Transiti Poetici

Pietro Pancamo: il giorno che saltella

2012-02-23T03:43:00.000-08:00

Una poesia che non va scemando e affievolendosi in meri tentativi di liberare anima e pensiero creativo, ma che invece si rafforza e acquista vieppiù pregnanza e vigore esplicativo in un excursus in salita; un poeta altresì impegnato attivamente e quotidianamente, anche nelle varie e utilissime propaggini mediali che la rete offre, sta offrendo, per una diffusione sempre più capillare della poesia stessa: questo, in sintesi, il quadro di un autore, Pietro Pancamo, e della sua produzione letteraria che merita di essere presa in seria considerazione, fra le tante "false bandiere" che sventolano sul campo impervio della poesia, e che garriscono solo in virtù di un forte vento pubblicitario.
Ma il lavoro del poeta è silenzioso, quando è nella fase creativa e introspettiva, per poi poter urlarne giustamente e con rispetto tutto il messaggio fermentato e ricco di verità. E le poesie di Pietro Pancamo rispecchiano questo iter: una poesia così vera, che alla fine è essa stessa, attraverso le parole giuste, a parlare in prima persona.
Proponiamo qui di seguito alcuni testi, e il lettore attento, come sempre saprà aggiungere qualche propria riflessione in merito.

Dalla silloge edita «Manto di vita» (LietoColle):

Spiegazione di un giorno

Il giorno che saltella
lungo le impronte delle mie scarpe;
il giorno che saluta frantumato,
quasi appostato
fra le dita.
Ogni minuto è fluido di rumori:
sbattono le ali
contro pannelli d’aria. L’impatto
vibra di scherno:
è un lazzo di sdegno
voluto dalla mia notte.

***

L’ironia

Indosso la magrezza
con la disinvoltura
di chi ironizza.

Eh, ironia
con te la disperazione
è filosofia!
Ma senza di te,
ahinoi,
la poesia
è pura (mera) melanconia.

***

Somiglianze

A quest’ora
ogni paese
è un fagotto
di stelle e di buio.

Ma lo è pure
questo cielo vagabondo
(guscio d’aria e di respiri)
che stringe in un solo mondo
città, mari e tempeste.

Ma lo è pure
questa via
(intirizzita di pioggia)
col suo buio
incatenato ai lampioni
e un po’ di stelle
che sussurrano al mio palazzo
la ninna nanna:
vedo tante finestre
chiuse fra perimetri di sonno.

A quest’ora
ogni uomo
è un fagotto
di buio e di stelle.

***

Disprezzo ai tramonti

Se la morte gira:

cimitero a vista.

Come disprezzo

questo mondo

nel quale si vive

solo per evitare

noie al motore.

Se il rombo dei pistoni movimentati

è felicità,

lo stridor di denti della frenata

che sarà?

Delusione? Depressione? Confusione senza pari?

Oppure lo scatto nervoso

dell’uomo che, dal finestrino,

ha visto una puttana a puntino?

Quando la morte gira:

seppellire a vista.

***

Dalla silloge inedita "Gli intercalari del silenzio":

FILOSOFIA

Parole e frasi sono gli intercalari del silenzio
che smette, ogni tanto,
di pronunciare il vuoto.

Allora qualche indizio di materia
deforma l’aria,
descrivendo le pause del nulla
prima che il silenzio
si richiuda.
(Le mani s’infrangono
contro un gesto incompiuto)

***

DELUSIONE

La bravura simbiotica delle rime a incastro.

Il sogno è un conservante,
l’additivo artistico
per rimodernare
ambizioni letterarie,
o speranze, sopite ad honorem.

Comunque il sole
non è bello come prima.
Adesso mi pare una vecchia fotografia.
Il particolare, anzi,
di una vecchia fotografia
... ritagliato via
dall’alone di un sorriso.

***

PIRANDELLIANA

Vecchio! La vita?
Ti piaceva…
«Sissì… Beh
in fondo vivevo
solo per ricordare me stesso:
per non avere rimpianti
o rimorsi».
E la seguivi, allora.
La seguivi!
«Sissì…
Magari non per nobiltà
o entusiasmo
o speranza. Nonnò…

Per una ragione, invece,
molto più romantica:
perché non mi scacciava…

Ma sì! Poi l’eco di uno sguardo,
l’eco di uno sguardo
s’infrange nel cuore:
e tutto quello che resta da vedere
è il desiderio di guardare».

Pietro Pancamo (1972) coordina il portale «L(’)abile traccia» (citato in un volume della Zanichelli); è redattore del blog collettivo «Viadellebelledonne», nonché direttore editoriale e conduttore di un programma che, intitolato «Poesia, l(’)abile traccia dell’universo», va in onda ogni giovedì alle 22:30 su Pulsante Radio Web, emittente digitale di Milano.
È autore di «Manto di vita» (LietoColle, Faloppio, 2005), una silloge di versi che ha suscitato l’interesse di Giancarlo Pontiggia. Compare nelle antologie «Poetando. L’uomo della notte» (Aliberti editore, Roma-Reggio Emilia, 2009) e «Mentre un’altra pagina si volta» (Giulio Perrone Editore, Roma, 2010) curate rispettivamente da Maurizio Costanzo e Walter Mauro.
Fra le riviste da cui è stato recensito – o su cui ha pubblicato (talora in inglese) poesie, articoli o racconti – figurano «La poesia e lo spirito», «Tuttolibri» (inserto de «La Stampa»), «Poesia» (Crocetti Editore), «Poesia» (blog del canale televisivo Rai News), «Scriptamanent» (Rubbettino Editore), «Poeti e poetastri» (sito a cura dell’Agenzia letteraria “Perroni & Morli Studio”), «Gradiva», «Atelier», «La Mosca di Milano», «Stilos», «El Ghibli», «Corpo12», «Lettera.com», «Subway Letteratura», «Sagarana», «Il Paradiso degli Orchi», «BooksBrothers», «TerraNullius», «Oubliette Magazine», «Progetto Babele», «Tangram», «InFonòpoli», «Books and other sorrows», «Filling Station» (quadrimestrale canadese) e «Snow Monkey» (periodico statunitense).
Recensioni a sua firma sono uscite sia nel sito della rivista «L’Indice dei libri del mese», che in quello dell’edizione fiorentina del «Corriere della Sera».

Ugo Piscopo e i suoi "Familiari"

2012-02-10T06:34:00.000-08:00

"Familiari", un lusso che uno si può concedere tardi nella vita. In limine, dunque, e quasi postumo. Il lemma, ovviamente, si costituisce nel segno della fedeltà, biografica (per le consuetudini dialogiche con gli amici) e intellettuale (per il riferimento a precisi modelli: gli umanisti, gli epistolografi, ma innanzitutto Petrarca). Ad esso, però, è consegnato anche altro, tra cui, innanzitutto, le ragioni dello stile. Il quale si fonda su un registro linguistico non aulico, non accademico, non illustre, ma quale si conviene tra persone che si conoscono, abituate a discutere fra loro in maniche di camicia, tolleranti verso le digressioni, le impertinenze, le improvvise sospensioni, le contraddizioni dell'attimo, le citazioni note e non note, le alloglossie. Oltre che verso le soste narrative sui fantasmi che attraversano i nostri sogni e le nostre visioni.

Ecco, questo è il "biglietto di viatico" scritto dallo stesso autore, Ugo Piscopo, per introdurre il suo percorso poetico nel recente volumetto intitolato, per l'appunto, "Familiari" (Edizioni Oèdipus, postfazione di Ciro Vitiello). Si tratta dunque di un percorso poetico singolare, da realizzare insieme con gli amici e persone che si conoscono, in "maniche di camicia", come suggerisce lo stesso autore. Ma non per questo la poesia di Ugo Piscopo, che è senz'altro uno degli esponenti di maggior spicco nel panorama della poesia italiana, per la sua lunga e assidua frequentazione, studio, ricerca e apporto di nuovi elementi di stile e di contenuti, è meno alta e di tono minore, in questi "Familiari", rispetto alla sua produzione letteraria e poetica precedente e attuale; anzi, direi che proprio in questo interessante e gradevolissimo volumetto si estrinseca in modo ancora più avvincente e, sotto certi aspetti, anche intriganti: con la sua vasta cultura e la padronanza assoluta del lessico e della parola poetica incastonata in un verso denso e musicale, ricco di immagini evocate e ri-evocate, con termini attinti anche dal mondo classico e da una preziosa tradizione linguistica territoriale, Ugo Piscopo dà prova, ancora una volta, di essere un letterato e un poeta di prim'ordine, e importante riferimento per tutti coloro che seguono e attuano questa particolare forma espressiva che è la poesia.

Offriamo dunque al lettore attento alcuni versi tratti dal volumetto "Familiari" di Ugo Piscopo, per gentile concessione dell'autore, ringraziandolo, e ringraziando anche tutti gli amici che vorranno lasciare un loro eventuale commento.

Cosmonauta ognuno

Con figure e blocchi di cifre a schiera

uno zio pedante spiega a un bimbo

schemi di ricorrenze e concordanze

e insiemi di perfette asimmetrie

quali una piena mattina d'estate

che è tutta la vita di un moscerino

o il lato scorrere di un anno nostro

nell'addensarsi di sette anni al cane

il bimbo filma fissa lava stampa

e ne sviluppa sue assorte sequenze

del moscerino dell'uomo del cane

cosmonauta ognuno su traiettorie

e spirali proprie a spinte e programmi

discordanti in tutto se non nel viaggio

per sé di ciascuno in nube che va

con le altri nubi e tutte le altre cose

***

E/migrante

(Frammento di lettera

lasciato in fondo al taschino di un vecchio gilé

d'un emigrante in America che riflette su parole e fatti)

e-migrante giusto aunito e giusto fellato

perché è uno e due e forse tanta gente ancora

è due quando che è uno che sta di qua e di là

e quando che sta di qua non ci sta di qua

come quando sta di là che non ci sta da quella parte

e che quando è proprio uno è uno per dire uno

che va buono fellato a sanguiccio e mortadella

proprio come e-mi-gran-te che è la fine del mondo

tu tagli e subito cade la e e che niente succede

perché tutto quanto ci succede è manco di niente

nothing taliano boy come dice la modha

sciòr mai brodho e mi caccia alla cuccia

sotto alle scale con le sue vecchie sciuse

e alla fine esige la pezza perché è una rumma

e meno male che tengo la rumma che è già una sciorta

è questo che io considero quando vado e quando torno

vado alla giobba che è notte e conta come giorno

una notte falsa come Giuda travestita a luce

e poi stiamo nel giorno che aspettiamo il giorno

e questa è l'America e questo è l'emigrante

che la notte fa giorno che il giorno non si vede

***

La vasca nera

a gerardo di fiore

su tè sul tè in slingueggiare rovenze

di velluto e scutrettolii purpurei

a las cinco de la tarde

tie' a marcatrè e perchennò?

via anche sul quattro è un belridere che è

li-llà propriollà opplà ppplàa

e gli fa da palo a trentaquattro

a randa a randa nella ronda

ad abundantiam e crepinvidia

sul tre e sul quattro tête-à-tête

a te tra tra tràc

a tetra sì a tetraciclina no

a tetraedro infine e a quadrilatero

manco a Peschiera così preciso

si è schiantata la piastra del black-out

stira Sansone e tutti i filistei

spastato il compluvio nell'impluvio

impazza impizza impozza impupazza

buio pesto che è una festa di tetrità

un'allegoria oscura che non è scura

alluma nella vasca di Gerardo

un capolavoro di viola violato violante

che sviolina a te e a me a tutti e tre

e se dici quattro male non è

perché tre o quattro siamo

più di trentaquattro e più ancora

prezzemolini spezzettati spruzzati

come va va dalla punta delle dita

pezz pezz zi zzi zzzi

pizzini pizzini pizzini

viva il mare nei cucchiaini

***

Ore 19,34

stra straluna nostra luna
cche luna sta terra nostra
Azzurra stramba di randa
sul lago d'un giorno di festa
ad occasum aurei solis vergens
lì dove un granello di sabbia impazzito
in coitus interruptos strozza il congegno
ed è deceptio
rovesciato calzino la voluptas
lì dove ibi ubi
graffia grigna gri
il grido dell'attimo trema
con artiglio di lampo
graffia sul palinsesto
a saldo di conto
un griffato di sterra
straterra che fa di sé strame
nec non et nec non et
horrendos mugitus nunc adhuc edit
ex Daedaleo labyrintho Cretae
atque adhuc horret
in horreis defossis in apricis hordeis
e ride del cyber del moderno del post
se è terra sopra sotto la terra
ride sottosopra la terra
sulla terra a terra
terram terit ubi ibi et teret
ibi terret ubi tremuit
teste Seniore
in area tritici sui ipsius
ex terra quantum mutata ab illa
ex milibus milium seminibus
stratis in somnio contubernali
un quantum horae
uno scaglietto di tempo
ilare inebriato di sé
della sua eternità allo stremo
va e fa
come mamma comanda
la vendetta del passato che torna
indicando con l'ombra del dito
l'ubiquità dello scempio infinito

Ugo Piscopo (Pratola Serra, 1934) poeta, scrittore, studioso di letterature comparate e di arte contemporanea. Benemerito della scuola, della cultura e dell’arte, è stato professore e preside nei licei (1958-1983) e ispettore del Ministero della Pubblica Istruzione (1983-2000). Dal 1963 al 1967, ha insegnato al Liceo Italiano di Tripoli, per conto del Ministero degli Affari Esteri e ha tenuto corsi di lingua e cultura italiane per stranieri. Nel 1983 ha vinto il concorso per ricercatore di Letteratura italiana presso l’Università degli Studi di Salerno. Ha svolto e svolge un’intensa attività letteraria ed è autore anche di testi teatrali. Come poeta, ha pubblicato le raccolte: Catalepta (1963), Jetteratura (1984, Primo Premio Gallicanum 1984), Quaderno a Ulpia la ragazza in mantello di cane (2002, Primo Premio Minturnae 2004), Haiku del loglio e d’altra selvatica verzura (2003, Menzione speciale al Premio Sandro Penna 2004), Il ricordo del tempo di un bimbo che misura (con Gianni Rossi, 2006), Presenze preesistenti. Pietre di Serra di Pratola Serra (2007, secondo Premio Penisola Sorrentina 2007), Lingua di sole. 12 haiku + 1 e una breve epistola (2008).

Comasia Aquaro: oltre la poesia

2012-01-21T02:39:00.000-08:00

E' giunto il tempo di innalzare il canto della poesia, in modo che librandosi su dimensioni e in cieli più alti, possa con maggiore efficacia raggiungere il cuore degli uomini, risuonando con parole che in già in sé racchiudono perle di verità e fondamenti d'umanità. Questo sembra suggerisca la poesia di Comasia Aquaro, poetessa direi "performante", volendo usare un termine attuale che implica anche una consistente misura di compartecipazione attiva nella presentazione e nel porgere al pubblico le proprie arie poetiche. E bisognerebbe davvero ascoltare la sua voce, la voce suadente e lirica di Comasia, quando recita i propri testi, per accorgersi che ha una potenza e una calda veemenza del dire, che incide nell'animo e trascina il pensiero "oltre".

Proponiamo qui alcuni suoi versi, a riprova di queste nostre considerazioni, chiedendo come sempre ai lettori affezionati di aggiungere qualche altro commento.

Oltre

ancora un altro oltre

in ritmica armonia

di mondo

coniugato con amore

e avanti

ancora un altro mondo

disteso quieto

come una certezza vasta

e in alto

uccelli mutati in nubi

passeggeri al vento

e poeti liberi

che cantano

la lingua naturale

**********

Potente

apre le porte

smarrisce le scarpe

fa naufragi d’infanzia

spalanca le stanze

e sbriciola ovunque

giorni di febbre

e sembra un folle

senza sembianze –

ma in dolce calma

subito cambia

raffina la sabbia

cancella i grigi dal cielo.

**********

La vita va scongiurata

e pregata

ringraziata.

La morte

si saluta al passaggio

e si rispetta

per rispetto della vita stessa.

Il tempo

va atteso

lentamente

come maturano i frutti

e gli alberi spogli

non bisogna disperarli

ci vuole pazienza.

Comasia Aquaro vive a Martina Franca, in Puglia, ed ha pubblicato le seguenti raccolte di poesia:

La mia lunga sciarpa azzurra, prefazione di Giuseppe Goffredo (Martina Franca, Nuova editrice Apulia,1993), L’istante del nontempo (Martina Franca, 1996), Vesto il vento, prefazione di Franco Loi (Falloppio (CO), Lietocollelibri, 2003), I fiori nei cantieri, presentazione di Angela Biancofiore (Pasian di Prato (UD), Campanotto Editore, 2007).

Le sue poesie, tradotte in più lingue, sono state pubblicate su varie riviste e antologie internazionali fra cui: La piccola Antologia dei poeti Mediterranei, Europski Glasnik, Kërkoj Engjëllin Mbrojtës, Levant, Prevue, Étoiles d’encre, Souffles. etc.

Collabora con artisti di vario genere in performances e letture poetiche e la sua poesia è presente anche in ambiti teatrali e cinematografici.

E' inserita anche nell'Antologia "Frammenti imprevisti", Kairos Editore, Napoli, 2011.

Ha scritto una tesi sull’arte e in particolare sulla poesia, alla luce del pensiero filosofico di Henri Maldiney e sta per pubblicare un’altra raccolta di poesie.

Bandita la 45a. edizione del Premio Borgognoni

2012-01-19T03:58:00.000-08:00

XLV PREMIO NAZIONALE DI POESIA "PIETRO BORGOGNONI"

1) La Società Filarmonica “Pietro Borgognoni” di Pistoia promuove il 45º Premio Nazionale di poesia in lingua italiana.

2) Le opere possono essere edite o inedite ma mai premiate in altri concorsi. Ogni concorrente può inviare fino ad un massimo di tre liriche a tema libero, ciascuna non superiore ai quaranta versi.

3) Alla poesia prima classificata verrà assegnata la somma E 800 con la medaglia del Presidente della Repubblica. Alla seconda E 500, alla terza E 400, alla quarta E 300, alla quinta E 200. Verranno inoltre segnalate cinque poesie di altrettanti autori e per altre cinque ci sarà una menzione di merito.

4) Non possono concorrere al primo premio i vincitori dello stesso nelle ultime dieci edizioni. I vincitori e i segnalati delle ultime cinque edizioni possono partecipare ma non conseguire un risultato uguale o inferiore a quello precedente. A vincitori e segnalati verranno offerti il pranzo (il giorno della premiazione) e il pernottamento (se necessario, solo ai primi), estensibili ad un’altra persona, e consegnati premi di rappresentanza e opere di pittori pistoiesi. Ai titolari della menzione di merito andrà una medaglia commemorativa.

5) Le poesie concorrenti, in sei copie ben leggibili e distribuite in altrettanti fascicoli, dovranno pervenire al Premio Nazionale di Poesia “P. Borgognoni”, Casella postale n. 277, 51100 Pistoia, entro il 31 marzo 2012. Il materiale spedito oltre questa data sarà invalidato. Le generalità e l’indirizzo del mittente, completo di codice postale e recapito telefonico, devono essere indicati in calce ad una sola copia. Nello stesso plico dovrà pervenire, a titolo di quota di partecipazione, la somma di E 15 in contanti, tramite assegno bancario intestato al sottoscritto, bonifico o vaglia postale (in quest’ultimo caso si dovrà accludere la fotocopia del versamento).

6) L’esito della manifestazione sarà consultabile sui siti web www.literary.it/premi e www.comune.pistoia.it. Oltre ai diretti interessati, sarà comunicato anche a quanti ne faranno esplicita richiesta alla conclusione dei lavori.

7) La premiazione avrà luogo nella Sala Maggiore del Palazzo comunale di Pistoia domenica 10 giugno 2012 alle ore 11. I presenti potranno ritirare gratuitamente il volumetto contenente le poesie premiate e segnalate, i giudizi di merito e i nominativi dei membri della Giuria. Questo volumetto sarà inviato, fino ad esaurimento della disponibilità, a coloro che aggiungeranno una libera offerta alla quota di partecipazione.

