemmo al baretto

del più e del meno,

tu aspirante avvocato,

io aspirante niente,

è che avresti voluto amarmi

per una notte

e io tergiversai

perché la mia notte è capricciosa

e tu famigerato tossico di quartiere

non eri nelle mie corde,

il buio tutto intorno

apriva le sue ali su di noi

dinanzi un bicchiere.

Tu ti disamorasti a stento,

io, io ti avrei voluto per puntiglio

per metterti in un elenco

di tipi strani e significativi,

ma l'intimità mi era avversa,

avversa al mio cuore sterile

innamorato di altre vie.

Così andammo

ognuno al suo destino,

tu ubriaco,

io drogata,

nella notte dei bassifondi

dove ci eravamo cacciati,

scesi dalle nostre case di notai

e professori incapaci

dei propri figli traditi,

per una notte bianca di bianco, stupida,

dove rivendicavi una ballerina da night,

quasi una prostituta,

per un abbraccio caldo,

per un abbraccio da niente

che a te sembrava vita sufficiente,

che ti somministrava quel piacere sovrumano

che un uomo addenta come selvaggio,

ella ti diede sesso senza questioni,

senza promesse,

mentre io che cercavo l'eterno mi persi

nelle disquisizioni

che a un uomo non danno pane

né ventura.

Così finì quella notte

e noi tornammo

in case nemiche,

spenti dalla droga,

entrambi

disamorati dell'amore.

***

Al Piper con Chiara, la mia amica

Al Piper rocambolava la notte

di corpi mossi nell'euforia della danza

lei, la mia amica, era depressa

ella vedeva lungo sul proprio disamore

di spacciatrice tenera,

di lesbica chiusa alle speranze,

desiderosa di veleno.

Nel carambolare del night

tra il rumore assordante

volle un gesto seduttivo per il non amore:

mi regalò un pezzo di fumo

tra due dita

come un fiore,

e poi mise la sua lingua nella mia bocca

mostrandomi quanto può essere dolce

la sponda amara,

e io risposi con la mia lingua

che sapeva il rapimento della notte,

di quei suoni che andavano

a rotta di collo per condurti

agli inferi più dolci.

Fu il momento più bello con la mia amica,

un'icona dell'essere perduti,

andati,

e senza rimorsi né

aspettative per questo futuro avaro di note.

Lei era bella come un uomo

con bicipiti e tatuaggi sfrontati,

lei sapeva farti nascere

la voglia di camminare lungo l'asse d'equilibrio

sul baratro di un mondo perso e scostante, nemico,

lei viveva spericolatamente l'ora, e ti trascinava

nel suo abisso così tenero,

tanto che m'innamorai e presi dell'ora il momento,

le dissi che essere amanti era il progetto

di me incapace di fedeltà

con i ragazzi,

ammalata di siringa e di linee,

d'esperienza, di veleni,

vogliosa di voluttà antica, senza nome.

Ciao, amica mia,

serbo il tuo ricordo

in una fotografia del cuore

che nulla dimentica se non momentaneamente:

finì la notte al Piper

e fummo di nuovo amiche

che nella strada andavano

fianco a fianco

cadendo ad ogni passo verso il perdono,

crollando dove colpisce l'eterno

i nostri passi precari sulla terra.

***

Luna di miele

Noi avventurosi di un giorno

sposi promessi dall'errore

che ci accartocciava come foglie fradicie

sollevando vento

e spremendo desiderio,

spinti dagli eventi andammo

al luna park

sha-na-na-na-naaa!

Questa non è l'America,

è un luna park di poveri,

sulle macchine a scontro

piroettiamo in pista tra le luci

e i soldati di colore

come girandole sbattute dal fuoco,

mi ubriacai e fui sola,

sola con te accanto,

ebbi lividi alle ginocchia mentre rabbiosa

viravo contro l'universo

arrabbiato

e il juke-box suonava:

“Questa non è l'America”

e noi andavamo portandoci sulle onde

il nostro fardello di drogati

di tempo e sole;

era il mare di Serapo,

militari americani in vacanza,

era il tuo amore

che nasce sul mio come l'erba cattiva

che si arrampicava sugli specchi

delle nostre ombre.