8) Gli elaborati non verranno in alcun modo restituiti. I premi dovranno essere ritirati dai vincitori, o dai loro delegati, nel corso della premiazione. Quelli non ritirati resteranno a disposizione della Segreteria per le future edizioni.

9) La partecipazione al Premio implica, ovviamente, l’accettazione di tutte le clausole del presente regolamento.

10) Per ulteriori informazioni: tel. 0573.26476 - 340.2395330 - E-mail: gio_pol@alice.it.

Pistoia, dicembre 2011

Il Presidente del Premio

(Cav. prof. Giorgio Poli)

Aldo Ferraris e i suoi "tempi di dolcezza"

2012-01-10T10:03:00.000-08:00

La dolcezza del tempo, il tempo della dolcezza: tutto può essere narrato e descritto in poesia con la dolcezza e la pacatezza, anche il mondo triste delle stagioni fredde, degli inverni e dei ricordi di scuola. Senza peraltro cadere in facili sdolcinature o andamenti cantilenanti, o addirittura risuonanti di un novello decadentismo. In realtà, la poesia di Aldo Ferraris, che abbiamo avuto il piacere di conoscere e presentare recentemente a Napoli, in occasione della pubblicazione del suo interessante volumetto "Chi non ha avuto perdono", ediz. Kairos, è tutt'altro che malinconica e grigia: dolce, sì, di una dolcezza lucida e positiva, che guadagna di volta in volta il passo verso una corroborazione dell'animo. Leggendo con attenzione questi brevi testi, che iniziano tutti con un'affermazione che apre alla speranza, si potrà notare il grande spazio espressivo, l'intensità del dettato e le figurazioni di grande efficacia, caratteristiche di una poesia di qualità, come quella di Aldo Ferraris.

Dai lettori appassionati e attenti attendiamo altre interessanti note e commenti in proposito.

Tempo di dolcezza

E' quasi tempo di dolcezza,

i giorni si sono consumati

stesi a bocconi nel sole

come fiori mai innaffiati,

ma ora piove

dalle cicatrici il cielo si è chinato

l'odore di gusci addosso

gocciolato non si sa da dove,

il cielo ai bordi dell'età

e la certezza di aver toccato

tutta la malinconia sino all'osso.

Un gemito perfetto

E' un grido breve

in ritardo di anni

che alita sotto il selciato

in un giorno di neve

nella piazza del mercato;

il cielo ha steso i suoi panni

sulle altalene

e il pomeriggio, ecco,

sbatte piano le ali

e tutto quanto avviene

in un gemito perfetto

di nascite animali.

Canzone d'inverno

E’ l'inverno che arriva di nuca

per non vedere,

più vecchio

di quante rondini

può sopportare il cielo

e in ogni buca

pone uno specchio

per la luna che esce a caccia

di non sa quali preghiere.

L'inverno che pone redini

e cavezza di gelo,

che tremando minaccia

di essere sincero.

L'errore da dove si è partiti

E' a piedi nudi che passa

la nuvola sulle spade

dei pioppi, senza dolore,

e la sua voce è così bassa

da sfiorare le strade,

da svelarne il gonfiore.

A volte basta una speranza

per superare senza danni

l'errore da dove si è partiti:

la luce dentro ad una stanza,

una nuvola stesa tra i panni,

il rimprovero che non ci ha feriti.

Una manciata di luce

E’ la morte che a volte

guarda dentro i vetri

come un passante una vetrina,

lo fa respirando forte

le braccia cariche di vento

e col vento si trascina

l'odore della nostra sorte,

un fondo di tempesta

una manciata di luce

così tenue che ci desta.

Parole per vivere

E' in fondo ai viali

nella città di sale

raccolti in una manciata

di alberi risorti

dopo la pietà del temporale

che gli uccelli di una stagione

sentono già la notte,

ed è una pena domestica

che lega loro le ali,

una pena senza ragione,

parole per vivere

che si ripetono uguali.

La scatola della buona sorte

E' alla fine di maggio,

se il vento è giusto,

che arriva il profumo dei tigli

e il cielo è una piccola

prova di coraggio

che entra a piccoli passi

nel buio dei nascondigli.

E' allora tempo di mordere

la polpa della felicità

conservata dall'infanzia

nella scatola della buona sorte

e nascondere in tasca

un torsolo di vanità

un nocciolo di grazia

da porgere alla morte.

Quasi estate

E' una maceria di luce la scuola

da cui i bambini

traboccano urlando

e scalciando come ciechi gattini

esposti alla lingua ruvida del sole.

E' quasi estate dentro e fuori

lungo i viali e nelle cartelle

è quasi tempo ormai

di uscire dalla nostra pelle

come uccelli migratori.

Sino a incontrare la pietra

E' come quando intorno

a un lume si parla di morte

e le si sfiorano i denti

e ostinati non si arretra

al suo ricamare le fronti

e si scava, si scava più forte

sino a incontrare la pietra,

sino alla durezza del giorno.

Aldo Ferraris, è nato il 24 maggio 1951 a Novara, dove risiede.

Ha pubblicato le raccolte di poesia: Miles (Regione Letteraria, Bologna -1972); La cattedrale sommersa (Rebellato, Quarto d’Altino -1978); Polimorfismi (Seledizioni, Bologna -1982); Ventidue mutamenti dell'I KING (TAM TAM, Mulino di Bazzano -1987); Guardiano di stagioni (Tracce, Pescara -1989); Mantiche (Anterem, Verona -1990); Codici (Anterem, Verona -1993); Horus, parola improvvisa (nell'antologia: 7 poeti del Premio Montale -Scheiwiller, Milano -1993) - quale uno dei vincitori del Premio Montale nella sezione inediti; Grande corpo (Anterem, Verona -1997); L'orgoglio dell'assenza (All'antico mercato saraceno, Carbonera -1999); Antichissima figlia (La luna, Cupra Marittima -2000 - con una incisione di Antonio Battistini); Acini di pioggia (Gazebo, Firenze -2002); Nulla sarà perduto (Archivi del '900, Milano -2004 - Premio Antonia Pozzi); Danza di nascite (Azimut, Roma -2006); Immensa creatura (Lietocolle, Falloppio -2008); L'ospite sulla soglia (Raffaelli, Rimini -2009); Chi non ha avuto perdono (Kairòs, Napoli -2011).

Ha curato e tradotto il poeta palestinese Kamal Jarbawi (Luce d’epifania, Giuliano Ladolfi Editore, 2011).

Il libro di filastrocche per bambini: Che dono vuoi bambino del mondo? (Fondazione Marazza, Borgomanero -2005 - Premio: La casa della fantasia). E' presente nelle antologie:

Poeti italiani nati dopo il 1950, a cura di A. Spatola (Cervo volante n. 15/16, 1983);

Ante Rem - Scritture di fine novecento (Verona, 1998); Il segreto delle fragole - agenda 2001 - 2002 - 2004 (Lietocollelibri); Così pregano i poeti (San Paolo, 2001); Vent'anni di poesia. 1982-2002 (Passigli, 2000); Il corpo segreto (Lietocolle, 2008); Documenti di viaggio (Torino Poesia, 2008); Pollockiana (Torino Poesia, 2009); Frammenti imprevisti (Kairòs, 2011).

Suoi testi sono apparsi, tra altre, sulle riviste:

Anterem, Atelier, Capoverso, Galleria, Gradiva, Hortus, La clessidra, Le voci della luna, Microprovincia, Niebo, Pagine, Vernice.

Raffaele Urraro: un ragazzo scalzo nel cortile

2011-12-20T07:41:00.000-08:00

Esser poeti non significa trastullarsi con il verso o realizzare assonanze o meravigliare il lettore con belle rime e paroloni inconsueti. O, almeno, non è soltanto quello. Lo studio e la ricerca quasi certosina della parola giusta al momento giusto per la situazione giusta, una ricerca che sovente va al di là del materiale lessicale a disposizione (quante volte il poeta si "dispera" perchè non riesce a trovare la giusta parola, la giusta espressione per descrivere, illustrare quello che percepisce, sia all'"esterno" che all'"interno" di sé?...), rende il poeta autentico, quello con la P maiuscola, tanto per intenderci, un paladino della letteratura, colui che è non solo il difensore, ma l'"alimentatore" (mi si lasci passare il termine non proprio grazioso, ma certamente consono) della lingua, per il suo mantenimento e arricchimento continuo. E Raffaele Urraro è proprio uno di questi Poeti, con la P maiuscola, per l'appunto, perchè la sua opera e la sua attività è imperniata essenzialmente nella ricerca lessicale. Una poesia che nasce dal cuore, senza dubbio, quella di Raffaele Urraro, ma che viene rielaborata dall'intelligenza creativa, e che è capace di affrontare i temi più disparati: dal sociale al politico, dall'impegno civile all'introspezione, al racconto familiare. E sempre con un inconfondibile stile equilibrato, privo di inutili fronzoli o decadimenti nel banale.

Riportiamo qui di seguito alcuni esempi della sua "vena" poetica, lasciando al fine lettore un ulteriore commento.

(Da "Ero il rgazzo scalzo nel cortile")

In ogni mia poesia

in ogni mia poesia

ci sono io

io che m'invento ogni giorno una vita

io che cambio come cambia il sole

che è sempre lo stesso

che è sempre diverso

però in ogni mia poesia

ci sei anche tu

con i tuoi giorni

e i tuoi momenti

perchè la mia vita

è legata alla tua

dalla catena delle cose

perchè una storia

non è soltanto una storia

ma un piccolo frammento

della trama che involge

il destino di tutti

cosmica simpatia

: è questa la legge dell'universo

dove una vita è una vita

che si muove e frena

seguendo gli stimoli del mondo

e tu non potrai mai dire

- come si dice -

lasciatemi scendere

che mi gira la testa

la singer della mamma

la singer della mamma

cominciava la sua lunga giornata

troppo presto molto prima che

sorgesse il sole

il rumore troncava di botto

i miei sogni prossimi all'alba

la singer arrancava

sotto il piede stanco di pigiare

la sua rabbia al pedale

e dalle mani di mamma uscivano

pantaloni confezionati

alla bell'e meglio

era il tempo del dopoguerra

e tutto serviva per uscire

dal buio della storia

e ritrovare un altro senso della vita

ero il ragazzo scalzo nel cortile

ero il ragazzo scalzo nel cortile

che giocava con la trottola

e le sfide le perdeva tutte

non ricordo di aver vinto

neanche una volta

: la mia trottola ne usciva

sempre malconcia

ed io mi allontanavo col broncio

giurando improbabili rivincite

(da "Poesie")

rimbalzano le mie parole

rimbalzano le mie parole

dalla terra di creta

al cielo di cristallo

e non trovano nulla

: trovano soltanto

il silenzio dell'assenza

ombra grigia

che pigia le nevrosi

del sogno

l'uomo è solo

con la mente che vola e che s'impiglia

negli spazi frantumati del nulla

e il silenzio squarcia

le pareti di pietra

è un silenzio impalpabile

come tenebra oscura

sotto le dita dell'anima

solo la parola

può uccidere il silenzio

e se svanisce nel nulla

resta l'eco trasportata dal vento

(Da: "La luna al guinzaglio")

anche stanotte spremo la parola

per dire il mondo che circonda

la mia anima malata

e mi guardo nelle tasche

per trovare una parola dimenticata

ma trovo solo il segno che tradisce

mi pervade perciò la mia paura:

della morte delle mie parole

I testi sono tratti dai volumi: "La luna al guinzaglio", Loffredo Editore, Napoli, 2001; "Poesie", Marcus Edizioni, Napoli, 2009; "ero il ragazzo scalzo nel cortile", Marcus Edizioni, Napoli, 2011.

Una riflessione di Raffaele Urraro sulla poesia:

Che cos’è la poesia?

La poesia è artificio della mente. Non perché essa sia il frutto di un’esclusiva produzione razionale, ma perché il poeta, sempre, è portato a razionalizzare tutti gli stimoli, le emozioni, i rapimenti dell’animo, le sensazioni del suo corpo e, in generale, della sua fisicità e della sua materialità, operazione che avviene attraverso la mente. È la mente del poeta che sistema e struttura l’artificio, componendo e componendo nel suo laboratorio tutti gli elementi preformali dei suoi contenuti. È la mente che crea l’artificio, anche se esso sgorga e zampilla da mille fonti nella sua genesi prima, che per molti aspetti resta misteriosa e stravagante per lo stesso poeta.

(da Raffaele Urraro, Il destino della Gorgonia, Loffredo, Napoli 1991, pag. 83).

Raffaele Urraro è nato e vive a San Giuseppe Vesuviano. Laureato in Lettere Classiche presso l’Università “Federico II” di Napoli, dove ebbe maestri Salvatore Battaglia e Francesco Arnaldi, dopo aver insegnato Italiano e Latino nei Licei, ora si dedica esclusivamente al lavoro letterario. Giornalista pubblicista, collabora come redattore alla rivista di letteratura e arte Secondo Tempo con saggi sulla poesia moderna e contemporanea, recensioni e articoli di varia natura. Suoi interventi critici sono presenti anche in altre riviste, come La Clessidra, L’Immaginazione, Capoverso, Sìlarus.

Raccolte poetiche pubblicate: Orizzonti di carta, San Giuseppe Vesuviano 1980, poi Marcus Edizioni, Napoli 2008; La parola e la morte, Loffredo, Napoli 1983; Calcomania, Postfazione di Raffaele Perrotta, Loffredo, Napoli 1988; Il destino della Gorgonia – Poesie e prose, Loffredo, Napoli 1992; Anche di un filo d’erba io conosco il suono, Prefazione di Ciro Vitiello, Loffredo, Napoli 1995; La luna al guinzaglio, Saggio critico di Angelo Calabrese, Loffredo, Napoli 2001; Acroàmata – Poemetti, Loffredo, Napoli 2003; Poesie, Marcus Edizioni, Napoli 2009; Ero il ragazzo scalzo nel cortile, Marcus Edizioni, Napoli 2011.

Ha inoltre pubblicato, in collaborazione con Giuseppe Casillo, molte antologie di Classici Latini commentati secondo moderni metodi esegetici, edite dall’Editore Loffredo di Napoli, per i Licei Classici, Scientifici, Linguistici e Socio-Psico-Pedagogici, e, per l’Editore Bulgarini di Firenze, una storia della letteratura latina.

Per la saggistica: Giacomo Leopardi: le donne, gli amori, Olschki editore, Firenze 2008; La fabbrica della parola – Saggi di poetologia, Manni Editore, San Cesario di Lecce.

E' inserito nell'Antologia "Attraverso la città", Scuderi Editrice, 2011, curata da Giuseppe Vetromile.

Anna Gertrude Pessina e la sua poesia essenziale

2011-12-01T12:43:00.000-08:00

"Il sentimento, il pensiero, che si fanno parola, poesia, confidano la vita di una donna attraverso segni essenziali, esemplari, nei quali si condensano i transiti delle stagioni, non solo quelle atmosferiche, ma quelle che sedimentano nel fondo di un vissuto intimo, intenso, fatto finalmente di realtà e verità allo stato puro". Così scrive Francesco D'Episcopo nella prefazione al libro "Alle fonti del Lete", di Anna Gertrude Pessina, e la sua riflessione è quanto mai aderente al dettato poetico complessivo della poetessa napoletana, nonchè scrittrice e critico letterario di pregio. Anna Gertrude Pessina ha infatti alle spalle una lunga militanza letteraria, e la sua poesia si contraddistingue per lo stile asciutto e incisivo, per l'accurata ricerca delle parole-suono-visione, all'interno di versi che si susseguono apparentemente distaccati l'uno dall'altro, ma nei quali le immagini acquistano corposità ed echi significativi.

Pubblichiamo qui di seguito quattro testi: i primi tre sono tratti dalla raccolta "Alle fonti del Lete" (Genesi Editrice, 2005), mentre il quarto è inedito.

Come sempre, chiediamo ai lettori attenti un loro graditissimo commento o riflessione.

PER VERBA NON SI PORIA

Un picchiare insueto

alle porte d’inconscio

… sollecitazioni latenti

……………………….

un picchiare iterato

… lampeggiamenti

………………….

un tonfo assordante

… esplosione violenta

comunicabilità… trasalimenti

…………………………….

flebile suono d’orfica lira

fluire smaterializzato di immagini

destrutturazione alogica

decapsulare dal bozzolo

grigio dell’Io

……………

larva d’intuizioni

ti adultizzi di pene esistenziali,

poesia, inconscio del poeta

intricato nel flusso perenne

di coscienza.

ATARASSIA

Lasciatemi dormire

al dondolìo dell’onda

esorcizzare il male

beffa della vita.

Lasciatemi assopire

al bacio di settembre

eludere il contesto

eroso da perfidie.

Lasciatemi il torpore

nastro di abbandoni

detersa da marciume

nei gangli dell’oblio

respiro atarassia.

ESSERI-PIETRA

Dove

la gente

se il silenzio

era immobile

e l’aria

calotta

di densi

vapori?

In sfera

remota

ove

il nulla

era nulla

e i pensieri

dune

di pietre

in prosciugato

deserto

di esseri-pietra.

REVIVAL

Roma agostana

ristagnava

assoluti di silenzi.

Un revival

di Arbore

lontanava sulla strada.

Tu,

assorto nella poltrona rossa,

sul refrain di antiche

melodie

sfogliavi malinconico

il passato:

infilavi ricordi nei ricordi

suffragavi la tristezza

di effimeri di gioie.

L’ieri ridente,

la figlia,

la Rai

ingrigivano

di lacrime frenate.

Arbore melodiava

‘O sole mio,

Maria Marì.

Un groppo ci stringeva l’anima.

Anna Gertrude Pessina è poetessa, scrittrice e pubblicista. Ha collaborato con le riviste "Valori Umani", "Il Rinnovamento", "L'idea", "L'impegno", "Essere". Tuttora collabora con "Vernice". In poesia ha pubblicato "Non pavento passaggi", Presenza, Striano, 1984; "Nel mio deserto fiori", Valori Umani, Napoli, 1984; "Finito nell'infinito", Velardi, Napoli, 1987; "Flashback", Genesi, Torino, 1993. In narrativa: "In sordina sotto il... pentagramma", Firenze Libri, 1988; "Pensieri nel cappello", Guida, Napoli, 2002. Per il teatro: "Sacrifice", A. Gallina, Napoli, 1997; "La Resistenza privata", Ferraro, Napoli, 2005.

Fra i suoi saggi letterari: Mastriani fuori dalla cultura ufficiale; Secoli a confronto; Seicento e Novecento; Italiano e Neoitaliano nella vita e nel costume degli anni '80 - '90; Fermenti socio-culturali e politici della Napoli fine '600 inizio '700; La Telenovela: un mercato del rosa con radici nel feuilleton.

Si sono occupati della sua opera Giorgio Barberi Squarotti, Francesco D'Episcopo, Nino Gringeri, Sandro Gros-Pietro, Renzo Pavese, Adriano Pennacini, Luigi Pumpo.

Francesco Iannone e le sue "Poesie della fame e della sete"

2011-11-22T13:26:00.000-08:00

Come in una corsa a staffetta, nuove generazioni di poeti afferrano il testimone e continuano il difficile ma entusiasmante percorso della poesia, ricalcando con più vigore e lucidità le orme delle precedenti, o trovando magari altri e più interessanti modelli espressivi. E' il caso del ventiseienne Francesco Iannone, salernitano, che con la poesia ha davvero un'ottima dimestichezza, dimostrando di aver raggiunto un considerevole livello sia per stile che per contenuti. A volte i giovani sono troppo precipitosi e diretti, implosivi o distruttivi, crudi. Invece, il dettato poetico di Iannone è tutt'altro: riflessivo, profondo, carezzevole.

Proponiamo qui alcuni suoi testi, per i quali i lettori che ci seguono potranno lasciare graditissimi commenti.

Da "Poesie della fame e della sete" (Giuliano Ladolfi editore, 2011):

Perché solo non morire conta

in quest’aria provvisoria d’autunno

che accarezza gli alberi e poi li spoglia

come fossero una donna bella.

La resistenza al nulla è una lotta

che lascia ferite e tagli

è un labbro squarciato da un pugno

è un figlio espulso da un utero contuso.

Ci sono case che accolgono chiunque

e finestre che restano chiuse per sempre

Imito il crollo

di un tetto sconfitto dal peso

il laccio del vento stretto

intorno al collo delle foglie

imito il sole disceso

a far meno freddo l’inverno

a vegliarlo in silenzio nel sonno.

Tremare è utile, dici, conviene,

lo documentano le cose

tutte contratte in attesa dell’estate.

*
Dall'Antologia "La generazione entrante-Poeti nati negli anni ottanta (Giuliano Ladolfi editore, 2011, nota introduttiva di Massimo Marasso):

PIETRA LAVICA

Mi piace starmene in silenzio a guardare

l’alba venire su dal nulla, un velo sottile

portato in volo da un uccello

quel cinguettio che filtra appena dalla finestra

e fa più lieto il sonno.

Mi piace questo venticello

che arruffa la tenda creando minuscole onde

e le mie carte inutili si sparpagliano

capovolte sul pavimento.

Mi piace guardare l’ordine spettacolare del mondo

chi dice che segreto non c’è né mistero

è un uomo con le gambe convinto d’esser monco:

non c’è senso non c’è senso

e intanto che lo dice

trema e piange.

D’estate la vegetazione ha voglia

di inghiottire la mia casa

è come subire un assalto

oltre il perimetro dei muri di tufo

una massa esuberante e selvaggia

vuole per sempre legarsi alle inferriate

che difendono la mia casa

neutralizzando in cima le lance

di colore oro antico.

Però pure mi accorgo

di come anche la montagna

per ogni scossa d’aria trema e si spaventa

di come pure lei urla e aspetta

poi si calma e canta.

*
INEDITI

I tuoi piedi nudi ricoperti dall’incrosto

esposti mentre dormi

su una panchina in piazza Vittorio Veneto.

Per cuscino hai un cappotto vecchio

un cartone sul fondo lurido e unto

poi un odore cattivo ti gravita intorno

e un cane insolente ti urina accanto.

Che pietà dell’aria ora ti circola addosso

il peso del giorno a premere sul petto

a chiedere che il dolore sia risolto

e più chiaro si faccia il segreto che ti accerchia

il corpo smunto, il viso rotto.

Piccoli mulinelli agli angoli

le cose fluttuano senza ganci, schiodate

da un vento violento che decide.

Lo dici tu

sgusciata subito dopo la vittoria

con la finestra alleata all’energia dei vortici:

entra, entra se vuoi durare,

non preferire la mia compagnia al vento

il niente al mio Amore.

I testi Perchè solo non morire conta e Imito il crollo sono contenuti in Poesie della fame e della sete (Giuliano Ladolfi editore, 2011); i testi Mi piace starmene in silenzio a guardare e D’estate la vegetazione ha voglia sono contenuti nell’antologia La generazione entrante-Poeti nati negli anni ottanta (Giuliano Ladolfi editore, 2011, nota introduttiva di Massimo Marasso).

Francesco Iannone è nato nel 1985 a Salerno. Suoi testi sono apparsi sulle riviste Semicerchio, Clandestino, Gradiva, Le voci della luna... E' risultato finalista del premio "Piero Alinari" ( i testi proposti saranno pertanto pubblicati sulla rivista Italian Poetry Review) e "Lerici Pea sez. Giovani".

Suoi testi sono inclusi nell'antologia "La generazione entrante- Poeti nati negli anni ottanta" (Giuliano Ladolfi editore, 2011, a cura di Matteo Fantuzzi).

Poesie della fame e della sete (Giuliano Ladolfi editore, 2011) è il suo primo libro.

Il "Canto della terra" in otto Poetesse

2011-11-14T05:59:00.000-08:00

Instancabile nella sua ricerca e pubblicazione di testi poetici di qualità, Samuele Editore mi ha inviato ultimamente uno stralcio tratto dall'Antologia "Il canto della terra", edita nel 2011 nella collana Scilla e curata da Maria Inversi, con prefazione di Wilhelm Pfestlinger.

Il libro comprende i testi di otto note e importanti poetesse dell'attuale panorama letterario: Maria Grazia Calandrone, Carla De Bellis, Gabriela Fantato, Sonia Gentili, Maria Inversi, Gabriella Musetti, Rossella Renzi e Isabella Vincentini.

Proponiamo qui di seguito un testo per ciascuna Autrice, la dettagliata prefazione di Wilhelm Pfestlinger e una interessante nota di Luca Benassi.

Come sempre, ci affidiamo alla competenza ed alla stima dei molti amici poeti che ci seguono su questo blog, per un loro gradito commento o riflessione sui testi proposti.

La prefazione di Wilhelm Pfestlinger

Canto e terra. Verbo e totalità. Maschile e femminile. Poesia e mondo. Musica e cosmo. Gustav Mahler e otto poete italiane...
Dall'inizio alla fine? “No!” dice/canta Gustav Mahler: non più soltanto il canto e la terra io aggiungo, lei aggiunga, aggiungete! Che aggiungano l’amore! E invece de Il canto e la terra ci sarà Il canto della terra. Ci sarà il verbo della totalità, la poesia del mondo, la musica del cosmo, ci sarà il maschile del femminile e il femminile del maschile, perché l’amore in sé coniuga e ricongiunge ambedue i sessi. Esso rende possibile rimodulazioni: la terra del canto, la totalità del verbo, il mondo della poesia, il cosmo della musica.
La semplice ma ardita proposta del compositore austriaco è accettabile o è ingannevole? Proviamo a comprenderla. Già la frase il canto della terra supera le segregazioni delle differenziazioni, la separazione di soggetto ed oggetto, persino relativizza la rigidezza della distinzione grammatica tra nominativo e genitivo nella realtà donante del Dativo. La frase il canto della terra può significare che la terra canta o ugualmente che è cantata o –tertium datur– che la terra canta ed è cantata, vuol dire che la terra canta se stessa. Il canto e la terra si rinviano mutuamente. La verità della lingua, pero, è la lingua della verità. Il canto della terra, scritto con le lettere minuscole della lingua, e il Canto della Terra, scritto con le lettere maiuscole di ciò che si fa reale, rinviano costantemente: si mutuano. Il canto e la terra non sono la stessa cosa, ma si offrono e si danno l’un l’altro con una pienezza che li rende inseparabili. Inseparabili nella totalità di una doppia realtà: quella linguistica e quella ontologica. Il Canto della Terra canta due canzoni complementari, domanda imperativa ed eco di risposta, la canzone del canto che canta “Sii” e l’eco di risposta dell’esistenza che canta “Si!”. Questa concordanza vocale è la voce dell’amore, unisona e polifonia che cantando dice: “Sono”.
Dopo la controprova ci dedichiamo alle prove vitali. La prima che ci aspetta nell’opera di Gustav Mahler è nella proposta della sua composizione sinfonica che ci sollecita la domanda: ma essa corrisponde al contenuto? Canto e terra: spesso sembrano opporsi, contraddirsi, racchiudersi in se stessi; sembrano insistere sulla differenziazione fra realtà e poesia, o fra noi e gli altri, fra maschio e femmina. A volte la terra esausta non sa più cantare, a volte urla, singhiozza, piange, implora, squilla, sussurra e tace. E il canto tante volte ci sembra un suono irreale, un soffio inudibile e insopportabile perché ingannatore, un fantasma senza carne e vita. Canto e terra possono essere congiunti come due amanti o essere così lontani che solo l'amore potrebbe colmarne la distanza. La visione geniale di Mahler non nega, ma ci insegna sempre più che canto e terra sono due figure, due entità diverse. La geniale intuizione di Mahler, che lo inoltra ancor più nella profondità del suo genio creativo, gli offre l'opportunità di sentire con tutti i sensi che il canto non finisce ai confini della parola, e neppure a quelli della canzone e della musica, ci dice che l’urlo, il pianto, il singhiozzo non sono altro che altre forme di canto; eppure il canto esaltato dal silenzio ci ricorda cos'è la perdita-assenza del suono e che la terra non finisce ai confini terrestri. Canto e terra sono due aspetti dell’infinito. Ne Il Canto della Terra Mahler e i suoi poeti cinesi ci dicono che canto e terra sono da un lato gemelli inseparabili e dell’altro fratellastro e sorellastra dell’eternità. Nei sei Lieder del ciclo la terra e il canto si interconnettono pienamente e radicalmente, crescono insieme, si fecondano mutuamente, si estendono e si oscurano insieme. “Cupa è la vita, è la morte” sa cantare il tenore nel primo Lied riassumendo il suo brindisi del dolore della terra. La terra cantante come la terra cantata, il canto atterrato e quello atterrante non si proteggono dalla tragedia né dalla contingenza né dalla malinconia, né dal vuoto dell’uomo che si desta; non fuggono la solitudine dell’autunno per poi andare via con esso ma tornano in primavera nell’estasi dell'ubriaco; non rifiutano la superficialità delle chiacchiere degli adolescenti nel padiglione, non si difendono contro il profondo Eternamente dell'Addio, non si nascondono dal mondo selvaggio nella luce lunaria, ma al contrario si uniscono al suo gridare verso il dolce profumo della vita e, due Lieder più avanti, non rinunciano alla gioia auditiva ascoltando il cantare dell'uccello nell'albero.
Il canto della terra di Mahler è infine comprensivo: non sa chiudere, si estende all’urlo e si riduce al tacere, bacia il cielo e abbraccia l’abisso, penetra la natura e non ha paura dell’uomo e così Lied dopo Lied si trasforma in terra del canto. Non c’è terra non cantata e non c’è canto senza terra. Nella separazione muoiono. Nell’identificazione muoiono. Nell’amore fioriscono. Il canto e la terra sono sempre canto della terra. Forse si può dire o parlare di “tras-amare”. La terra e il canto tras-amati formano la totalità. In questa totalità si trova tutto e s’incontra tutto.
Sappiamo che Mahler viveva due vite: da settembre a giugno la vita esterna del manager culturale, del direttore del teatro dell’opera e del direttore d’orchestra. In luglio e agosto si ritirava (in totale isolamento) nella sua “Komponierhäuschen” (la casetta del comporre). Egli riusciva in ambedue le professioni. Mahler viveva quello che scriveva e scriveva quello che viveva: due vite – la vita del canto e la vita della terra che nella sua vita si sposano e, a partire da queste nozze, hanno un solo cognome: Canto della Terra. Non è puro caso che Mahler disse a Bruno Walter di tale opera: “è la mia opera più personale”. E oggi possiamo dire che essa è l’opera più cosmica della sua produzione artistica poiché esprime più fortemente che in altre opere l'amore, l'amore cosmico, appunto.
Il Canto della terra, come ogni creazione artistica importante, conferma la definizione che lo stesso Mahler diede delle sue opere sinfoniche: “Scrivere una sinfonia vuol dire costruire un mondo.” Questo libro mi sembra il tentativo di otto valenti poete italiane di aprirsi nel loro cantare al cantare della terra. Realizzano l'intenzione al dialogo con un lavoro avvincente che si misura anche con il passato. Cercano il linguaggio, il suono definitivo, vero, eterno, utilizzando la musica di un compositore austriaco dell’inizio del novecento. Scrivono se stesse incontrando, parlando, sentendo, vedendo, litigando, familiarizzando con questo compositore. Il compositore austriaco necessariamente diventa il “Gustav Mahler di otto poete italiane”, così come Li-Po e Wang-Wei si sono trasformati attraverso pessime traduzioni romanticizzanti nel Li-Po e Wang-Wei di Gustav Mahler e poi ancora negli autori cinesi dei testi modificati dell’opera Mahleriana Il Canto della Terra. Ma tale è il destino di ogni storia di ricezione. Ritrovare e ricantare una melodia del Gran Canto della Grande Terra - non è questa l’ambizione comune di ogni creazione e attuazione artistica?
Il libro mi suggerisce un'ulteriore riflessione circa il carattere dei contenuti espressi da ogni poeta. Esse, pur nella loro universalità, attingono alla soggettività femminile a quell'esistere ed esprimersi nel mondo che definisce, nel genere, un approccio argomentativo che ci indica la strada della diversità e della differenza della diversità. Differenza di cui anch'io cantante lirico, diplomatico e scrittore sento di dover ascoltare con particolare attenzione poiché, su una sensibilità maschile (Mahler-Li Po) si inserisce e si amplia la ridefinizione di Terra, mentre si conferma il valore del canto benché, nella voce femminile, canto e terra risultino, qui, più coesi. L'articolo di Luca Benassi su NoidonneIn epoche antiche la divisione di poesia e musica, come forme d’arte diverse e separate, era cosa difficilmente comprensibile. Chi si accingeva a comporre versi doveva necessariamente avere competenze tecniche e musicali, e l’ascolto dei versi era prima di tutto un ascolto di suoni, melodie e ritmi che accompagnavano la poesia. Questo sodalizio, continuato nei secoli, sembra oggi essersi rotto definitivamente: salvo qualche sperimentazione performativa, chi mette insieme parola e musica è il cantautore, soggetto distante e non più assimilabile a quello del poeta. E se le due arti non si cercano più, in tale divorzio si è persa quella ricerca dell’unità, di quel luogo misterioso e palpitante dove senso e suono sono una cosa sola. Queste brevi riflessioni introduttive non possono non aver albeggiato nella mente delle 8 poetesse raccolte ne “Il Canto della terra” (a cura di Maria Inversi, Samuele Editore, Pordenone 2011), un’antologia costruita sottotraccia all’omonima sinfonia per mezzosoprano, tenore e orchestra di Gustav Mahler (composta nel 1908). E se Mahler, nel comporre questa sorta di sinfonia di 6 Lieder, si era ispirato alle traduzioni romantiche e approssimative di altrettante liriche antiche cinesi di Li-Po e Wang-Wei, le contemporanee Maria Grazia Calandrone, Carla De Bellis, Gabriela Fantato, Sonia Gentili, Maria Inversi, Gabriella Musetti, Rossella Renzi, Isabella Vicentini riscrivono Mahler, i suoi versi e le sonorità, le sue movenze polifoniche dissolte in una prosa musicale ormai vicina all’espressionismo. “Cercano il linguaggio” come sottolinea Wilhelm Pfestlinger “il suono definitivo, vero, eterno, utilizzando la musica […]. Scrivono se stesse incontrando, parlando, sentendo, vedendo, litigando, familiarizzando con questo autore.” In questo sistema di vasi comunicanti, dalla poesia cinese alla musica romantica ai versi contemporanei, si tendono i fili, i nessi, gli incastri le chiavi di volta di un universo, un cosmo fatto di ordine e tempesta. “Scrivere una sinfonia vuol dire costruire un mondo” diceva Mahler, entrare in una sinfonia con i versi vuol dire implodervi dentro deflagrando come una granata, mirando alla “totalità del verbo”, rimodulando ancora e ancora il canto sommesso e gorgogliante della terra. Si tratta di un canto fatto di bellezza, giovinezza, solitudine, dolore, il canto dell’ubriaco, della nascita e dell’addio. Temi che travalicano i secoli e i continenti, ma che le otto poetesse interpretano con una percezione contemporanea e palpitante della realtà, innestando su una sensibilità maschile (di Mahler e Li-Po) quella femminile, conciliando opposti e differenze, ricercando “il maschile del femminile e il femminile del maschile” (Wilhelm Pfestlinger), in un’inedita, coraggiosa polifonia nella quale i singoli io lirici si sgranano a favore di una compattezza musicale e poetica.

*

Se veramente i presagi
ovvero Introduzione della scimmia

di Maria Grazia Calandrone

Nell’alba tutto si prepara
completamente privo
e calmo. Un così leggero legame
con gli oggetti. Così leggero.
È stata molto felice. Poi come una cosa
ha fatto il vuoto
e una completa solitudine, ha lasciato
che soltanto la luce.Increscioso e bellissimo è il mondo
con l’argine a quest’ora.
I corpi hanno pensieri
simili a uno schiarire
di allodole tra i cavi del grano in erba. Dice
“resurrezione”
e “fioritura”. Nessun canto
proviene dagli alberi. La voce
fiorisce da terra.

Nel fluoro
del sole sul profilo del monte
le strisce larghe delle carreggiate
qualche lampione ancora
sulla terra tirata
dagli aratri e pronta
a una rilevanza di ferri
bacati dalla ruggine,
a una dominazione di paranchi sugli scavi fluviali.

Ho goduto di una libertà consenziente
come un grande pensiero.
Sono stata felice sulla terra, tutta
corolle e argani.
Infine, farne scempio.
Finita l’abbondanza.
Così poche parole.

*
Nebbia
di Carla De Bellis

Specchio brunito senza moto e luce
(che l'acqua - più profonda - si oscurasse
e fermasse il tremore del suo flusso)
il cammino cercava a suo riposo...
Quando la foglia tremula del pioppo
dallo sguardo dorato
e l'acuta favilla di una cuspide
il volo improvviso degli uccelli
un grande drappo nero sollevando
ha divelto dal ramo maculato
e dalla fonda foresta di cristallo,
mentre quell'uno
sulla punta dell'albero più spoglio
immobile sorveglia che la nebbia
scavi arando il verde della terra
e che l'alito torbido del fiume
spezzi uno ad uno gli aghi del chiarore.

La mano che temendo si tende
un velo d'aria soltanto
dalla foglia separa,
e gli occhi che attorno si volgono
la nebbia adorna di bacche
dalla dolce ferita divide.

*

Storia di due

di Gabriela Fantato

Nel cercare un appiglio, nel dire
- l’addio, ha lasciato la traccia del suo mondo,
un perimetro inciso nella pietra
tra memoria e sogno.
Ora lei chiede esatta la parola,
la sua legge muta
dove il silenzio è stato anni di fughe,
unghie dentro la stanza e solo
l’alfabeto per la cima, solo le fiabe per la notte
a dire - albero dentro l’abbraccio.
Sigillata la memoria, enorme
sino al soffitto.

*

Il fiore
di Sonia Gentili

Se un orologiaio ha fatto il mondo, ha smesso presto
l’arte che ha iniziato:
ha guardato le nuvole andare
e si è seduto. Ha preso a bere, a piangere
e a pensare. Adesso è l’ubriaco
che vedo ogni notte disteso lungo il lago: incantato
a contemplare due lune. Questo ho pensato vedendoti
svettare, doppio fiore
altissimo, dall’agave contorta. Sul bordo delle foglie, prima
delle spine, la pianta che aspetta la sua sorte
all’ombra del fiore che ha creato
è gialla e regale come un’infanta
morta: l’oro della corona sul pallore
verdastro della fronte assorta
nell’intuizione della propria fine.
In questa fronte, sotto la sua volta
stellata, nelle sue sale di incubi policromi
e fissi come cicli affrescati
pende, sospesa a catene come un quadro
o un ritratto regale, l’antica decisione
di far fiorire la propria dannazione. Ma cosa è poi la mente? Un cielo interno
che è come quello vero: un’indaco infranto
dalle piogge, dove smuoiono i colori dell’estate. Un cielo rotto
dall’acqua che lo specchia schiumando
nelle rogge da cui scorre il fiotto
delle gioie andate: il verde del germoglio è luce
che ingiallisce e muore. Quest’acqua
gonfia il mare delle cose, ci sale fino al bordo delle ciglia
e noi restiamo al fondo, nell’abisso
dei mostri che la nostra mente sogna
issata su un’alta palafitta.
Passiamo la vita sotto fiori
issati su steli altissimi; i loro petali che brillano
nel sole sono rostri, insegne vittoriose
del dio che ci ha sconfitto.

*

Senza titolo
di Maria Inversi.

Il rosso sera scivola
e divora la roccia - il basso -
che scosta dalla terra il mare e lo ammannisce

nel vuoto di conchiglia
l'eco delle membra s'addolcisce
e svampa il colore affusolato all'orizzonte

lo posseggo io, pur se solo mi lambisce
il suo canto traditore.