Il bar risuonava di quelle note

non è l'America

una parte di me morirà

così cominciò la nostra storia di dannati sposi

con una luna di miele in un luna park

tra le caserme alleate

e due birre in un bar,

per poi tornare nell'auto sgangherata

rombante i suoi tuoni

e ridere,

questa non è l'America,

e mi spezzavo nel niente,

mi dicesti che mostrare

l'amore è vile e vulnerabili ci fa e senza senso,

perdenti e umiliati a noi stessi e all'amato

ma io non seppi nascondere

le mie miserie

la mia povertà di ultima

le mie lacrime di ammalato,

di principiante.

Così mi colpisti sul volto stremato

con parole

come coltelli,

nella camera d'albergo da poco

su quel lungo, lunghissimo lungomare

di una città spicciola di frontiera.

Questa non è l'America,

fratello, fu la prima volta

in cui, d'innumerevoli,

mi facesti male,

come fa male un chiodo,

come logora un nodo,

come schiaffeggia una mano cattiva,

e la povertà ci rese giustizia

come una foglia

nel vento.

Da: Caterina Davinio, “Il libro del disordine”, in Fatti deprecabili. Poesie e performance dal 1971 al 1996, Premio Tredici 2014 (in corso di pubblicazione).

Caterina Davinio (Foggia 1957), tra i pionieri della poesia digitale, ha esposto in oltre trecento mostre internazionali, tra cui sette edizioni della Biennale di Venezia ed eventi collaterali, la Biennale of Sydney, la Liverpool Biennial (Independents), la Biennale de Lyon, la Athens Biennial, la New Media Art Biennial di Merida, e molte altre. Inclusa in pubblicazioni e collezioni italiane e straniere d'arte, letteratura e avanguardie, ha ricevuto premi in Italia e all'estero per l'attività letteraria e artistica. Ha pubblicato i romanzi Il sofà sui binari (2013), Còlor còlor (1998); per la saggistica: Tecno-Poesia e realtà virtuali (2002) e la raccolta di scritti sulla net-poetry Virtual Mercury House (2012); in poesia: Aspettando la fine del mondo (2012), premio speciale Astrolabio per l'originalità del testo, Il libro dell'oppio (2012), finalista nel XXV Premio Camaiore e nell'XI Premio Città di Sant'Anastasia, Fenomenologie seriali (2010), terzo classificato nel Premio Carver e menzione speciale nel Premio Nabokov. In corso di pubblicazione: Fatti deprecabili. Poesie e performance 1971-1996, Premio Tredici 2014.

Una poesia di Plinio Perilli

Con molto piacere pubblico qui di seguito una poesia di Plinio Perilli, noto poeta, saggista e critico letterario romano.

E' una poesia che Plinio ci ha inviato in occasione delle recenti festività natalizie, per farci riflettere sulle banalità e sui falsi valori che, specialmente in queste ricorrenze, risaltano ancor di più. E' una poesia diretta, sincera, ironica, scritta con grande verve creativa e con un linguaggio colto. Grazie, Plinio!

L'UMILTA' IN E-BOOK

(e il Natale in store digitale...)

L'Umiltà in e-book! Umilità globale...

che oggi mi distoglie, eppure ci richiama,

pulsante come una strana luce lontana

che annette, "tagga" pastorelli e Re Magi, 

giornalisti e migranti, alla capanna elettronica

di quest'immenso, inquieto twitter/presepe,

dove fedeli e "valori" - scrive il "Corriere" a mo' 

d' enciclica laica, francescana cometa di 

trasparenza - pacificano ogni dissidio, e sono, 

sic!, disponibili in tutti gli store digitali...

L'Umilità di tutti, amplificata a tutti...

Ma il suo megafono resta il silenzio,

in questo brullo, freddo Cuore/caverna

dove ci inginocchiamo solo col pensiero,

profondo e grato, capendo che il vero

amore è appena un gesto, sussurra il senso

d'una poesia che finalmente dismette

le parole, non le sciupa che a mente.

Dove l'Umiltà vige e cresce respiro, ma non 

rito, bisogno e non richiesta, perdono e mai 

rivalsa... L'umiltà degli umili, che non ne parlano,

non chattano prediche - interviste emerite

ai pontefici, news coronate - ma se ne accendono... 

L'unico dono che non si vede, ma neonato ci dona 

il suo Dove. Quell'esserci tutta dentro, tutta dedita 

a tutti, fiato fraterno - travaglio ferito, fiorito di Dio.

Plinio Perilli

Firenze, 29 dicembre 2013