*

A primavera
di Gabriella Musetti

Ho pensato ai campi di primavera
alle case senza finestre
ai giardini rimasti incolti
quando il verde rapido irrompe
tra ogni sasso - così temerario
e l’aria sembra impazzire.
Ho ascoltato una voce che racconta
la madre gli occhi chiari
tremano appena sul divano bianco
ricorda la guerra passata – Lei era là –
dice in sorriso - un diario trovato
dopo la morte. Ho visto immagini
verdi cadenti – strisce filanti
sopra lo schermo – notte stellata
dentro una stanza e luci a scoppio
frammenti visivi come bagliori s’aprono
fiori giganti bordati di nero.
Ogni violenza remota o vicina sempre
affatica un respiro di terra un alito
tace si sperde in frantumi.
Ho voglia di piangere ma le mie lacrime
rompono bolle di fiato amaro come uccelli
che stridono in cielo. Chi potrà dimenticare
la voce fresca del vento la sera
dei sussurri amorosi il buio amico
dei bambini gli scherzi le risa
e quella fragranza odorosa
di vita che invade le strade
le case i cantucci nascosti?
*

Io ti sposo ogni volta che ti vedo
di Rossella Renzi

Stavi al buio, eri tana della volpe
saliva e odore buono
vedevi nell’ombra dell’occhio dove
ci saremmo uniti
in una pace solitaria e nostra
di giovani prede assetate
che ridono e si rincorrono
sapendo della morte
segreta dimenticanza del mondo.

Le nostre bocche sanno un canto nuovo
riflesso di luce fiera.
Non useremo la lingua dei ladri
teniamoci alla pietra
alla solidità del tempio.
Non sono impure le nostre labbra,
vino rosso verseremo alla festa.

Così si chiuderà la notte
sulla primavera del nostro nido..
*

Samotracia 1922
per Le Spose di Pandelìs Voulgaris
di Isabella Vincentini.

Il mare è livido. Ulivi, fichi, carrubi
cespugli di mirto e rosmarino
ma, l’alloro è amaro e
il rosmarino è il fiore del lutto.

Eleni, Charò,
un dio vi protegge,
gli déi ci guidano per mano e scrivono destini
con punte a secco.

Eleni, Charò,
dove è ora il cedro del sud, la piazza veneziana,
l’enorme platano e la fontana,
le strade impervie e i vicoli lastricati?

Qui le ninfe sono le spose
anime leggere,
Eleni Charò Aristea Stilianì,
Odissei e Penelopi
Penelopi e Circi.

La sposa traccia una croce sull’architrave
e la casa è benedetta.

Aristea, Stilianì,
le spose vestite di bianco
ora viaggiano in terza classe, e hanno foto e speranze.

Il tempo non ha rotta
domani è già l’alba.
Il tempo resta chiuso in cabina
e il mare moltiplica la fine del viaggio.
Ricette e sorrisi
singhiozzi e speranze.
Ma la Grecia dei cinque mari
e dei tre continenti
vi circonda le spalle.

Benedetta è la liturgia del mare,
la liturgia delle conchiglie
delle piccole lucerne,

la nave si chiama Iasson
la stirpe ha un solo luogo
e la terra è inviolabile.

La lingua è la vostra geografia
nella terra dei cinque mari e dei tre continenti.

Forse è vero che gli Eteocretesi
parlavano lingue semitiche
e che immigrati erano i Greci e i Cidoni,
ma
finché le donne di Lemno
educheranno i figli alla maniera attica,

finché con il vento i Borea, in un solo giorno,
Milziade compirà il viaggio,

le spose vestite di bianco
saranno ninfe
e millenni dopo i viaggi della necessità
i viaggi della speranza,
il mare,
parola antichissima, preellenica,
si chiamerà ancora
Thàlassa..

----

Nota su Maria Grazia Calandrone
Maria Grazia Calandrone vive a Roma: poeta, autrice teatrale, performer, autrice e conduttrice per Radio 3, critica letteraria per “Poesia” e “Il manifesto”. Libri di poesia: Pietra di paragone (Tracce, 1998), La scimmia randagia (Crocetti, 2003 – premio Pasolini opera prima), Come per mezzo di una briglia ardente (Atelier, 2005) La macchina responsabile (Crocetti, 2007), Sulla bocca di tutti (Crocetti, 2010 – premio Città di Sassari) e Atto di vita nascente (LietoColle, 2010). Ha scritto testi teatrali su Chopin e Schumann per Sonia Bergamasco e un poema sulla Guerra Civile Spagnola per la compagnia internazionale "Théatre en vol" e per Radio 3, emittente per la quale scrive e conduce programmi culturali. Cura le introduzioni critiche di Cantiere Poesia per il mensile internazionale “Poesia”. Compare in antologie e riviste di numerosi Paesi Europei e delle due Americhe. Porta in scena in Italia e in Europa con il compositore S. Savi Scarponi il videoconcerto Senza bagaglio, finalista al Roma Europa Festival. Sono in uscita per sossella lo pseudoromanzo L'infinito mélo e Vivavox, il primo cd di sue letture dei propri testi.

Nota su Carla De Bellis
Nata ad Arpino nel 1948, Carla De Bellis vive a Roma, dove insegna Letteratura italiana e Critica letteraria presso l’Università “La Sapienza”. Pubblica saggi sulla letteratura del Cinquecento e del Settecento e si occupa inoltre di alcuni poeti e narratori contemporanei.
Con il poemetto Gli antri, le alture, la preda e l’armi (Roma, Empirìa, 1991) vince il premio “Alfonso Gatto”. Porta il testo in scena nel 1995 a Roma presso il teatro “Furio Camillo” con il titolo: Gli antri, le alture, la preda e l’armi. Partitura poetica per due voci e lo recita in dialogo con il liuto rinascimentale nel 2009 alla Biblioteca Vallicelliana.
Nel 1996 e nel 2006 è tra i vincitori del premio letterario nazionale di Haiku, patrocinato dall’Istituto giapponese di Cultura a Roma. Nel 1999 pubblica Esercizi di pieno e di vuoto (Roma, Empirìa), poesie in forma di haiku, e nel 2008 Le perle di Endimione (Roma, Empirìa), una nuova raccolta di versi in forma di haiku che viene musicata e recitata in dialogo con i suoni del dulcimer. Varie sue poesie sono state tradotte in Inghilterra, in Albania e in Giappone.

Nota su Gabriella Fantato
Gabriela Fantato, poeta, critica, saggista. Ha vinto diversi premi poetici, tra cui: Gozzano (2003 e 2009, inedito); Montale Europa (2004, inedito), Città di Tortona (edito, 2008); Lorenzo Montano (inedito, 2009).
Raccolte poetiche: A distanze minime, in “Almanacco de Lo Specchio” (Mondadori, 2009); Codice terrestre (La Vita Felice, Milano, 2008); Il tempo dovuto, poesie 1996-2005 (editoria&spettacolo, 2005); Northern Geography, trad. E. Di Pasquale (Gradiva Publications, New York, 2002); Moltitudine, in Settimo Quaderno di Poesia Italiana, a cura di F.Buffoni (Marcos y Marcos, 2001); Enigma (DIALOGOlibri, 2000) e Fugando (Book editore, 1996). In uscita The form of life, trad. E. Di Pasquale (Chelsea Edition, New York, 2011). è presente in varie antologie, tra cui: Bona Vox, la poesia torna in scena , a cura di R. Mussapi (Jaca Book, Milano, 20101) e Meglio qui che in ufficio, aforismi – epigrafi, a cura di A.Schatz e M. Vaglieri (Rizzoli, 2009). Ha curato con L.Cannillo La Biblioteca delle voci. Interviste a 25 poeti italiani (Joker, 2006). Dirige la rivista di poesia, arte e filosofia: “La Mosca di Milano”. Per il teatro ha scritto i libretti in versi: Messer Lievesogno e la Porta Chiusa; La bella Melusina; L’elefante di Annibale; Enigma e Ghost Cafè andati in scena nei maggiori teatri italiani.

Nota su Sonia Gentili
Sonia Gentili, docente di Letteratura Italiana (Università di Roma "La Sapienza), ha pubblicato studi sulla letteratura italiana delle Origini L'uomo aristotelico alle origini della letteratura italiana (Roma, Carocci 2005) e del Novecento Cultura della razza e cultura letteraria nell'Italia del Novecento (Carocci 2010). È caporedattrice del "Bollettino di Italianistica" diretto da A. Asor Rosa e traduttrice letteraria dal francese (Donzelli; Einaudi, Fazi). Ha pubblicato una raccolta di poesie L'impero e la Gorgone, introduzione di Giorgio Patrizi, (Giulio Perrone editore, Roma 2007); recensioni: R. Gigliucci in "L'immaginazione"; G. Crimi, "L'Unità", 1 settembre 2008 (volume selezionato per il premio Tassoni e giunto in finale al premio Brancati), ed altre poesie in rivista (“Poeti e poesia”, dir. Elio Pecora, marzo/aprile 2008); sue poesie in francese sono state pubblicate nella rivista “N4728” (Angers), diretta da Antoine Emaz; sue poesie in italiano, francese e latino sono state pubblicate in”Formafluens”, diretta a Tiziana Colusso. Nel giugno 2009 ha ottenuto dall’Accademia dei Lincei il premio per la letteratura Angiolo Silvio Novaro; nell’ottobre 2010 ha partecipato al festival “Romapoesia”.

Nota su Maria Inversi
Maria Inversi: interprete, scrittrice e regista teatrale, di origine pugliese, dopo aver girovagato o vissuto in alcune città italiane e straniere, da molti anni è residente a Roma. Ha ideato e diretto spettacoli in cui ha fatto confluire linguaggi quali: danza contemporanea, arte visiva, fotografia, musica in testi di: Ingeborg Bachmann, (1994); Jean Cocteau, Marguerite Duras (1996), Maria Zambrano (1996); Elfriede Jelinek, Ludovica Ripa di Meana. Suoi testi e drammaturgie hanno raccontato: Camille Claudel, Ingeborg Bachmann, Amelia Pincherle Moravia Rosselli, Milena Jesenska, Marianne Golz-Goldlust, Sabina Spielrein, Sylvia Plath e vari personaggi d'invenzione. In altri spettacoli, la parola poetica ha giocato in interdipendenza con note o frasi musicali come: "Quest'è l'amante mio" (operina rock su testi di "petrarchiste" ove ha ricostruito il rinascimento italiano). Ha pubblicato Corri amore corri racconti -Ed. Iacobelli) e testi teatrali premiati (Ed. Borgia). Inoltre saggi quali: Antigone e il sapere femminile dell'anima; Medea memorie di sangue, riscrivere l'archetipo attraverso il mito; Anna Freud e Andreas Lou Salomé – più che sorellanza. Nel 1887-88 ha tenuto un corso di trenta ore su: "Artaud e il teatro contemporaneo". Nel 2010 ha pubblicato: Io e l'Altra (ideazione e cura testi poetici-tetrali ed. Joker) e nel 2011 con Aracne: Jelinek e le pièce teatrali che non si misurano col gioco (collettaneo a cura di Lia Secci). Ha pubblicato poche poesie. E' recensita su quotidiani e riviste specializzate. http://www.teatroedonne-inversi.it/

Nota su Gabriella Musetti
Gabriella Musetti, nata a Genova è vissuta in molte città italiane e all’estero. Attualmente vive a Trieste. Dal 2000 organizza “Residenze Estive” Incontri internazionali di poeti e scrittori a Trieste e nel Friuli Venezia Giulia. Dirige la Rivista “Almanacco del Ramo d’Oro”, semestrale di poesia e cultura; le collane “Sillabario in versi” e “Elicriso” Il Ramo d’Oro Editore, Trieste. Pubblicazioni: G.Musetti, M.L. Pinna, G. Zappu, Creatività nell'analisi del testo poetico (La Nuova Italia, Firenze 1994); G. Musetti, La creatività nella scrittura dei testi in lingua italiana, in AAVV, Educare alla scrittura (La Nuova Italia, Firenze (1994); G. Musetti, R. Melis. Dentro la scrittura (Loescher, Torino 1997); Tre civette sul comò. Narrazioni biografiche a cura di G. Musetti (Il Ramo d'Oro Editore, Trieste 2000); Donne di frontiera. Vita società cultura lotta politica nel territorio del confine orientale italiano nei racconti delle protagoniste(1914-2006), a cura di G. Musetti, S. Rosei, M. Rossi, D. Nanut (Il Ramo d’Oro Editore, Trieste (2007); Sconfinamenti. Confini passaggi soglie nella scrittura delle donne, a cura di A. Chemello, G. Musetti (Il Ramo d’Oro Editore, Trieste 2008).
In poesia: Divergenze, (En Plein Officina, Milano 2002); Mie care (Campanotto Editore, Udine 2002); Obliquo resta il tempo (Lietocolle, Faloppio 2005); A chi di dovere (La Fenice, Senigallia 2007, Premio Senigallia Spiaggia di Velluto); Beli Andjeo (Il Ramo d’Oro Editore, Trieste 2009).
Nota su Rossella Renzi
Rossella Renzi vive a Conselice (Ra). Sue poesie sono apparse su riviste e antologie, tra cui Pro/Testo (Fara Editore, 2009), Calpestare l’oblio (Collana Argo, Cattedrale, 2010); Salvezza e impegno, a cura di Alessandro Ramberti (Fara Editore, 2010). I giorni dell’acqua è il suo primo libro di poesie, uscito nel 2009 per la Casa Editrice L’arcolaio (Forlì).
Dal 2003 è redattrice di “Argo, Rivista d’esplorazione” (Cattedrale, Ancona), per la quale coordina la Rubrica di poesia e la sezione poetica Pezzi di vetro sul sito web della rivista http://www.argonline.it/. Per la Casa Editrice Kolibris (diretta da Chiara De Luca), cura il blog “Donne in poesia” (http://donneinpoesia.wordpress.com/) e collabora al blog Giovin/Astri, dedicato alle voci emergenti. Numerose sono le collaborazioni con riviste di letteratura e poesia, quali: “Atelier”, “clanDestino”, “Farepoesia”, “La Mosca di Milano”, “land”.
In dialogo col musicista Mirco Mungari ha ideato un progetto di contaminazione tra parola e suono intitolato mousikè techne, presentato in diverse rassegne in Emilia Romagna. E’ tra gli ideatori e organizzatori del Festival di poesia itinerante Luoghi DiVersi.
Si è laureata in Lettere Moderne all’Università di Bologna, con una tesi sull’ultima produzione poetica di Montale.

Nota su Isabella Vincentini
Isabella Vincentini (Rieti, 1954), vive e lavora a Roma. Saggista e critico letterario, si è laureata in Lettere classiche con una tesi su “Nietzsche e i Greci” e si è poi perfezionata in Filologia Moderna. Autrice di programmi culturali della RAI, ha collaborato con quotidiani e riviste. Di recente il romanzo Lettere a un Guaritore non ferito (Milano, La Vita Felice, 2009), è stato rappresentato, per la drammaturgia di Milo De Angelis (regia di Sofia Pelczer, con Viviana Nicodemo e Vincenzo Giordano) presso lo spazio Mil a Milano.
Ha pubblicato saggi sulla poesia e l’estetica contemporanea in rivista e in volumi collettivi ed i libri: Atene. Tra i muscoli dei Ciclopi (Unicopli, 2002); Varianti da un naufragio. Il viaggio marino dai simbolisti ai post-ermetici (Mursia, 1994); Colloqui sulla poesia: Le ultime tendenze (Nuova ERI Edizioni RAI, 1991) e La pratica del desiderio. I giovani poeti negli anni Ottanta (Salvatore Sciascia Editore, 1986).
In poesia: Le ore e i giorni (La Vita Felice, Milano 2008, finalista al premio Lerici-Pea) e Diario di bordo (I Quaderni del Battello Ebbro, 1998, vincitore del premio Alpi Apuane); e nei volumi collettivi Le Avventure della Bellezza 1988-2008; Poesia e Sciamanesimo. Poetry & Shamanism (2004); Donneinpoesia, oggi (2003); Lune gemelle. Dodici poeti italiani degli anni Novanta, 1998 e nelle riviste “Poeti e Poesia”, “Inchiostri”, “La clessidra” “Quaderno”, “Astolfo”, “L’Ulisse” e “Galleria”.
Ha curato il libro di interviste di Milo De Angelis Colloqui sulla poesia, La Vita Felice, 2008.

Gli oggetti poetici di Carmine De Falco in "Diario Climatico 2007"

2011-10-25T11:10:00.000-07:00

Ecco dunque dopo una breve sosta la voce di un poeta campano, di Pomigliano d'Arco per la precisione, che sta salendo molto bene l'erta strada del fare e proporre poesia: Carmine De Falco. Conosco personalmente il giovane poeta, per averlo tra l'altro inserito nella recente antologia "Attraverso la città", Editrice Scuderi, Avellino. E di città lui parla ancora, analizzando e selezionando nei minimi termini attimi e figurazioni, stati d'animo e sprazzi di pensieri, il tessuto urbano e le persone: con un linguaggio nuovo, quasi in sordina, quasi osservando dietro la porta, ma preciso e geometrico.

Proponiamo qui di seguito alcuni testi dalla raccolta inedita "Diaro Climatico 2007", chiedendo ai lettori che ci seguono un loro gradito parere.

Da "Diario Climatico 2007" - Raccolta inedita

Nota dell'Autore: “Congeleremo l'inverno” è apparso sulla rivista "Tabard" (Università di Bologna); “Il caglio” è pubblicato nell'antologia "Vicino alle nubi sulla montagna crollata" (Campanotto).

Carmine De Falco (Napoli, 1980) ha pubblicato Italian Day – una giornata italiana di maggio 2008 (Kolibris, 2009), poemetto in quattro parti; la silloge Linkami l'immagine (Fara 2006); ha partecipato a numerose antologie, tra le quali Pro/Testo, a cura di Luca Ariano e Luca Paci, e Nella Borsa del Viandante, a cura di Chiara De Luca (entrambi Fara 2009) e nella recente antologia Attraverso la città, a cura di Giuseppe Vetromile (Scuderi Editrice 2011). Ha scritto l'opera a quattro mani con Luca Ariano “I Resistenti”.

Gli oggetti nei posti sbagliati

silenziosi quando non serve

la gente che non invecchia

e quelli che scoglionano il punk

Ilse si appende alle cose e si

lascia galleggiare, i piedi per aria

e la testa in un mare calmoazzurro

su di un cielo disinnescato, stende

sulle cose la sua giacca, le scarpe

di occhi chiari appena fatti brillare

***

Napoli regala un tiepido sole tout court

modelle slave invadono il mondo

della moda e ne abbattono gli stipendi,

bellezza che redistribuisce

cinica e malevola

per Marlene non si devono avere riguardi

la noia più che altro

se il corpo è il tuo capitale

***

Congeleremo l’inverno un po’ nel freezer,

un po’ nel banco frigo del market

sotto casa, più giù dei pilastri l’inverno

in un agone a luglio col collega che accende

il condizionatore a manetta. Il calorifico a novembre

per lo sfizio di restare in maglietta, a maniche

corte un po’ all’aperto la sera sul balcone

per avere fresco e scaldarci

poi le mani sul metallo del sifone

del viaggio esotico per l’ebbrezza

del tifone atlantico, restare

in guardia penzoloni per lo tsunami

nel Pacifico: scappare in tempo,

con grazia

senza far la figuraccia

del fifone.

***

Stampa fotografica

A1 su carta patinata

di 10.000 distinte tinte

d’azzurro non visibili

dall’occhio umano più una

per la didascalia

***

Dicono che a Berlino c’è un locale

con una balconata su una piazza interna [ma non è una balconata

che dà verso la piazza interna

(che non è una piazza interna)], la balconata è un lungo pisciatoio

con canali di scolo, e la piazza è una piscina (che è una piscina)

– dove la gente fa il bagno – che raccoglie i flutti dai canali di scolo.

***

Il caglio fresco non va ingerito.

Ci respirano addosso, sento,

un fiato che non è mio in aria

che non è dolce. Lasciano fiori

contaminati. Ci beviamo

brucellosi, ritardi, vuoti

legislativi e l’amore dei gatti

di febbraio.

L’oro bianco s’è macchiato

Si cade sull’Appennino Centrale

da fermi, ci si rompe le ossa

a peso morto. Fratture

scomposte, rotture di polsi,

fasce ed ingessature

Le Calle cominciano a sbocciare

in anticipo di due mesi e mezzo

dovrei retrodatare il compleanno?

Siamo nati tutti un po’ prima, qualcuno

non è nato. Ci saranno conseguenze

sul ciclo della nostra pelle?

Ma a Pomigliano era il tempo

della spazzatura accumulata

delle mattine super umide velate

da un leggero e distribuito

strato di fumo, decomposizione

e diossina.

La gente non vuole

gli inceneritori per poter incenerire?

***

La nuova era delle mosche

Napoli così sporca m’impregna

di sale marino e spazzatura,

la domanda sospesa è: meglio

i topi o la diossina?

C’è un senso di fine che ci scorre

accanto eccessivo. Ma alla buon’e meglio

lo ignoriamo negli uffici

condizionati, dalle finestre

sul mare che sembra

indifferentemente blu.

Camminare è necessario per non

appiattire il culo sui rientri delle sedie

ergonomiche di uffici e studi

treni e tram pininfarina.

Lo scacci come mosca e ti ritrovi

già nel bus pieno di gente.

I Poeti del Premio Momi

2011-09-26T13:02:00.000-07:00

Domenica 25 settembre si è svolta a Pordenone, nel Teatro della Parrocchia di San Francesco, la I Edizione del Premio Nazionale di Poesia "Mario Momi", curato e organizzato da Samuele Editore e dall'Associazione Astro. La Giuria, composta da Rosa Momi, Ludovica Cantarutti, Liviana Covre, Alessandro Canzian (Samuele Editore), Federico Rossignoli, Guido Cupani e Jimmy Baratta, ha selezionato i Finalisti: Antonio Chiades, Leone D'Ambrosio, Dario De Nardin, Gennaro De Falco, Arnold de Vos, Grazia Frisina, Paola Loreto, Rossella Renzi, Andrea Roselletti e Giacomo Vit.
Il vincitore di questa prima edizione è risultato Giacomo Vit.
Volentieri pubblichiamo qui di seguito i testi del vincitore e degli altri finalisti, chiedendo ai lettori che ci seguono una loro eventuale e graditissima riflessione.

Giacomo Vit

In pericolo le parole. Si allontanano
dalle cose. Tradite, sanguinano senso
sulla carcassa dei giorni. E brucia
l’occhio della mente, la guerra che porti
nel taschino. Ti attraversa
l’aereo, il plotone delle formiche.
Pietà gravida sventolando la bandiera
chimica. Il vino della Storia inacidisce
nel calice di questo incontro.
In pericolo le parole. Le mie, grevi, seghettate;
le tue, sottili, piumate. In pericolo
il nostro ponte.

LA RAGAZZA CHE NON SOPPORTAVA
di Antonio Chiades

La ragazza che non sopportava
di venire interrotta

si è messa a lanciare bicchieri
mentre cantava
nell’osteria di campagna

Suo padre scriveva romanzi

quella sera parlava con l’attore
che sapeva far risuonare
la voce degli ubriachi

e gli accenti indifesi
di chi ha perduto ogni cosa
anche i sogni

Il vino schizzava sui muri
i visi di chi era seduto
si guardavano attorno indecisi

avevano lo stesso stupore
di chi si ritrova ogni giorno
uguale e diverso
in fondo a se stesso

SENZA BUSSARE
di Leone D'Ambrosio

Continuerò a chiamarti padre
con le comete appartate sui tetti
per non disturbare il tuo sonno.
È vedovo il mare dove sei nato
e tu madre vestirai a lutto
l’eterna sua pienezza.
Se devi andare, vai,
è una croce la malattia
che arriva senza bussare.

TRAFFICO BLOCCATO SU ENTRAMBE LE CARREGGIATE
di Gennaro De Falco

Anche stasera metto Vasco,
con la sua voce graffiante
e le sue parole incazzate

Anche stasera,
nel traffico della tangenziale est,
(isoradio dice che è tutto bloccato)
canto insieme a Vasco
e sono anch’io incazzato

Le luci lontane dei palazzi
sono come piccole stelle
che mi accendono speranze

Vasco canta
ed io vivo lo stesso film,
e mi chiedo perchè
e piango
e non so fare altro.

PER PURO CASO (1967)
di Dario De Nardin

Per puro caso
ascolto spirituals ed io
che già per altre cose mi par d’essere
spiritualizzato
(o forse solo e semplicemente spiritato)
sento calarmi l’anima nel fondo della pancia
che pare dilatarsi come utero fecondo
ma all’improvviso
forse in nove secondi
e poi non partorisco niente
e rimango così
gravido e dolente.
Perchè quanto m’impregna non potrò liberare
se non quando il mio corpo avranno sezionato
in ogni singola sua parte.
    Della mia essenza allora
    potranno ancora riempire
    se vorranno
    palloncini di gomma colorati
    da lanciare nel cielo della sera
    quando rosso è il tramonto
    (vorrei che fosse estate
    e che l’aria ronzasse di zanzare
    e di falene bianche).
Per valli e per declivi così
in cento luoghi nello stesso istante
mi porterebbe il vento
e a terra scenderei solo ogni tanto
per cogliere fanciulle incuriosite
dall’altissima tensione folgorate
dello spirito mio eterizzato.

CUIUS REGIO EIUS RELIGIO
di Arnold de Vos

Sei la facoltà per mezzo della quale vedo
la mia facoltà di vedere, che viene meno
quando il coinquilino della mente è assente.
Sei la facoltà per mezzo della quale sento
la mia facoltà di parlare, quando il cuore
trabocca della sostanza pensante e la parola
dal golfo mistico della poesia sale al cuore della pagina.

Grazia Frisina

Levo la polvere dell’inverno
ammucchiata nelle scansie delle ossa.

Spalanco il portale al nuovo respiro.

Per rinverdire la casa da balcone
a balcone di stanza in stanza
da un pensiero all’altro
quasi con sinuosa processione
alla rondine prendo in prestito
il volo. Sul letto dispiego
aiuole di viole.
Tra i capelli uno stelo innamorato.

Sono pronta
        al passaggio di Maggio
araldo e signore col cimiero in festa.
Sono pronta.
        Dall’alto oggi
mi promisero sposa.

TANTE BELLE FOGLIE COLORATE
di Paola Loreto

Vengono le gite dell’ottobre,
di ruggine e melassa di mosto,
delle cose che se non le mangi
alla svelta si sfanno e comunque
crescon storte, vizze, ritorte,
bitorzolute, verdi, sbagliate.
Viene il tempo delle lunghe escursioni
a bassa quota, giornate piene
zeppe di passi perché corte,
il piede posato anche in levata
perché è l’ora che brilla
la contemplazione. Tutto cade
nella torta della nonna, messe
di frutta zuccherina, pesante di
soffice sostanza che ha percorso
fedele un’intera stagione.
Vengono le ortiche incattivite
di riarsa ricrescita tardiva,
testarda, la menta che ricorda
il suo apice balsamico, pungente.
La terra esausta si rilascia, cede.
Viene il dolce, il passito.

RITRATTO
di Rossella Renzi

Ripetiamo il segno che lascia la pioggia
sulla terra, una danza scomposta di punti,
un canto disperato
per chi non ha imparato
che questo, di alfabeto.

Sono cose così, che rigano la pelle
come il vento che muove le tende
mentre tu rifinisci il mio ritratto,
e mi dici: “mamma,
ti disegno il sangue negli occhi”.

ENTRAMBI INNOCENTI
di Andrea RosellettiHo stilato a freddo l'elenco
dei miei errori e peccati
        e dei tuoi
e siamo entrambi innocenti.

NOTA SU MARIO MOMI
Mario Momi è nato a Pordenone nel 1936 e ivi è morto nel 2009. Ha pubblicato Dai giorni neri (Società artistico letteraria, Trieste 1976, volume vincitore dell’ottava edizione del premio Friuli Venezia Giulia) e Quanti bei giorni persi (Studio Tesi, Pordenone 1978). Pittore e incisore è antologizzato nella collana di Samuele Editore I Poeti di Pordenone, Poesia del Novecento a cura di Ludovica Cantarutti. Attivo sul piano culturale e sociale, è stato direttore del Circolo Culturale ArtiClub a Pordenone. Nelle sue produzioni poetiche e grafiche prevale l’impegno, la ricerca di un'espressività tridimensionale che rende in una forma compiuta ed incisiva la sofferenza dell’individuo solo in una collettività ostile. La sua concezione culturale si rende palese nel concetto di suicidio, nell’uomo che si rinchiude in un bozzolo spietatamente lucente, che in un gesto di supremo egoismo firma l’angoscioso assetto sociale di una collettività ignara dell’io. Un'espressione che ribadisce il concetto della lotta esistenziale componendo figure e immagini su piani diversi e creando così dei “mostri” sinuosi e contorti, beffardi e tragici richiami ad un mondo che ignora la poesia. Una poetica tutta impegno, talora ironica, talvolta tragica, spesso illuminata da lampi di sapore kafkiano.
NOTE SUI FINALISTI

Giacomo Vit
Insegnante di Cordovado (Pn), è autore di opere in friulano di narrativa e di poesia, fra cui La plena (Biblioteca Civica di Pordenone, 2002), Sòpis e patùs (Cofine, 2006), Sanmartin (Lietocolle, 2008). Nel 2001, per Marsilio è uscito La cianiela, una raccolta di poesie edite e inedite scritte dal 1977 al 1998. Nel 1993 ha fondato il gruppo di poesia “Majakovskij” col quale ha dato alle stampe, nel 2000, per la Biblioteca dell’Immagine di Pordenone, il volume Da un vint insoterat. Con Giuseppe Zoppelli ha curato le antologie della poesia in friulano Fiorita periferia (Campanotto, 2002) e Tiara di cunfìn, (Biblioteca civica di Pordenone, 2011). È componente della giuria del Premio “Città di San Vito al Tagliamento” e “Barcis-Malattia della Vallata”. Ha scritto, tradotto e pubblicato, anche alcuni libri per l’infanzia.

Antonio Chiades
Nato a Treviso nel 1940, laureato in filosofia, giornalista professionista, vive a Pieve di Cadore. Ha pubblicato fra gli altri In attesa del re. Storie di follia durante la grande guerra (Canova, 1984 e 1992), Addio, bello e sublime ingegno addio. Ugo Foscolo e Isabella Teotochi Albrizzi (Scheiwiller, 1987), Suor Bertilla (Morcelliana, 1988), Vita di Gino Rossi (Amadeus, 1991; Terra Ferma, 2006), Il bosco guaritore (Canova, 1996), Vita di Tiziano (La Mandragora, 2000; Terra Ferma, 2007), Dio, i potenti, la carità (San Paolo, 2001), Tutto è niente (Gribaudi, 2002), Di rosa e di terra (Canova, 2005), Giovanni Antonio Farina. Luce e profezia (Velar, 2007), Un antico implorare (Canova, 2009).

Leone D’Ambrosio
Nato a Marsiglia nel 1957, giornalista, vive e lavora a Latina. Ha pubblicato La meta rubata (Bastogi, 1999), Sulla via di Damasco (Genesi, 2002), Amore segreto (Menna, 2004), in francese Je dormirai dans ton âme (Chaumeil, 2006), Il canto di Erato (Azimut, 2007), La parola scura (Azimut, 2009), Non è ancora l’addio (Azimut, 2010), la versione francese di André Ughetto Ce n’est pas encore l’adieu (Encres Vives, 2011), Nel nome tuo - dieci poesie per il padre (La stanza del poeta, 2011). Ha vinto numerosi premi in Italia e all’estero, fra i quali, il “Circe– Sabaudia”, il “Laurentum”, il “Sandro Penna”, il “Rhegium Julii”. È stato finalista al “Val di Comino” e al “Frascati Antonio Seccareccia”.

Gennaro De Falco
Nato nel 1976 a Napoli. Avvocato, sindacalista, vive a Milano. Ha dato alle stampe il volume di versi Panchine d’inchiostro. Ha ottenuto diversi riconoscimenti letterari tra i quali “Tapirulan” e “Arcobaleno della vita” nel 2010, “Adriano Zunino” e “Premio Roscigno” nel 2011, ed è presente in diverse antologie e riviste letterarie on line.

Dario De Nardin
Nato ad Agordo nel 1939. Diplomato presso il locale Istituto Minerario, ha lavorato alla diga del Vajont subito dopo la nota tragedia. Si è occupato poi di attività estrattive in sotterraneo e a cielo aperto a Caneva e Sacile. Ha pubblicato Minatori (Samuele Editore, 2009). Ha ottenuto riconoscimenti a concorsi quali il “Barba Zep” nel 2001 e 2003, e il “Murazzo” nel 1998 e 2002. È presente in varie pubblicazioni di atti di convegni sulle attività minerarie. Col patrocinio del Comune di Agordo nel 2003 ha pubblicato La Fiera del Bestiam, raccolta commentata di fotografie d’epoca accompagnate da liriche di poeti dialettali agordini. Collabora a periodici locali con articoli d’attualità e con saggi di ricerca storica.

Arnold de Vos
Nato a L’ajia nel 1937, residente a Roma poi a Trento e Selva di Grigno nonché a Tunisi, ha pubblicato Poesie del deficit (Edigam, 1980, Premio “Taormina” 1980), Merore o Un amore senza impiego (Cosmo Iannone, 2005), Vertigo. 77 poesie per Ahmed Safeer (Edizioni del Leone, 2007), Sublimazione (ICI Edizioni, 2008), Nakedness Is Your Priestly Robe (Eloquent Books, 2008), Il nudo è il tuo abito talare (Edizioni del Leone, 2008), Amore con l’unicorno (Edizioni Il Foglio, 2009), Ode o La bassa corte dell’amore (puntoacapo Editrice, 2009), Il giardino persiano (Samuele Editore, 2009), Stagliamento (Samuele Editore, 2010, finalista al Premio “Alfonso Gatto” 2010 e premio “Città di Forlì” 2010 per l’introduzione), O terra, dammi ali (edizioni CFR, 2011), L’obliquo (Samuele Editore, 2011). E la monografia a cura di Gianmario Lucini, Arnold de Vos: L’ascetica dell’eros (puntoacapo Editrice, 2010, Quaderni di Poiein 1).

Grazia Frisina
Vive in Toscana ed è docente in un istituto di scuola secondaria di secondo grado. Ha pubblicato le due sillogi Dell’imperfetto sentire (2006), Foglie per maestrale (Il caso e il vento, 2009), e il romanzo A passi incerti (Pagliai, 2009). Varie sue poesie compaiono su antologie e riviste.

Paola Loreto
Nata a Bergamo, insegna Letteratura Angloamericana all’Università di Milano. Ha pubblicato L’acero rosso (Crocetti, 2002, “Premio Tronto” 2003), Addio al decoro (LietoColle, 2006, “Premio Calabria-Alto Ionio” 2007), La memoria del corpo (Crocetti, 2007, “Premio Alpi Apuane” 2008), una silloge di poesie sulla montagna (“Premio Benedetto Croce” 2003), Spiazzi dell’acqua (pulcinoelefante, 2008), Transiti (Almanacco dello Specchio, 2009) e numerosi testi in rivista (“Il segnale”, “ClanDestino”, “Ciminiera”, “La Mosca di Milano”, “La colpa di scrivere”) e in volumi collettanei. Ha curato il LucaniaPoesiafestival (2005 e 2008). Fa parte delle giurie del “Premio San Pellegrino”, “Premio Città di Legnano-Giuseppe Tirinnanzi” e del premio “Subway-poesia”. Collabora a “Poesia” e a varie riviste di studi americani.

Rossella Renzi
Vive a Conselice (Ra) dove lavora come insegnante della scuola Primaria. Sue poesie sono apparse su diverse riviste e antologie poetiche, tra cui Pro/Testo (Fara Editore, 2009), Calpestare l’oblio (Ed. Cattedrale, 2010, Collana Argo), Salvezza e impegno (Fara Editore, 2010), Il Canto della Terra (Samuele Editore, 2011), Il LagoVerde (Le Voci della Luna, 2011). I giorni dell’acqua è il suo primo libro di poesie, (Editrice L’arcolaio, 2009). Dal 2003 è redattrice di “Argo, Rivista-Romanzo d’esplorazione”. Collabora con “Atelier”, “clanDestino”, “Farepoesia”, “La Mosca di Milano”, “land”. Collabora con la Kolibris Editrice al blog “Donne in poesia”. È tra gli ideatori e organizzatori del Festival di poesia itinerante Luoghi diVersi (edizioni 2010-2011).

Andrea Roselletti
Nato a Perugia nel 1975, vive a Roma. Pur non avendo ancora pubblicato un volume personale è presente in numerose antologie. Ha ottenuto menzioni e premi a numerosi concorsi di poesia fra i quali “Certamen Daunun” di poesia in lingua e metrica latina nel 1993, 1994 e 1995, “Pablo Neruda” e “Alberto Tallone” nel 2005, “L’arcobaleno della Vita” nel 2009.

Francesca Coppola e il suo "Ultimatum dall'inverno"

2011-09-17T10:48:00.000-07:00

Nell'interessante viaggio attraverso la poesia contemporanea, e in particolare quella campana e napoletana, sovente abbiamo incontrato giovani talenti che creano e frequentano con entusiasmo e costanza questo particolare mondo letterario, che non sempre gode di grande diffusione e notorietà. Ma i Poeti autentici sono tenaci e continuano per la loro (e per la nostra) strada, a volte illuminata e benevola, altre volte impervia e piena di ostacoli.

Così le illuminazioni poetiche possono sorgere ad ogni angolo, inaspettate e meravigliose, degne e meritevoli di essere ulteriormente conosciute e seguite.

Parlo, per esempio, della nostra giovane Francesca Coppola, di Portici, in provincia di Napoli, che molto volentieri ospito in questo spazio poetico, trovando in lei una vena davvero buona. Ho la sensazione che la sua poesia, così piena e dirompente, abbia bisogno di spazi più ampi, che la parola non le basti, tanto è vero che utilizza anche l'"anima" dialettale, il vernacolo napoletano, per dare maggiore spinta e risalto al suo interiore discorso ed alla sua creatività poetica. Spaziando da argomentazioni di carattere sociale e civile, ad altre più aderenti alla propria anima, Francesca Coppola è da considerarsi poetessa di rilievo, e, come sempre, i lettori potranno confermarlo.

Selezione dalla raccolta inedita “Ultimatum dall’inverno”

Di Libia ribelle

forse avevi un nome

quando a camminare

erano le tue gambe

ora ti passano accanto

e i tuoi occhi sono aperti

anche se sei freddo

da un pezzo

sì, uno di Libia

che ha retto il colonnello

uno che era un fratello

poi il sorpasso

scelta o dominio

uno che poi non ride

se i cosmi rivolta-tregua

si accoppiano

E ritorni

e mo' addò rìce
cà ammancan' e' géranio
mò ca' te port' dinto 'a tèsta
cà terra, cà càrne

tu terrai i tuoi spazi
nella mia ulcera
mentre cerco sutura
sullo sgabello di un bar

A(t)tenersi

è tradurre amore con il senno
di una bottiglia dal tappo a tenuta
dove il collo così lungo nasconde
sapori e segreti

come a dirsi tante cose e dopo
interrogarsi senza indovinare
niente

e mi scuoti e raccogli
con la gola di chi sa attendere
m' a t t r a v e r s i
che sto lì, lì per confessare

ma mi tengo_ mi tieni
in 194 centimetri di cristallo
bianco

Ultimatum dall’inverno

a lei piace stendere sorrisi
anche se incerti sono i tappeti
ha gerarchie senza limiti
e la forza di catturare gli spazi

magari con te si parla di assenza
poi lei apre stanze persecutorie
così gli uccelli non volano
zitti in ginocchio, pregano

e sembra quasi naturale
quel cimitero vivente anche quando
in ogni guerra incontro il tuo sguardo
e non ci sono superstiti nel dirsi ti amo
senza farci l'amore

Amare non è amore

hai le mie mani, certo

un punto a sfavore dirai

in questo gioco al massacro

loro si arrampicano

arrabbiate poi scivolano:

la tua pelle è una collina di ghiaccio

Quando l’amore ha valigie stanche

non ci sono destinazioni

le diramazioni come fantasmi

si nascondono in mappe bruciate

senza caccia al tesoro

O’ centesimo rò màre

Quacche vota m’addumannano pure si te vec’

quànno ra’ matìna arrevuot’ ogne pputèca

e tutto o’ màre ghìut a màle t’accumpagnà

vìco vìco

l’uòcchio tuoje cuntano ògne vòta

chella stòria ca t’ha visto scagnà o’ còre

cu nn’ammòre assaje cchiù gruòsso

nù centesimo pè o’ màre

pè chella vàrca ca s’è magnata

famìglia e fatica.

(traduzione)

a volte mi chiedono ancora se ti vedo

quando dalla mattina giri ogni negozio

e tutto il mare andato a male

ti accompagna in ogni vico

i tuoi occhi raccontano ogni volta

quella storia che ti ha visto barattare il cuore

con un amore assai più grande

un centesimo per il mare

per quella barca che ha inghiottito

la famiglia e il lavoro

Nota biografica:

Solo 29 anni e pur così tanti. Laureata in “Cultura & amministrazione dei beni culturali”, Francesca risiede in provincia di Napoli. Vive la natura come habitat ideale, ama profondamente gli animali.

Da sempre interessata alla scrittura, agli effetti benefici che ne conseguono, alle possibilità di esternare e condividere, sfrutta al massimo il filo illogico di internet: siti di poesie e forum diventano ben presto la sua casa, così le varie discussioni hanno sempre più il sapore del pane quotidiano.

Cercare e non trovare, difendersi a colpi di cartapesta, ragionare più del dovuto, infine capire che la meta è sempre la stessa, sono le strade a cambiare volto: queste sono le costanti che accompagnano il suo cammino in poesia.

Fa parte della redazione de I giovin/astri di Kolibris. Alcuni suoi testi compaiono in antologie, in particolare “L’origine” è stata selezionata per il poetico diario “Il segreto delle fragole 2012”, Edizioni LietoColle.

Presente nella lista dei poeti contemporanei per le Edizioni Kolibris, alcuni suoi testi compaiono in Viadellebelledonne e la Stanza di Nightngale.

Una selezione di opere accompagnate dalla nota critica di Lorenzo Mari sono presenti su “La Ginestra”( http://letteraturalaginestra.wordpress.com/2010/12/05/vetrina-1-francesca-coppola-non-togliermi-il-vestito/#comment-282).

Gestisce Versinvena, un forum di scrittura creativa assieme a Roberta D’Aquino: http://versinvena.freeforumzone.leonardo.it/default.aspx?t=634057517439694252.

Cura il proprio blog: http://illavorodeipetali.blogspot.com .

Paola Casulli e il suo viaggio nel Mito

2011-09-09T03:33:00.000-07:00

Con all'attivo molti apprezzamenti in svariate note critiche e prefazioni di personaggi illustri del mondo poetico, come Paolo Ruffilli, Rudy De Cadaval e Antonio Spagnuolo, Paola Casulli è già da ritenersi poetessa di grande rilievo. Ho avuto personalmente la fortuna e il piacere di curare la prefazione della sua recente raccolta di versi, "Pithekoussai", Kairos Editore, un libro che è, al tempo stesso, un omaggio alla sua terra natale, che è appunto Ischia, un ritorno alle origini, insomma; ma anche la rivisitazione del mito e dell'affascinante circolarità del viaggio inteso come metafora di approfondimento interiore e di ricerca delle verità esistenziali.

Queste ulteriori poesie, tratte dalla raccolta “di là dagli alberi e delle stagioni ombrose”, e che qui di seguito pubblichiamo, sono gradevolissime e in esse il canto della natura e dell'amore raggiunge livelli elevati. E' la riprova, se mai ce ne fosse bisogno, che Paola Casulli è poetessa autentica, il cui viaggio, già felicemente intrapreso, la condurrà a vette sempre più alte e ad approdi sempre più felici.

Il lettore attento potrà confermare questo mio parere, con altri interessanti e approfonditi commenti.

È strano il mosto

quando imbratta le vesti

Te ne accorgi,

diventano viola

e anche il cielo

balugina più del solito

Forse,

sospesa in alto

sorride la vita

dove più in basso

annotta vendemmia

Uno per uno

questi giorni altro non sono che fiumi

segreti

Un contadino apre la terra

e rivela grano

lì dove la spiga non è

stranezza o artificio

E' abbastanza perchè un uomo

possa diventare migliore

E' tutto per la mia voce

che va chiocciando beatamente

senza talento

Ottobre ha il ramo

che dorme con gli ultimi fiori

e il fiume è più chiaro

sulle cose invisibili.

Siamo chiusi nel nostro sangue

come nido che accoglie il silenzio

come l’acqua del grande abbraccio

Tu vieni - poi -

con la calma che guarisce il pane

- e staremo lì -

allargati di luce. Sbalorditi

da tutto questo rinascere

Due steli

- sostanza di meraviglia - esposti

Ci sono papaveri

a grumi di rosso

ammaccato

sul ciglio di strade sospese

tra pietre ed enfasi nude

Come loro anche noi

facciamo rumore di erba

- Eternamente - mai pronunciando

Nient’altro che un fiume lento

è il mio abito - Esso scorre -

dal mio collo - percorre omeri e seni -

Mi guardano le mie figlie

come fossi l’anatra bianca

del sacrificio.

Immolata sulla veranda di casa

in questo tramonto

che non ha più giochi

a chiamarci

Per parecchie miglia seguii la costa

Poi mi diressi verso il temuto infinito

Solo allora mi accorsi

che la vita e i giorni

hanno un destino al rovescio

sparso sulle guance

di regni limitrofi

Paola Casulli è nata a Ischia. Isola che lascerà già dopo pochi mesi per seguire il padre, ammiraglio della Marina Militare, in viaggio per Italia e all’estero.

Trascorre la sua infanzia e la giovinezza a contatto con le più diverse culture, lingue, usi e costumi, ma lontano dalla sua terra natia. Tanto che, proprio la sua vena poetica, nasce e si nutre di questa esperienza multiforme ma soprattutto, dalla volontà di riscoprire le sue origini perdute a causa proprio del precoce abbandono della sua isola. Sarà forse quella incoercibile forza travolgente della ricerca risolta alla conoscenza sia trascendentale che immanente, che la porta a conseguire studi teologici.

Dotata di temperamento artistico, sperimenta le arti figurative approcciandosi con estro fecondo alla pittura, così come all’attività teatrale cimentandosi in esperienze di recitazione. Formatasi sulle letture dei classici greci e latini e sulla letteratura anglosassone e americana di tutti i tempi, approda alla pubblicazione di tre libri in cui convergono i molteplici stimoli culturali e artistici.

“Ad Ischia, mia Itaca”… è la dedica che apre l’opera del suo felice esordio editoriale - Lontano da Itaca - pubblicato nel 2009 con la Pentarco Edizioni di Torino.

La pubblicazione, poemetto in dieci canti ed un epilogo, "in cui liricità e drammaturgia si fondono, dando vita ad un linguaggio dalla vibrante intensità, nasce all’insegna di quella dote specifica dell’autrice detentrice di una incisiva forza aforismatica, in cui si accompagna un linguaggio tanto personale quanto liricamente vibrante". (Dalla prefazione di Giuseppe Nasillo).

Mundus Novus, edito dalla Del Leone - Venezia - è la seconda pubblicazione di Paola Casulli.

Ancora una volta "La costante presenza del mare. Un mare invernale, deserto che sparge relitti sulla misteriosa solitudine della spiaggia, e che è percorso da onde corpose di buio, che si configura infine come qualcosa che valica i confini dello stato d’animo e della confessione individuale, per articolarsi nella scarna semplicità di un linguaggio ove i termini si fanno parole quanto più intensa è la pena che li muove e li ravviva. Non escludendo quella oggettivazione che rimane la misura del grande impegno - morale e poetico - di Emily Dickinson, e che mi sembra presente con amore e con estremo pudore, nelle poesie di Paola Casulli, poesie dal linguaggio così corposo nel suo lessico, così ricco di nudi scatti nella sua sintassi". (Dalla prefazione di Rudy de Cadaval).

Pithekoussai , canto di isola è la sua ultima silloge. Kairos edizioni – Napoli -

“Pithekoussai, canti di un’isola” di Paola Casulli, è una raccolta poetica che vuole essere omaggio alla terra natale, all’origine della vita, e non a caso, il titolo è in termine greco: Pithekoussai, cioè Pitecusa, Ischia, volendo alludere metaforicamente non solo all’origine greca dell’isola d’Ischia, ma anche all’origine della poesia classica, all’origine cioè del canto e delle arti. E scioglie il suo canto, Paola Casulli, lungo tutto il libro, che è un ritorno dopo un periplo, un percorso di luci, di borghi, di mare, di angoli, di cieli e di fiori; ma è anche un sentire il canto sesso dell’Isola, che proprio attraverso i suoi unici e meravigliosi scorci paesaggistici e umani, si rigenera e si ripropone alla protagonista e al mondo intero.

E dunque non resta che tuffarsi nella limpidezza e nella trasparenza, sia pure profonde, del canto di Pithekoussai, un canto che giunge vivido, sonoro e luminoso agli occhi e al cuore del lettore”. (Dalla prefazione di Giuseppe Vetromile).

Paola Casulli attualmente vive a Verona. Molte sue composizioni sono state ospitate da rassegne di letteratura - arte - attualità e periodici culturali come Silarus, La Bottega, Il Convivio, La Procellaria, Pomezia Notizie di Domenico De Felice, Percorsi D’oggi di Giuseppe Nasillo, Sentieri Molisani di Antonio Angelone.

Fonda l’associazione culturale Incanto Errante e organizza incontri di letteratura e laboratori di poesia e lettura poetica presso la librerie di Verona.

Rita Pacilio: due pregevoli inediti

2011-08-26T14:09:00.000-07:00

Pregevoli è dir poco, a mio parere, perchè la struttura poetica di Rita Pacilio, sicuramente una delle voci più interessanti dell'odierno panorama poetico campano e nazionale, degna di essere maggiormente conosciuta e apprezzata, è classicamente dolce, profonda, lirica ed in grado di coinvolgere il lettore in modo diretto: qualità indiscutibile di ogni vera poesia e di ogni vero poeta.

Esistono quindi dei poeti autentici, che cantano la vita e il sogno della vita, il cuore del mondo e dell'umanità, illuminata da una luce interiore che proviene direttamente dal centro dell'anima; uno di questi poeti con la "p" maiuscola (di cognome e di fatto!) è senza dubbio Rita Pacilio: "E' luce che cresce nella testa / se ha preso il posto della sera / attraverso i girasoli sfogliati / disseminati al nostro risveglio", così scrive la nostra brava poetessa, a suggerirci che l'amore è innato ed eterno, nonostante il buio, nonostante la sera...

Trascrivo dunque volentieri qui di seguito questi due interessanti testi inediti di Rita Pacilio, ringraziandola per avermeli affidati, e sperando come sempre nei preziosi commenti dei lettori.

E' luce che cresce nella testa

se ha preso il posto della sera

attraverso i girasoli sfogliati

disseminati al nostro risveglio

sono le ali dell'angelo bianco

due voli che si moltiplicano

come non ho mai visto fare all'onda

un rotolare nel fondo del sonno.

E come un affanno di parola

mi accade di cercarti a bocca

per affidarmi al tuo silenzio

il tocco della lingua dalle cose.

Sui boschi la luna torna a casa

scivola trasparente dai canali

e sembra una sposa innamorata

le rimbalzo addosso senza pelle.

Cosa posso farci se sono nuda?

Sospesa come raggio o lampione

così puoi contare ogni ruga

e cadere in ogni insenatura.

Sprofondare all'imbrunire in me.

(Rita Pacilio inedito diritti riservati)

Conosco tragitti della mancanza

che dividono a metà le braccia

il dubbio è nell’angolo destro

se questa è l’estate dei saluti.

Rientra in gola l’urlo e la lancia

nella cella pietrifica l’anima

‘si tengono strette due rose bianche’

chiavi e chiavistelli il sigillo.

Nella vena c’è il gesto scollato

l’attimo fioco che dura a lungo

barche arenate di certe signore

testimoni di geografie nude.

Il giardino l’hanno messo sul tetto

il custode è il lungo cipresso

si intreccia l’edera tra le caviglie

negli occhi vaga la collina viola.

(Rita Pacilio inedito diritti riservati)

Rita Pacilio (1963) è nata a Benevento e vive a San Giorgio del Sannio. Sociologo, Mediatore familiare e dei conflitti interpersonali, Esperta in Comunicazione Strategica, si occupa di Orientamento, Bilancio delle Competenze nell’ambito delle Politiche del Lavoro presso la Casa Circondariale di Benevento e presso gli Istituti di Istruzione Secondaria.

Ha pubblicato i seguenti volumi di poesia: “Luna, stelle…e altri pezzi di cielo”- Edizioni Scientifiche Italiane (anno 2003); “Tu che mi nutri di Amore Immenso” – Nicola Calabria Editore (anno 2005); “Nessuno sa che l’urlo arriva al mare” – Nicola Calabria Editore (anno 2005); “Ciliegio Forestiero” – Lietocolle Libricini da collezione di M. Camelliti (anno 2006); 'Tra sbarre di tulipani' - Lietocolle Libricini da collezione di M. Camelliti (anno 2008); ‘Alle lumache di aprile’ - Lietocolle Libricini da collezione di M. Camelliti (anno 2010; ‘Di ala in ala Pacilio/Moica - Lietocolle Libricini da collezione di M. Camelliti (anno 2011).

Molte liriche sono pubblicate in Antologie Poetiche Nazionali e vantano numerosi premi in concorsi letterari nazionali. E’ autrice, inoltre, di racconti erotici, racconti di carattere sociale e di letteratura per l’infanzia (filastrocche, fiabe, favole e quaderni operativi corredati da schede didattiche). E’ in uscita il suo primo romanzo. Tra sbarre di tulipani LietoColle (anno 2008) riceve la Menzione d'Onore con Medaglia per la Sezione Libro Edito - Poesia Premio Città di Bellizzi Sa anno 2010. Luna, stelle…e altri pezzi di cielo - Edizioni Scientifiche Italiane (anno 2003) I Premio Concorso Nazionale di letteratura e poesia 'Calicantus' Patti – Messina. Alle lumache di aprile LietoColle: riceve segnalazione speciale della Giuria 15^ Edizione Premio Letterario Nazionale di Poesia e Narrativa ‘Città di San Leucio del Sannio’ (Sezione C-Poesia edita), il riconoscimento di Merito Artistico Premio Made in Italy S. Agata de’ Goti per lo stesso anno 2010 e la medaglia ArTelesiaFestival 2010 Premio speciale all’Autrice Rita Pacilio distintasi quale migliore Artista Sannita dell’anno. Di ala in ala LietoColle: finalista Premio Nazionale di Poesia Conte Alessandro Contini Bonacossi 2011 Sez A

Musicista, cantante jazz nel 2006 la Pacilio presenta al grande pubblico il progetto Jazz in versi: Contaminazione di poesia e musica jazz, una proposta progettuale ideata e curata dall’Autrice che sceglie per alcune sue liriche la musica di Claudio Fasoli, noto compositore, arrangiatore, sassofonista di fama internazionale.

Ha seguito masterclass con Claudio Fasoli, Pietro Condorelli, Marco Tamburini, Paola Arnesano, Carlo Lomanto, Jay Clayton, Eva Simontacchi, G Mena. Ha partecipato a manifestazioni di settore come 12° Padova Jazz Festival 2009, “Ceppaloni jazz e blues” 2006, “Quattro notti e più…di luna piena” 2006, Festival jazz ‘Special event’ al Doria Milano 2009, Festival jazz di Torre Gaia 2009, Festival rassegna Charleston Avellino 2009. Discografia: ‘Infedele’ Splasch Records.

Per altre informazioni su Rita Pacilio, è possibile consultare i siti:

www.ritapacilio.com

http://www.ritapacilio.blogspot.com/

http://www.facebook.com/pages/Rita-Pacilio/160999623939293?ref=mf

Anila Hanxhari e il suo "Brindisi degli angeli"

2011-08-19T12:34:00.000-07:00

Anila Hanxhari è una poetessa originale e sorprendente. Ho avuto il piacere di incontrarla e di apprezzare la sua poesia in più di una occasione, ed ora volentieri pubblico uno stralcio del suo recente lavoro, ancora inedito, ma che presto sarà dato alle stampe, dal titolo molto significativo, "Brindisi degli angeli". E sono d'accordo con Giuseppe Conte, quando nella prefazione a "Cicatrici d'acqua", afferma che Anila Hanxhari ha un talento davvero straordinario: la sua parola colpisce duramente, acceca, dà le vertigini...

In effetti credo che la poesia di Anila sia dura e spietata, ma solo perchè ella sa guardare bene nel cuore del mondo e dell'uomo, annotandovi la frequente piattezza di sentimento, il devastante egoismo e l'assenza quasi totale di amore. Amore che la poetessa cerca e ricerca continuamente, con tenacia e speranza, perchè è convinta della sua presenza impercettibile e distaccata, ma baluginante nelle cose e negli angoli più segreti e riposti. Il suo linguaggio è secco e veemente, spesso allegorico o addirittura simbolico. Ne scaturisce una poesia che incide e impressiona, ma al tempo stesso ammalia e coinvolge. Il lettore, come sempre, saprà aggiungere altri preziosi commenti.

Le seguenti poesie sono tratte dalla raccolta inedita "Brindisi degli angeli"

1) l’amore è l’illusione del compimento

L’amore è essere vigliacchi

Se appoggio il cuore alla tua spalla

Me lo lasci cadere me lo insacchi

Chiudi i tuoi buchi li rinsani

Fai un Dio di corvi e sangue

Sono piede dove la rugiada

Si ferma per andare altrove

Nel nome dei fiori dei vinti

Alle costole che tu sfini con l’affetto

Io sto zitta come la luce

L’amore è incontrare l’illusione del compimento

E congedare l’eterno

Se il vento fosse uomo soffierebbe

Dove l’anima lo rende amore

E si svuoterebbe come una nuvola

Per incontrare il suolo prima della pianta del piede

Danza di Dio che non teme la sua forza

Se fidarsi è rimanere fermi

E dal crocifisso perdonassimo il dolore

Se dalla fame ci concedessimo l’equilibrio

Della formica nel nascondiglio

Se dal flauto congedassimo le note

E dal ristagno cucissimo a punto croce l’aorta

Se dal grano facessimo l’uomo

E dal bene saltassimo il sangue

Se il vento soffiasse dal basso

Dove la danza ha le radici per metà nell’acqua

E per metà nel gregge

Allora DIO sarebbe nel palmo come un occhio

Che tira le sorti del cieco

E l’uomo sarà nel suo angolo di tiro

Come la nuvola all’altra nuvola concede la schiena

2) Costruire un figlio che cala il sipario

Come posso legare la tua lingua al tronco

Rimanere di fronte formica a formica

Accoppiarci con il ventre di foglie

A fare un’ombra di stagione

Come posso fermare il tuo nudo

Che sviscera sulla mia pelle

Schiodata dalla terra

Ed essere la fame che ti sfama

Mentre mi scongelo sotto la tua carne e piovo

con una nota di lattine vuote

Legate alla caviglia che stringi e converti

Per fare di me la sposa che non ami

Come posso grandinare e non perderti

In tanto rovescio di cuore e denti

assediare il tuo amore

Che non ha terra

Ma l’alba che aggrovigli nella mente e premi

Per avermi una sola volta e poi ancora

Perché tu credi nella stagione

Ma non nelle piogge nelle nevi che vomito

Quando mi fai piangere e mi sgrembi e mi sfarfalli

Per dirmi che i miei pugni sono troppi

E io il meglio che ti poteva capitare

E tu l’ultimo giorno del meglio

Fai cadere i tronchi e precedi il padre

E respiri me per spiarmi

Costruisci un figlio che cala il sipario

Dal dolore del cane che non abbaia

3) L’amore è il brindisi degli angeli

L’amore è

Quando mi voltasti per riconoscere

Una bocca mangiata dall’attesa

L’amore è galleggiare sulla tua stessa lingua e venire a galla

Come una perla o un uovo saltato

È la testa di una formica che si nutre di noi

Come una spilla nera ci ferma il brivido

Poi ci succhia l’odore per morire sazia

E noi ci accorgiamo della mancanza

Del latte materno

L’amore è attraversare la donna la marcia la tinta

Dei fiori che crescono da una sola impronta

E rubare una rosa dalla gonna di cotone di tutte le donne

Volteggiandola sulla mia pelle umida e raggrinzita.

L’amore è senza gambe in autoreggenti

Anche i fiori muoiono dal gambo come l’amore

L’amore non ha neve ha il mio ventre

Che nevica in ogni domanda

Io premo contro la bocca e non bacio

Manco di labbra

L’amore è sbracciarsi e rimanere con il fiato nel sangue

Aspettare che la seduta sia il brindisi degli angeli

L’amore è possibile come un'ala che si posa e si stacca

È cavalcare la possibilità diventare croce e ala

L’amore è la tua mano sul mio ventre

Che lascia l’acqua all’acqua

Separando ciò che è irrimediabilmente unito

L’amore sono i rami spogli

Quando l’albero è in piena stagione

La sostanza dell’occhio del cieco che fissa

L’anima e lo vince

L’amore è il grano del grido

Che ci restituisce la veglia del pane

È il sesso che trema un isolato

Dal falò delle dita senza gabbiani

L’amore è l’ora che te ne sei andato

Quando ti ho chiesto di amarmi

Se il palco fosse il ventre

E i cani che ringhiano di notte

4) Mamma ho fretta di non avere fretta

Non sono cento per cento una cosa

Ho l’identità del pagliaccio

Con la bocca audace e gli occhi infarinati quando strofino gli angoli

Sono quanto basta la mia ombra con le guance rosse

Con i capelli lunghi fino alla ruota della macchina

La mia ombra che ha fretta di sorpassare il pagliaccio

E dalla tasca bucata dal test di gravidanza

Che sarà reso noto prima o poi

Quando farò l’amore

Mi ricorda la testa che lascio dappertutto

La mia ombra gigante con il collo stalagmite

Ci passerà un piede da bambino semplicemente

Per il gusto dello scricchiolio

Mamma dimmi chi si crede di essere l’amore

Si prende tutto il merito e il demerito delle sensazioni

Talmente concentrato di stare al mondo

Dimentica di respirare a volte

Dimmi mamma che cos’è l’amore

Se mentre crescevo la rosa lanciava il mio cuore

Come una pietra con il suo gambo

Tu mi dici che ho due cuori dentro al corpo

Dove ogni tanto sbatto il naso

Io che invecchio a gocce

Perché tarlo e acqua mi hanno fatto castello di sabbia

Se nella morsa dei tuoi occhi hai limato

La mia bambola di stoffa per essere formica

Mi hai addestrata ai confini

Quando l’amore non basta

Di non cadere mamma perché sono tarlo e bocca

e mentre mi specchio vengo sempre a galla

a morto

ma ora dimmi mamma che cos’è l’amore

quando si spara per scegliersi come corpo

raso al suolo

e lì ci si cammina sopra con i cannoni

l’amore pieno di trappole mamma

pieno di toppe

e tu che mi dici, amore

sono gli uomini gl’ingorghi

Anila Hanxhari è nata nel 1974 a Durazzo (Albania), vive a Chieti. Ha al suo attivo per la poesia le raccolte Io tu e l’anima, Assopita erba dell’est, Cicatrici d’acqua (prefazione di Giuseppe Conte), Brinidisi degli angeli (in uscita); è presente nell'Antologia "Nuovissima poesia italiana", a cura di M. Cucchi e A. Riccardi, Mondadori, 2005. Sue poesie sono apparse su "Lo Specchio" de "La Stampa". Ha vinto premi (tra cui il Premio Camaiore-Proposta 2002 e il concorso RAI Miss Poesia 2006), è stata invitata in diverse manifestazioni letterarie (tra cui il Festival Internazionale di Poesia di San Benedetto del Tronto 2004 e il Festival di Mantova 2006). E’ Presidente dell’Associazione Culturale “Italfida”, con cui ha ideato e curato molte rassegne di letteratura e arte. E’ anche pittrice presente in diverse mostre collettive e narratrice (in via di pubblicazione il romanzo Maria delle caramelle).

Giancarlo Serafino ed il suo “Imperfettamente” essere

2011-08-15T11:56:00.000-07:00

Non occorrerebbe altro per introdurre l'opera poetica di Giancarlo Serafino, che qui ospito volentieri, dopo l'approfondita presentazione di Antonio Spagnuolo che segue. Ma la poesia, si sa, è infinitamente capace di suscitare altre mille sensazioni e riflessioni, proprio in virtù della molteplicità di orizzonti che offre ai lettori. Ed è a loro che mi rivolgo, per aggiungere, se lo desiderano, altri interessanti commenti o annotazioni, prendendo spunto da questa piacevole parentesi poetica di Giancarlo Serafino.

La storia, che dipana sottilmente i fili delle disavventure umane e delle improvvise inaspettate gioie, diviene simile ad una disposizione testamentaria quando il tempo, che produce il nitore, raccoglie e condensa il dubbio del poeta. Gli inganni rompono la monotonia, gli orizzonti chiudono il simbolo, e la parola si concentra come condensazione del non detto e del dicibile a tutti i costi.

La misura è metafora quando ogni verità sembra sbandare, quando il pensiero si ferma alla compostezza e sbalordisce innanzi alle ineluttabilità che ci corrodono giorno dopo giorno, pregni come siamo, anche nella speranza, di quella anonimia della morte, di quel destino che contraddistingue le varie figurazioni della umana vicissitudine.

Serafino sbalordisce per le maschere e per le ombre che si appropriano del variopinto sfogliarsi del vento, e la sua mente diventa appesantita dai bagagli che riportano lamenti e torpori.

Anche se il verso corre con delicatezza intorno un filo d’erba o carezzando un corallo, la mente affoga inesorabilmente nelle fanghiglie dei “resti umani che reclamano un mondo reale", saldamente ancorato al problema della sopravvivenza, nel coraggio di vivere per non morire.

Nei paragoni un sottile liricismo produce simpatici equilibri e alcuni traguardi che dal civile corrono al canto nella misura in cui lo stile concede narrazioni e incantamenti.

Antonio Spagnuolo

Dalla silloge “Imperfettamente”

Intorno alla poesia

Io piccolo così…poi il vento delle estati

e la polvere a mordere sui freni

in un bicchiere la giovinezza

e le mani…

..le mani a cercare mente e spilli

sul fondo

dammi il verso giusto - foglia sugli alberi

almeno fino all’autunno

e poi il gioco dei coltelli

per evitare il fiele delle falci.

Se fossi un centomani afferrerei tutti

i tuoi affanni e i miei..

non sono neanche un centopiedi

sono solo Uno

in questo spazio che mi si restringe

e devo fare in fretta

a scoprirne gli angoli….

Tu dammi il verso giusto – un fresco filo d’erba

che si attorcigli ai fianchi

vita di un filo o di un pensiero…

è lo stesso

l’attimo in cui sono pescatore di coralli.

E intorno alla poesia

latrine

e resti umani reclamano un mondo reale.

Per un capello

Per un capello che piroettando

si posò nel piatto

del conviviale accanto

il mio amico smise di mangiare

lasciando languire

il buon odore di manzo…

A questo punto

fare sarcasmo citando

il terzo mondo…era scontato.

Superai quest’aspetto considerando

com’è stranamente delicato

lo stomaco occidentale

che impelato fino al gozzo

( e non dico altro)

per un pelo in più

s’arriccia a mantice

traugliatu…

Vigliaccheria

Se dovessi contare tutti i coltelli…

allora posso dire di aver vissuto

da vigliacco

perché si è vigliacchi se ci si lascia

assassinare il cuore

e si è vigliacchi se si lascia il corpo

abbrustolire sopra la pira dei desideri…

ed io l’ho fatto

senza reagire alle fruste della gelosia

ed altri simili drammi

quasi che la vita prendeva vita

dal caos dei sentimenti.

Capisco che avevo la ragione in frigorifero

non congelata

ma tanto bastava per essere intorpidita

agli spettacoli di sudore e di bava…

Sono stato vigliacco per riempire la vita

e la vita forse è un’altra cosa…

(o sto sbagliando ancora?).

L’idealista

Ho provato a camminare sull’acqua

come ho visto fare a tanta gente

ma non mi riesce!

Allora ho tentato di mutarmi in pesce

per esser muto con occhio vermiglio,

inutile!

Mi son detto: faccio il randagio che mi vien bene

ma a sinistra i bivi son tanti e confondono la via

così quando ho alzato la testa per chicchessia

l’hurrà mi si è strozzato subito in gola.

Ho tenuto finestra aperta perché entrasse

un po’di mondo, ma l’unica ferrovia che passa

da casa mia non ha fermate, né stazioni.

Mi son chiesto se tutto ciò abbia fondate ragioni,

se è solo una questione di demagogia

restare fuori da ogni carrozzone.

Ma ora basta! Non voglio morire tra gli ignavi!

Non devo tentare di galleggiare sull’acqua

né stare zitto, qualcosa devo fare, rispolverare

qualche bandiera, qualche canzone, almeno un grido…

ma poi? Mi diranno….ecco guarda quello, l’idealista

brav’uomo, un po’ matto, fuori da ogni lista…

Per me sarà gran vanto!

Giancarlo Serafino (Campi Salentina) sollecitato dal critico letterario e d’arte Giuseppe Vese, pubblica nel 2003 “Passaggio d’estate” per i caratteri della Zane Editrice, una raccolta che tra l’altro contiene una sezione “ cronache dall’Infinito” dedicata a poesie di carattere sociale e civile, in cui il Vese scopre “ un richiamo dei valori offesi, sintesi di problemi umani e sociali”. Nello stesso anno viene premiato al concorso Athena di Galatina per “Nenia che galleggia sull’Adriatico”, poesia che ripercorre il dramma dei curdi profughi imbarcati da trafficanti senza scrupoli dalle sponde dell’Albania. Del 2007 è la raccolta “Per canto e per amore” (Zane), con la presentazione di Giuliana Coppola (collaboratrice di Maria Corti)

Per lo scrittore salentino Antonio Nahi, quella di Serafino “è senz’altro una delle più ascoltate voci”

salentine e la sua poesia “si libra nell’aria scevra di dubbi e ripensamenti”.

Nel 2010 con la poesia “Ci vorrebbe Charlot” è uno dei 105 poeti dell’antologia“L’impoetico Mafioso” per la legalità e la responsabilità civile.

Insegnante di lettere e psicologo, vive e lavora a Lecce.

Anna Ruotolo: la poesia del raccontare

2011-07-26T13:02:00.000-07:00

E' nel presente che le azioni e le storie si dipanano, e la poesia dell'immediato ha però un gusto che si abbraccia anche al passato, lo fa rivivere, lo racconta facendo emergere attimi, spigoli, vie, stati d'animo, atteggiamenti. Un modo originalissimo, un'impronta poetica davvero portentosa, quella di Anna Ruotolo, giovane poetessa casertana, ma che già sa farsi apprezzare in ambito nazionale per la sua qualità artististica, per la sua spiccata propensione per una poesia densa, raccolta, raccontata appunto, e nello stesso tempo fluida nel modo giusto, senza eccessivi precipitazioni. E' una poesia, quella di Anna Ruotolo, che parte da situazioni minime, da stati fugaci ma significativi, per allargarsi poi a onde nell'universo umano e sociale.

Credo che Anna Ruotolo proseguirà il suo cammino letterario e poetico ampliando ancora di più i suoi orizzonti, e l'inizio è ottimo, il suo animo e il suo talento già le permettono di affrontare molto bene non solo la scrittura, ma anche eventi organizzativi di ottimo livello, come si può notare leggendo il suo breve ma intenso curriculum.

Ascoltiamola ora nei versi che seguono; si tratta solo di un piccolo saggio della sua robusta poesia, ma già sufficiente, penso, per ricevere meritati e graditi commenti, se gli amici lettori lo vorranno.

Il piano della tua visita

Era notte, era giorno

ti segnavo la via per la piazza

sul palmo della mano

con il viso aperto, mai provato prima

e il dito trattenuto da un’acqua di fico

appiccicosa,

il fico verde di un qualche giardino.

Dunque, dopo averti spiegato

la direzione del vento

(eri tu quello ricurvo sul tavolo

tornato come da tante migrazioni

con le ali un po’ sgualcite

la faccia della meraviglia)

ti misi davanti un piatto di more.

Tu le conoscevi, le mangiavi tutte

e a me dicevi di no, per il bene,

per l’amore del sorriso

che così ancora mi porti.

III

Il piano della tua visita

fu segreto - piano infinito

una, due, tre tazze sul lavello

la notizia silenziosa che qualcosa

venisse dall’alto

e nel volgere in quel punto tutto il viso

qualcuno rimanesse al suo lavoro,

la lavandaia alle sue camicie

la mamma al suo mestiere fecondo.

Bello ora dire com’è andata

e cosa e non saperlo articolare:

tutto intero sei stato qui

sempre perdendoti un po’ negli angoli,

morendo (senza dolore e dispiacere),

brillando.

Dissi “raccontami una storia” e Manuela cominciò…

Stacchi la mano dal codino

che hai rigirato per minuti

tra le tue dita minuscole e chiare,

lanci le parole contro di me

e si alza una polvere di lucciole,

sparito il mare dietro la tua piccola

nuca, contro i miei occhi si rifà

per tremori ed ombre siderali.

Eppure sostiamo in un vialetto conosciuto,

c’è la nostra jeep, le luminarie dei lidi

qualche gelato che profuma la bocca

ma dici le storie come l’apparizione celeste,

le eclissi, gli impercettibili movimenti

della crosta, la corsa e la morte di una stella.

Come avrei voluto sentirmi raccontare così

questa, l’altra, ogni vita sulla terra.

Per tutta quell’età

Ci si affacciava dalla casa

l’unica che avevamo avuto

e l’incrollabile certezza, pure

avuta, di appartenere a tutto

per tutto avere fede

o per almeno un albero fitto

e, accanto, una scala

lunghissima e infinita

poggiata al tronco per tutta quell’età.

(da “Maldamerica”)

Ultime cose prima di partire

Quando la vigilia e la valigia

hanno la stessa ombra, la stessa faccia

e tocchiamo carte

stese di notte per preparare tutto

senza confusione,

solo qualche animale docile

ci cade nel cuore,

quasi un abbraccio, una benedizione.

Valzer in 5th Ave

Anche se abitammo negli hotel più chic della città

a cinque stelle, a luci intermittenti sulle loro teste enormi

e alte come lance fino alle ultime stanze del cielo

anche se (quel tanto che si può) facemmo il giro degli stores

e salimmo le vedute più alte e promettenti

tenendoci su, spalla in spalla

come per cura e per destino

era come se avessimo perso giù nella 5^ Strada

la chiave di tutto

e crescessimo nella bocca dello stomaco la premura

di scendere e sbrigarci tra i fumi

per poterla riaccendere, recuperare.

South Street Seaport’s melody

Dare mondo e fuoco a una visione,

lasciare indietro chi non cammina.

Stendere le gambe come i pesci

sul ponte raggiante di Seaport,

mandare via il sonno, di notte in notte,

ché qui non si può dormire.

Anna Ruotolo vive a Maddaloni, in provincia di Caserta, e frequenta la facoltà di Giurisprudenza. Con le sue poesie ha vinto vari premi nazionali ed internazionali giovanili (tra gli altri, il “Premio Turoldo” 2009 nella sez. under 25, il concorso “Subway letteratura” 2011). Suoi testi sono apparsi in "Poesia” di Crocetti, ne “Il Foglio Volante – La flugfolio” di Amerigo Iannacone, ne “Il Foglio Clandestino", in “Capoverso”, in “Poeti e Poesia”, nel quotidiano “Il Tempo” e nella rivista italo-newyorkese “Italian Poetry Review”. Un testo tradotto in spagnolo da è pubblicato nel num. 4 della rivista internazionale “Poe +”. Dal 2008 al 2010 ha curato e condotto il poetry slam “Su il sipario” in diversi locali casertani. E' presente in varie antologie poetiche. Tra le altre si segnalano: "Quattro Giovin/Astri” (Kolibris, Bologna 2010) e "Raccolta di poesie" (Subway Edizioni, Milano 2011). “Secondi luce” (LietoColle, Faloppio 2009 – premio “Silvia Raimondo” 2009, Premio Turoldo 2009, Premio Int.le Città di Ostia 2011) è la sua opera prima. Gestisce il sito personale www.annaruotolo.it e il blog letterario SpazioPoesia.2 (http://spaziopoe.blogspot.com)

Federica Volpe, una dei "Quattro giovin/astri"

2011-07-21T04:09:00.000-07:00

Federica Volpe è una giovane poetessa di Carate Brianza, nella nuova provincia di Monza. Come si leggerà nelle note che mi ha inviato insieme ai testi che andremo a pubblicare qui di seguito, la nostra autrice ha un rapporto complicato con la propria terra, ma intesa in senso generale, io penso, in quanto parla di "rinascita" continua, rinascita da velate leggerezze dell'essere, come per affermare, o riaffermare, la propria solidità e la propria presenza attiva. E questo si notava già nei suoi testi apparsi nella interessante Antologia "Quattro giovin/astri" della Kolibris Edizioni di Chiara De Luca (Bologna 2010), insieme a quelli di altre tre valide giovani voci poetiche: Francesco Iannone, Anna Ruotolo e Vittorio Tovoli.

Questo forte desiderio di esserci, non di apparire o di dimostrare, ma di ribadire assolutamente la verità del proprio spazio fisico e spirituale, nell'autenticità della propria vita escludendo dalle prorpie vedute e considerazioni ogni tipo di ipocrisia e di pregiudizio ("Mi sento rocca di radici / incoronata da un ritorno che fu addio e che ora / abbraccia ogni mia fibra come per voler restare"), si esplica attraverso uno schema lirico a volte aspro, ma sempre comunque coerente e sincero, autenticamente poetico.

A questo punto, sarà interessante annotare i commenti dei lettori, e sicuramente saranno molti e ben variegati, perchè la poesia giovane di Federica Volpe merita di essere ben considerata, come la poesia giovane di tante altre valide promesse.

Sento la fiducia risalirmi i ciottoli come il verde

dell'edera. Forse si mangia la salute della pietra

ma, non so come, l'adorna. Mi sento rocca di radici

incoronata da un ritorno che fu addio e che ora

abbraccia ogni mia fibra come per voler restare.

Ora sento che dobbiamo rientrarci fino

al midollo, sentirci unica cosa raccolta

nelle viscere del letto, ricomporre le cellule

cadute in sette anni di specchi e di rovine.

Ecco: vedi che la mano non è intera

a palmo vuoto, come in cerca di prigioni?

Mi hai detto: riconoscimi

perché mi hai dato un nome

ogni volta che hai pianto,

o tenuto tra le braccia come

incarto di mimose a mezz'estate

-non ti sentivi donna ma

nel chiamarmi ti riconoscevi-.

Mi hai detto: riconoscimi

oppure sai chi sei?

M'amalgamo al lucore del mio sangue

a striare la saliva di ragioni, e inietto

la morfina che non lenisce i sentori

ora che anche tu sei pene corporali.

I giovani si attardano al portone.
Si dicono frasi piene di "per sempre".
La vecchia li spia dall'alto del balcone:
"Ragazza, non sai che i "per sempre"
si mutan tutti in "mai"?
Io questo lo sapevo, perciò non mi sposai".
Ciò pensa ritta la zitella colma di orgoglio e calore
senza accorgersi di vivere, anche se di altri, l'odiato amore.

(da Se non sono gigli, raccolta pirata)

TEORIA

Credo che il vero cuore

sia il cervello.

Il cuore, il muscolo,

non è altro che un mestolo che mesta

il sangue e le impressioni.

La bocca il cucchiaino che accostiamo

agli altri perché c’assaggino.

Gli occhi sono imbuti che s’imbevono

di liquido reale, che lo stringono.

E allora il cervello?

E’ lo stesso calderone

che tiene uniti bocca e occhi

e cuore,

e il resto,

è ciò che ci contiene

e che crediamo, invece,

di contenere.

Ci siamo sempre visti

- a mio parere, per pietà! -

montati ad un piacevole contrario.

“Le cose regalate

non vanno più ridate”

salta le corde vocali

la mia voce bimba

e ora m’accorgo

di quanto perfetta

fosse la sapienza

limata in settenari

inconsapevoli. Ma

ora forzata è la metrica,

e le leggi, e la rima,

e tu mi lasci tra le mani

i doni e li fingi mai dati,

poggiati sul palmo come

il niente, o l’inutile,

e lo fingi mai in tremore

il cuore colibrì in selva

accecato. Forse bimbe

avremmo dovuto incontrarci,

giocare, stringerci le mani

senza dentro patti. Avremmo

dovuto conoscerci perfette,

abbozzate. Ora

a me resta la nenia

dei lacci, a te la via.

A Roberta D’Aquino

QUADRIFOGLIO

S’è aperta come niente

la porta della mano.

E’ come quando bimbi

si mostra un quadrifoglio.

Io non t’ho detto:

“vedi, guarda, che fortuna”,

ho solo temuto che tu

per contemplarlo prendessi

in mano la mia mano.

Chissà cosa ti lascio di me,

se ti tocco.

E’ come quando s’incrociano

le nubi.

“Sei inquietante”, t’ho detto

mangiandomi il silenzio,

e tu furba mi hai risposto:

“forse tu t’inquieti perché

ti senti d’esser pioggia”.

E hai sorriso perché in mano,

senza dirlo, avevi un quadrifoglio.

A Giovanna Salatino,

ponte di poesia

Cammina in un paese

che è fatto di poesia,

si muove, e a mani tese

si dona a qualche via

- “colle dell’infinito”,

“del passero solitario”-,

si mischia a quel nutrito

mondo. Lei fa da estuario

al fiume fossile dei miei scritti,

che in lei incontrano la dolce manna

d’un mare; a Recanati, senza conflitti

Silvia che cuce ha incontrato Giovanna.

Mi sto offrendo come un pane scarno,

vedi, nelle luci ancora livide del giorno.

Puoi vedere ogni ditata, ogni intemperia,

- non puoi vedere i grani e l’acqua

e i sali di questa lieve offerta – .

Taci ora, prima ch’io ritorni a reperirmi

solo scarto di cucina, prima che getti quello

che ancora nudo d’ombra puoi mangiare.

Quando tornerai a spingerti in me

nel continuo dover arretrare

sarà conoscermi o farti conoscere

nel tocco che conosce – marcarmi - ?

Non so più se era Ulisse che si univa

alla terra o la terra senza volto che si dava.

Federica Volpe vive a Carate Brianza, grembo da cui è nata e da cui tenta la rinascita quasi ogni giorno. Vi giace come cosa senza peso, cullata dai respiri delle esistenze silenziose che le parlano. Questi dialoghi senza nome li chiama "poesia".

Ha pubblicato LEMBI (Onirica Edizioni, 2010) ed è presente nella antologia QUATTRO GIOVIN/ASTRI (Kolibris Edizioni, 2010), oltre che in una serie di altre antologie.

Di ogni cosa che ha scritto sente l'insoddisfazione che sgorga dalla non corrispondenza del canto che solo sa ascoltare e non riprodurre, e non ridare.

Ha creato con Barbara Bracci il sito VIR-US (http://www.vir-uspoesia.beepworld.it/), collabora ai blog I GIOVIN/ASTRI DI KOLIBRIS (http://giovinastridikolibris.wordpress.com/) e FARAPOESIA (http://farapoesia.blogspot.com/). Ha un blog personale destinato alla diffusione della poesia altrui (http://federicavolpe-poetry.blogspot.com/) e un sito personale (http://federicavolpe.beepworld.it/).

Marco Righetti e il suo "Seguito mancante"

2011-07-13T11:37:00.000-07:00

Conobbi Marco Righetti in occasione del Premio Letterario "Venanzio Reali", a Sogliano sul Rubicone, nel 2005. Diventammo subito amici, e questo è senz'altro un ottimo esempio di come la poesia possa contribuire ad avvicinare e a sintonizzare le persone, abbattendo automaticamente, o al limite affievolendo, ogni barriera, ogni sovrastruttura, ogni granitica autoconsiderazione e ogni impenetrabile guscio che l'uomo si autocostruisce per difesa o per preconcetto. La poesia libera l'animo ed è un ottimo conduttore di sentimento, di riflessione, di arricchimento vicendevole.

Ed ora sono felice di proporre la poesia dell'amico Marco Righetti, una poesia sostanziosa, espansa culturalmente e sentimentalmente, perchè abbraccia la storia, il pianeta, la bellezza greca e classica, ma anche perchè è sensibile e attenta a non lasciar fuori il minimo sospiro affettivo, la minima traccia di sentimento "ombelicale".

Poeta esperto e impegnato, Marco Righetti ci offre un saggio della sua poetica statuaria e nello stesso tempo fluida, in questi versi che seguono, tratti dal volume "Il seguito mancante" (Puntoacapo editrice, novembre 2010). I primi tre appartengono alla sezione “Ghiandole esordienti”, il 4° e il 5° al poemetto in memoria della madre: “Ombelicale, parole alla mia sempre-madre” (una commossa elaborazione del lutto), il 6° alla sezione “Prove di resistenza”.

(da: Ghiandole esordienti)

Qui a Delos fu il primo viaggio con te.

I leoni guardiani stanno ancora lì

salini, asfissiati.

Veniamo a cercare

un inchiostro appena leggibile

sotto le lancette dei piedi,

un Apollo minimo,

o il polso di animali tuttora

proni al sole

in un beato castigo.

Correre verso un passato

fa sbandare i conti

aumenta sensibilità agli esterni.

L’Agorà di Teofrasto ti girava intorno

con dogmi e dissolvenze,

alla rupe di agrumi

inciampi in traiettorie scolpite,

in un perché qualunque.

Le concordanze marcano:

furono scintille

in cui c’ingabbiammo.

A saperlo non le avremmo accese

oggi,

noi profumi spogli

dei ragazzi che eravamo.

Paleokastritsa

Per una vita da svernare

per un aperto sole

usciamo

nel cerchio di popoli dormienti

strade scure sopra vesti bianche

tutto è scritto

anche la ragnatela

che tiene appeso l’eremo

e lo fa tremare

al primo cappio di vento.

Luglio a Kanoni ha un’onda circolare

che ripassa lingue di terra

il naufragio è nel suono sordo

che chiama idoli dal mare

e asciuga il tremore d’inverni.

Le didascalie che pendevano

si sono liquefatte,

un'assoluzione,

statue parlanti e korai sono frenate

da questa trasparenza

il presente si veste a fatica,

non c’è molto

un’incudine deserta,

hanno gettato un pontile sui luoghi

per un ascolto sicuro.

Lo scoglio-mandibola

piega facciate di caldo

nella fraternità incerta del riflesso,

donne bagnavano

un credo quotidiano,

ci sono, come punto d’orgoglio,

cantieri d’arance

monologhi straziati dal vento,

piccoli pugni che oscillano

senza bersaglio

(da: Ombelicale, parole alla mia sempre-madre)

Potrei dirti del mio tempo scalzo

di te

ho appeso alla porta

un avviso di felicità andata

è lì col suo artiglio spuntato

quella gatta silenziosa,

forse dorme.

Potrei dirti di nuvole che scrosto

dai vetri, paci che ancora

tiro giù con un sereno

e una colla per fermarlo.

Continuo a chiedere una fede fatta di luoghi,

madre,

uno stipite celeste da forzare

per stanarti.

Tu assembla dita di filatrice

scrivi che il bianco della carta serve

a scolorire un po’ il tuo mare

il cielo non sta in estasi

ma è nel filo di vento che sfugge

al rigore di un’assenza e già porta

tuoi ritornelli ai miei piani bui.

Se ora m’annebbia novembre spinoso

rimango dietro i cancelli del cuore

confidando che li apra un tuo angelo.

Nel mese d’epilogo

incolonnavi rifiuti dietro il cibo

la malattia spina per centimetri

con lavorio che spingeva

a un ritrovarsi planetario

quando poi ti rivedevo.

Volevi una guarigione in prestito

fermarla un attimo per noi

ripassavi recite di una vita

a volume basso

per non disturbare

ora il debutto ti ha sciolto

verso un’apoteosi promessa

a scatola chiusa

un’assenza follemente iniziata

un mattino claustrale

Stacca un file dal tuo oriente assoluto

e dimmi com’è il fondotinta del paradiso

filami tende di Dio

e tu sull’entrata,

ultimogenita

della sua disciplina.

Nel mese d’epilogo

incolonnavi rifiuti dietro il cibo

la malattia spina per centimetri

con lavorio che spingeva

a un ritrovarsi planetario

quando poi ti rivedevo.

Volevi una guarigione in prestito

fermarla un attimo per noi

ripassavi recite di una vita

a volume basso

per non disturbare

ora il debutto ti ha sciolto

verso un’apoteosi promessa

a scatola chiusa

un’assenza follemente iniziata

un mattino claustrale

(da: Prove di resistenza)

Le donne di Gauguin

Potrebbe essere che non alitandoci

voglie di un’attrazione

stridano grilli

al posto di colloqui.

Ci aggiusteremo una luna di latta

all’ora di cena

la verseremo fidenti

ci diranno

il capolinea delle partenze

le guide nel tratto finale del viso

il sale che indirizza

i secondi a sud,

come sovrapporre

cartine chiare

a giorni opachi.

Indosseremo sorrisi a taglia unica

li faremo sfolgorare

davanti alle donne di Gauguin,

avvolte nel nero

come gengiva gonfia.

Marco Righetti, ex avvocato penalista, è iscritto a Lettere - Italianistica. Ha vinto numerosi premi letterari (Lago Gerundo, Venanzio Reali, Trieste poesia, Il Camaleonte, Pensieri in versi, Inedito anziano, V. Marcellusi, Hermatena, Santa Maria del Colle, Le Conchiglie e il mare, M.Yourcenar, Augusto Mancini, Peter Russell, Emilio Greco, P.Melis, Insula romana, ecc). Nel 2010 è finalista per la prosa al premio “Cose a parole” e al concorso “Vita in prosa”. Nel 2011, nuovamente finalista al Premio Aspera, è 3° alla ”Vita in prosa”, 2° al “Tra Secchia e Panaro”, 8° al Premio Turoldo. Dopo un’iniziale partecipazione ad antologie di Book Editore, tra cui Una strada di parole e I Quaderni Del Calamaio, nel 2006 pubblica la raccolta poetica Dirette (Lietocolle), “Premio opera prima” all’Astrolabio 2007. Nel novembre 2010 è uscito il suo 2° libro di poesia, Il seguito mancante (Puntoacapo edizioni, prefaz V. Serofilli, postfz P. Perilli). Con testi e recensioni collabora alla rivista cartacea Il clanDestino e, on line, a Senecio (di E. Piccolo e L.Lanza), dove sono usciti fra l’altro il poemetto Riscritture e le relative note a lettura di A.Ferramosca.

È presente in vari blog letterari, fra cui quelli di A.Spagnuolo, F.Santamaria, I.Mugnaini, la community di Poeti e Poesia. E’ recente la sua collaborazione con il Club degli Editoriali - Associazione nazionale professionisti e operatori dell’editoria.

Suoi inediti sono stati pubblicati sul numero 34 di Gradiva, altri figureranno sul prossimo 39-40. Uscirà con inediti (narrativa) sul n. 26 di La Mosca di Milano.

Suoi testi sono stati coreografati in occasione di grandi eventi, Festival internazionale della Val di Noto a Catania, Accademia di Santa Cecilia: Premio delle Arti, Premio Roma, programmi televisivi Rai, Castello Odescalchi di Bracciano, Teatro Ruskaja dell’Accademia Nazionale di Danza, Conservatorio di Trapani, Premio Giuliana Penzi a Udine,ecc.

Nel 2009 è finalista al premio Nicola Martucci nella sezione Attore, per la quale interpreta il monologo centrale di Edipo da “La serata a Colono” di E.Morante.

Autore di pièces, è 2° al medesimo N. Martucci 2010 nella sez. Testi Teatrali con l’atto unico 2070: due ombelichi.

L’atto unico Il posto verrà pubblicato sul numero 10, attualmente in stampa, di “Teatro contemporaneo e cinema”.

È finalista al N. Martucci 2011 con la pièce Benedetta guerra

Vera D'Atri: al poeta non sono dati limiti

2011-07-07T12:55:00.000-07:00

Ed è proprio così: al poeta non sono dati limiti. Purchè quello che ha da dire venga proposto attraverso uno schema ed uno stile originale, capace di suscitare nel lettore altri interrogativi, rimandi, evocazioni, nuove sensazioni. E' il gioco delle parole all'interno del verso, gli accoppiamenti indovinati, capaci di creare nuove figurazioni; è il gioco delle allusioni, delle metafore, che allarga l'orizzonte e fa intravedere scenari imprevisti, inattesi. Così è la poesia di Vera D'Atri. Ricordo la fluidità e l'eco dei suoi versi in "Una data segnata per partire", e ritrovo qui, in questa selezione che potrete anche voi gustare e commentare, la sua poesia fortemente evocatrice, che raduna immagini da un capo all'altro della natura e del cosmo, per fonderle in un unico melodioso respiro.

Ben volentieri, dunque, pubblico qui di seguito uno stralcio poetico di Vera D'Atri, con la speranza che gli amici possano e vogliano aggiungere qualche loro interessante commento.

Allora scalzo venne il tempo a mantenere segreta la luce

come un campo la semenza.

Cadde l’alba. Con occhi dilatati il più piccolo dei tuoi respiri

spezzò infiniti intrecci.

Sopra il letto, l’umido e tenue odore del risveglio

venne a dire è lo spillo, è la farfalla.

A quell’ora, a quell’angolo,

la città schiariva la larga faccia di travertino

come avesse avuto bisogno di suscitare ancora

un moto di speranza.

(Sola o non più sola) dentro ad un’ipotesi, quale il dettaglio

o quale inconsistente spartire adesso per non lasciarti andare?

Rospi e ninfee, cortecce senza cuore.

Al cartografo non interessa tutto questo.

Il cartografo segna i limiti, traccia le coste,

sul suo foglio rimpicciolisce ogni cosa.

Della Terra dà visione intera placando l’indeterminatezza

del nostro percepire.

Segna il mare in blu e la terra in verde, in marrone le montagne,

in bianco i picchi più alti, in azzurro lo zigzagare dei fiumi

e le macchie immutabili dei laghi, addobbando d’ocra i deserti.

Felicità del semplice. Gamme leggibili e apprezzabili

contrapposizioni.

Rospi e ninfee, cortecce senza cuore non appaiono.

La minuzia che dilania e satura i pensieri

appartiene al poeta. Al poeta

non sono dati limiti, egli è libero come una solitudine

d’afferrare l’invisibile e l’altrove o di concentrare se stesso

sulla nudità pastosa di un labbro, sulla piega

malinconica e impercettibile che assume dopo il sorriso.

Ne ha di cose da ingrandire il poeta.

Ma io, che sono poeta, avrei volentieri fatto il cartografo

se non ti avessi conosciuto,

avrei convintamente trascurato rospi e ninfee, cortecce senza cuore

pur di restare entro limiti sicuri,

tentando la fortuna dei materiali esatti

e delle linee artificiali.

E come a dire è solo questo il ricominciare;

il rompersi del buio

tra le rotaie lungo il marciapiede e l’erba nera,

dentro lo sfiato polveroso di una tristezza ovale, corale, madornale,

l’incredulo passato rappreso nelle tasche

fatto di giochi fatti, l’attesa dei colori,

laggiù,

dove sconfina il blu del paradiso

prima che arrivi il sole, quel mezzano, a utilizzarlo nell’acquerello

del mattino.

E’ sufficiente una sola balena all’orizzonte

per annerire il mare, determinando, da quel momento in poi,

che tutto il mare muove

in avvertimento

per suo inabissarsi.

Un attimo prima la serenità dell’azzurro.

Un attimo dopo la paura dell’ombra.

La paura dell’ombra poi è per sempre.

Era venuto un giglio a dedicarsi tutto

alla bellezza

ed era finito stracquato nella terra gonfia

come non avesse mai sorriso.

Così è l’inverno a dirci chi siamo.

La casa conosce il ritrarsi mattutino delle stelle.

Questo svanire discreto sarà presto nei gesti di sempre.

E in tale forma si presenta e in perfetta monotonia

il diroccarsi dei ripari,

quando mancano anni alla burrasca

e il comandante, bandiera contro, se ne sta nello studio

tutto arrotolato

ad uno smilzo bastone,

come una profezia non confermata.

Forse non sorrideremo mai;

ogni paziente rinuncia,

è un argine slabbrato, una regione insicura che inghiotte

la nostra miopia.

L’alleanza tra la fiaba e la vita passa attraverso questa miopia

di fodere a fiori,

il modo di scherzare che hanno con i mobili

a ridosso della parete,

leoni marini su rive di un lontano oceano senza voce.

Sopra la tavola l’acqua che scolora il vino

e il pallore di dicembre, laconico tra le losanghe delle grate,

così, al riparo della casa,

corolle crescono attorno ad un cespo di silenzio;

Per essere veramente al sicuro

brinderanno assieme al domani.

Ecco, due ombre ora gettano la loro vita

nell’intreccio delle mani, hanno paura e scherzano,

mentre la prima stella si posa

al di là del muro, proprio sopra al cesto delle mele vizze,

anche lei bianca di freddo e solitudine

come un’Immacolata dai tratti sfuggenti.

Preziosi i luoghi e prezioso

l’arpeggio delle mosche in gran ritmo

su meritevoli fili d’erba e capocchie gialle.

I tronchi ai lati. La strada che compie una partenza

mettendo al centro gli oscuri pensieri del ritorno.

Per quanto, senza volere, li dimentichiamo stritolando

sotto le scarpe

un’infinità di soggetti e di oggetti.

Ma evitiamo i cespugli. Evitiamo

di smagliare la natura,

di principiare a confonderci col tatto.

Prendiamo tempo; nessun arrivare, nessun cogliere.

C’è tanto e manca un senso, mancano

le progettuali dinamiche di ogni giorno.

Che la precisione, poi, continui a sbagliare,

non includendo panorami senza opinioni tra le beatitudini,

ci sembra impossibile.

In terra le formiche.

Tante, formidabili. Le superiamo lasciandole lavorare,

mentre pensiamo che indubbiamente,

nella vita di prima, con gusto e apologia di morte

le avremmo schiacciate.

Vera D'Atri è nata a Roma, vive a Napoli dal 1972. Archivista, solo dal ‘97 inizia ad interessarsi di letteratura. Ha all’attivo alcune pubblicazioni di racconti in ambito antologico a cura della libreria Evaluna ( “Raccontandosi”) e dell’editore Di Salvo (“Malamore”).

Una prima raccolta di poesie, “Il museo di vaniglia”, viene fatta circolare a cura delle Edizioni La Biblioteca, con commento di Giovanni Pugliese. Segue una menzione di merito al concorso Lorenzo Montano, diciassettesima edizione, con la raccolta “Abitare Sparta”. A fine 2009 esce “Una data segnata per partire”, raccolta di poesie edita dalla Kolibris di Bologna.

A luglio 2010 esce “Buona bella brava”, libro di narrativa edito dalla Robin.

Quarto premio ex aequo al concorso “La vita in prosa” 2011 con il racconto “Il gatto rosso”.